Развод. Пусть горят мосты

Глава 3

Утро приходит слишком быстро. Открываю глаза, и на мгновение мир кажется нормальным… солнечный свет пробивается сквозь шторы, рядом размеренно дышит Павел. Но затем воспоминания вчерашнего дня обрушиваются на меня тяжелой волной. Всё правда. Мой муж мне изменяет. Моя жизнь разваливается.

Часы показывают шесть утра. Я аккуратно выскальзываю из постели, стараясь не разбудить Павла. Не потому, что забочусь о его сне… просто не готова видеть его лицо, говорить с ним, притворяться. Тихо закрываю за собой дверь ванной и вглядываюсь в своё отражение. Бледное лицо, тени под глазами. В этом зеркале я видела себя тринадцать лет… счастливую невесту, уставшую молодую мать, успешного врача... Кто я сегодня? Обманутая жена? Женщина, готовящаяся к войне?

Душ смывает остатки сна, но не боль. Воскресенье. День семейного похода в музей. Как я проведу целый день рядом с ним, зная правду? Как буду улыбаться детям, делая вид, что всё в порядке?

Спускаюсь на кухню и автоматически готовлю завтрак. Блинчики для детей, кофе для Павла… со сливками и двумя ложками сахара. Привычка. Меня тошнит от этой привычки, от этого ритуала заботы о человеке, который предал меня.

— Доброе утро, — голос Павла заставляет меня вздрогнуть.

— Доброе, — отвечаю, не оборачиваясь, протягивая ему чашку. Наши пальцы соприкасаются, и я едва сдерживаюсь, чтобы не отдёрнуть руку. Как раньше я могла таять от этих случайных прикосновений? Сейчас они вызывают только отвращение.

— Так в какой музей мы идём? — спрашивает он непринуждённо, словно мы обычная счастливая семья.

— Научный, на Гагарина, — мой голос звучит неестественно, но Павел, кажется, не замечает. — Там новая интерактивная выставка о человеческом теле.

— А, — он кивает, просматривая новости в телефоне. — Знаешь, я только что вспомнил, что должен заехать в офис перед этим. Некоторые документы нужно проверить до завтра.

Неужели? Я киваю, изображая понимание. Хотя точно знаю… это ложь. Очередная ложь. Он, вероятно, звонит ей, договаривается о встрече, придумывает, как выкроить хотя бы час для своей любовницы.

— Конечно, — говорю спокойно. — Во сколько подъедешь к музею?

— Давайте в двенадцать, — он улыбается, и эта улыбка, которую я когда-то считала искренней, теперь кажется маской. — Успею закончить все дела.

Шум на лестнице прерывает наш разговор… дети спускаются к завтраку. Даниил, взъерошенный со сна, с блестящими глазами, предвкушает воскресное развлечение. Ника более сдержанна, но тоже оживлена.

— Папа идёт с нами? — первое, что спрашивает сын.

— Конечно иду, — Павел треплет его по волосам. — Сначала заеду в офис, потом встретимся в музее.

Завтрак проходит в странной атмосфере. Дети болтают, Павел шутит с ними, я механически улыбаюсь. Мы словно актёры в каком-то жутком спектакле. Когда Павел наконец уходит, поцеловав меня в щёку, пообещав детям купить мороженое после музея… я чувствую, как напряжение немного отпускает.

Когда дети поднимаются переодеваться, я принимаю решение. Пора действовать. Быстро поднимаюсь в кабинет Павла. У меня есть минут двадцать, не больше.

Кабинет… его святилище. Массивный стол, кожаное кресло, шкафы с книгами, которые он никогда не читает, но которые создают нужный образ интеллектуала. Я редко захожу сюда… уважение личного пространства, так мы говорили. Теперь понимаю… это была просто ещё одна ширма для его секретов.

Не знаю, что именно ищу, но начинаю с ящиков стола. В верхнем — канцелярские принадлежности, скрепки, стикеры. Во втором — документы компании, договоры, акты. В третьем — личные документы: паспорт, страховки, банковские выписки.

