Лимеренция

Глава семнадцатая

Я решила, что с меня хватит.

Я достаточно долго предавалась той гребаной дружбе, которую, кажется, строила с Адрианом. Пришло время проявить немного самоконтроля, в чем, по общему признанию, я никогда не преуспевала.

Я была ребенком, который предпочитал есть конфеты до боли в животе, чем откладывать их на потом. Ребенок, который потратил бы деньги на свой день рождения на первую блестящую вещь, которая попалась бы мне на глаза.

И теперь я взрослая, которой нужно установить некоторые столь необходимые границы.

В пятницу он пишет мне — потому что, да, у нас теперь даже есть номера телефонов друг друга — о том, чтобы позавтракать в Caboose's.

Не могу. Я собираюсь спрятаться в своей комнате в общежитии, пока не закончу эту работу.

По крайней мере, это правда. Я уже настроила свой стол для оптимальных условий работы: все мои исследовательские материалы раскрыты, мой неповоротливый школьный ноутбук загружен и готов к работе, а в наушниках звучит учебная музыка.

Я жду несколько минут его ответа, а когда он не приходит, убираю телефон подальше от себя и принимаюсь за работу.

И проходит не больше двадцати минут, прежде чем раздается стук в мою дверь.

Ты, должно быть, издеваешься надо мной.

Я подумываю просто не открывать дверь, но эта идея рушится, когда за первым резким стуком следует второй.

— Иду, — бормочу я.

Конечно же, ухмыляющееся лицо Адриана приветствует меня в тот момент, когда я распахиваю дверь.

То есть его ухмыляющееся, потное лицо.

Судя по кудряшкам, прилипшим ко лбу, паре наушников, болтающихся на шее, и серой компрессионной рубашке с длинными рукавами, прилипшей к бицепсам, я предполагаю, что он был на пробежке.

Я не отрываю взгляда от его лица.

— Чем могу помочь?

Его ничуть не смущает отношение в моем голосе, и вместо этого он достает из-за спины два бумажных стаканчика.

— Разве так можно разговаривать с кем-то, кто из кожи вон лез, чтобы принести тебе кофе?

Я осторожно беру чашку, которую он протягивает мне, тепло уже проникает сквозь картонную упаковку.

— Ох. Тебе не нужно было этого делать, но раз уж ты сделал… спасибо. — Я делаю глоток, слегка удивленная, обнаружив, что кофе черный. Именно такой, как я люблю.

Он закатывает глаза.

— Ты всегда так говоришь. Я не понимаю.

На моем лбу появляются морщинки.

— Что говорю?

— «Тебе не нужно было этого делать». — Его голос звучит выше, словно подражая мне. — Как будто ты можешь заставить меня делать то, чего я не хочу.

Что ж, в это я верю.

— Просто так меня воспитали, — говорю я ему. — Южное гостеприимство и все такое.

— Верно. Алабама, — протягивает он, — Почему-то гостеприимство — это не то слово, которое приходит на ум, когда я думаю об Алабаме.

Я пожимаю плечами, и он внимательно изучает меня.

— У тебя нет особого акцента. Это удивительно.

Потому что я потратила месяцы перед поступлением на первый курс, пытаясь избавиться от него.

И это сработало — в основном.

Тем не менее, я игнорирую его замечание.

— Полагаю, ты проделал весь этот путь не для того, чтобы просто принести кофе, а мне нужно возвращаться к работе. Итак, чего ты хочешь?

Он заглядывает мимо меня в мою комнату в общежитии.

— Что это, черт возьми, за компьютер?

Я прочищаю горло, краска уже поднимается к моей шее.

— Мой компьютер.

— Похоже, он из 2005 года.

— Вообще-то, сейчас 2007 год, — поправляю я. — И он работает просто отлично.

Конечно, "нормально" было низкой планкой, учитывая, что переход с главного экрана в Internet Explorer занял не менее двадцати минут, а устройство все еще работает под управлением Windows Vista.

В чем плюс? На первом курсе он обошелся мне на eBay всего в шестьдесят баксов, и я использовала его экономно. Обычно я пишу статьи и выполняю онлайн-задания в ультрасовременном компьютерном классе Лайонсвуда, но это учреждение закрыто (и запирается на ключ) во время каникул.

— Ну, если честно, — говорит Адриан, — я пришел сюда, чтобы убедить тебя отложить работу и провести день со мной, но… — Он смеряет меня взглядом, который я не могу истолковать. — Ты такая жалкая крошка, не так ли? Я никогда не был особенно тронут желанием помочь кому-то в беде — по крайней мере, не искренне, — но, видя эту жалкую обстановку, в которой ты находишься, я ничего не могу с собой поделать. Ты можешь написать эссе в моей комнате. У меня есть настоящий компьютер, которым ты можешь пользоваться.

Я ощетинилась. Жалкая крошка?

Я сомневаюсь, что он все еще называл бы меня так, если бы знал, на что я пошла, чтобы достичь того, что у меня есть сегодня.

Раздражение вспыхивает в моей груди.

