Ты сможешь это выдержать?

Глава 11

ИЗЕЛЬ

Наручники впиваются в запястья, и я начинаю сомневаться, стоило ли так опрометчиво пытаться сбежать. Это дало мне короткую передышку от удушливого присутствия Лукаса Брауна, но теперь рядом Ноа. Он не похож на Лукаса: ни болтовни, ни попыток признать, что я вообще существую. Сплошная служба — и я не решу, лучше это или хуже.

Я почти скучаю по раздражающему Лукасу. По крайней мере, он что-то делал, даже если это «что-то» бесило меня до скрежета зубов. А с Ноа — будто меня нет.

И всё равно мысли возвращаются к тому чёртову поцелую с Ричардом. Меня бесит, как он засел в голове. Он поцеловал меня так, как до него никто не целовал, — будто я не вещь, а человек, которого по-настоящему хотят. Но всё это перечёркивает факт, что он надел на меня наручники. Этого я не прощу.

Это чувство знакомо — быть загнанной. Но сейчас оно хуже. Я не ненавидела Ричарда, пока он не заковал меня. Теперь ненавижу сильнее, чем когда-либо.

Когда я уже глубже проваливаюсь в злость, появляется Ноа. Говорит что-то про обед. Есть мне не особо хочется, но выбора немного. Он снимает наручники, я растираю саднящие запястья и бросаю ему откровенно недовольный взгляд.

— Мог бы хотя бы ослабить.

Он не отвечает — идёт на кухню, собирает нам что-то перекусить. Я нехотя плетусь следом, и желудок предательски урчит, несмотря на злость.

Ноа делает пару простых, но съедобных сэндвичей. Ставит один передо мной и уносит свой к маленькому столику в углу, где у него уже разложен ноутбук. Я сажусь напротив, жую медленно.

Он утыкается в экран, печатает одной рукой, другой закусывает. Будто специально отвлекается.

— Скажи, Ноа, — начинаю я, откусывая, но помидоры норовят вывалиться. Я успеваю поймать их языком прежде, чем устрою себе позор. — Ты знал, что процент мужчин среди серийных убийц заметно выше, чем женщин?

Он поднимает глаза, выгибает бровь, но молчит. Обнадёживающе.

— Ага, — продолжаю, — где-то читала: около восьмидесяти пяти процентов серийников — мужчины. Дико, да? Интересно почему. То есть почему мужчины? Что мешает женщинам «догнать по… славе»?

— Да брось, Изель. Все знают: у женщин такого просто нет. Не в природе.

Я закатываю глаза, прожёвывая.

— Правда? Думаешь, женщины не способны на хладнокровные убийства?

— Дело не в этом, — откидывается он на спинку стула. — Просто… женщины обычно более заботливые. Биология. Они иначе «проводка устроена», когда речь о насилии.

— Чушь, — фыркаю я. — Женщины могут быть столь же беспощадными, если не больше — при нужной мотивации.

Ноа криво усмехается, качает головой:

— Ладно, куплюсь. Какая такая «нужная мотивация»?

— Месть, выживание, власть — те же причины, что и у мужчин. Просто их доводят до края по-разному. И те, и другие срываются, только по-разному.

— Всё равно думаю, мужчины к этому более склонны. Назови это социальным программированием или как хочешь, но они… расположены к насилию сильнее.

— А может, — парирую, — потому что мужчины отказываются ходить к терапевту.

Ноа тяжело вздыхает и потирает виски:

— Слушай, Изель, я понимаю. Ты пытаешься быть паинькой, может, даже очаровать меня, чтобы тебя окончательно избавили от браслетов. Но обсуждать психологию серийников я не в настроении.

Он отрезает тему и возвращается к набору текста, одновременно доедая. Я тоже замолкаю.

— Знаешь, — говорю, глядя на него, — невежливо работать за едой.

Он едва смотрит в мою сторону:

— Дел по горло.

