Поместье Элдрит

Глава

15

Сэйбл

На моей лужайке кто-то есть. На самом деле несколько человек.

На мой вкус, слишком много.

Солнце зашло несколько часов назад, и ночь была холодной и тихой, если не считать далёкого тиканья на заднем плане, пока я не услышала первый крик. Сначала я подумала, что это сова или какая-то другая птица.

Но потом я услышала кое-что похуже: смех мужчин.

И я увидела их. Восемь парней в стиле «братства» несут коробки с алкоголем, за ними следует небольшая группа хихикающих девушек примерно моего возраста. Некоторые из них одеты в мини-юбки, а другие выбрали более повседневный образ — джинсы и свитер.

Они улюлюкают и с каждой секундой приближаются, пока я не замечаю дополнительное снаряжение, которое они несут: промышленные светильники, шезлонги и большие колонки. Я наблюдаю за длинной подъездной дорогой из свободной спальни на втором этаже и стискиваю зубы, когда один из парней выпивает банку пива и бросает её на заросшую лужайку.

За ними подтягиваются другие люди, которые несут коробки с вещами, которые в итоге окажутся на свалке рядом с моим домом. Должно быть, это они разрушают поместье моей семьи.

Чёрт возьми, нет. Они могут идти нахрен.

Я выбегаю из комнаты и спускаюсь по парадной лестнице, не обращая внимания на сломанные ступени.

Как будто они могут ещё больше навредить этому месту. Может, мне и не нужно беспокоиться о его продаже, но это всё ещё моя усадьба. Если я застряну здесь, то это будет не свинарник. Я врываюсь в открытые двери и упираю руки в бока, чтобы казаться больше, чем есть на самом деле. Я полностью готова к выяснению отношений с этими придурками. Но ни один из них даже не смотрит в мою сторону.

— Съебывайте, — кричу я. — Все вы. — Они продолжают идти к дому, как будто меня здесь нет. Просто игнорируют меня. Я бросаю суровый взгляд на парня, который выбросил мусор на мою лужайку. — Я же сказала тебе съебаться, ебаный мудак.

Я резко оборачиваюсь на звук смешка позади меня.

Линкс прислонился к шаткой дверной раме, скрестив руки на груди, и ухмыляется так, что я бы с удовольствием его прикончила.

— Не думаю, что они тебя слышат, мёртвая девочка, — говорит он.

Я перевожу взгляд обратно на подъездную дорогу как раз в тот момент, когда мимо меня проходит девушка. Все они так делают. Они проходят мимо, как будто я… призрак.

Мои пальцы дрожат. «Я мертва», напоминаю я себе. «Я похоронила себя два дня назад». Люди не могут меня видеть.

Я невидимка, такая же, какой была при жизни — такой, какой была всегда, когда жила под этой крышей. Мои лёгкие сжимаются, а камень в животе превращается в булыжник.

Я оглядываюсь, когда до моих ушей доносится женский голос.

— Кто ты? Ты выглядишь так, будто готов на ярмарку эпохи Возрождения, — одна из девушек в джинсах, кроссовках и пальто ухмыляется, глядя на Линкса.

Что-то тревожное, чему я предпочла бы не давать названия, тяжело давит мне на грудь, и перед глазами мелькают образы, на которых он сосредоточен на ком-то другом. Эта мысль тревожит меня, потому что, когда он уйдёт, я снова останусь одна.

По крайней мере, сейчас у него нет другого выбора, кроме как общаться со мной. Не то чтобы я этого хотела. Но это… приятно делить свои страдания с кем-то ещё.

Позади них включаются яркие прожекторы, освещая ту часть дома, где находится главная гостиная.

Линкс смотрит на неё, приподняв бровь, и ему совсем не весело.

— Я мог бы спросить тебя о том же, — отвечает он.

Она склоняет голову набок, подражая его стоической отстранённости.

— Принеси мне выпить, и я отвечу на три вопроса.

