Архитектор (не) моей мечты

Глава 42 Блеф

Наташка

Откидываюсь на холодное сиденье такси. Прижимаюсь лбом к ледяному стеклу. Щёки обжигает, а поверхность «твёрдой пустоты» даёт хоть какую-то прохладу. Слёзы смахиваю рукой. Не место для того, чтобы плакать…

Шепчу про себя.

Прости.

Люблю тебя.

Но тебе надо побыть вдали, чтобы принять верное для всех решение. В первую очередь — для себя и для Марка…

Это не моя война, Илья.

Ты должен разобраться со своими чувствами к ней и ко мне…

А против твоего сына и его желаний я играть не буду. Не должна…

Дорога плывёт серой полосой, смазывая очертания их дома, его жизни и нашего с ним «всего»…

Внутри — выжженная пустыня.

Горло дерёт от невыплаканных до конца слёз, которые застряли где-то посередине.

Достаю телефон. Пальцы всё ещё дрожат, выстукивая по корпусу рваный ритм. Вижу входящий от Ольхова. Один, второй… Экран вновь вспыхивает его именем, коротким и болезненным, как удар под дых: «Илья».

Сбрасываю.

Не сейчас. Не в этом состоянии.

Закрываю глаза, но перед ними всё равно — он. То, как он прикрывал веки под её пальцами…

Меня топят ощущения того, как Марк обнимал мои ноги, вынося приговор моей любви.

— Девушка, вам плохо? — доносится голос таксиста откуда-то издалека.

— Всё в порядке, — вру я, не открывая глаз. — Просто везите. Пожалуйста, быстрее…

От Ильи летят сообщения. А я не могу… Отключаю звук телефона.

Знаю, что уговорит. Знаю, что поверю всему, что скажет… Не доверяю себе: я сдамся, и тогда проиграю им всем…

Ольхов стратег — пусть он выстраивает партию. И если не суждено, то шах и мат моей любви!

А он пусть будет победителем.

Я согласна.

Илья

Марк возвращается с тарелкой… В доме тишина.

— Марк, а Наталья где? — парень мнётся. Смотрю ему прямо в глаза, а в них — слёзы. Внутри всё обрывается. — Марк?

Он всхлипывает, ставит тарелку на край и обнимает меня за ноги.

— Марк, что случилось?

Мать опять встревает, цыкает на него, и парень вздрагивает и тушуется. Присаживаюсь на корточки напротив него, разворачиваю к себе, спиной к этим дамам. Вглядываюсь в его затопленные слезами глаза. Стараюсь мягко:

— Марк, что случилось и где Наташа?

— Уехала, — всхлипывает.

— Ты не знаешь почему?

— Я её обнял и извинился, но сказал, что люблю маму, а не её… Может, поэтому?

— Нет, Марк, не поэтому, — мотаю я головой из стороны в сторону и думаю, думаю… — Она сразу с улицы зашла с тобой в дом?

— Не-а. Я прошёл на кухню, а она позже… Я ещё воды попил и…

— Ясно, Марк. Дело не в тебе. Ты не виноват. Я разберусь.

Если она видела… Она могла неправильно понять.

Марк продолжает:

— Она поцеловала меня в макушку и… Я видел, что она вышла из дома…

Парень с надеждой поднимает на меня глаза и тихо-тихо спрашивает:

— А вы помирились с мамой? — в его голосе столько трепета и щемящей надежды.

Я вспоминаю себя в его возрасте и наши подобные разговоры с отцом.

Да бля…

— Мы не ссорились. Но если ты о том, буду ли я вместе с твоей мамой, то нет, мы не будем…

Парень показательно глубоко вздыхает.

Как бы ни было ему больно, правда в таком случае лучше, чем ложь. Жить в иллюзиях хуже, гораздо хуже. Мне ли не знать?

— Марк, давай, садись есть. Я сейчас приду.

Усаживаю парня, накладываю ему в тарелку рыбу и салат.

— Начинай.

На дам бросаю короткий взгляд и отхожу глубже в сад. Надо позвонить.

Наташа, конечно, не берёт трубку. А меня самого внутри рвёт на части: от её побега и от того, что она стала свидетельницей тех флешбэков, которыми меня буквально затопило появление Севи в этом белом наряде, от её парфюма и алых губ… На мгновение я «упал в прошлое». Всё как и тогда…

Флешбэк (7–8 лет назад, Лондон)

Илья

Мы осматриваем пространство под новый проект. Солнце слепит, природа дышит покоем. Я медленно веду взглядом по ярко-зелёному полю, и вдруг время замирает. Из марева выходит она.

Вся в белом. Летящие брюки, невесомый жакет. На шее мерцает жемчуг, а тёмные волосы тяжёлыми волнами рассыпаются по плечам. Но ярче всего — алая помада: дерзкий акцент на фоне этой чистоты. Внутри всё предательски дрожит. Кто это? Коллега?

Она подходит вплотную, и ветер приносит её аромат — дурманящий коктейль из корицы, горького кофе и жасмина. Странно, остро, глубоко. Она медленно проводит кончиками пальцев по моей щеке вместо приветствия. И меня прошивает током — её запредельной уверенностью, её тягучей, почти животной энергетикой, которая засасывает, как омут.

Её голос — низкий, бархатный, вибрирующий где-то под рёбрами:

— Буэнос. Илья?

Я не нахожу слов. Воздух в лёгких кончается.

— Я Севилья. Будем работать вместе.

В ту секунду я погибаю. Просто рушусь в её эстетику без страховки.

Сегодня

Появление Севи сегодня — как удар под дых.

На мгновение меня швыряет в то прошлое, в ту беспомощность перед её красотой. Стоит её пальцам коснуться моей кожи, и на мгновение я падаю… Но ветер обрывает эту связь. Я открываю глаза и выныриваю. Холодно. Резко. Осознаю: это не те руки. Не то тепло. Не та искренность, которую я жаждал каждой клеткой.

Я отшатываюсь, и в голове набатом бьёт одно имя: Наташа. Где она?

Смотрю на Севи и не чувствую ничего, кроме едкой горечи.

Духи, от которых когда-то кружилась голова, теперь душат. Красная помада на её губах кажется ядом, а этот белый костюм… Это же траур. Настоящий траур по нашей сдохшей любви.

На что она надеется?

Слезьте с лошади, леди, она давно испустила дух.

Зачем ты пытаешься реанимировать труп, Севи? Ты опоздала на целую жизнь!

Оглядываюсь по сторонам. Наташки и Марка нет.

Надеюсь, они не видели этого помутнения…

Сейчас

Илья

Она видела…