Лимеренция

Глава восемнадцатая

мамочка злится на меня

папа слишком

я не знаю, что я сделал не так

я упал, мне было больно, и я заплакал

я не хочу быть здесь, внизу

здесь темно и страшно

Я смотрю на первую страницу, еще более озадаченная, чем когда-либо. Что за маленький ребенок написал это? По крайней мере, это звучит как обращение маленького ребенка, но ни в странице, ни в дневнике нет имени. Запись также не выглядит новой, чернила со временем выцвели.

Я перехожу к следующей странице.

Я не хотел сделать ничего плохого. Папа сказал, что я смутил их за ужином, и он вернул меня сюда. Я извинился перед ним, но он сказал, что решит, когда простит меня. Я хочу вернуться наверх.

Манжета на ноге болит. Кажется, у меня идет кровь. Я звал маму, но она не отвечала.

Пожалуйста, прости меня. Я не хочу быть здесь.

Мне жаль.

Мне жаль.

Я обещаю, мне действительно жаль.

Я не хотел испачкать свою новую рубашку.

Широко раскрыв глаза, я перехожу к следующей записи.

Не думаю, что мама и папа знают о моем дневнике. Я нашел ее в одной из картонных коробок здесь, внизу. Я пишу в нем, пока папа меня не выпустит. В прошлый раз, когда он это сделал, я подбежал к маме и попытался обнять ее, но она мне не позволила. Она сказала перестать плакать, или я вернусь.

Мне жаль.

Может быть, если я напишу здесь "Извини", мама с папой мне поверят.

Мне действительно, очень жаль. Я больше никогда не просплю.

Значит, это ребенок. Тот, который записал тревожный отчет о своих… наказаниях? Я продолжаю читать.

Я знаю, что на этот раз я сделал не так. Я очень старался быть хорошим. Я, правда, старался. Мама пригласила меня на чай к мистеру и миссис Коста, чтобы я мог поиграть с Мигелем.

Ему столько же лет, сколько и мне. Я спросил его, запирают ли его родители в подвале, когда он совершает что-то плохое, но он не понял, о чем я говорю.

Мигель рассказал мистеру и миссис Коста, которые рассказали маме, которая очень рассердилась на меня, когда мы вернулись домой.

Мне жаль.

Она сказала, что я смогу выйти, когда научусь держать рот на замке.

Мне действительно жаль.

Отныне я буду хорошим.

Ужас охватывает меня.

Есть еще несколько подобных записей. Письменные извинения и обещания вести себя хорошо — и все это за, казалось бы, невинные ошибки. Плач. Выражение страха. Разговоры без разрешения. Уронил бутылку дорогого виски. Забыл о хороших манерах в присутствии компании.

И каждая ошибка, кажется, заслуживает одного и того же наказания: быть запертым в подвале. К записям не прикреплены даты, но когда я добираюсь до последней страницы, я могу сказать, что прошло значительное количество времени. Здесь автор намного старше.

Отец уже давно не загонял меня в подвал, и сегодняшняя ночь будет последней. Я знаю это так же хорошо, как и он. Ранее, когда он попытался силой стащить меня с лестницы, я чуть не одолел его.

И на мгновение в его глазах появился неподдельный страх. Секунда, когда он понял, что я больше не маленький ребенок, бесконечно цепляющийся за непостоянную любовь своих родителей. Я почти мужчина, ростом с него.

Я продолжаю проигрывать панику на его лице. Если бы я мог повернуть время вспять и насладиться его ужасом еще немного, я бы это сделал. Я думаю, что, возможно, это самое большое удовольствие, которое я получил от его присутствия за последние годы.

И это почти оправдывает все это испытание.

Моя лодыжка онемела давным-давно, хотя всякий раз, когда я двигаю ногой, она все еще вызывает стреляющую боль. Я сказал маме, что в цепочке нет необходимости, но после инцидента с отцом, полагаю, я не могу винить ее за беспокойство.

Однако она почти полчаса спорила с ним о том, действительно ли необходим поход в подвал. Даже сейчас она говорит ему, что моя четверка с плюсом за работу по "Грозовому перевалу" — результат моих проблем со сном в последнее время, а не признак того, что я начинаю лениться выполнять школьные задания.

Я хотел бы сказать, что ценю, что она встала на мою защиту, но знаю, что это не продиктовано каким-либо материнским инстинктом или чувством вины.

