Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 31. Маттео

Дождь барабанил по пуленепробиваемому стеклу моего SUV, каждая капля — отрывистое напоминание о ночи, подобной этой, пять лет назад. Ритмичный звук смешивался с низким гулом двигателя V8 и шарканьем шин по мокрому асфальту, создавая симфонию напряжения, от которой мои зубы сжимались. Даже знакомый запах кожи и оружейного масла не мог успокоить мои мечущиеся мысли.

Первая фаза нашего плана была запущена. СМИ — стервятники, кружащие над нашей семьёй со смерти Джонни, — тщательно напичканы историями об отъезде Беллы и Бьянки в «безопасное место». Page Six не смогла устоять перед скандалом: «Женщины ДеЛука бегут из Нью-Йорка — проблемы в криминальном раю?» В то время как Daily News выбрала: «Принцесса мафии и новая жёнушка ищут убежища в Италии». Заголовки, которые заставят Марио думать, что его психологическая война работает.

На самом деле обе мои женщины были в безопасности в комнате-убежище под особняком, окружённые охранниками, которых я знал с детства. Мысль о Белле, вероятно, сводящей с ума команду своими предложениями, защищая при этом нашего нерождённого ребёнка, почти заставила меня улыбнуться.

Почти.

— Люди Марио клюнули на наживку, — доложил Антонио с пассажирского сиденья, его обветренное лицо освещалось свечением планшета. — Они следят за ложным конвоем, направляющимся в аэропорт.

Я кивнул, костяшки пальцев побелели на руле, когда мы приближались к складскому району. Индустриальная пустошь вырастала вокруг нас, как кладбище разбитых мечтаний — заброшенные здания с выбитыми окнами, покрытые граффити стены, хранящие слишком много секретов. Пять лет воспоминаний нахлынули, превращая мокрые от дождя улицы в поле битвы призраков.

Каждая тень, каждый угол этого района хранили отголоски той ночи. Как я нашёл Бьянку, привязанную к стулу; её школьную форму разорванную и в крови; слёзы, прорезающие дорожки сквозь грязь на её лице. То, как она всхлипывала: «Папочка», когда я освобождал её, какой лёгкой она казалась в моих руках — моя упрямая дочь, превращённая в нечто крохотное и сломленное человеком, в чьих жилах течёт моя кровь.

— Ты никогда не рассказывал мне, что на самом деле произошло той ночью, — тихо сказал Антонио, его голос едва слышен сквозь дождь. — Почему ты оставил его в живых.

— Потому что убийство доказало бы его правоту. — Челюсть сжалась, когда воспоминания атаковали меня: голос Марио в телефоне, насмехающийся над выбором и достоинством. Уроки Джузеппе о семье и власти, разыгрывающиеся в реальном времени через его сыновей. — Что я именно такой, каким наш отец всегда называл меня — безжалостный, бесчувственный, неспособный на милосердие.

— А сейчас?

— Сейчас он угрожает моей жене. Моим детям. — Лёд сковал мои лёгкие, когда телефон завибрировал от сообщения Беллы: “Камеры безопасности показывают движение на складе. Он там.”

Конечно, он там. У Марио всегда питал слабость к драматическому символизму. Склад, где он потерял всё — где заставил меня сделать выбор, который на самом деле никогда не был выбором, — станет идеальной сценой для его мести.

Другое сообщение пришло сразу же: “Будь осторожен. Вернись к нам.”

Я позволил себе на мгновение представить её с Бьянкой. Моя прекрасная художница, вероятно, ходит из угла в угол, как тигр в клетке, одна рука защитно на нашем ребёнке, пока другая жестикулирует, споря о стратегии с командой безопасности. Образ принёс и утешение, и страх — всё, что я должен защитить, всё, что Марио угрожает уничтожить.

— Босс. — Голос Антонио привлёк моё внимание к складу, нависающему впереди, как готический монстр под дождём. Старое кирпичное строение, казалось, поглощало тьму; его разбитые окна, словно голодные глаза, следили за нашим приближением. Вода каскадом стекала по стенам, создавая занавес, который, казалось, был создан, чтобы скрывать секреты.

Три чёрных SUV выехали из теней, окружая нас с отработанной точностью. Даже их стиль вождения кричал об ирландской подготовке — агрессивный, но контролируемый, не оставляющий места для побега. Сквозь залитое дождём лобовое стекло я наблюдал, как знакомая фигура выходит из центральной машины.

Марио.

Пять лет не изменили его, хотя лицо покрылось новыми шрамами — один особенно неприятный пересекал левую бровь, другой шёл вдоль челюсти. Он двигался с той же хищной грацией, которую мы оба унаследовали от Джузеппе, но теперь в нём было что-то более дикое. Там, где я научился сдерживать свою тьму, направлять её на защиту, его тьма горела открыто в глазах, зеркально отражая мои собственные.

— Брат, — окликнул он, голос с тем отличительным тембром ДеЛука, перекрывая на дождь. Он был одет как я — чёрный костюм, тактическое снаряжение под ним — но если мой был точно подогнан, его имел нарочитую небрежность. Расчётливая демонстрация хаоса. — Ждал меня?

