Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 5. Белла

Холст передо мной кровоточит красным и чёрным, мазки становятся всё более яростными с каждой проходящей минутой. Краска забрызгивает мои старые джинсы и любимый мешковатый свитер, но мне всё равно. Я сижу в студии с рассвета, пытаясь потеряться в искусстве, но даже здесь — в моём святилище запахов скипидара и естественного света — я не могу сбежать от реальности.

Похороны моего отца завтра. Моя свадьба — Господи, моя свадьба — послезавтра.

Свадьба. Это слово заставляет мою руку дрожать, оставляя полосу багрового на холсте, словно рану. Всё должно было быть не так. В моих мечтах отец в своём лучшем костюме вёл бы меня к алтарю собора Святого Патрика, сияя гордостью. Скамейки были бы переполнены родственниками и друзьями, солнечный свет лился бы сквозь витражи, окрашивая мраморный пол в радужные оттенки. Мой жених ждал бы у алтаря, любовь сияла бы в его глазах, когда я подходила бы в своём идеальном белоснежном платье.

Вместо этого я пойду одна. Мой отец лежит холодный в гробу, а жених... моим женихом будет Маттео ДеЛука. Только от этой мысли желудок сжимается. Он будет стоять там, в одном из своих идеально сшитых чёрных костюмов, эти стально-голубые глаза будут смотреть на меня с той же смесью вины и жажды, от которой моя кожа покрывается мурашками. Не будет ни любви, ни радости — только власть, политика и защита, о которой я не просила.

Слёзы застилают моё зрение, когда нахлынывают воспоминания об отце. Его гордая улыбка, когда меня приняли на художественную программу Колумбийского университета. То, как он часами сидел в моей студии, наблюдая, как я рисую, ни разу не предложив мне пойти по его стопам.

— Ты художница, bella mia, — говорил он, его голос был мягким от гордости. — Ты создаёшь красоту в мире, который отчаянно в ней нуждается.

Господи, я любила его. Поклонялась ему, по сути. Даже зная, кем он был — что он делал, — я никогда не переставала видеть в нём героя. Он так старался держать меня подальше от своего мира, дать мне нормальную жизнь, которой у него никогда не было.

И вот я здесь, меня тащат прямо в сердце всего, от чего он пытался меня уберечь.

Мой телефон звенит в сотый раз. Елена, моя лучшая подруга, пишет без остановки с тех пор, как я рассказала ей о соглашении. Одна мысль об этом разговоре вызывает тревогу в моей груди. Шок на её лице, когда я, наконец, призналась, что случилось с моим отцом... Она побледнела, но не убежала. Вместо этого она схватила меня за руки и начала планировать наш побег.

”Ты не можешь выйти за него!” гласит её последнее сообщение. “Мы можем сбежать. У меня есть контакты, мы можем исчезнуть.”

Моя рука дрожит, когда я отвечаю.

“Они найдут нас. Они всегда находят.”

Елена была моим островком нормальности с первого курса. Единственный человек, который видел во мне просто Беллу, студентку-художницу, у которой всегда была краска под ногтями, а не Изабеллу Руссо, дочь одного из самых могущественных людей Нью-Йорка. Я так старалась держать эти два мира отдельно, быть просто обычной студенткой. Теперь эти миры сталкиваются самым кошмарным образом, и я до смерти боюсь, что Елена попадёт под наш перекрёстный огонь.

Я поворачиваюсь к своей картине, изучая тёмное, искорёженное нечто, появляющееся на холсте. Профессор Мартинес был бы в шоке. Исчезли мои обычные городские пейзажи и тонкие тени, тщательные исследования света и формы. Эта работа кричит о прутьях клетки и сломанных крыльях, о сделках, заключённых на крови, и об обещаниях, которые ощущаются как кандалы. Возможно, я представлю её в качестве дипломной работы — «Брак по расчёту, масло». Эта мысль вызывает горький смех на моих губах.

