Безмолвные клятвы (ЛП)

Глава 13. Белла

Солнечный свет струится сквозь панорамные окна, окрашивая озеро в утреннее золото. На мгновение я забываю, где нахожусь, — затем все ощущения нахлынывают одновременно. Восхитительная боль между бёдер, лёгкое жжение от щетины на шее, воспоминание о руках и рте Маттео, исследующие каждый сантиметр моего тела. Жар заливает щёки, когда вспоминаю, как я тянулась к нему, как молила о большем, как он заставлял меня рассыпаться снова и снова, пока я уже не могла вспомнить своего имени.

Я томно потягиваюсь, чувствуя, как мышцы, о существовании которых даже не подозревала, протестуют. Простыни рядом холодные — Маттео, должно быть, встал уже несколько часов назад. Типично. Даже разделив нечто настолько интимное, он сохраняет дистанцию. Эта мысль вызывает неожиданную боль в груди.

Его нарядная рубашка со вчерашнего вечера лежит брошенная возле кровати, жертва нашей страсти. Я натягиваю её, вдыхая оставшийся запах, пока застёгиваю пуговицы: специи, сандал и что-то уникально его, отчего мой пульс учащается даже сейчас. Шёлковая подкладка всё ещё хранит его тепло, и воспоминания вспыхивают в сознании: как нежен он был сначала, потом как отчаян; итальянские ласковые слова, которые он шептал на мою кожу; то, как он смотрел на меня этим пристальным взглядом, пока окончательно заявлял на меня права.

В зеркале я с трудом узнаю себя. Исчезла испуганная художница, прячущаяся от мира своей семьи. Женщина, смотрящая в ответ, выглядит... другой. Тёмные отметины усеивают шею и ключицу — способ Маттео пометить свою территорию, полагаю. Мои губы всё ещё распухшие от его поцелуев, а волосы — буйство волн, которое никакое расчёсывание не усмирит. Массивный бриллиант на пальце ловит утренний свет, как постоянное напоминание о моей новой реальности.

Но что-то конкретно не даёт мне покоя, пока я изучаю своё отражение. Прошлой ночью Маттео наконец рассказал мне правду о Софии — или, по крайней мере, свою версию. Самооборона, как он заявил. Это она достала пистолет.

Но почему что-то в этой истории кажется странным? Возможно, художник во мне всегда ищет тени под поверхностью, места, где свет и тьма встречаются, чтобы создать нечто более глубокое.

Голоса доносятся снизу: низкий рокот Маттео, который заставляет моё тело трепетать даже после всего, что он уже дал прошлой ночью и ещё один, который я не узнаю. Второй голос резкий, гневный, не похожий на контролируемые тона Маттео. Что-то в напряжении их разговора заставляет меня подкрасться к вершине лестницы, босые ступни бесшумно передвигаются на паркете.

—...ничего не меняет, — говорит Маттео, его голос несёт тот оттенок угрозы, который я только учусь улавливать. — Сделка в силе.

— Сделка, — выплёвывает другой голос с едва сдерживаемой яростью, — была основана на лжи. Ты думаешь, Джонни не воспользуется этим? Не расскажет ей всё?

Моё сердце спотыкается при упоминании Джонни. Даже в новобрачное утро опасности следуют за нами по пятам.

— Пусть попробует, Алессандро, — Тон Маттео становится ниже, смертоноснее. — Она моя. Под защитой.

Это собственническое заявление должно вызвать гнев — я не чья-то собственность, — но что-то в том, как он это говорит, вызывает прилив жара внизу живота. Пока следующие слова незнакомца не превращают этот жар в лёд.

— Как ты защищал Софию? — Следует резкий смех. — Очнись, Маттео. Ты повторяешь историю, и мы оба знаем, чем это в прошлый раз закончилось.