Одно дело, когда меня жалеет учитель или декан Робинс, потому что я дала им для этого повод, и совсем другое — когда меня жалеет кто-то из моих сверстников. Автор: Адриан.

— Если ты пытался предложить свою помощь как можно более унизительным образом, я думаю, тебе это удалось, — отвечаю я, источая сарказм. — И я думаю, что мне придется отказаться от этого предложения. У меня здесь есть все, что мне нужно.

Его улыбка не угасает.

— Ну, это было не такое уж большое предложение. Я просто рассказывал тебе, что должно произойти.

— Ну, я же говорю тебе, что со мной все в порядке… Эй! Что ты делаешь? — Он уже протискивается мимо меня в мою комнату в общежитии, где собирает материалы для моих исследований. — Это мои вещи. Ты не можешь просто взять их.

— Ну, ты можешь провести остаток утра, споря со мной о законах о владении оружием, — парирует он, — Или можешь потратить его на то, чтобы закончить свое эссе.

Мой рот сжимается.

Вот и все о границах.

Если честно, моя продуктивность почти удваивается в кабинете Адриана — половину задания я могу внести на молниеносный ноутбук, который он мне предоставил, а другую половину — сделать за не шатким и не скрипучим столом.

И не похоже, что мы на самом деле проводим время вместе.

После душа и смены одежды Адриан устроился в одном из глубоких кресел у камина в кабинете, закинув одну длинную ногу на другую и держа на коленях раскрытый медицинский учебник.

Кроме тихого щелканья клавиш компьютера и пальцев Адриана, перелистывающих страницу за страницей, мы работаем в тишине. Клянусь, временами я чувствую тяжесть его взгляда, скользящего по мне, но он не говорит ни слова, как и я.

Я даже не осознаю, сколько времени прошло, пока естественный свет, просачивающийся через застекленное окно позади меня, не начинает тускнеть.

— Срань господня. — Я моргаю, глядя на экран. — Уже почти 6 вечера.

Адриан бросает взгляд на свой "Ролекс".

— О, полагаю, так и есть. Ты закончила?

— В значительной степени, — отвечаю я. — Мне просто нужно сослаться на свои источники, и все. — Я с трудом могу в это поверить. Подумать только, я сидела здесь часами без перерыва и поместила на страницу 10 000 слов. Я никогда так не писала — если только это не насыщение кофеином на всю ночь перед дедлайном.

— Вот. Я тебе вычитаю, — говорит он, уже поднимаясь с кресла и подходя ко мне.

Я не говорю ни слова, пока он кладет руки по обе стороны от меня и наклоняется, чтобы лучше видеть экран. Он так близко ко мне, что если бы я подняла голову всего на дюйм или два, то уперлась бы ему прямо в подбородок.

— У тебя только во введении три опечатки, — говорит он мне. — И твое последнее предложение на второй странице слабое. — Он наклоняется еще ближе, чтобы пролистать страницу, и я резко вдыхаю его свежий древесный одеколон.

Он вообще понимает, что делает со мной?

— И еще более слабый аргумент, я вижу, — добавляет он, но пока он разбирает мое эссе по кусочкам, все, о чем я могу думать, — это выступающие вены на его предплечьях.

— Что ж, — заключает он со вздохом. — Ты не очень хороший писатель, но если ты исправишь опечатки и усилишь свое тематическое изложение, то получишь проходной балл. — Он отступает от моего пространства, и впервые за несколько минут я могу перевести дух.

— Верно, — говорю я. — Спасибо за отзыв.

Адриан открывает рот, но резкая вибрация моего — нет, его — телефона разносится по комнате, и он достает устройство из кармана.

Судя по движению его челюсти, это не радость.

— Я сейчас вернусь, — говорит он мне и указывает острым пальцем на компьютер. — Исправь ошибки, о которых я упоминал, и я посмотрю еще раз, когда вернусь. — Он выходит из кабинета, закрывая за собой дверь.

Я не слишком задумываюсь о звонке, тем более что не могу расслышать ни звука через толстую деревянную дверь комнаты, и вместо этого сосредотачиваюсь на своей работе.

Когда я заканчиваю реализовывать его обратную связь десять минут спустя, его все еще нет, поэтому я откидываюсь на спинку рабочего кресла и пытаюсь справиться с назревающей головной болью от напряжения.

Мой взгляд скользит по комнате, от одного предмета роскошной мебели к другому, и останавливается прямо на книжном шкафу. Тот самый книжный шкаф, где я нашла дневник Микки и узнала правду об Адриане.

Меня пробирает дрожь.

В ту ночь я думала, что умру.

И посмотрите, где я сейчас нахожусь.

Я не уверена, что заставляет меня подойти — только то, что у меня внезапно возникла острая необходимость еще раз просмотреть дневник Микки.

Я позволяю своим пальцам скользить по корешкам "Анатомии Грея" и "Атласа анатомии сердца" в поисках знакомого тома в кожаном переплете.

Но — как я понимаю мгновением позже — дневник исчез.

У меня сводит желудок.

Он избавился от него?

