Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 2. Маттео

Виски жжёт горло, но я приветствую эту боль. Прошло двадцать четыре часа со смерти Джованни и тяжесть невысказанных обещаний давит мне на плечи, словно погребальный саван. Из-за своего стола из красного дерева я смотрю на горизонт Манхэттена сквозь пуленепробиваемое стекло, наблюдая, как мой город сверкает в темноте, подобно осколкам разбитого стекла.

Хрустальный стакан в руке — третий за ночь, а может, и четвёртый. Я сбился со счёта, хотя никогда не терял контроль.

Контроль. Это то, что отличает таких людей, как я, от обычных головорезов. Это то, что сохраняло мне жизнь в течение пятнадцати лет во главе этого бизнеса; то, что построило империю ДеЛука такой, какая она есть сегодня. Но наблюдать, как лучший друг умирает на больничной койке, как гаснет свет в его глазах, но ты не в состоянии ему помочь... ну, некоторые вещи невозможно контролировать.

Лёд в стакане звенит, когда рука сжимается. Я не должен был отпускать его одного на ту встречу. Я чувствовал, что что-то не так: когда он настаивал на встрече с этими чёртовыми Калабрезе без прикрытия, когда он заканчивал подготовку последние несколько недель. Будто знал, что его ждёт.

— Ещё отчёт, Босс. — Антонио возникает из теней моего кабинета, как всегда, бесшумно. Мой самый доверенный капо кладёт папку из плотной бумаги на стол, его лицо с глубокими морщинами омрачено. — Записи видеонаблюдения подтверждают: это была семья Калабрезе.

Я с силой сжимаю челюсть, пока не чувствую во рту привкус меди. Я предупреждал Джо об этом, чёрт возьми, три недели назад, предоставив разведданные, доказывающие, что Калабрезе замышляют что-то. Но он упрямился, убеждённый, что сможет справиться с ними в одиночку.

— Я уже когда-то имел дело с такими, — сказал он, отмахнувшись от моих опасений.

Теперь он мёртв, и его дочь...

Господи. Изабелла.

Её вид в больнице преследует меня: эти дикие тёмные волосы и опустошённые ореховые глаза, невероятно похожая на свою мать двадцать с лишним лет назад, до того, как Шер превратилась в помешанную на высшем свете гарпию, какой она является сейчас.

Но если красота Шер всегда была расчётливой, то красота Изабеллы бьёт, как удар под дых.

Неприкрытая. Настоящая. Опасная, но она сама этого даже не осознаёт.

— Каковы потери? — Мой голос, словно гранит, не выдаёт внутреннего смятения. Жизнь, проведённая в работе, позволяет легко скрывать то, как мои руки хотят задрожать, как горе и гнев ведут войну в моей груди.

— Они пытаются забрать всю территорию Руссо. Без Джованни... — Антонио колеблется, тщательно подбирая слова. — Кармин уже принимает предложения об альянсах. Некоторые семьи считают, что Руссо теперь уязвимы.

— Так и есть. — Я встаю, подходя к окну. Моё отражение смотрит на меня: в тридцать восемь я в расцвете сил, а серебро, проступающее в тёмных волосах на висках, лишь добавляет мне авторитета. Того самого авторитета, который не смог спасти моего лучшего друга. — А как насчёт безопасности Изабеллы?

Едва заметное изменение в стойке Антонио говорит само за себя ещё до того, как он открывает рот.

— Ходят слухи, — Он прочищает горло. — Джонни Калабрезе... он расспрашивал о ней. Некоторые поговаривают, что он планирует принудить её к браку, чтобы таким образом закрепить за собой активы Руссо.

Хрустальный стакан разбивается в моей руке, осколки впиваются в ладонь. Кровь капает на дорогой ковёр, но я едва замечаю это. Гнев, который я подавлял весь день, взрывается при мысли о Джонни Калабрезе рядом с Изабеллой. Этот человек — садист, известный тем, что ломает свои игрушки: две мёртвые жены за пять лет и обе смерти признаны «несчастными случаями».

Брак с ним стал бы для Изабеллы смертным приговором.

Мой телефон вибрирует. Сообщение от Кармина.

”Нужно обсудить будущее Изабеллы. Стервятники уже кружат.”

Кровь тонкой струйкой стекает по запястью, пока я все сильнее сжимаю руку. Последний разговор с Джо прокручивается в моей голове, словно кадры фильма, который я не могу остановиться смотреть. Всего несколько дней назад мы курили сигары на террасе поместья ДеЛука — это был тот редкий момент тишины в нашем жестоком мире. Сладкие ноты выдержанного кубинского табака смешивались с осенним воздухом, а лучи закатного солнца плескались в наших стаканах с тридцатилетним Macallan.