Моя нога надавливает на скрипучую доску, и разговор резко обрывается. К моменту, как я спускаюсь по лестнице на дрожащих ногах, Маттео уже один на кухне, готовит кофе, как ни в чём не бывало. Он без рубашки, одет только в чёрные брюки, которые низко сидят на бёдрах, и, несмотря на растущее беспокойство, моё тело по-новому реагирует на вид всей этой мускулистой кожи, помеченной моими ногтями прошлой ночью. Волосы влажные после душа, и капельки воды всё ещё капают на плечи. Он выглядит очаровательно, опасно и слишком красиво для моего душевного спокойствия.

— Доброе утро, piccola, — Его глаза одобрительно темнеют, когда он оглядывает меня в своей рубашке. — Хорошо спала?

Нежность в его голосе только все усложняет. Как он может быть столькими вещами одновременно: нежным любовником, опасным доном, хранителем секретов, которые могут уничтожить нас обоих?

— С кем ты говорил? — Я стараюсь, чтобы мой голос оставался твёрдым, но страх всё равно заставляет его дрожать. Всё кажется таким хрупким этим утром: моё новообретённое доверие, моё понимание, даже моё собственное сердце, которое предательски влюбляется в мужчину, который хранит слишком много секретов.

Он не унижает меня, отрицая разговор, что я ценю, даже если в животе по-немногу скапливается ужас.

— Бизнес. Тебе не о чем беспокоиться.

— Я теперь твоя жена, — напоминаю я ему, слово всё ещё странно слетает с языка, пока я подхожу к кофеварке. Прошлой ночью он заявил права на каждый сантиметр моего тела, но утром уже отрезает меня. — Твои секреты должны быть и моими секретами.

Его руки обхватывают мою талию, притягивая к своей груди. Жар его кожи через тонкую рубашку заставляет моё дыхание прерваться, воспоминания о прошлой ночи нахлынывают радушным потоком.

— Некоторые секреты защищают тебя, — бормочет он, губы касаются моего уха так, что я вздрагиваю. — Некоторые уничтожили бы тебя.

— Как, например, настоящая причина смерти Софии? — Слова вылетают изо рта, прежде чем я могу их остановить.

Его тело становится твердым, каждая мышца напрягается. Прежде чем он успевает ответить, наши телефоны взрываются уведомлениями. Мои руки дрожат, когда я тянусь к своему и моё дыхание прерывается от заголовка, который меняет всё:

Наследник Калабрезе обнародовал шокирующее видео: Правда о смерти Софии ДеЛука.

На записи с камер наблюдения видна София в этом самом доме, пятящаяся от кого-то за кадром. Даже в низком качестве виден ужас на её лице, руки подняты в знак капитуляции — она не держит пистолет, как утверждал Маттео. Она умоляет, просит о пощаде. Мой желудок сжимается, когда я осознаю произошедшее.

Мужчина, которому я отдалась прошлой ночью, мужчина, в которого начинаю влюбляться, солгал о том, что убил свою жену в целях самообороны.

— Маттео? — Мой голос звучит тихо, сломленно. — Ч-что это?

— Не надо, — Он отпускает меня, подходя к окнам со смертоносной ловкостью. — Не смотри это. Не читай ничего.

— Почему? — Я следую за ним, сжимая телефон, как спасательный круг. Прошлой ночью я доверила ему своё тело, моё сердце, моё доверие, и теперь это? — Что ты мне не договариваешь? Ты сказал, что она достала пистолет, что это была самооборона. Но эта запись...

— Показывает именно то, что Джонни хочет, чтобы она показывала, — Он поворачивается ко мне, и что-то в его глазах — отчаяние, возможно, или страх — заставляет моё сердце сжаться. — Доверься мне, Белла. Пожалуйста.

— Доверие должно быть взаимно, — Я держу телефон, ненавидя, как дрожит мой голос. — Видео везде. Каждая семья в Нью-Йорке смотрит его прямо сейчас. Какая бы правда ни скрывалась, она вот-вот выйдет наружу. Не предпочёл бы ты, чтобы я услышала её от тебя?