Стук в дверь моей студии заставляет меня подпрыгнуть, кисть падает на пол.

— Мы закрыты, — окликаю я, хотя галерея не работала со смерти моего отца. Короткий момент черного юмора испаряется, сменяясь резким напряжением.

— Мисс Руссо. — Голос принадлежит одному из людей Маттео — я помню его из больницы. — Мистер ДеЛука прислал машину. Вам нужно немедленно поехать со мной.

— Я работаю, — говорю я твёрдо, хотя сердце колотится. Кем Маттео себя возомнил, посылая своих людей забрать меня, словно какую-то посылку? Тот факт, что я согласилась на этот брак, не означает, что я его собственность. Во всяком случае, пока. Я наклоняюсь, чтобы поднять кисть. — Передайте мистеру ДеЛука...

— Джонни Калабрезе был замечен в этом районе, — Голос мужчины понижается. — Пожалуйста, мисс. Не усложняйте.

Кровь стынет в моих жилах от этого имени. Кисть, которую я только что подняла, выскальзывает из моих внезапно онемевших пальцев. Сквозь окна студии я вижу, как на улице выстроились чёрные внедорожники.

Маттео охраняет свою ценную инвестицию.

— Дайте мне собрать мои вещи, — с трудом говорю я, гордясь тем, что мой голос остаётся твёрдым, и быстро отправляю Елене сообщение о происходящем. Руки трясутся, когда я собираю кисти, пытаясь сосредоточиться на привычных движениях, а не на панике, разрывающей грудь.

Телефон снова вибрирует — Елена.

”Белла, нет! Не уходи с ними. Я буду через пять минут.”

Мои пальцы замирают над клавиатурой. Милая, бойкая Елена, всегда готовая сражаться за меня. Но в этой ситуации все слишком сложно и я не втяну её в такую опасность. Не тогда, когда я видела, как легко способен сломать человека мир моего отца.

Не тогда, когда я знаю, что такие люди, как Джонни Калабрезе, делают с теми, кто встаёт у них на пути.

“Держись подальше” печатаю я в ответ, надеясь, что она послушается. “Это слишком опасно, Эл. Объясню позже. Просто доверься мне.”

Я засовывала кисти в сумку, когда движение снаружи привлекло моё внимание. Мужчина через дорогу, наблюдает за студией с хищным видом. Он красив, но какой-то жестокой красотой: дорогой костюм, идеально уложенные тёмные волосы, лицо, которое принадлежит залам заседаний и благотворительным балам. Но его тёмные глаза... эти глаза напоминают мне документальный фильм, который я как-то видела о больших белых акулах. Мёртвые. Бездушные. Голодные.

Даже никогда его не встречая, я сразу поняла, что это Джонни Калабрезе. Наши взгляды встретились через окно и от его улыбки моя кожа покрылась мурашками. Это улыбка человека, которому нравится ломать красивые вещички.

— Мисс Руссо, — голос человека Маттео звучит теперь настойчиво. — Нам нужно идти.

Я хватаю сумку, но руки трясутся так сильно, что я чуть не роняю её. Охранник — гора мышц с коротко подстриженными седыми волосами и шрамами на костяшках — ведёт меня через запасной выход. Появляются ещё мужчины в чёрных костюмах, окружая меня, как движущаяся стена. Осенний воздух ударяет в лицо, неся запах выхлопов, дождя и страха. От каждого автомобильного гудка я вздрагиваю. Каждая тень, кажется, скрывает опасность.

Меня торопливо сажают в заведённый внедорожник, кожаные сиденья не вяжутся с моими забрызганными краской джинсами. Салон пахнет новизной и дороговизной — кожа и этот яркий запах нового автомобиля, смешанный с тонкими нотками оружейного металла, от которого меня тошнит. Как только дверь закрывается, я слышу крики с улицы.

