Развод. Искусство слать всех на...

Глава 1

Между оливье и минетом мой муж выбрал второе. Иронично, но и то и другое относят к изобретениям Франции. Вот уж куда не поеду в отпуск.

Глупо думать о таком, но что мне остается? Созерцать красные пухлые губы, которые Эмма старательно вытирает платком Стаса? Мой муж такой галантный, всегда носит при себе платок, видимо для таких случаев как этот.

- Черт, Рита, надо же стучаться! – сердито хрипит Стас.

- Извини.

Я говорю, дышу и действую скорее по привычке. Если бы можно, то я бы предпочла умереть прямо здесь, на этом месте. Но видимо у Бога на меня другие планы, поэтому он шлет мне испытание.

Извиняюсь я искренне. И правда, что стоило постучать в дверь? Тогда бы я ничего не увидела, и, наверное, этим спасла свой брак.

А теперь стою и пялюсь на шарообразные груди Эммы. Они тугие, как два мячика, я уже и забыла, что грудь может быть такой. Поймав мой взгляд, муж рычит:

- Эмма, выйди, мне надо поговорить с женой.

Секретарша молча смотрит на меня, и я читаю в ее лице жалость. Дожили, теперь меня жалеет любовница мужа! И платье это красное! Как глупо, как нелепо я чувствую себя в своем свитере. Костюм, который я подготовила специально к юбилею, испортили в химчистке. Купить что-то новое я не успела, у меня не было времени за подготовкой к празднику, и поэтому оделась я просто, и, как мне казалось элегантно. Бежевый свитер, брюки на пару тонов темнее. Все в цветах нашей фирмы, будь она неладна!

Теперь рядом с Эммой я выгляжу блекло, почти бесцветно. Серая мышь на фоне ярко красной клубнички.

Я закрываю глаза, лишь бы не смотреть, как она проплывает мимо. Ничего такого, просто идет к двери, а я вижу в ней стать победительницы. А приз получается, что… мой муж? Ниже падать уже некуда, так я думаю, пока Стас не произносит:

- Рита, я понимаю, как это выглядело, но поверь, я все могу тебе объяснить.

Как? А главное чем? Неужели кто-то изобрел слова, которыми можно объяснить такое?! Стас хватает меня за руку, но я убираю пальцы обратно – мне противно. Неизвестно, кого он трогал до меня.

Да понятно кого, меня и шлюху эту губастую! Сегодня, вчера, неделю назад – какая разница? Он был с ней, а потом возвращался ко мне, и мы вроде как даже занимались любовью. Не так часто и, наверное, не с такой отдачей, но было же. Со мной и с ней.

Господи, как мерзко.

- Я думала, ты меня любишь…

На лице Стаса странное выражение. Смесь ужаса и сочувствия, такого, какое обычно испытываешь к немощным и умственно отсталым. Ну да, он и раньше говорил, что любовь это удел юных и бедных. Стас не относился ни к одной категории.

- Рита...

- Давно вы…это?

Я слабачка, раз даже не могу произнести вслух, чем они тут занимались. Но Волков и так все понимает:

- Нет, совсем недавно и недолго, я планировал бросить Эмму уже к концу месяца.

Киваю. Очень прагматично, узнаю в этом своего мужа.

- А что так? Не дорабатывает?

Он кривится, как от горькой пилюли. Стас ненавидит выглядеть глупо, он такой с детства, всегда психует, если вдруг над ним смеются, даже по-дружески, даже слегка. И сейчас он очень зол от этого, на себя, и на меня тоже.

- План на сегодня такой. Мы идем обратно в зал и отмечаем гребанный юбилей. Я столько людей поднял, что просто не могу все отменить.

- Понимаю.

И я, правда, все понимаю. Старая жена. Успешная фирма. Деньги. Все есть, всего добился, и хочется покорять новые вершины. Кто-то вон, как Юра, ударяется в путешествия, кто-то покупает спортивные тачки и гоняет по городу, а кто-то заводит любовниц.

Нет, я не дура, я, правда, понимаю, но от этого мне не становится менее больно.

- Рита, потерпи, пожалуйста, пару часов, потом я скажу, что у тебя болит голова, и мы поедем домой, а там поговорим.

- О чем? – Я его не слышу. Вижу, как шевелятся губы, но слов не разобрать.

Волков недовольно скалится. Помимо шуток над собой, он еще не переносит тупых. А я туплю страшно.

- Пожалуйста, вернись за стол. И надеюсь, у тебя хватит гордости не закатывать сцен. Рита, я очень тебя люблю, и этот случай быстро сотрется из твоей памяти, если ты сама не сделаешь хуже. Поняла?

И он первым выходит из кладовой.

Как по-разному реагируют наши организмы на стресс. Сейчас я похожа на петуха с отрезанной головой, который продолжает бегать по курятнику. Мои действия не имеют смысла, но я все равно беру с полки огурцы и горошек. Иду на кухню, где меня ждут остальные ингредиенты.

