Архитектор (не) моей мечты

Глава 29 Живем моментом

Илья

— Это да. Ожидание иногда лучше… — гоню от себя явь сегодняшнего дня и давящую необходимость возвращаться в поместье. — Идём завтракать? — говорю Наташке, отыскав в своём голосе ровно столько бодрости, на сколько я сегодня максимально способен.

Я стараюсь держать лицо, выстраивая, между нами, привычный фасад беззаботности, но внутри всё гудит от напряжения. Этот завтрак — как затишье перед сносом старого здания: снаружи всё ещё красиво, а внутри уже заложен динамит.

Наташка легко спрыгивает с кровати, её босые пятки глухо стучат по паркету. Она не замечает — или делает вид, что не замечает — как я судорожно сжимаю челюсти всякий раз, когда в кармане вибрирует телефон. Мать не унимается. Севи ждёт. Марк… Марк рисует на моих чертежах.

— Ты умеешь готовить? Надеюсь, твои кулинарные таланты не ограничиваются только сервировкой.

Я смотрю на такую нежную её, и на мгновение мне до боли хочется просто запереть дверь, выключить сеть и остаться в этом утре навсегда. Замуровать нас в этом коконе из запаха кофе и её смеха. Но реальность уже бесцеремонно стучит в панорамные окна моего сознания, требуя ответов и действий.

Я продолжаю подыгрывать этому «бодрому» утру, балансируя на тонкой верёвке, как канатоходец над пропастью. Каждый мой шаг, каждая улыбка — это попытка оттянуть неизбежное падение.

— Что, настолько неожиданные мои кулинарные способности?

— Ну…

— Я большую часть времени лет с двенадцати жил один — под редким присмотром отца и ещё более редким матери… Так что в быту я вполне ориентируюсь. Идём.

— Я сейчас, только пять минут в душ. Окей?

— Хорошо. Выходи, жду.

Ретируюсь на кухню. Уверен, что пятью минутами не обойдётся, но нет: Наташка, как и тогда, меня удивляет. Ровно в срок она выходит — пахнущая луговыми цветами, в домашних шортах и майке из нежного пудрового шёлка.

И как мне теперь есть? Я ни о чём другом думать не могу, кроме как о её упругих сосках, которые радостно кричат «ура!» и с этим призывом рвутся мне навстречу. Сглатываю слюну.

Голос предательски сел.

— Наташка, ты… Я сейчас есть ничего не смогу…

— Ты не голоден?

— Очень голоден, — звучит двусмысленно, хотя я прямолинеен до жути. — Хочу тебя…

— Сначала яйца!

Я ржу.

— Звучит обнадеживающе и многообещающе, не находишь⁈ — Подшучиваю я. Хотя шутить о сексе с ней выходит всё хуже и хуже. Вообще не смешно, когда каменный стояк.

— Едим куриные яйца, Ольхов. Ку-ри-ны-е.

Наташка усаживается и, взяв кусок булки, макает им в жидкий желток. Откусывает… Боже, как это сексуально и аппетитно выглядит. Невольно облизываю губы, повторяя её жест.

— Садись, — командует она. — Хотела тебя потроллить на тему готовки, а ты, бац — и не рукажопый!

Изображаю фейспалм.

— Я обожаю твою непосредственность!

— О! Это я пока голодная. А представь, что будет, когда поем?

— И что же будет? — подаюсь чуть вперёд, не сводя с неё глаз.

— Возможно, займёмся другими яйцами, — она подмигивает. — Сон и правда был очень вдохновляющим…

Еда застревает в горле. Я больше не могу ни о чём думать — только о ней и о нашем предстоящем сближении. Кажется, план «спокойно позавтракать и всё обсудить» летит к чертям.

— Ну и ладно. Живём моментом, — шепчу я самому себе, окончательно блокируя экран телефона.

Наташка

Вижу, что Илью сносит. Он буквально «западает» на звук вибрирующего телефона, и я кожей чувствую, как его мысли уносятся туда, в поместье. Понимаю: ему нужно идти. Но эгоистично пытаюсь оттянуть этот разговор и момент прощания. Иду в душ, бесконечно шучу за завтраком, предлагаю пошалить…

Сама же осознаю: это чистой воды агония. Нужно его отпустить. Позволить самому всё решить и разрулить. Я топлю страх в юморе, а на душе кошки скребут так, что больно дышать. Не хочу его отпускать. Хоть на минуту, хоть на мгновение подольше задержаться в его жизни, пока реальность окончательно не перекроила наш маршрут.

— Наташ, мне нужно уехать, — наконец произносит он. Дальше играть бессмысленно.

Не могу ничего с собой поделать, и голос меня выдает. Я не хочу давить на Илью — он не должен в этой ситуации думать ещё и о моем состоянии. Но вопрос срывается сам собой:

— Илья, ты насовсем?

— Нет, — я вижу, как тяжело ему формулировать мысли, но голос звучит уверенно. — Наташ, я еду только к Марку. И то лишь потому, что эти дамы не способны провести с ребенком больше двух часов.

— Угу…

— Наташ, послушай, пожалуйста. Севилья мне чужая и никогда моей не станет. С матерью мы видимся раз в полгода — она прилетает на пару дней, больше просто не выдерживает. А Марк… — он делает паузу. — Нужно ещё убедиться, что он мой сын. Я не слишком-то верю этим двоим после всего.

Не могу не сказать, хотя правильнее было бы промолчать и поберечь себя.

— Илья, он — твоя копия…

— И тем не менее. Я хочу быть уверен, — он набирает в грудь побольше воздуха, готовясь сказать ещё что-то неприятное. И я готова. — Севи летит в Японию реализовывать проект. Марк… если всё так, как они говорят, он останется со мной. Этим двоим пацана доверять нельзя.

Я аж выдыхаю.

— Это не худшее, Илья. И тебе точно не нужно оправдываться.

— Наташ, но я чувствую, что должен. Я правда не знал о его существовании… Правда не знал.

— Я верю, — невозможно так играть. Я видела его вчера в поместье, ночью здесь, в квартире, и сейчас смотрю в его глаза. — Верю тебе. Решай это. А с нами… будем решать позже.

— Что это значит? — он напрягается.

— Думаю, я перееду в свою квартиру. Там ремонт закончен.

— Наташ, нет, — он едва выдыхает эти слова.

— Так лучше. И для тебя, и для Марка, и для меня. Пока так лучше… Но я не уйду со стажировки.

— Ещё бы ты ушла и оттуда! — Илья цокает языком, пытаясь сменить градус разговора на «плюс». — Это вообще не обсуждается. Попробуешь свинтить — я тебе «неуд» поставлю.

— Боюсь-боюсь…

— То-то же! — шутит он, но глаза не смеются. Это тоже агония, попытка сбить накал.

Я встаю и обнимаю его. Его горячее дыхание пробирается мне под майку и взрывается внутри. Как я буду без этих ощущений? Не представляю. Совсем.