Она делает это, потому что чувствует те же перемены, что и Отец. Она знает, что я становлюсь старше, и однажды, она больше не сможет контролировать меня.

Никто этого не сделает.

Срань господня.

В моей голове крутится бесконечный список вопросов. Был ли прав владелец дневника? Был ли это его последний поход в подвал, или ему просто не хватило места для записи будущих?

И, что более важно, почему у Адриана это есть?

Он не похож на дневник Микки, описывающий повседневную рутину выпускного класса.

Это изображение жестокого обращения. Невинный ребенок, запертый в темноте, его нога скована до крови, вероятно, со шрамами…

О Боже мой.

— Я вижу, рыться в моих вещах — это твоя привычка, — холодный голос разносится по комнате, и я роняю дневник Адриана, — как будто он сделан из азотной кислоты.

Тело напрягается, сердце бешено колотится, я поворачиваюсь к нему лицом и говорю:

— Адриан. — Как будто это не я стою здесь, живое воплощение оленя в свете фар, и мне нечего добавить. — Я могу…

Объяснить.

Это слово замирает у меня на губах в тот момент, когда я вижу его лицо.

Потому что гнев Адриана не слышен — его ощущают.

Это в напряжении его плеч. В твердости его челюсти. В сужении его глаз. Он прислоняется к дверному косяку, небрежно скрестив руки, но от него исходит столько ледяной ярости, что, клянусь, температура в комнате падает на десять градусов.

Я в полной заднице.

— Тебе понравилось? — Внезапно спрашивает он, каждое слово отрывистое и острое, как нож.

— Что? — Мое сердце грохочет в ушах.

— Ты прочитала, — говорит он и мотает головой в сторону журнала, раскрытого на полу. — Тебе понравилось?

Я энергично качаю головой.

— Я не знала. Я просто… я имею в виду, да, я вынюхивала, но я бы никогда не прочитала это, зная, что это твое.

— Но ты это сделала. — Он произносит это мягко, но в нем столько же резкости, сколько во всем остальном.

— Да, и я хотела бы, чтобы…

— Ты знаешь, что я сделал с последним человеком, который читал мой дневник?

Должно быть, он видит ужас в моих глазах, потому что продолжает так же тихо:

— Хранить это в ящике стола — недавняя разработка, ты же знаешь. Раньше я держал дневник на книжной полке вместе со всем остальным, но однажды Микки Мейбл наткнулся на него. — Мышца на его челюсти напрягается. — Он позаимствовал несколько моих книг для урока естествознания и якобы случайно забрал их домой. Когда он открыл его, то подумал, что это его дневник — по крайней мере, так он мне сказал. И действительно, я могу признать, что они действительно похожи. — Он выжидающе смотрит на меня. — Ты так не думаешь, Поппи?

— Да. — Мой голос тих. Тоненький.

— Но действительно ли это случайность, если ты продолжаешь читать то, что, как ты знаешь, тебе не принадлежит? — Еще один выжидающий взгляд.

— Нет. — Мои руки дрожат, поэтому я засовываю их в карманы.

— Ну, посмотри на это. Мы кое в чем согласны, — говорит он. — Не то чтобы это имело значение. У тебя еще меньше шансов устоять на ногах, чем у Микки, потому что ты не случайно стащила его с моей книжной полки. Ты рыласьв моем столе. Ты искала что-то, что было спрятать.

Паника угрожает охватить меня, потому что я знаю, мы оба знаем, что эта ситуация уже вышла из-под моего контроля.

— Так вот почему ты убил Микки.

Я не совсем уверена, что побудило меня сказать это, но если я смогу сместить акцент с моей ошибки, возможно, это даст мне достаточно времени, чтобы понять, как разрядить ситуацию.

Что-то вспыхивает в его глазах — что-то темное и глубоко сидящее, что, вероятно, было там задолго до того, как он вообще появился в Лайонсвуде. Что-то, вероятно, родившееся в этом подвале.

— Ну, раз тебе так любопытно, — протягивает он. — Давай я расскажу тебе о Микки. — Я напрягаюсь, когда он входит в комнату и направляется прямо к письменному столу — прямо ко мне.

Но он тянется не ко мне. Это дневник. Он поднимает его с пола и говорит:

— Честно говоря, я понятия не имел, что он его взял. Не сразу. Только когда он появился у моей двери, угрожая разнести его страницы по всем социальным сетям, если я не дам ему миллион долларов, я понял, что произошло.

У меня отвисает челюсть.