— Учитывая, что ты практически прислал приглашение с гравировкой? — Я сохранял свой тон небрежным, несмотря на дюжину стволов, нацеленных на меня ирландской поддержкой. Я насчитал восемь человек и все с тем жёстким взглядом личной гвардии О'Коннора. — Изысканность никогда не была твоей сильной стороной.

Мы стояли друг напротив друга под дождём, и ни один не упомянул, как мы бессознательно приняли одну и ту же позу — плечи расправлены, подбородок поднят, руки висят по бокам, готовые потянуться к оружию. Поза Джузеппе, хотя признание этого дало бы Марио слишком много власти. Вода капала с его тёмных волос, прилепляя их ко лбу так, что он выглядел моложе, больше похожим на брата, которого я не смог защитить от нашего отца.

Его смех не был весёлым, лишь десятилетия горечи, кристаллизованные в звук.

— Говорит человек, который отослал свою беременную жену в Италию. Скажи мне, каково это? Знать, что тебе придётся выбирать снова? Семья или власть, брат. Всё всегда сводится к этому.

— Ты всё ещё не понимаешь, — Я изучал его, по-настоящему видя, как годы изгнания вырезали новые морщины вокруг его глаз, ожесточили линию челюсти. Мальчик, которого я когда-то защищал, который заползал в мою кровать во время грозы, исчез. Этот человек, это олицетворение мести с ликом моего брата, был кем-то совершенно другим. — Этого выбора нет. Семья — это власть.

— Семья? — Он выплюнул слово, как яд, но я уловил вспышку неприкрытой боли в его глазах — тот же раненый взгляд, который появлялся у него, когда Джузеппе сравнивал нас, всегда делая его недостаточным. — Ты стал точно таким, как он, выбирая, кто достоин имени ДеЛука. Кто заслуживает называться семьёй.

— Я выбрал невинного ребёнка вместо человека, который причинил бы ей боль, чтобы доказать свою точку зрения, — Мой голос затвердел, хотя что-то во мне дрогнуло от его сравнения с нашим отцом. Потому что разве не этого я боялся больше всего? Стать монстром, который нас вырастил? — Точно так же, как я выберу свою жену, своих детей, каждый раз.

— Твоих детей? — Улыбка Марио стала жестокой, дождь капал с его челюсти, как слёзы — или кровь. — Бьянка даже не твоя. А этот новый ребёнок... ну, несчастные случаи случаются. Особенно с женщинами в нашем мире. Просто спроси Софию. Хотя, полагаю, защита дочерей не является сильной стороной ДеЛука, не так ли, брат?

Слова ударили почти физически, неся в себе больше смысла, чем кажется. Мы оба знали, о чём он на самом деле говорил — об отцах и дочерях, о грехах, которые эхом отдаются через поколения. О наследии боли Джузеппе, от которого мы никогда не сможем полностью сбежать.

— Вечно золотой сын, — усмехнулся он, делая шаг ближе. Его люди напряглись, пальцы сжались на спусковых крючках. Дождь, казалось, пошёл сильнее, превращая пространство между нами в занавес из серебряных игл. — Достойный наследник.

Что-то вспыхнуло во мне — старая боль, которую я обычно держал погребённой под слоями контроля. Воспоминание о тяжёлой руке Джузеппе на моём плече на той фотографии, которую я держу отвёрнутой, его голос — постоянный шёпот ожиданий и угроз. Я быстро скрыл это, но Марио увидел. Он всегда умел читать меня лучше, чем кто-либо.

— Нет? — Его горький смех пронёсся над бурей. — Скажи мне, брат, ты всё ещё держишь его фото отвёрнутой? Или наконец смирился с тем, кто мы?

Я проигнорировал этот конкретный удар ножом, хотя вопрос засел глубоко. Правда в том, что я не уверен, почему вообще держу это фото. Может быть, как напоминание о том, кем не должен стать. Может быть, как епитимью.

— Пять лет, — сказал я вместо этого, наблюдая за ним в поисках знаков, слабости. — Пять лет с ирландцами, налаживание связей, планирование мести. И ради чего? Чтобы воссоздать момент, который ты когда-то проиграл?

— Чтобы забрать всё, что ты любишь, — Марио шагнул ближе, и его люди сместились, как тени под дождём, следуя своему хореографическому танцу смерти. Вода струилась по его лицу, но глаза горели безумием, делая его похожим на одержимого. — Чтобы заставить тебя почувствовать то, что чувствовал я, когда ты изгнал меня. Когда ты выбрал эту маленькую сучку вместо собственного брата. Прямо как он учил нас, не так ли? Всегда выбирать, кто достоин имени ДеЛука?

Молния сверкнула, освещая склад за ним. На мгновение я увидел маленькую фигурку Бьянки, привязанную к тому стулу, услышал, как она зовёт меня. Воспоминание подстегнуло что-то тёмное в моей груди, что-то, что хотело разорвать моего брата голыми руками.