— Я предпочитаю, чтобы мне рассказывали бесплатно, — невозмутимо отвечает он. После этого я перестаю его слушать.

Продолжают приходить новые люди. Один за другим. Как будто ворота открыты и сюда стекаются все жители ближайшего кампуса. На заднем плане внезапно начинает играть музыка — какой-то дерьмовый рэп, который был популярен в сети до моей смерти. Все тут же начинают кричать, выражая своё одобрение, и присоединяются к веселью.

Я смотрю на особняк, погрузившись в свои мысли и не слушая горячий спор между Линксом и девушкой. Я могла бы закричать, но единственный, кто меня услышит, — это демон, из-за которого я и попала в эту передрягу. Но именно этого я и хочу: кричать до тех пор, пока мои голосовые связки не начнут рваться. Пока во рту не пересохнет, а окна не задрожат от силы звука.

Вместо этого я не издаю ни звука. Я подавляю это чувство, и оно подкатывает к горлу.

Мимо меня в дом проходят другие люди. Это похоже на бесконечный поток, который затоптал бы меня, если бы я не была туманом. Поэтому я перестаю быть дымкой и направляю всю свою энергию на то, чтобы обрести форму.

Следующий человек, вошедший в дом, знает, что ему здесь не рады. Кровь отливает от его лица, когда он, спотыкаясь, проходит сквозь меня, становясь такого же синего оттенка, как небо перед грозой. Вся радость, которую он испытывал, исчезает с его лица, и прилив сил, который я ощущаю, почти заставляет почувствовать себя человеком.

Вот как я преследую людей.

Я мертва, но не бесполезна. Если эти придурки хотят разгромить мой дом, то так тому и быть. Они тоже законная добыча.

Я прорываюсь сквозь толпу, расталкивая всех на своём пути. Один за другим они отступают, чувствуя моё присутствие. Их шеи вытягиваются, они часто моргают и оглядываются по сторонам, как будто чувствуют дуновение ветра, которого не могут найти. И я нахожу его: первого придурка, который решил, что это хорошая идея — выбросить своё дерьмо на мой газон.

Грязные светлые волосы, в серых глазах ни одной полезной мысли, а на теле красная футболка спортивной команды, которая мне никогда не нравилась.

Я буду звать его Коннор.

Сегодняшний вечер — это шанс, и я была бы дурой, если бы упустила его. Поэтому, когда я врезаюсь в Коннора и его телефон вылетает у него из рук, я делаю так, чтобы он не успел его схватить, и ногой отправляю его в другую комнату, пока он ничего не заподозрил.

Я поднимаю телефон с пола и использую темноту в своих интересах, лавируя между людьми с ним в руке. По лбу стекают капли пота, пока я пытаюсь удержать устройство — оно такое тяжёлое, что может оторвать мне руку к чёртовой матери.

По спине пробегают мурашки, пока я бегу в противоположную часть дома, подальше от вечеринки, людей и громкой, непрекращающейся музыки.

Неважно, какое расстояние я преодолеваю, я всё равно чувствую, как вибрирует фундамент. Слышу их скрипучий смех, пока они поют, танцуют и делают то, чего мне никогда не довелось испытать. Я должна была быть такой, как они. У меня должны были быть друзья, я должна была ходить на вечеринки и улыбаться от уха до уха, когда они обещали мне приятные ночи. Я не должна была торчать в этом разваливающемся доме.

Вместо этого я украла чей-то телефон, заранее обдумав свой план.

Я пока не знаю, что именно я буду с этим делать. Может быть, на «Реддите» есть что-то, что поможет решить мою проблему. Или ведьма с «Этси», которая может стать ответом на мои молитвы.

Но как только я оказываюсь в свободной спальне и разблокирую телефон — к счастью, без пароля, — я пару раз рычу от досады, потому что он выскальзывает из рук. Когда мои пальцы порхают по экрану, я набираю имя своей сестры.