На мгновение я вижу всё на его лице: войну между правдой и сомнением, между доверием и страхом. Его челюсть напрягается, пока он борется с чем-то, и я думаю, что он действительно может рассказать мне всё. Затем звонит его телефон — тон Антонио прорезает атмосферу, как нож.

Краска сходит с его лица, пока он слушает, и мой мир трескается ещё до того, как он успевает заговорить.

— Одевайся, — приказывает он, уже двигаясь к лестнице. — Мы уезжаем. Немедленно.

— Почему? Что случилось? — Я изо всех сил стараюсь поспеть за его огромными шагами.

— Твоя мать мертва.

Телефон выскальзывает из моих онемевших пальцев, стуча по паркету. Звук кажется очень далёким, словно я под водой. Этого не может быть. Только не моя мать. Не сейчас.

— Что?

— Кто-то проник в её пентхаус прошлой ночью. Инсценировал неудачное ограбление, — Его голос слегка смягчается, и нежность в нём ломает что-то во мне. — Мне жаль, piccola.

Комната злостно кружится. Я хватаюсь за кухонную стойку, колени грозят подкоситься. Воспоминания нападают на меня: едкие замечания матери о моём искусстве, да, но также то, как она расчёсывала мои волосы, когда я была маленькой, как пела мне итальянские колыбельные, гордость в её глазах на моей первой художественной выставке, хоть она и критиковала мою одежду.

О Боже, оба моих родителя погибли. Менее чем за неделю я стала сиротой.

— Семья Калабрезе? — с трудом спрашиваю я сквозь спазм в горле.

— Скорее всего, — Он уже говорит по телефону, отдавая приказы на итальянском. — А это значит, ты следующая в их списке. Нам нужно...

Окно наверху разбивается, звук словно лёд ломается в голове. В один момент я утопаю в горе, в следующий — лечу в воздухе, когда Маттео сбивает меня на пол. По дому разносится стрельба, шум оглушителен в современном пространстве. Стекло дождём сыплется вокруг нас, как смертоносные бриллианты, ловя утренний свет, неся смерть.

— Лежи! — кричит Маттео, доставая откуда-то пистолет и открывая ответный огонь.

Но мой глаз художника, натренированный замечать детали, которые другие пропускают, ловит то, чего он не видит: красную точку, появившуюся на его груди, словно смертоносный мазок кисти. Не раздумывая, повинуясь чистому инстинкту, я резко толкаю его. Мы вместе перекатываемся за кухонный остров, как раз когда пули обстреливают место, где он только что стоял.

Мы падаем, и я оказываюсь сверху, его пистолет зажат между нами, и на сюрреалистическое мгновение всё, о чём я могу думать, это как мы были сплетены всего несколько часов назад. Наши лица находятся в дюймах друг от друга, пока снаружи раздаются новые выстрелы. Запах пороха смешивается с его одеколоном, с кофе, который он готовил, с оставшимися следами нашей близости — обыденное и необычное сталкиваются в этом моменте хаоса.

— Ты спасла мне жизнь, — грубо говорит он, стряхивая стекло с моих волос свободной рукой. Даже сейчас, даже после видео, после лжи, он пытается защитить меня.

— Если я позволю тебе умереть, — с трудом говорю я сквозь стучащие зубы, горе, страх и адреналин заставляют меня дрожать, — кто расскажет мне, что на самом деле было на этом видео?

Его смех больше похож на дыхание, скользит по моему лицу.

— Когда мы выберемся отсюда, я расскажу тебе всё. Я клянусь.

— Если, — поправляю я, слыша хруст шагов по разбитому стеклу. О Боже, они уже внутри. — Если мы выберемся.

Его свободная рука обхватывает мою щеку, большой палец касается моей нижней губы жестом настолько нежным, что моё сердце ноет. Даже когда смерть идёт за нами, он касается меня будто я самая хрупкая его драгоценность.

— Когда, — настаивает он. — Потому что теперь у меня есть ради чего стоит жить.