— Миллион…

— Ерунда, — вставляет он, закатывая глаза. — И уж точно не стоит рисковать своей жизнью.

— Все это было довольно жалкой попыткой шантажа, — продолжает он. — Он дрожал как осиновый лист, когда пытался вымогать у меня деньги. Сказал, что у меня есть неделя, чтобы достать ему деньги, или он позволит скандалу разрушить мою семью.

Я сглатываю.

— Это…

Ужасно.

Жестоко.

Безжалостно.

Меня захлестывает волна жалости, и это не из-за мальчика, который умер. Потому что, если Адриан говорит правду — а я думаю, что это так, — то Микки сам виноват.

И я была права насчет шантажа.

— Конечно, Микки не учел того, — говорит он, — что если ты собираешься использовать возможность скандала, чтобы угрожать семье, у которой денег нет, вам, вероятно, следует подумать о том, почему у них этого нет. — Требуется много усилий, чтобы не отступить, когда он делает еще один шаг ко мне. — Я сыграл свою роль достаточно хорошо. Я сказал ему, что сделаю это. Я получу ему деньги до тех пор, пока он не выдаст листы и не убедится, что не останется никаких бумажных следов, которые могли бы связать нас вместе. Он думал, что все это было сделано для того, чтобы скрыть факт вымогательства, но я просто хотел убедиться, что меня не подозревают в его смерти.

У меня перехватывает дыхание при виде леденящей душу ухмылки, начинающей изгибать уголки рта Адриана.

— Я хотел, чтобы он нервничал к тому времени, когда это произойдет, поэтому я ждал всю неделю, прежде чем назначить время и место. Он хотел провести обмен в публичном месте, но Микки не был особенно хорошим переговорщиком, поэтому он согласился использовать свою комнату в общежитии. Сразу после тренировки по плаванию.

Я пристально смотрю на него.

Он рассказывает мне все.

… почему он мне все рассказывает?

— Я был осторожен. Я поболтал с ним ровно столько, чтобы убедиться, что он этого не предвидел, и что ж, к тому времени, когда он это понял… он был так напуган. Он не кричал — я бы ему не позволил, — но это было написано в его глазах. Глаза людей никогда не лгут. — Ухмылка становится шире. — И все это планирование, все эти хлопоты… Стоили страха в его глазах, когда он разбился насмерть.

Меня как будто окатили ледяной водой. Это… это Адриан. Не тот очаровательный мальчик, которым он прикидывается в школьные часы. Даже не тот обманчиво дружелюбный мальчик, который водил меня в кино.

Это Адриан — обнаженный, без маски.

Кто-то, кто убивал и получал от этого удовольствие.

— Но я уверен, что для тебя это не сюрприз, — продолжает он, и его голос снова становится резким. — Ты читала мой дневник. Ты видела, кто я такой. Теперь ты знаешь все обо мне, не так ли, Поппи?

Мое сердце замирает, когда напряжение в комнате возрастает в десять раз. Он делает шаг вперед. А затем еще один. Адреналин струится по моим венам, мышцы кричат: Беги! Борись! Убирайся отсюда!

Я так и делаю.

Или пытаюсь — потому что в тот момент, когда я бросаюсь к двери, Адриан обвивает рукой мою шею, а моя спина прижимается к оконному стеклу.

Я не могу сказать, от ужаса или от тяжести его руки, сдавливающей мне горло, но я все равно выдыхаю его имя и бесполезно дергаю его за пальцы.

Он смотрит на меня сверху вниз угольно-черными глазами, полуприкрытыми.

Холодно.

Жутко холодно.

Я собираюсь умереть.

Он действительно собирается убить меня.

Я должна умолять сохранить мне жизнь или придумать какое-нибудь объяснение, которое убедит Адриана отпустить меня, но мой мозг чувствует себя как проигрыватель, застрявший на одной и той же дорожке — полное неверие.

Как я здесь оказалась… снова?

Я имею в виду, что это нелепо.

И я до смешного глупа, что снова оказалась в таком же опасном положении. Любопытство убило не только кошку, оно убило глупую девочку-подростка, которая не могла спрятать голову в песок. Я собираюсь умереть банально, Адриан собирается скрыть мою смерть, а моя мать, вероятно, наденет на мои похороны какое-нибудь уродливое ярко-розовое платье макси.

Из меня вырывается неконтролируемое хихиканье, и рука Адриана ослабевает ровно настолько, чтобы оно переросло в полноценный смех.

