Фиктивные бывшие. Верну жену

29

Особняк родителей Марка подавляет своим холодным величием. Темный кирпич, высокие стрельчатые окна, идеальный, но безжизненный газон, на котором нет ни единого цветка. Нас встречают его родители: высокий, седовласый мужчина с цепким, оценивающим взглядом, по которому сразу видно, что он его отец, и идеально ухоженная женщина с туго стянутыми в пучок волосами и холодным блеском в глазах.

— Марк, наконец-то, — голос его матери звенит от плохо скрываемого раздражения. — Мы уже заждались. А это, я так понимаю, и есть… твоя жена?

Ее взгляд скользит по мне с ног до головы, оценивая мое простое белое платье и классические лодочки, и я чувствую себя вещью на аукционе. Марк напрягается, его рука на моей талии сжимается сильнее.

— Мама, отец, это Анжелика, — его тон становится стальным. — Моя жена.

— Анастасия Семеновна, — произносит женщина, отворачиваюсь от меня и проходя в дом.

А его отец даже не считает меня достойной своего представления и следует за своей супругой.

— Все хорошо, — Марк целует мою макушку. — Они привыкнут.

— Как зовут твоего отца?

— Александр Александрович, довольно легко запомнить, — усмехается он, подталкивая меня вперед.

Мы проходим в огромную гостиную, где все кричит о деньгах и статусе, но нет ни капли уюта. Разговор не клеится. Его родители задают формальные вопросы, я отвечаю односложно, чувствуя себя словно под перекрестным допросом. Марк пытается разрядить обстановку, но напряжение настолько нарасло, что его можно разрезать ножом.

Все обрывается, когда у Марка звонит телефон.

— Простите, это срочно, — бросает он, виновато глядя на меня. — Я на пару минут.

Он выходит, и я остаюсь одна в логове этих хищников.

— Итак, Анжелика, — начинает его отец, откинувшись на спинку кресла и сцепив пальцы в замок. — Расскажите нам, чем же вы так очаровали нашего сына, что он забыл о своих обязанностях?

— Я не совсем понимаю ваш вопрос, — голос звучит ровно, хотя сердце колотится о ребра, как птица в клетке.

— Не нужно строить из себя наивную девочку, когда таковой не являешься. Знаю таких, — вступает мать, кривя тонкие губы в презрительной усмешке. — Мы прекрасно осознаем, что ваш брак — это фикция. Вопрос в другом — даже этой фикции быть не должно было. Так сколько вы хотите за то, чтобы исчезнуть из его жизни?

Воздух в легких заканчивается. Оскорбление бьет наотмашь, но я держусь. Расправляю плечи и смотрю им прямо в глаза.

— Боюсь, вы обращаетесь не по адресу. Финансовые вопросы вам стоит обсуждать с вашим сыном. Что же касается меня, то оплату за наш брак я принимаю совсем другим. А чем именно — прописано в нашем договоре и скреплено грифом конфиденциально. Но ведь Марк, наверняка, рассказал бы, если счел нужным, об этом своим родителям.

Гордость не позволяет мне показать, как больно ранят их слова, и я делаю так, как делала всегда, когда меня обижают. Показываю зубы, даже если не хочу этого делать. А потом желаем…

— Невоспитанная дрянь, — выплевывает оскорбление его мать.

— Не опускайтесь до оскорблений, пока я ещё испытываю к вам уважение. Это всего лишь на год, — ломаю в себе дикое желание опровергнуть все то, о чем говорю, но ведь эта правда… И другую мне не обещали.

Год? — его отец начинает смеяться неприятным, лающим смехом. — Ты и правда так наивна? Ты думаешь, он останется с тобой на год? Ц, — цыкает он, — Марк разведется с тобой гораздо раньше. Ты была лишь инструментом, мимолетной прихотью. Он должен был жениться на другой, но они поссорились, он вспылил, и в этом ревнивом порыве, чтобы досадить ей, схватил первую попавшуюся — тебя.

Каждое его слово, словно яд, который медленно проникает в кровь. Меня изнутри разрывает, когда я вспоминаю наш с ним разговор, его внезапное предложение… Что, если он соврал мне про фиктивную невесту, которая оказалась беременной, что если… Италия, его нежность, его признания — все это было игрой? Ревнивым порывом отвлечься? Поэтому теперь он так холоден. Она…

Внутри все рушится, превращаясь в пепел, но я заставляю себя держаться так, чтобы на лице не дрогнул ни один мускул.

— Меня это не заботит, — произношу ледяным тоном, поднимаясь с кресла. — Как я уже сказала, это просто сделка. А теперь, если вы позволите, я подожду своего мужа на улице.

Я поворачиваюсь, чтобы уйти, чувствуя на спине их прожигающие взгляды.

— Ты еще будешь плакать горькими слезами! — бросает мне вслед его мать. — Вспомнишь мои слова, когда он выкинет влюбленную дуру из своего дома! А я вижу, что ты именно такая и есть!

Я не оборачиваюсь. С прямой спиной выхожу из этого холодного дома, и только оказавшись на улице, позволяю себе глубоко вдохнуть. Зерно сомнения, которое посеяли его родители, уже начинает прорастать, отравляя все мои внутренности.

Становится тяжело дышать, и трусит.

Марк возвращается через несколько минут, и его лицо снова напряжено. Он ничего не спрашивает, просто берет меня за руку и ведёт к машине, в которой мы снова едем молча, потому что Марк что-то смотрит на планшете.

А когда мы приезжаем домой, он, быстро поцеловав меня в лоб, проходит в свой кабинет, чтобы ответить на зазвонивший телефон.

— Мне нужно поработать, — бросает через плечо и скрывается за дверью.

Глухой стук закрывающейся двери звучит как приговор.

Я остаюсь одна посреди огромного холла. Он снова ушел, снова закрылся, оставив меня наедине с роем сводящих с ума мыслей.

Раньше я знала все о его делах, о каждом звонке, о каждой встрече. Он никогда ничего не скрывал, говорил по телефону прямо при мне.

Что же сейчас изменилось?