— Поехали, — приказывает охранник, и машина отрывается от обочины.

Сквозь тонированные окна я вижу Джонни Калабрезе, который наблюдает за нашим отъездом, прижав телефон к уху. Случайная угроза в его позе, то, как он отслеживает наше движение... желчь поднимается к горлу. Вот на что я была бы обречена, если бы не согласилась выйти замуж за Маттео. Вот от чего мой отец умер, пытаясь меня защитить.

— Куда мы едем? — спрашиваю я, хотя уже знаю.

— В поместье, — отвечает охранник. — Приказ мистера ДеЛука.

Конечно. Поместье ДеЛука — моя позолоченная тюрьма на ближайшее будущее. Я закрываю глаза, воспоминания нахлынывают на меня. Я не была там с двенадцати лет, когда ещё думала, что мир моего отца нормален. Огромное поместье казалось тогда волшебным, с его ухоженными садами и мраморными фонтанами. Я часами делала наброски классических статуй, очарованная тем, как итальянские сады создают идеальные линии обзора.

Теперь я задаюсь вопросом, сколько из этих линий обзора было спроектировано скорее для безопасности, нежели для красоты.

Машина петляет в манхэттенском трафике, выбирая окольный маршрут, который я расцениваю, как меру безопасности. Мимо сверкающих витрин Мэдисон-авеню, через Верхний Ист-Сайд, где старые деньги прячутся за историческими фасадами, через мост, где город уступает место старым поместьям и ещё более старым деньгам. Каждый километр уносит меня всё дальше от моей жизни, от мечтаний, от всего, что я так усердно строила.

Мой телефон вибрирует в последний раз, прежде чем мы покидаем собственно город. Это моя мать.

”Правда, дорогая? Маттео ДеЛука? Ну, полагаю, ты могла бы выбрать и хуже. По крайней мере, он богат. Нам нужно будет одеть тебя как подобает — этот забрызганный краской вид не подойдёт для донны.”

Слёзы жгут глаза, и я отказываюсь отвечать. Мой отец ещё даже не похоронен, а она уже планирует мой светский дебют в качестве жены Маттео. Но в этом вся Шер Руссо: всегда сосредоточена на внешнем виде, на статусе, на том, как подняться выше в извращённой социальной иерархии нашего мира.

Она никогда не понимала, почему я предпочитала джинсы в краске дизайнерским платьям, почему я выбирала художественные студии, а не благотворительные комитеты.

— Ты могла бы быть такой роскошной, — вздыхала она, с разочарованием глядя на мои растрёпанные волосы и практичную одежду. — Если бы только постаралась.

Как будто красота была единственной валютой, которая имела значение. Как будто я могла рисовать с идеально сделанными ногтями или творить, будучи замотанной в Шанель.

Я выключаю телефон, наблюдая, как город исчезает за окном. Горизонт удаляется за нами — мой любимый Нью-Йорк с его нескончаемым вдохновением, его постоянным пульсом жизни и творчества, его обещанием свободы. На его месте поднимаются предместья старых денег с их каменными стенами и воротами с охраной. Каждое поместье, мимо которого мы проезжаем, — это собственная крепость, каждый особняк — тщательно охраняемое королевство.

Через час внедорожник въезжает через внушительные железные ворота, отмеченные гербом семьи ДеЛука. Поместье вырастает передо мной, и у меня перехватывает дыхание. Оно ещё более впечатляющее, чем я помнила: раскидистая итальянская вилла из бледного камня, три этажа элегантности старого мира, подкреплённые насквозь современной безопасностью. Розы ползут по стенам, их последние осенние бутоны добавляют брызги кроваво-красного к кремовому камню. Фонтаны танцуют на круговом подъезде, вода ловит предзакатный свет, как рассыпанные бриллианты.

Это красиво. Это мрачно. Это моя тюрьма.