Банковские выписки. Пролистываю их, и каждая страница открывает новую грань предательства. Счета из ювелирного магазина… в даты, когда он якобы был на деловых встречах. Кольцо с бриллиантом, стоимостью в мою трёхмесячную зарплату… о котором я никогда не слышала. Платежи за номер в отеле «Ривьера» — во время его «командировки» в Сочи. Счёт из ресторана «Белуга» на двоих — в мой день рождения, который он «пропустил» из-за «срочных переговоров с инвесторами».

Каждая цифра, каждая дата… как удар ножом. Мои руки дрожат, но я продолжаю искать. В глубине ящика нахожу папку с надписью «Личное». Открываю её и застываю. Свидетельство о праве собственности на квартиру в центре города. Однокомнатная, недалеко от его офиса. Купленная три месяца назад. Для неё? Для их тайных встреч? На деньги, которые мы откладывали на образование детей?

Фотографирую все документы. Каждый счёт, каждую квитанцию, свидетельство на квартиру. Доказательства. Сама не знаю, зачем они мне, но инстинкт подсказывает… они могут пригодиться.

Возвращаю всё на места и быстро осматриваю остальную часть кабинета. Книжный шкаф, диван для посетителей, бар с дорогим алкоголем. Взгляд цепляется за корзину для бумаг. Заглядываю внутрь — обычный офисный мусор. Но под скомканными листами обнаруживаю смятый конверт. Разворачиваю его. Внутри — карточка из бутика женской одежды. «Спасибо за покупку! Ваш заказ: платье вечернее, туфли, комплект белья». Сумма с четырьмя нулями. Дата — две недели назад.

Никогда не видела ни этого платья, ни туфель, ни белья. Потому что они не для меня.

Слышу шум наверху… дети готовы. Быстро возвращаю всё на место и выхожу из кабинета. Сердце колотится, но не от страха быть пойманной. От ярости. От понимания масштаба лжи, которой я была окружена.

— Мам, мы готовы! — кричит Даниил сверху.

— Иду! — отзываюсь, стараясь, чтобы голос звучал нормально.

В музее нас встречает гул детских голосов и яркие интерактивные стенды. Даниил сразу бежит к макету сердца, внутри которого можно ходить, следуя за потоком крови. Ника более методично изучает стенды с информацией о мозге и нервной системе. Я следую за ними, делая вид, что полностью поглощена происходящим.

Ровно в двенадцать появляется Павел… улыбающийся, с пакетом сувениров для детей. Идеальный отец. Даниил бросается к нему с восторженными рассказами о том, что уже увидел. Ника более сдержанна, но тоже рада. А я... я наблюдаю за ними и думаю, как скоро эта картина счастливой семьи разобьётся вдребезги.

— Посмотрели уже что-нибудь интересное? — спрашивает Павел, подходя ко мне и легко обнимая за плечи.

Его прикосновение обжигает. Отстраняюсь под предлогом того, что хочу показать ему экспонат. Но в этот момент ловлю запах. Тонкий, едва уловимый аромат духов. Не моих. Сладковатый, с нотами ванили и чего-то цветочного. Слишком интимный для делового общения. Слишком стойкий, чтобы быть случайным.

— Что-то не так? — спрашивает он, заметив, как я замерла.

— Всё в порядке, — улыбаюсь, но чувствую, как эта улыбка искажает моё лицо. — Просто вспомнила, что завтра ранняя смена. Нужно будет пораньше уйти.

Он кивает, не замечая фальши в моём голосе. Или делая вид, что не замечает. И мы продолжаем экскурсию — идеальная семья на воскресной прогулке.

После музея — кафе-мороженое, как обещал Павел. Дети выбирают самые сложные комбинации с топпингами и сиропами. Павел шутит с официанткой — молоденькой блондинкой, которая слишком откровенно улыбается в ответ. Неужели я никогда раньше не замечала этого? Его флирт с каждой привлекательной женщиной? Или просто не хотела замечать?

Домой возвращаемся к вечеру.

— Хороший день получился, — говорит Павел, когда мы остаёмся вдвоём на кухне. — Давно так не выбирались всей семьёй.

— Да, хороший, — соглашаюсь, избегая его взгляда. — Я пойду готовиться к завтрашней смене.