Это было бы логичным поступком. Дневник (и его последняя страница) наиболее близки к конкретному доказательству вины Адриана, чем что-либо еще. Но тот факт, что он вообще сохранил его…

Возможно, он выбросил это после того, как я нашла, я думаю, только для того, чтобы сразу же возникла встречная мысль: но ему не нужно было это выбрасывать. Не совсем. Он не боится, что копы узнают, что он убил Микки.

В конце концов, я прекрасно помню Адриана, когда он нависал надо мной в моем общежитии, признался во всем на диктофон и донес до меня реальность ситуации, как удар ножом по ребрам. Полицейское управление Седарсвилля никогда не смогло бы сравниться с семьей Эллис.

Так что, на самом деле, у него было столько же причин сохранить это как какой-то извращенный сувенир на память, сколько и выбросить, и мое нутро продолжает подталкивать меня к первому.

Я лихорадочно провожу рукой по волосам.

Возвращайся к столу.

Заканчивай свою работу.

Но во мне поднимается какое-то извращенное, мазохистское желание, и мне нужно увидеть его еще раз.

Мне нужно приложить к этому руки. Перелистать страницы. Прочесть каракули перепуганного Микки на последней странице.

Если я увижу это в последний раз, может быть, я вспомню, почему так важно соблюдать границы с Адрианом.

Сердце колотится, я прислушиваюсь к его приближающимся шагам, пока роюсь в ящиках его стола. В верхних ящиках нет ничего интересного: подборка бумаги с отрывными листами и дорогих ручек (несколько из которых я кладу в карман).

В следующих двух ящиках, похоже, другие школьные принадлежности и задания, но, насколько я могу судить по своему двухсекундному изучению, дневника там нет.

А нижний ящик совершенно пуст.

Я вздыхаю и закрываю его, замирая, когда он громко дребезжит.

Это… странно.

Я осматриваю ящик, закрывая и открывая его еще несколько раз. Там нет незакрепленных болтов или шурупов, но что-то заставляет его дребезжать.

Я прищуриваюсь на пустое дно.

Определенно странно.

Когда я наклоняюсь и стучу костяшками пальцев по основанию, я не уверена, что это то, что я думаю, но глухая обратная связь только подтверждает это.

Мое сердце колотится.

Это фальшивое дно.

Точно так же, как шкафы, которые Рик любит держать в главной спальне. Конечно, он хранит в них лишнюю наличность («Банки украдут ваши деньги, если вы им позволите. Они ни за что не тронут мои»), но у меня такое чувство, что, что бы Адриан здесь ни прятал, это не наличные.

Думаю, мне есть за что поблагодарить Рика еще.

На данный момент это должно быть рекордом.

Если у меня здесь найдутся лишние деньги, я куплю ему одну из тех блестящих открыток ко Дню отца, которые проигрывают музыку, когда их открываешь. Маме это понравится.

Осторожно — точно так же, как я научилась делать у Рика, — я ищу небольшое выступающее отверстие, но уже сейчас могу сказать, что это более изысканное, чем все, что Рик когда-либо приносил в дом.

И рычага нет, если только это не…

Бинго.

Ручка выдвижного ящика.

Я поворачиваю ручку, волнение захлестывает меня, когда раздается ответный скрип. Я еще раз выглядываю из-за стола, стараясь услышать приближающиеся шаги, прежде чем вернусь к своей задаче.

Я откидываю фальшивое дно, и мой желудок подскакивает прямо к горлу.

Вот ты где.

Единственный обитатель ящика — дневник в темном кожаном переплете.

Я не уверена, удовлетворение это или ужас пронзает меня, когда я протягиваю руку и беру дневник, но что бы это ни было, это заставляет меня дрожать.

Этот момент похож на самопроизвольное дежавю.

Я перевожу дыхание и переворачиваю первую страницу, готовясь к возобновлению чувства вины и стыда, которые я наверняка почувствую, когда начну читать, — только вместо этого морщины на моем лбу прорезаются от замешательства.

Что это, черт возьми, такое?

Снаружи он выглядит почти идентично дневнику, который я обнаружила на книжной полке Адриана несколько недель назад, но внутри такого сходства нет.

Во-первых, там нет имени Микки, размазанного по первой странице.

И бумага совсем другая.

В дневнике Микки была линованная бумага, из тех, что годятся для заметок или ведения дневника, и не более того.

Бумага в этом более толстая. Без подкладки. Определенно гораздо более высокого качества. И подержанная.

Каждая страница заполнена аккуратным почерком, не имеющим ни малейшего сходства с каракулями Микки.

Итак, я понятия не имею, что это, но это не дневник Микки.

Неужели он убил кого-то еще и сохранил их дневник? Эта мысль окатывает меня, как ледяная вода. Адриан никогда не говорил, что Микки был его единственной добычей. Возможно, это было его фишкей. Красть их дневники. Хранить их как безделушки.

Ужасающая мысль, но я не могу ее полностью исключить, потому что это Адриан, и никто не хранит список покупок в потайном ящике.

Я прерывисто вздыхаю, еще раз прислушиваюсь к звуку приближающихся шагов и начинаю читать.