Джо выглядел... спокойным. Как человек, который смирился с тем, что должно произойти.

— Если со мной что-нибудь случится, Маттео, — сказал он, глядя на сумерки, — защити её. Изабелла... это единственное хорошее, что есть в моей жизни. Не дай нашему миру разрушить это.

— Ты же знаешь, что я это сделаю, — пообещал я, ещё не зная, как скоро мне придется выполнить обещание.

Не зная, как дорого обойдётся нам обоим это обещание.

Антонио прочищает горло, возвращая меня в реальность. Он указывает на кровоточащую руку, но я отмахиваюсь от него. Физическая боль лучше, чем этот груз поражения, давящий на мою грудь.

Тихий стук прерывает мои мрачные мысли.

— Мистер ДеЛука? — Моя ассистентка заглядывает внутрь, её профессиональная маска слегка дрогнула при виде крови. — Похоронное бюро готово представить вам на утверждение свои вариантыф. И... мисс Руссо здесь.

Моя голова резко поднимается.

— Изабелла? — Её имя звучит на моём языке иначе — тяжелее, весомее. — Скажи ей войти.

Я быстро обматываю кровоточащую руку носовым платком и поправляю галстук, когда дверь открывается. В тот момент, как Изабелла входит, атмосфера меняется. Мой тщательно выстроенный мир тёмного дерева, кожи и власти смещается со своей оси.

Яркий свет из коридора на мгновение освещает её в дверном проёме, и, да поможет мне Господь, у меня перехватывает дыхание.

Она сменила запачканную краской одежду на простое чёрное платье, которое заставляет её бледную кожу светиться, как фарфор, в приглушённом свете моего кабинета. Тёмные волосы волнами ниспадают ниже плеч — цвет, как у Джо, но с диким завитком её матери. Всё в ней — это симбиоз противоречий: душа художника, усмирённая трауром; девочка, становящаяся женщиной прямо на моих глазах; невинность, обёрнутая бессознательной страстью, что заставляет мою кровь пылать стыдом.

Я наблюдал, как она растёт, держась на расстоянии, защищая от нашего мира так, что она и не догадывалась, что нуждается в защите. Но каким-то образом та маленькая девочка с поцарапанными коленями и перепачканными краской пальцами превратилась в женщину, которая заставляет моё сердце биться чаще, будто я какой-то, чёрт возьми, сопляк, а не самый опасный человек в Нью-Йорке.

Она выглядит потерянной в моём огромном кабинете, словно горлица, забредшая в гнездо ястреба. Пространство вокруг — это сплошное тёмное дерево и кожа, оружие, замаскированное под декор, власть, завуалированная под вкус.

В комнате есть только одна фотография — семейный снимок ДеЛука. Мой отец, Джузеппе ДеЛука, стоит в центре, властно положив одну руку мне на плечо. Боже, мне там не больше четырнадцати. Я держу рамку всегда немного повёрнутой от стола, но замечаю, как её взгляд фиксирует её вместе со всем остальным.

Интересно, что она видит: расчётливую демонстрацию богатства и влияния или пустоту, что скрывается под этим всем? Замечает ли она, что рука моего отца на плече выражает не гордость, а скорее обладание?

Её осанка демонстрирует твёрдость, когда она встречает мой взгляд, и на мгновение я замечаю Джо в том, как держится её челюсть; в той мягкой силе, о которой она, вероятно, даже не подозревает. Это заставляет мою грудь заныть от чего-то, что опасно напоминает нежность. Её ореховые глаза, хоть и красные от слёз, всё же вспыхивают тем внутренним огнём, который влечёт меня, словно мотылька на пламя.

— Мистер ДеЛука, — говорит она официально и тело предаёт меня, когда она подходит ближе: сердце стучит, мышцы напрягаются, словно я готовлюсь к схватке. Но единственная битва здесь — это битва с самим собой.

Она присаживается на краешек одного из кожаных кресел, её осанка идеальна благодаря годам тренировок матери. Платье немного задирается, и она одёргивает его, мельком показывая небольшой мозоль на большом пальце, которым она держит кисти. Такая маленькая деталь, хрупкое несовершенство.

И как опасно, что я так много замечаю.

— Моя мать сказала, что Вы занимаетесь организацией похорон. — Её голос хриплый от рыданий и это делает со мной нечто… что наверняка обречёт мою душу. Джо убил бы меня, если бы узнал, что творится у меня в голове прямо сейчас.

— Твой отец хотел бы... — начинаю я, но она обрывает меня.

