Ты сможешь это выдержать?

Глава 38

ИЗЕЛЬ

Я на кухне, воюю с рецептом лазаньи из какого-то ролика на YouTube. Казалось бы — что тут сложного? А вот и нет. Чёртов сыр никак не хочет ложиться слоями, соус брызжет повсюду. Я, наконец, заталкиваю форму в духовку и с раздражённым вздохом слышу, как открывается входная дверь.

— Привет, — начинаю я, стряхивая муку с рук на джинсы. — Эм… надеюсь, не странно, что я здесь. Не хотелось одной сидеть у себя.

Он на секунду замирает, потом тихо усмехается, стаскивает куртку и бросает её на подлокотник дивана.

— Странно? Ты шутишь? — снимает ботинки, заметно расслабляясь. — Если честно, я мог бы к этому привыкнуть.

Я моргаю, не понимая, серьёзно он или нет — и тут он бросает бомбу:

— Переезжай ко мне.

Я едва не опрокидываю миску с тёртым сыром.

— Что?

— Ты слышала. Переезжай ко мне. Мне нравится, что ты рядом всегда. Почему ты удивлена? Я, кажется, ясно дал понять, какое место ты занимаешь в моей жизни.

— Я… просто не ожидала, — но в его тоне есть что-то, что заставляет меня прищуриться. Я пытаюсь понять, он ли это говорит всерьёз — или есть подвох. — Подожди, ты уверен, что хочешь, чтобы я переехала потому, что тебе нравится, что я рядом… а не для того, чтобы устроить «постоянный секс по вызову»?

— На этот вопрос я воспользуюсь Пятой поправкой, — ухмыляется он.

— Ну конечно, — я хватаю полотенце с столешницы и швыряю в него; попадаю прямо в грудь. Он лишь ловит его и убирает на место.

— Что? — он поднимает руки в притворной обороне. — Я же не сказал, что только ради этого. Но если сапог впору…

Я качаю головой, чувствуя, как пышет жаром лицо, и изображаю бурную уборку на кухне.

— Иногда ты ведёшь себя как осёл.

— Есть такое. Что готовится?

Я закатываю глаза.

— Лазанья. Если, конечно, не сгорит.

— Так это у нас теперь будет новой нормой? — подтрунивает он, наверняка потому, что я всё ещё не сказала «да» на переезд.

— Что именно — новой нормой?

— Ты готовишь ужин, а я каждый вечер прихожу домой — к тебе. — В глазах у него пляшет весёлый огонёк, хоть меня это и подзадевает.

— Не привыкай, — поднимаю на него взгляд. — Из меня Сьюзи-домохозяйка так себе.

Он смеётся, подходит ближе и мягко касается губ моих губ.

— Пахнет обалденно, — шепчет у рта.

Я улыбаюсь:

— Спасибо. Наверное.

Он отстраняется, вглядывается в моё лицо:

— Что-то не так?

— Нет, — вру, разворачиваясь к столешнице. — Просто эта долбаная лазанья.

Он хмыкает, подходит сзади и обнимает за талию.

— У тебя получится. А если нет — закажем пиццу.

Я смеюсь:

— Ладно.

Взгляд у Ричарда смягчается.

— Знаешь, я тут думал.

— Ого, — я улыбаюсь. — Опасная штука.

— Очень смешно. Серьёзно. Я думал… может, дело не в лазанье. Ты какая-то не своя.

Я замираю, руки на замазанной соусом столешнице. В животе делает кувырок, и я секунду решаю, отшутиться ли ещё раз — или всё-таки произнести то, что крутится в голове. Но я не могу шутить.

— Кажется… я тоже думала.

Брови Ричарда чуть приподнимаются:

— О чём?

— О всём. О нас. Об этом… что бы это ни было, — машу рукой в сторону кухни, лазаньи, его рук, обнимающих меня. — Всё как-то… быстро.

Он молчит, и я чувствую, как его подбородок опускается мне на макушку.

— Тебя это пугает?

Я фыркаю:

— А тебя не пугает? Мы знакомы не так уж давно, а ты уже зовёшь меня жить к тебе.

Ричард осторожно разворачивает меня лицом к себе, ладони — на моих бёдрах. Лицо посерьёзнело, от прежней ухмылки не осталось и следа.

— Да. Зову. Я не из тех, кто тянет, когда знаю, чего хочу. Я не представляю свою жизнь без тебя.

Его слова должны бы заставить меня растаять, но вместо этого…

— Ты не говоришь это только из-за того, что произошло, да?

— Нет, Изель. Я серьёзно. Я люблю тебя. Я хочу этого. Нас.

Я киваю, отталкивая сомнения.

— Ладно.