Нежность этого момента резко контрастирует с окружающим нас ужасом. Разбивается ещё больше окон, и шаги становятся ближе. Я должна быть в ужасе — я в ужасе, — но почему-то, находясь в объятиях Маттео, чувствую себя в безопасности, даже когда мир рушится. Как я могу доверять ему, всё ещё хотеть его, когда он солгал мне? Когда моя мать убита, и я, вероятно, следующая?

Прежде чем я успеваю разобраться в своих запутанных эмоциях, он переворачивает нас, прикрывая моё тело своим, а кухня взрывается хаосом. Его сердцебиение грохочет у моей щеки, пока пули пролетают над головой, и я осознаю нечто, что пугает меня больше, чем стрельба: я влюбляюсь в мужчину, которому не могу доверять, и мы оба можем умереть, прежде чем я пойму, хорошо это или плохо.

Пули свистят над головой, пока Маттео прикрывает моё тело своим. Кухонный остров не защитит нас надолго — уже летят куски мрамора от пуль, попадающих в него. Насыщенный запах кофе смешивается с порохом и разбитым стеклом, создавая сюрреалистический кадр, который мой мозг не может не каталогизировать даже в кризисной ситуации.

— Когда я скажу беги, — выдыхает Маттео у моего уха, — направляйся к гаражу. Не останавливайся, не оглядывайся.

Я хочу доверять ему. Прошлой ночью, когда он был внутри меня, шепча итальянские ласковые слова, доверие казалось таким лёгким. Теперь, когда видео с Софией свежо в моём уме, а смерть моей матери — кровоточащая рана в моей груди, всё кажется неправильным. Но какой у меня выбор?

— Три, — Его рука сжимается вокруг меня. — Два, — Пуля попадает опасно близко, осыпая нас мраморными осколками. — Один.

Мы двигаемся как единое целое, он стреляет, пока мы мчимся к двери гаража. Мои босые ступни едва чувствуют режущее их стекло — адреналин притупляет всё, кроме ощущения Маттео за моей спиной. До гаража тридцать шагов. Двадцать. Десять.

Фигура выходит из-за колонны. Не думая, я хватаю тяжёлую хрустальную вазу с приставного столика и швыряю её в голову мужчины. Мужчина падает, пистолет с грохотом отлетает в сторону. Одобрительное ворчание Маттео заставило бы меня зардеться, если бы я не была так сильно напугана.

— Внутрь! — Он толкает меня к ждущему Bentley, когда раздаются новые выстрелы. Я ныряю на заднее сиденье, пока он скользит за руль. Двигатель с рёвом оживает как раз в тот момент, когда пули начинают отскакивать от пуленепробиваемого стекла.

Мы вырываемся через дверь гаража в ливне раздробленного дерева. Пока мы мчимся по частной дороге, я рискованно оглянулась на дом. Дым клубится из разбитых окон, и тёмные фигуры движутся сквозь разруху, как тени. Моя мать мертва, убийцы отца охотятся за мной, и я замужем за мужчиной, который, возможно, обо всём мне лжёт.

— Ты обещал мне правду, — говорю я, когда мы выезжаем на главную дорогу, мой голос дрожит. — Всю.

— Я знаю, — Его глаза встречаются с моими в зеркале заднего вида, и то, что я вижу там, заставляет моё сердце остановится. Страх, да, но и что-то более глубокое. Что-то, что заставляет меня верить ему, несмотря ни на что. — И ты её получишь. Но сначала нам нужно выжить.

Bentley мчится сквозь утренний свет, унося нас к шаткому будущему. Я прижимаю руку к окну, наблюдая, как дом у озера исчезает позади. Прошлой ночью я отдала Маттео своё тело. Этим утром я спасла ему жизнь, даже узнав о его лжи. И теперь, когда мы бежим от людей, пытающихся нас убить, я думаю, что все ещё могу отдать ему своё сердце — если ему хватит смелости довериться мне.

Я просто молюсь, чтобы мы выжили, чтобы узнать, возможно ли это.