— Мой отец хотел бы увидеть, как я выпускаюсь весной. — Её голос слегка надламывается, и этот звук ранит меня сильнее, чем любая пуля. — Он хотел бы однажды повести меня к алтарю. Он хотел бы состариться и нянчить своих внуков. Но то, чего он хотел, больше не имеет значения, верно?

Обвинение в её тоне — клинок между моих рёбер. Она права: я не смог защитить её отца. Мой лучший друг погиб, потому что я был недостаточно быстр, недостаточно умён, не предусмотрел предательства, пока не стало слишком поздно.

Но я не позволю себе провалить её защиту. Даже если это значит, что она возненавидит меня.

Глядя на неё, я вижу вспышки прошлого, словно фотграфии: её шестой день рождения, где она показала всем свою первую «настоящую» картину; её выпускной в средней школе, за которым я наблюдал с заднего ряда, потому что Джованни посчитал, что моё присутствие привлечёт слишком много внимания; художественная выставка в прошлом месяце, которую я посетил тайно, восторгаясь её талантом, хоть и беспокоился о её уязвимости во внешнем мире.

Солнце полностью село, погружая кабинет в тени. Прядь её волос упала на лицо и мои руки зачесались, чтобы убрать её. Вместо этого я сжимаю кулак, позволяя боли от порезов стеклом отрезвить меня. Я почти вдвое старше её. Лучший друг её отца.

Человек, который вот-вот разрушит её тщательно выстроенный мир искусства и невинности.

Мой телефон снова вибрирует. Ещё одно сообщение от Кармина.

“Джонни Калабрезе сделает свой ход ночью. Время вышло.”

Гнев, который наполнил меня при мысли о том, что Джонни может к ней прикоснуться, поразил даже меня своей интенсивностью. Я убивал людей и за меньшее, чем те планы, которые, как я знаю, он вынашивает о ней. Потребность в защите, что я ощутил, выходит далеко за рамки моего обещания Джо и это ещё один грех, который можно добавить к и так огромному послужному списку.

Она почти вдвое моложе меня. Дочь моего лучшего друга. То единственное чистое, что осталось в нашем порочном мире.

Я смотрю на Изабеллу, действительно смотрю на неё. Такая юная, такая пылкая и не подозревающая об опасностях, смыкающихся вокруг. Краска всё ёщё виднеется на её пальцах — полуночно-синяя, как синяки, которые покроют её кожу, если Джонни доберётся до неё. Она не имеет ни малейшего представления о том, что такие люди, как он, делают с красивыми вещами, не имеет никакого представления о жестокости, которое жаждет поглотить её целиком.

Но, да поможет мне Господь, я не могу обуздать предательский разум, который замечает, как она изменилась. Маленькая татуировка, выглядывающая из-под плеча, — когда она её сделала? То, как она заправляет волосы за ухо, когда нервничает, обнажая изящную линию шеи. Тень её ресниц на щеках, когда она опускает взгляд, пытаясь скрыть слёзы.

Я потратил годы, защищая её издалека, следя за тем, чтобы она никогда не узнала, сколько угроз я устранил, прежде чем они подобрались к ней. Как и её отец, я хотел сохранить её невинность, её способность создавать красоту в мире, полном уродства.

Она ёрзает в кресле, и до меня доносится намёк на жасмин — аромат, который она носит с восемнадцати лет. Я помню, когда она впервые начала им пользоваться, как он смягчил грани и подчеркнул её переход от девочки к женщине. Как он заставил меня посмотреть на неё иначе, как бы сильно я ни старался этого избежать.

В этот момент я принимаю решение. Я думаю о своём обещании Джо, о садистской репутации Джонни Калабрезе, о стервятниках, кружащих над империей Руссо.

Я собираюсь изменить всё. Собираюсь вытащить её из мира света и радости и затащить в свою мглу. Эти мысли вызывают у меня тошноту, но не такую сильную, как их альтернатива.

Изабелла может возненавидеть меня за то, что я собираюсь сделать, но она хотя бы будет ненавидеть меня живой.

Пусть лучше ненавидит меня, чем станет ещё одной из сломленных женщин Джонни.

— Сядь, Изабелла, — говорю я тихо, и мой тон даёт понять, что это не просьба, пока я сажусь за свой стол. — Нам нужно обсудить кое-что о последней воле твоего отца.

Солнце полностью село, погружая кабинет в тени. В темноте я почти могу притвориться, что не вижу страха, который мелькает на её лице; того, как слегка дрожат её руки, когда она занимает кресло напротив. Я потратил годы, защищая её от нашего мира, как и хотел Джо. Но теперь, чтобы сохранить ей жизнь, мне придётся затащить её прямо в пылающее чрево этого мира.

Господи, прости меня за то, что я собираюсь сделать.