Ухожу в спальню и запираю дверь. Мне нужно пространство, нужно подумать. Завтра — рабочий день, смена в больнице. Не могу позволить себе развалиться сейчас. Мои пациенты нуждаются во мне — собранной, профессиональной, сосредоточенной.

Но как сосредоточиться, когда жизнь рушится? Как смотреть на рентгеновские снимки и анализы, когда перед глазами стоят выписки с счетов и чужие духи на рубашке мужа?

Утро понедельника наступает слишком быстро. Собираюсь беззвучно, пока Павел ещё спит. Оставляю записку о том, что у меня ранняя смена и поздний приём, вернусь к вечеру. Обычное сообщение для обычного дня. Только теперь оно прикрывает совсем другие планы.

В больнице привычная суета отделения хирургии. Медсёстры с отчётами, ординаторы с вопросами, пациенты с их бесконечными страхами и надеждами. Я погружаюсь в работу, как в спасательный жилет — она держит меня на плаву, не даёт утонуть в водовороте личной трагедии.

— Доктор Федоркова, у нас поступивший с подозрением на перитонит, — сообщает медсестра Ирина, протягивая мне карту.

Киваю и иду к пациенту. Молодой парень, бледный, с искажённым от боли лицом. Задаю стандартные вопросы, провожу осмотр. Мои руки двигаются уверенно, профессионально пальпируя живот, отмечая симптомы. Мозг анализирует данные, строит диагностическую цепочку.

— Готовьте операционную, — говорю Ирине. — Перитонит, нужно срочное вмешательство.

В операционной время течёт иначе. Здесь нет места личным проблемам, сомнениям, боли. Есть только пациент, скальпель и моё мастерство. Работаю методично, каждое движение выверено годами практики. Нахожу источник воспаления — прободение аппендикса. Удаляю, промываю брюшную полость, ушиваю.

Три часа пролетают незаметно. Выхожу из операционной уставшая, но с чувством выполненного долга. Одна жизнь спасена. Если бы только так же легко можно было спасти мою семью, мой брак.

— Елена Викторовна, вы сегодня какая-то рассеянная, — замечает Ирина, когда мы идём по коридору. — Всё в порядке?

— Да, просто не выспалась, — отмахиваюсь я. — Много дел было на выходных.

Она кивает, не настаивая. Ирина знает меня много лет, работаем вместе с моей ординатуры. Но даже ей я не могу открыться. Не сейчас. Может быть, позже, когда боль притупится, когда я сама до конца пойму, что происходит.

День тянется бесконечно. Между операциями и осмотрами пациентов ловлю себя на том, что проверяю телефон — нет ли сообщений от Павла. Обычно он пишет пару раз в день — спросить, как дела, напомнить о чём-то по дому. Сегодня молчит. Занят? Или просто не думает обо мне?

В обеденный перерыв сижу в кабинете, механически жуя сэндвич, и просматриваю социальные сети. Нахожу профиль Вероники Шелест. Открытый, полный ярких фотографий. Вот она на корпоративе компании Павла… тот самый вечер, когда я её встретила. Вот на какой-то презентации… в обтягивающем красном платье, которое подчёркивает каждый изгиб её фигуры. Вот на отдыхе — пляж, коктейли, загорелое тело в бикини.

Листаю дальше и натыкаюсь на фото, от которого сердце пропускает удар. Селфи в ресторане. На заднем плане, чуть размыто, но узнаваемо — профиль Павла. Подпись: «Деловой ужин с лучшим боссом». Дата — три месяца назад. День, когда у Ники был важный концерт в музыкальной школе. День, когда Павел «не смог прийти из-за неотложных дел компании».

Закрываю профиль и откладываю телефон. Хватит. Сейчас я должна сосредоточиться на работе. На пациентах, которые ждут меня. На жизнях, которые зависят от моего внимания и мастерства.

Остаток дня проходит в тумане. Осмотры, консультации, обходы. Я функционирую как хорошо отлаженный механизм, не позволяя эмоциям влиять на работу. Но внутри — буря. Планы, решения, догадки, страхи.