— Прости… — Смех переходит в икоту. — Это просто… — У меня слезятся глаза. — Эта позиция нам знакома, не так ли?

Схватил ли он Микки за шею прямо перед тем, как убить и его тоже? Или я просто была особенной?

Его лоб морщится, а затем разглаживается.

— О, понятно. Это нервный смех. Твое тело использует это как защитный механизм, чтобы избежать паники.

Смех прекращается.

Страх возвращается — в два раза сильнее, чем раньше. С таким же успехом это просачивается из моих пор.

Я собираюсь умереть.

Я не переживу эту ночь.

Я заставляю себя посмотреть ему в глаза.

— Ты собираешься убить меня, Адриан?

Между нами тянется несколько долгих секунд, каждая тяжелая, как рука на моем горле. Он ничего не говорит, даже когда я дрожу в его объятиях.

А затем его рука движется.

Не от меня, просто вверх. Его большие пальцы ложатся на мою щеку, большой палец касается моего рта.

Мое горло сжимается от страха.

— Знаешь, мне начинало нравиться твое присутствие, — бормочет он, сверкая темными глазами. — Ты была… как ты это назвала? Обязательным другом? — Я очень хорошо ощущаю его большой палец, когда он нежно оттягивает мою нижнюю губу от верхней.

— Мы все еще могли бы быть друзьями, — шепчу я. — Ничего не должно измениться.

Его взгляд становится острее.

— Ты читала мой дневник. Все должно измениться.

Мной овладевает паника.

— Я не Микки. Я бы никогда не стала пытаться использовать то, что узнала сегодня вечером, против тебя. Тебе не нужно убивать меня, чтобы заставить молчать.

— Мне также не нужно было убивать Микки. Я мог бы отдать ему деньги. Или позвонить адвокатам моей семьи и напугать его, — парирует он, — Но, как ты узнала сегодня вечером, я во многом такой монстр, каким сделали меня мои родители. И их первый урок? Когда ты находишь сорняк в саду, ты вырываешь его с корнем.

— Адриан. — Его имя — мягкая мольба на моих губах. — Ты не заслужил того, что с тобой сделали твои родители. Ни один родитель не должен…

Я задыхаюсь, когда его рука возвращается к моему горлу и предупреждающе сжимает его.

— Ты действительно думаешь, что мне нужна жалость от кого-то, кто вырос в объятиях цивилизации без гроша за душой? — Он усмехается. — Ты можешь оставить свою гребаную жалость при себе.

Слова не жалят. Я слышала суждения и похуже от своих одноклассников, но мне требуется каждая капля моего мужества, чтобы не съежиться под его взглядом.

— Это не жалость, — хриплю я. — Это просто то, что ты должен знать, если еще не знаешь. Ты этого не заслужил.

Я не могу прочитать выражение его лица или понять, что может означать движение его челюсти.

— Это моя заслуга, — тихо говорит он. — За то, что я родился Эллисом. Ничего не оставляется на волю случая. Вы пресекаете несовершенства в зародыше. Вы формируете своих детей задолго до того, как у них появляется шанс сформироваться самим. В каком-то смысле мне повезло. Я быстро научился. Я никогда не совершал одну и ту же ошибку дважды. Моим родителям никогда не приходилось прибегать к мерам, выходящим за рамки подвала.

— Как долго они держали тебя там, внизу? — Глупый вопрос, учитывая, что я, вероятно, на расстоянии одного неудачного подбора слов от раздавленного трахеи, но если любопытство уже стало моим падением сегодня вечером…

Адриан отвечает с небольшим колебанием.

— Это зависело от того, насколько я сожалел, — объясняет он, и, несмотря на все его разговоры о том, что ему "повезло", в его тоне сквозит гнев. — Вначале это длилось всего несколько часов, но если я выходил в слезах, мне приходилось возвращаться. Когда я становился старше, мои наказания становились длиннее. Самое длинное… — Он колеблется. — Это был мой последний поход в подвал. Последняя запись в дневнике.

— Как долго? — Мягко подсказываю я.

— Два дня, — отвечает он. — Это был первый раз, когда я дал отпор своему отцу, и я верю, что он пытался доказать свою правоту. Я мало что помню из этого. Мне никогда не разрешали носить еду или воду в подвал, и в какой-то момент у меня, должно быть, закружилась голова, и я потерял сознание. Когда я пришел в себя, прошло больше сорока восьми часов, и наш семейный врач обрабатывал раны на моей лодыжке и неприятную инфекцию почек, которая, должно быть, развилась из-за обезвоживания.

