Архитектор (не) моей мечты

Глава 4 Размышления о методе тыка

Илья

Оставляю Наташку с её застенчивостью и дерзким зелёным платьем в душе. Сам бы с удовольствием остался там же, но нужно быть гостеприимным.

Предлагаю Машке чай — я как раз успел его заварить. Она отказывается и, взяв лишь стакан воды, собирается «к себе». Но я не могу не поднять разговор о Наталье, нужно прощупать почву:

— Маш, Наталья на меня обижена?

Машка качает головой:

— Нет.

— А в чём тогда дело? Ты не пойми неправильно, но мне ещё с ней работать…

— Знаешь, я тебе расскажу анекдот.

— Весь во внимании.

— Лекция по культурологии. Профессор спрашивает: «Как формируется культ личности или, проще говоря, кумир?» С задней парты голос: «Методом тыка, Иван Петрович, методом тыка!» Так что за интерпретацией — не ко мне.

Я хмурюсь и потираю лоб. «Кумир», значит… И Машка об этом знает — выходит, обсуждали. А как известно: кто на языке, тот и в сердце.

— Ага… понятно. Спасибо, Маша.

Она желает мне спокойной ночи. Смешно — «спокойствие» мне точно не светит, пока в шаговой доступности моя рыжая кошечка. Вторю ей тем же, и Машка уходит.

Наливаю чай, ставлю на поднос две чашки и иду в спальню. Наташка ещё не знает, что диван в кабинете вообще не предназначен для сна, так что придётся потесниться… Хотя её монолог перед «волшебным зеркалом» ясно дал понять: она и сама не против меня потеснить. Или быть со мной?

Метод «тыка» я бы применил! Этот метод вообще многое проясняет… И уверен, что «объект» был бы только за. Но что дальше? Я хочу не на один «тык», а насовсем и навсегда…

Захожу в спальню. Наташка ещё в душе: сквозь матовое стекло двери пробивается мягкое сияние и доносится приглушённый шум воды. Ставлю поднос на тумбу и включаю прикроватный светильник. Густой, медовый свет мгновенно съедает углы, создавая ту самую интимную атмосферу, в которой каждое движение кажется медленным и каким-то сладко манящим.

Подхожу к панорамному окну. Вид здесь достойный. Конечно, не масштаб моего загородного поместья с его вековыми соснами, но огни ночного города, рассыпанные внизу, имеют своё очарование. Дёргаю за край — тяжёлые шторы блэкаут бесшумно скользят по направляющим, окончательно отсекая нас от внешнего мира.

Пространство тут же сужается, становится локальным, только для двоих. В этой густой тишине, нарушаемой лишь всплесками воды, воздух, кажется, начинает вибрировать. Аромат её геля для душа с нотками цитруса и вербены уже просачивается в комнату, смешиваясь с моим парфюмом. Мой внутренний стальной стержень снова напоминает о себе. Жду… Её.

Наташка выходит из душа как раз в тот момент, когда я, задернув шторы, собираюсь взять чашку чая и устроиться в кресле. На звук открывающейся двери я поворачиваю голову, и меня обдаёт нежным, влажным ароматом… Ох…

Её волосы убраны наверх, кожа чуть раскраснелась и блестит от капелек воды, которые сияют под мягким светом ночника. На ней только белое полотенце, которое она придерживает рукой. И я понимаю, что под ним больше ничего нет. Ольхов, слюни подбери и «стального» на засов! Я сглатываю… Связки не смыкаются, не могу и слова произнести.

Наташа «отмирает» первой. Боясь нарушить интимную атмосферу, она шепчет:

— Илья, ты здесь?

Я подстраиваюсь под её тон и тоже едва слышно отвечаю:

— Да. Принёс тебе чай… Нам.

Она смущена — и своей наготой, и моим присутствием. Щёки залил густой румянец, дыхание сбито.

— Наташ, я думаю, нам надо поговорить.

— О чём? — тихо спрашивает и опускает глаза.

— О нас… Но тебе нужно одеться, чтобы настолько меня не отвлекать.

— У меня вещи намокли. Я включила душ и…

Держусь из последних сил, на одних морально-волевых, но сознание уже подтапливают её образы в разных вариациях… Прикрываю глаза, пытаясь переключиться.

— Подожди, я дам тебе что-нибудь.

Ретируюсь в гардеробную и приношу свою любимую футболку и шорты. Она благодарит и через пару минут выходит уже в моём. Ну, хоть так я буду сегодня к ней ближе…

Наташа собирается с духом и начинает подчёркнуто по-деловому.

— Вы хотели поговорить…

— Никаких «вы», когда мы наедине.

— Это правило? — взбрыкивает она и вскидывает бровь.

— Нет, это просьба.

— Хорошо. Ты хотел поговорить? О чём?

— Ты сегодня спишь здесь. На диван в кабинете я тебя не положу — сам туда лягу…

— Нет! — почти пищит Наташка. Протестует так искренне, что я не могу сдержать улыбку.

— Ты хочешь, чтобы я лёг здесь, — я указываю на огромную кровать, — с тобой?

— Она такая большая, что я тебя всё равно не замечу…

— Угу! Заметано! Я в душ!

Вижу, что Наташка не ожидала от меня такой прыти: стоит, приоткрыв рот. Я прикасаюсь большим пальцем к её подбородку и чуть подталкиваю вверх, предлагая прикрыть рот, обрамлённый этими пухлыми губками… Ох, беги, Ольхов, беги в душ!

— Уже не отмотаешь, Наташа… Пей чай.

И правда иду в душ. Потому что сдохну прямо сейчас. А мне ещё остаток ночи вдыхать её одуряющий запах и ловить волны жара, которые летят от неё, как позывные, и окончательно меня топят.

Быстро принимаю душ. Но не помогает — стоицизм зашкаливает. Минут пять под ледяной водой, и становится легче. Чуть трезвею от её чар.

Выхожу, растираюсь полотенцем, и тут мне в глаза бросается «сюрприз». И я не про её аромат, хотя он здесь повсюду и буквально взрывает меня изнутри и новой волной похоти, и страсти… На кушетке у ванны лежат аккуратно приготовленные вещи: шёлковая пижамка нежно-розового цвета и кружевные чёрные трусики… Абсолютно сухие.

Врушка… — мысленно выдыхаю я и улыбаюсь новым открытиям. Маленькая бесстрашная врушка — самый вкусный сорт…

Что там у тебя на самом деле намокло? Сейчас проверим, Наташа…

Сейчас проверим.