Когда автомобиль подъезжает к парадным ступеням, вижу ждущего Маттео, его широкие плечи напряжены под пиджаком. Вид мужчины предательски заставляет учащённо биться пульс. Даже я не могу отрицать его присутствия — то, как он привлекает внимание просто своим существованием, опасная грация движений, та интенсивность в стально-голубых глазах, от которой кожа кажется натянутой.

Позади него стоит девушка, которая может быть только его дочерью. Бьянка ДеЛука ошеломительно красива тем особым образом, который рождается как от генетики, так и от дорогостоящего ухода: гладкие тёмные волосы, идеальный макияж и дизайнерская одежда, которая, вероятно, стоит больше, чем годовая зарплата среднестатистического жителя Нью-Йорка. У неё глаза Маттео, и сейчас они полны лютой ненависти.

— Добро пожаловать домой, — говорит Маттео, открывая дверцу автомобиля и протягивая руку.

Игнорирую жест, самостоятельно выходя из машины.

— Это не мой дом.

— Теперь да. — Голос мужчины слегка смягчается, и что-то в его тоне вызывает волну тепла в животе. Ненавижу реакцию тела на него, ненавижу, что даже сейчас, зная, что происходит, не могу не откликаться на его присутствие. — Джонни выходил на связь?

— Он наблюдал за студией.

Что-то опасное вспыхивает в глазах Маттео. Он поворачивается к одному из своих людей, отдавая быстрые приказы на итальянском. Речь срывается с его губ, как шёлк по стали, и я заставляю себя отвернуться, чтобы не пялиться, как сжимается его челюсть от контролируемого гнева.

Когда он снова смотрит на меня, выражение лица нечитаемо.

— Мы заберём твои вещи из квартиры завтра. А пока Мария проводит тебя в комнату, — Он делает паузу, и сердце спотыкается. — В нашу комнату.

— Я хотела бы остановиться в гостевой, — быстро говорю я, щёки заливает жар.

— Исключено. — Тон мужчины не терпит возражений. — Демонстрация имеет значение, особенно сейчас. Другие семьи будут высматривать любой признак слабости.

— Не дай Бог тебе показаться слабым, — вмешивается Бьянка, её голос сочится презрением. — Уверена, Белла всё знает про показушность. Не так ли, будущая мачеха?

— Бьянка. — Предупреждение Маттео недвусмысленно.

— Что? Я просто приветствую новую маму. Может, мне звать тебя Мама Белла? — Улыбка Бьянки остра, как бритва, раня до костей. Она — всё, чем я не являюсь: отшлифованная, идеальная, рождённая для этого мира власти и насилия. Мать будет от неё в восторге. — Хотя, возможно, тебе не стоит слишком расслабляться. Жёны папы имеют привычку попадать в... несчастные случаи.

Подождите, что? Это что ещё значит?

— Хватит! — Рёв Маттео отдаётся эхом от мраморных ступеней. — Бьянка, иди к себе. Сейчас же.

Девушка вскидывает тёмные волосы и уходит внутрь, оставляя меня с огромным количеством вопросов. Жёны? Несчастные случаи?

Что сделал Маттео ДеЛука, чтобы заслужить такую ненависть дочери?

— Изабелла. — Маттео привлекает моё внимание. — Нам нужно поговорить.

Смотря на мужчину — который станет мужем меньше чем через сорок восемь часов, — я чувствую холод, совсем не от осеннего воздуха. В его глазах таятся тайны, более мрачные, чем я себе представляла; обещания, которые я не уверена, что хочу знать.

— Да, — тихо говорю я. — Полагаю, действительно нужно.

Ветер колышет розы, смешивая сладкий аромат с одеколоном Маттео. Позади нас с характерным звуком предзнаменования закрываются железные ворота. Обратного пути нет. Прежняя жизнь, как и отец, мертва. Всё, что остаётся — это выяснить, какой женщиной я стану в этой новой жизни, и переживу ли я эту трансформацию.