Адриану, может, и не нужна моя жалость, но она все равно есть — камень жалких размеров, от которого у меня сводит живот.

— Я никогда никому раньше не рассказывал об этом. Ты первая. — Его голос обманчиво нежен.

— Почему ты это сделал? — Очевидный ответ: ну, потому что я спросила, но он добровольно предложил гораздо больше.

Наши лица находятся в нескольких дюймах друг от друга, его прохладное дыхание овевает мою кожу — хотя для этого мне приходится вытягивать шею в равной степени, как и ему наклоняться.

Его ответ такой же мягкий.

— Потому что это не имеет значения.

Мои глаза расширяются.

И тут его рука сжимается сильнее.

Я реагирую инстинктивно, изо всех сил толкая его в грудь, но он не сдвигается с места. Ни на дюйм.

— Подожди! — Это выходит как какой-то наполовину вздох, наполовину хрип, и, к моему абсолютному удивлению, его хватка ослабевает.

Удушье длилось не больше секунды, но я втягиваю воздух, как будто в комнате его недостаточно для нас обоих.

— Просто подожди, — я выдавливаю из себя еще один сдавленный вздох. — Просто подожди. Тебе захочется услышать, что я хочу сказать.

— И что? — бормочет он, и хотя он больше не пытается меня задушить, рука на моей шее достаточно предупреждающая.

Я делаю несколько долгих, судорожных вдохов.

Подумай, Поппи.

Что, черт возьми, я могу сказать, чтобы сохранить себе жизнь прямо сейчас?

Вариант первый: раствориться в луже слез и надеяться, что у Адриана такая же аллергия на плачущих женщин, как и у Рика. Заманчиво… Но я сомневаюсь, что Адриан скажет мне найти мою мать и отправит меня за пивом.

Вариант второй: ударить себя в грудь и надеяться, что это отвлечет его достаточно надолго, чтобы он ускользнул. За исключением того, что Адриан не проявил ни малейшего влечения ко мне, и мне не нужно, чтобы кто-то смеялся над моей чашечкой С, прежде чем они убьют меня.

Я делаю еще один протяжный вдох.

Я была здесь раньше. Та же комната, другой дневник. И тогда Адриан отпустил меня.

Но только потому, что я его заинтересовала.

И я заинтересовала его только потому, что была… честной.

Я замираю, ответ поражает меня со всей силой удара молнии.

— Тебе не нужно меня убивать, — выпаливаю я.

— О, я что-то не понимаю? — В его голосе слышится нотка сарказма.

Я качаю головой и смотрю ему прямо в глаза.

— Нет. Ты не понимаешь. В нынешнем виде, да, я обуза. Я знаю о тебе кое-что, чего никогда никто не сможет узнать. Кое-что, что я могла бы использовать против тебя так же, как это сделал Микки.

— Ну, посмотри на это, — растягивает он слова. — Мы на одной волне.

— Но… — Я поднимаю палец. Мой голос дрожит. В отчаянии. — Мы оба знаем, что убивать меня грязно. Две смерти за семестр? Это гарантировало бы, что я буду держать рот на замке, но это доставляет много хлопот тебе и, очевидно, не очень хорошо для меня. Итак, я готова предложить тебе кое-что еще, что, как мне кажется, идеально подойдет для нас обоих .

— Я слушаю.

Я сглатываю. Я никогда не думала, что вот так я откроюсь другому человеку.

То, что может погубить меня, может спасти мою жизнь.

Какая ирония судьбы.

В животе у меня тошнотворное месиво, я излагаю это как деловую сделку.

— Прямо сейчас у меня есть рычаги воздействия на тебя, но что, если бы я могла предложить тебе то же самое? Рычаг давления на меня и более равномерно склонить чашу весов. Взаимное гарантированное уничтожение.

Он приподнимает бровь, по-видимому, не впечатленный.

— Мне неприятно расстраивать тебя, милая, но у тебя нет ничего, что стоило бы использовать. Твоя детская травма могла бы стать не слишком интересным сеансом терапии. К утру мое сообщение было бы разнесено по всем крупным новостным каналам.

— Это не моя травма, на которую я пытаюсь воздействовать, — парирую я. — Это что-то другое. Я сделала что-то… — Я не могу подобрать слов, чтобы описать это. Неправильно? Незаконно? Аморально практически во всех религиях мира? — … действительно плохое. Кое-что, что ты мог бы использовать, чтобы погубить меня.