— Тебе не удастся использовать его методы против меня. — Сталь вошла в мой голос, когда гром прогремел над головой. — Я защищаю то, что моё. Кровная или нет, Бьянка — моя дочь. Точно так же, как Белла — моя жена. Точно так же, как эта Семья — моё наследие, не его.

— Наследие? — Смех Марио прозвучал как битое стекло. Дождь прилепил его дорогой костюм к телу, подчёркивая, как изгнание ожесточило его, сделало худым и опасным, как уличного пса. — Посмотри на себя — судишь, как он и учил. Решаешь, кто подходит, а кто нет. Но это пока.

Он поднял свой пистолет с плавной грацией, которой мы оба научились слишком рано. Дуло казалось чёрным, как ночь, на фоне дождя.

— Но после сегодняшней ночи? После того, как я закончу то, что начал пять лет назад? Всё, что ты любишь, исчезнет. И ты наконец поймёшь, каково это — потерять всё, что важно.

Я позволил себе небольшую улыбку, наблюдая, как понимание медленно озаряет глаза моего брата. Потому что он был так сосредоточен на воссоздании идей Джузеппе, на навязывании тех же невозможных выборов, что упустил самую важную деталь. Он всё ещё играл в игру нашего отца, в то время как я научился писать новые правила.

— Ты прав в одном, — тихо сказал я, мой голос был слышен даже под яростью бури. — Семья — это всё. Но теперь мы сами решаем, что это значит. Не он. Больше нет. Вот почему ты уже проиграл.

Прежде чем Марио успел осознать смысл моих слов, выстрелы прозвучали с крыши склада. Его люди падали один за другим — точные выстрелы команды Антонио, уже занявшей позиции. Потому что пока Марио следил за конвоем в Италию, следил за мной, он забыл о самом опасном игроке в этой игре.

Голос Беллы прозвучал в моём наушнике, холодный и ясный:

— Цель захвачена. Покончи с ним, муж.

Моя блестящая, опасная жена. Нахлынули воспоминания о нашем споре по поводу её участия — она стояла в нашей спальне этим утром, глаза горели, пока она заряжала винтовку. «Я была дочерью Джованни Руссо до того, как стала твоей женой», — сказала она, засовывая патрон с отработанной лёгкостью. — «Я тоже знаю, как защитить то, что моё».

Теперь она сидела на соседней крыше с той же винтовкой, отказавшись остаться в комнате-убежище, несмотря на мои протесты. Как и её отец, она понимала, что некоторые битвы требуют личного участия. Бьянка следила за трансляциями, координируя наши команды с точностью, которая заставляла гордость бороться со страхом в моей груди.

Вместе, как мы и обещали.

Глаза Марио расширились, когда он осознал свою ошибку. Когда он наконец понял, что на этот выбор никогда не принадлежал ему. Дождь стекал по его лицу, смешиваясь с потом, пока он смотрел, как рушится его тщательно срежиссированный план. Его ирландцы лежали в растущих лужах, их кровь окрашивала дождевую воду в розовый.

— Ты действительно думаешь, что она нажмёт на курок? — усмехнулся он, но я услышал дрожь под его бравадой. Его пистолет не дрогнул, направленный мне в грудь, но другая рука слегка тряслась — тот же признак, который был у него в детстве, когда он знал, что просчитался. — Твоя жена-художница? Мать твоего ребёнка? Она слабая, брат. Как и ты стал. Как...

— Да, — Я не вздрогнул, не пошевелился. Через наушник я слышал ровное дыхание Беллы, так похожее на дыхание её отца, когда он прицеливался. — Потому что она понимает то, чего ты никогда не понимал. Настоящая семья защищает своих.

Выстрел эхом прокатился сквозь дождь, как гром. Марио упал, схватившись за плечо, где кровь расцвела на его дорогом костюме — не смертельный выстрел, но точный. Продуманный. Прямо как всё остальное в моей жене.

Я медленно приблизился к своему павшему брату, подняв пистолет. Вода собиралась лужами вокруг его тела, но глаза — мои глаза, глаза Джузеппе — всё ещё горели огнём. Десятилетиямм боли и отвержения, от которых ни один из нас так и не смог полностью исцелиться.

— Последний шанс, Марио, — Мой голос перекрыл шум. — Сдайся, покинь Нью-Йорк, никогда больше не связывайся с нами. Или...

— Или что? — Кровь окрасила его зубы, когда он ухмыльнулся мне снизу вверх и на мгновение я снова увидел того маленького мальчика, вечно пытающегося доказать, что достоин имени ДеЛука. — Убьёшь меня? Докажешь, что отец был прав насчёт того, какой ты на самом деле человек?

— Нет, — Мой голос смягчился, вспоминая другие дождливые ночи, другие выборы, которые сформировали нас обоих. — Я позволю моей жене решить твою судьбу. В конце концов... — Я холодно улыбнулся, когда очередной раскат грома подчеркнул мои слова. — Семья — это всё.