Повар, наверное, хотел прочитать лекцию об авторском видении оливье, но, посмотрев на меня, заткнулся. Да, выгляжу я сейчас страшно. Чувствую себя и того хуже. Люди вокруг суетятся, слышна речь и звон посуды, мимо со скоростью света проносится жизнь, пока я нарезаю салат.

Это расслабляет. Даже пальцы под конец перестают дрожать.

Все что случилось так банально, и даже странно, что я не предусмотрела такое заранее. Красивый зрелый мужчина, мужики всегда стареют не так как мы, он обеспечен, многого добился и конечно рядом с ним женщины. Разные и можно взять себе любую, почти все они будут согласны на секс без обязательств. А Стас еще и щедрый. И умный, с ним интересно проводить время, он обожает историю и всегда может что-то рассказать. И взамен не нужно ничего делать, рубашка поглажена, ужин приготовлен, даже корпоратив и тот, организовали за тебя.

Кто?

Все те же. Глупая, слепая жена.

Почему-то с изменой как со смертью – никогда не думаешь, что это случится с тобой.

А когда случилось, не знаешь, что делать.

Хорошо, что Коля уже вырос. Не нужно пытаться сохранить брак ради детей. Сыну тридцать, у него давно своя семья, так что вряд ли он станет переживать о нашем разводе.

Странно, но именно в этот момент звонит мой телефон. На экране загорается «СЫНОК».

- Мать, ну ты долго там? Тут вообще все тебя ждут, не начинают, - звучит недовольный голос.

Ну да, этим Коля в отца, ненавидит быть смешным. И теперь вот злится на меня, из-за которой возникла эта странная ситуация. Гости собрались, а сесть за стол не могут.

- Уже иду, - коротко бросаю и беру со стола блюдо с оливье.

Официантка предлагает мне помощь, но я отказываюсь. Так проще, руки заняты чем-то и никто не увидит, как сильно они дрожат. Я захожу в зал, когда начинается торжественная музыка.

Гимн нашей фирмы. Да-да, у нас есть и такое.

Все встают и смотрят в мою сторону, как будто это ради меня весь праздник. Под сотней пар глаз я начинаю нервничать еще сильнее. Пожалуйста, отвернитесь, мне и так тяжело. Но куда там, ведущий, воспользовавшись заминкой, говорит, что, если мой муж капитан корабля, то я попугай на его плече. И нужно поприветствовать меня аплодисментами.

Все хлопают, а я сгораю со стыда. И впрямь, попугай. Такая же нелепая и смешная. Оглядываюсь по сторонам, чтобы понять, кто еще знал об измене Стаса. Мой сын? Юрка? Отдел бухгалтерии? Те наверняка, мимо этих гарпий и комар не проскочит. Но вместо знакомых лиц взгляд упирается в красное платье. Эмма сидит так, что я не смогу ее обойти, все равно пройду мимо. Когда наши взгляды сталкиваются, Эмма удивленно выгибает бровь. Я вижу в этом вызов.

Мол, да, я сплю с твоим мужем, и что ты мне за это сделаешь?

Наверное, ничего. Я, правда, не понимаю, что делать дальше, потом что сама, как и Стас, ненавижу сцены. Но это надменное лицо, эти красные лоснящиеся губы, которые она снова нарисовала, эта неприлично выпяченная грудь. Все это так не похоже на меня, так вульгарно, что я все еще не верю в то, что только что случилось в кладовой.

Ну не может мой муж быть с этой женщиной!

Не может и все тут!

Но он был. А главное, там была я, и видела все собственными глазами.

Я иду по узкой дорожке между рядами стульев, и, видит Бог, почти прохожу мимо Эммы, как вдруг слышу:

- Ой, только не уроните салатницу, пожалуйста. Будет очень неловко.

Ну, зачем? Зачем эти игры в злую любовницу и эксцентричную дуру жену? Ведь мы обе не такие. А главное, зачем я ведусь на все это? Останавливаюсь. И с размаху переворочаю таз с оливье на брюнетистую голову. Кто-то верещит, кто-то ругается матом, кто-то ржет и снимает нас на телефон. Наверное, более умелый ведущий, смог бы разрулить эту ситуацию, но наш зачем-то выключает музыку, после чего все замолкают.

Эмма закрывает ладонями лицо и убегает из зала, но никто даже не поворачивает головы в ее сторону. Все смотрят на меня.

А я на своего мужа.

Выражение лица Стаса становилось все более холодным и пугающим. Сейчас мне даже немного страшно, что я сделала такое. Может и правда, нужно было молча уйти, или притвориться больной? Точно. Мозг подкидывает что-то такое, и прежде чем я успеваю обдумать сказанное, произношу:

- У меня очень болит голова. Я поеду домой.