В его темных глазах вспыхивает интерес.

— Это так? И что же за ”по-настоящему плохое" могло погубить девушку из американской глуши?

— Незаконная вещь.

Он кивает, прося продолжения.

— Ты был прав, — шепчу я, — Насчет меня.

Он бросает на меня сухой взгляд.

— Я сам такой, так что мне понадобится нечто большее.

— Я… — Еще один глоток. Дальше ничего не следует. — Здесь не должна находиться. В Лайонсвуде.

— У тебя есть стипендия в Лайонсвуде.

— Но она не моя.

Его глаза сузились.

— Ты сделала что-то, чтобы получить здесь стипендию?

Я коротко киваю.

— Да. Это идеальный способ выразить это. Я исказила свои академические способности, чтобы получить стипендию.

— Ты жульничала, — прямо говорит он.

— Обман, введение в заблуждение… одно и то же, — пожимаю я плечами. — И, честно говоря, детали не имеют значения. Важно то, что у меня есть стипендия, которой у меня не должно быть. И я знаю, что не должна была этого допускать, но никто другой этого не делает. И если ты кому — нибудь расскажешь, например декану…

— Он заставил бы тебя вернуть каждый цент, который ты задолжала за обучение, — заканчивает он, и мрачная улыбка, расплывающаяся по его лицу, абсолютно не успокаивает мои нервы. — Возможно, возбудить уголовное дело.

— А это 846 000 долларов, которых у меня нет, не считая проживания и питания.

О, я знаю точное число.

По ночам, когда тревога не дает мне уснуть, я люблю подсчитывать, сколько жизней потребуется, чтобы все вернуть.

Обман, с помощью которого я попала в Лайонсвуд, был, безусловно, худшим поступком, который я когда-либо совершала.

И это лучшее, что я когда-либо делала для себя.

Потому что, если бы я этого не сделала — если бы я прислушалась к своей совести, или к своим нервам, или к чему — то еще в тот день, — я точно знаю, где бы я была: все еще застрявшая в Мобиле с будущим, ведущим в никуда, кроме как делить ночную смену в закусочной с мамой.

О Пратте даже не могло быть и речи.

— Теперь ты видишь это, верно? — Настаиваю я. — Ты можешь погубить меня этим, и если ты расскажешь нужным людям, это может закончиться тем же, чем закончился бы твой дневник: растиражированный на первой полосе новостей с каким-нибудь заголовком вроде «Девочка мошенничает с элитной школой-пансионом из-за полной стипендии. Ожидается тюремный срок». Нам обоим есть что терять.

Если не считать звука моего собственного прерывистого дыхания, в комнате тихо.

Адриан молчит.

Мой мозг мечется между паникой и предвкушением.

Мое сердце колотится в унисон с моим дыханием, когда он отпускает мое горло, отступает назад и…

Смеется.

Он смеется.

Не просто смешок, а заливистый смех, от которого он перегибается через стол, хватаясь за живот.

Я настороженно смотрю на него, не зная, что делать с такой реакцией. Смех был не тем ответом, которого я ожидала.

Все еще посмеиваясь, он берет салфетку из коробки на столе и вытирает глаза.

— Ну, это… — Он качает головой. — Это многое объясняет о тебе, милая. И о твоей неспособности различить, где должна стоять точка с запятой.

Я закатываю глаза.

— Да, я понимаю. По стандартам Лайонсвуда я не совсем академический гений.

— Нет, не гений, — говорит он, — Но ты…

У меня перехватывает дыхание. Он смотрит на меня, что само по себе не должно быть новым откровением. Но он не смотрит — он смотрит, глаза бесстыдно обшаривают меня с головы до ног, губы приподняты, как будто ему нравится то, что он видит.

Как будто я не Поппи, вечная заноза у него в боку, а совершенно новая женщина, которая только что переступила порог.

Как будто он видит меня в первый раз.

— …что-то, — тихо заканчивает он.

Это слишком напряженно. Я боюсь, что растаю под его взглядом, если не отведу взгляд.

— Итак, — я прочищаю горло. — У тебя есть рычаги воздействия на меня. У меня есть рычаги воздействия на тебя. Это…

— Взаимно Гарантированное уничтожение, — вмешивается он, его глаза все еще напряженно сверкают. — Я полагаю, что этого должно хватить.