Пресса нашла, что сказать, когда у неё был день рождения. Дальше уже некуда, но я не доверяю ни одному из родителей. Они никогда не упустят возможности возвыситься, даже если для этого придётся использовать труп моей сестры в качестве ступеньки.

Мне нужно знать, сделали ли они это снова — использовали ли они Эллу в качестве рекламного трюка, чтобы ещё на пять минут оказаться в центре внимания, напомнить людям, что они всё ещё здесь, что Элдриты всё ещё обладают властью.

Я замираю, пока загружается экран, представляя всё, что они могли бы сказать. В лучшем случае они ничего не скажут. В худшем? От заголовков, появившихся в верхней части экрана, у меня внутри всё сжимается, а пальцы дрожат, когда я нажимаю на первую ссылку. С каждым прочитанным словом в моих венах разливается раскалённая ярость.

Они действительно дали интервью прессе. Только речь шла не об Элле.

Они обсуждали меня и моё «тревожное» исчезновение; дни, которые они провели, пытаясь связаться со мной.

Ярость бурлит и кипит во мне, пока я едва могу дышать. Какого чёрта они пытались связаться со мной… я что, наркоманка? Простите? Я могу понять, когда меня называют проблемным ребёнком. Сбежавшей из дома? Конечно, именно так они называли меня каждый раз, когда я исчезала в подвале.

Но наркоманкой? Я ни разу ничего не трогала, потому что каждую минуту из четырёх лет после прихода федералов я пыталась спасти Эллу. Даже когда она ушла, я держалась от них подальше.

Они впервые связались со мной с тех пор, как попали в тюрьму. Они разговаривали с Эллой, но не со мной. А теперь они ищут меня, и когда я не отвечаю, они сразу же предполагают, что я в запое?

Они сказали репортёру, что я украла прах Эллы, чтобы они не могли похоронить её вместе с остальными членами семьи, — как будто я какое-то чудовище, способное украсть человеческие останки. Если бы они поговорили с ней, то знали бы, что Элла даже не хотела, чтобы её хоронили в склепе. Она хотела пойти по стопам бабушки.

Они не знают её — они не знают ни меня, ни её.

Я ожидала, что они воспользуются смертью Эллы, чтобы получить чёртово влияние. Но это? Превратить меня в злодея в своей истории, чтобы вызвать жалость у всего мира?

Что я им сделала? Почему я всегда виновата, хотя не сделала ничего плохого? Какие грехи я совершила, чтобы заслужить всё это? Я была всего лишь ребёнком. Я не знала, что делаю не так. Я не знала, как быть такой, как Элла. Почему им всегда было мало меня?

Я провожу пальцами по волосам. Они подали апелляцию. Они… что, если их выпустят? Что, если им предоставят условно-досрочное освобождение? Я не знаю, как всё это работает.

Если они выиграют апелляцию, это может означать, что они получат поместье, верно? Потому что они мои ближайшие родственники. И я останусь здесь с ними.

Крик, который нарастал в моей груди, невозможно было остановить. Он вырывался из моего горла с такой силой, что мог бы вызвать ударные волны и обрушить этот ветхий дом.

Горячие слёзы обжигают мои глаза, и я не могу их остановить.

Энергия внутри меня нарастает, и мне кажется, что она вот-вот поглотит меня изнутри. Я швыряю телефон через всю комнату. Он разбивается вдребезги под аккомпанемент раздражающей музыки, доносящейся из колонок, холод пробирает меня сквозь пальто, затхлый, приторный воздух разъедает мои лёгкие, а этот чёртов телефон — треснувший экран застыл на статье.

Поэтому я кричу, и воплю, и плачу, и хватаюсь за любой предмет, который имеет несчастье находиться рядом со мной. Я выпускаю на волю все проглоченные возражения, все нарушенные обещания, каждый раз, когда в моём сердце появлялась новая трещина.

Мир уже решил, что со мной будут проблемы. Так что, возможно, так оно и есть.