Мне плевать на его тон. Я тихо доедаю. После обеда мы оказываемся на диване рядом. Атмосфера, мягко говоря, не домашняя.

Перед Ноа — разложенные фотографии на кофейном столике. На снимках — нож. Он изучает его с такой сосредоточенностью, что очевидно: вещь важная.

Телефон на столе вздрагивает и громко стрекочет о дерево. Он косится на экран, берёт трубку и, не подумав, включает громкую связь.

— Есть что по Грешнику из стали? — голос Ричарда раздаётся из динамика.

При одном этом имени по коже у меня пробегает холодок.

Ноа метает на меня быстрый взгляд, слишком поздно соображая, что не стоило обсуждать это при мне. Он торопливо отключает громкую, пальцы сжимаются на телефоне.

— Секунду, Рик, — говорит он, встаёт и уходит в дальний угол комнаты, отодвигаясь насколько позволяет метраж.

Но комната маленькая, и, как он ни шепчи, я слышу.

— На наводку по Грешнику из стали? Пусто. Никакого настоящего имени, никакого адреса, вообще ничего. Обошёл все ножевые лавки в округе, даже самые сомнительные — будто его не существует.

Мне хочется усмехнуться, но я глотаю смешок. Конечно, Грешник из стали заметает следы. У него хватает ресурсов и ума.

— Ага, знаю. Самому странно, — бормочет Ноа, выслушивая Ричарда. — Но говорю же: ничего. Если он реален, то просто мастер невидимости.

Пауза, кипящее раздражение слышно даже в его молчании.

— Да, покопаю глубже. Может, что-то упустил, но…

Я не удерживаюсь и краем глаза гляжу на фотографии, хотя понимаю — идея так себе. И тут взгляд цепляется за характерный рисунок древесины и то, как идут занозы. Я почти шёпотом называю породу — это вырывается само.

Голова Ноа дёргается в мою сторону, он мгновенно сбрасывает вызов и смотрит на меня с любопытством:

— Откуда ты знаешь эту древесину?

Я напрягаюсь: сболтнула лишнего. Но назад пути нет. Интерес разжёгся, и мне нужно объяснение.

— Да так… занималась столяркой, — бросаю небрежно, выбирая слова осторожно, как ступени над пропастью. — Встречалась такая порода.

— Столярка, говоришь? — он опускается рядом, не сводя с меня глаз. — Расскажи. Что это за дерево?

Я ёрзаю.

— Змеиное². По рисунку сколов видно, да и цвет ни с чем не спутаешь.

— И если бы тебе понадобилось его достать — где бы ты искала?

— Непростая вещь. Нужно знать людей. Или иметь крепкую связь в узком цеху.

Он прищуривается, явно не веря моей расплывчатости:

— И ты, случайно, не знаешь «нужных людей»?

Я наклоняю голову и улыбаюсь лениво:

— Может быть. Зависит от того, снимешь ли ты с меня браслеты.

— А я могу просто бросить тебя в тюрьму. Как насчёт этого?

— Вы с теми, за кем гоняетесь, недалеко ушли. Они грозятся убить, вы грозитесь посадить. Одна хрень.

Он сверлит меня взглядом:

— Имя.

Я тяну паузу, наслаждаясь перекосившимся балансом. Потом демонстративно вздыхаю и закатываю глаза:

— Чарльз Купер. Это тот, кто тебе нужен.

— Ты уверена?

Я равнодушно пожимаю плечами:

— Настолько, насколько можно быть уверенной в моей… ситуации.

Он ещё пару секунд взвешивает, верить или нет. Наконец встаёт и тянется к телефону:

— Посмотрим, врёшь ты или нет.

Я снова замыкаюсь в себе. Времени себе я, конечно, купила, но его мало. Он недоволен моими туманными ответами, это видно. Но копать дальше не спешит.

К середине дня в голове вспыхивает напоминание, как сирена. Дедлайн. Злить единственного стабильного клиента — последнее, что мне надо.

Я наклоняюсь к Ноа и вполголоса:

— Мне нужен телефон. Мне нужно работать.

Он не отвечает сразу. Погружён в дело — в снимки и в наводку, которую я невольно подкинула. Но через минуту набирает:

— Ричард, ей нужен телефон. Да, я присмотрю. Понял.

Кладёт трубку и смотрит на меня:

— Ричард сказал, телефон можно. Но ты остаёшься при мне. Никаких фокусов.

Я киваю, чувствуя, как внутри поднимается злость — кипит от крайности, где меня стягивают и ограничивают. Я к этому не привыкла. И мне это не нравится. Но выбора нет — и от этого злость только горит ярче.

Я клацаю по экрану, набрасываю письма клиентам про возможные задержки. Головная боль из ненужных, но лучше так, чем потерять их вовсе. Сосредотачиваюсь изо всех сил.

Чтобы передохнуть от переписки, запускаю игру. Пустая жвачка для мозга, позволяющая заглушить раздражение. И тут замечаю: в игре есть чат. Телефон отзывается коротким звуком — сообщение.

Я, кажется, не упоминала, что эта игра помогает прятать мои связи с людьми, которых мне лучше не связывать с собой?

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: Ты в порядке?

Я косо гляжу на Ноа: он занят ноутбуком. Значит, можно ответить без посторонних глаз. Пишу короткое «Да» — лишнего раскрывать не хочу.

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: За тобой смотрят?

SMS:

Я: Ага. Всегда.

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: Странно, что Чарльзу пришёл запрос по snakewood (змеиное дерево) от какого-то Ноа, который, случайно, и есть твой дневной надзиратель.

SMS:

Я: Ничего о таком не знаю.

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: Ты знаешь, какой Чарльз параноик. Он уверен, что его подставляют.

SMS:

Я: Это не я! Клянусь, я понятия не имею.

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: Если врёшь — роешь себе могилу. Если Чарльза прижмут, он может выложить всё. И я имею в виду — всё.

SMS:

Я: Что ты имеешь в виду под «всё»?

SMS:

НЕИЗВЕСТНЫЙ: Всё, от чего ты бежала. И если он заговорит — ты не свидетель. Ты цель.

Я поднимаю глаза от телефона и скольжу взглядом по Ноа. Ну и кретин. Эти люди разучились быть хоть каплю осторожными? Подавляю раздражённый вздох и возвращаюсь к ответу. Пальцы только начинают печатать, как дверь с силой распахивается. Я мгновенно закрываю приложение.

Ричард входит вместе с рыжей фурией, которую я видела на месте преступления.

Я наблюдаю за ними: они идут к Ноа, погружённому в ноутбук. Ричард даже не бросает на меня взгляда — странное чувство. Я ожидала хотя бы кивка, знака внимания, чего угодно. Но он проходит мимо, будто я — пустое место.

Они о чём-то спорят, и я краем уха улавливаю: речь идёт о деле Слэшера. Ноа делает то самое движение глазами — значит, собирается проболтаться о чём-то важном. Я замираю, стараясь слиться с диваном, лишь бы не заметили.

Но Ричард всё же оборачивается. Его глаза тут же сужаются от раздражения, и на мгновение в лице проступает злость. Этот тип, похоже, вообще никогда не бывает доволен.

Он показывает на меня пальцем:

— Почему, чёрт возьми, ты без штанов?

Я лениво пожимаю плечами, бросая привычную реплику:

— Я же говорила — я их не ношу.

В комнате воцаряется пауза, неловкая и вязкая. Воздух будто становится тяжелее. И я не знаю, что хуже: застрять здесь полуголой, ощущая себя вечной обузой, или снова чувствовать, как одно лишь присутствие Ричарда выворачивает меня изнутри. В любом случае, терпения это мне не прибавляет.