Он приподнимает мне подбородок, заставляя смотреть в глаза.

— Ты больше не одна. Мы в этом вместе. Что бы ни было дальше — будем встречать это вдвоём.

Я не отвечаю. С каждой секундой всё труднее держать лицо. Встречаться с профайлером — как идти по канату над ямой, полной лезвий: один неверный шаг — и всё рушится. Ричард читает людей как открытую книгу, и врать ему почти невозможно — если только ты не очень хорош в этом. К счастью, я хороша с первого дня.

Я смотрю ему в глаза — и хочу отвести взгляд, потому что через двенадцать часов в них не будет этого выражения. Он, вероятно, пожалеет о каждом слове и защёлкнет на мне настоящие наручники. Забавно, как двое могут удерживать зрительный контакт, пока у каждого в голове — своя, совершенно другая мысль. Хуже всего — не знать, что на самом деле у него на уме.

В его взгляде — любовь и надежда, а в моём… в моём шторм из страха и вины. Как будто смотришь в зеркало — и видишь два разных отражения. Он видит общее будущее, союз против мира. Я — неизбежный конец, предательство, которое он поймёт слишком поздно.

Звон таймера вырывает нас из этого немого поединка.

Ричард снова целует меня — дольше, медленнее; пальцы ног сводит.

— А теперь посмотрим, что у нас с лазаньей.

— Только не обольщайся.

Я вытаскиваю форму — пузырящаяся сырная корочка выглядит сносно.

— Момент истины, — отрезаю кусок и кладу Ричарду.

Он пробует, задумчиво жуёт.

— Чёрт, это вкусно.

— Серьёзно? — недоверчиво.

— Серьёзно, — уверяет, перехватывая блюдо. — Настолько, что тебе придётся сделать ещё одну порцию — для себя.

Я вырываю блюдо обратно:

— А вот хрен. Я тоже хочу попробовать.

Мы совершаем мини-перетягивание лазаньи.

— Давай, делись! — возмущаюсь, пытаясь отщипнуть кусок.

Он улыбается и удерживает подальше:

— Нет, это моё. Ты сказала — момент истины. Дай мне момент.

Я, наконец, умудряюсь зачерпнуть вилкой и отправляю в рот. Вкус тут же атакует — недоваренные листы пасты и абсолютно убийственная пересоленность. Жую и с трудом глотаю.

— Твою ж… — шиплю и хватаю стакан воды. — Это ужас! — залпом запиваю, стараясь смыть кошмарный привкус.

Ричард смеётся так, что сгибается пополам.

— А мне вкусно! — выдавливает сквозь смех.

Я косо на него смотрю, но губы сами тянутся в улыбку.

— Ты врун.

— Я не врал, — всё ещё посмеивается он. — Может, я просто слишком люблю твою готовку, чтобы придираться.

— Или у тебя просто вкуса нет, — бурчу.

— Может, я люблю всё, что ты делаешь, даже если это худшая лазанья в мире.

Я закатываю глаза, но в груди тёпло шевелится.

— Ты полон дерьма, знаешь?

— И ты меня за это любишь, — он целует меня в лоб.

— Да, люблю, — тихо признаюсь, уткнувшись ему в грудь.

Он касается макушки губами:

— Давай закажем пиццу. Пусть ужин делают профи.

— Отличная мысль, — выдыхаю с облегчением. — Кажется, готовку я оставлю экспертам.

Пицца приезжает; мы вгрызаемся в жирную, сырную прелесть. Приятно не думать о кастрюлях и просто быть рядом с Ричардом. Наевшись, я потягиваюсь и откидываюсь на спинку дивана.

— Время для вина, — предлагаю.

Он поднимает бровь:

— Вино? Ты пытаешься меня напоить, женщина?

— Возможно, — ухмыляюсь. — Вильсон бы снял с тебя значок за бокал вина?

— Он бы снял значок за лазанью, — смеётся Ричард. — Но уволить за то, что я отдыхаю дома со своей девушкой, он не может.

— Аргумент, — встаю. — Я налью. Должна тебе за то, что заставила тебя страдать от моей «кулинарии».

— Нет, я сам, — он начинает подниматься.

Я мягко усаживаю его обратно.

— Никаких «сам». Сиди. Заслужил. Считай это перемирием.

Он кивает и устраивается поудобнее:

— Хорошо. Позволю тебе быть хозяйкой.

Я иду на кухню и наливаю два бокала. Рука дрожит. Тянусь в верхний шкафчик, достаю «Ксанакс». Бросаю таблетку в его бокал, наблюдая, как она растворяется.

— Эй, ты идёшь? — кричит Ричард из гостиной.

— Да, секунду, — отвечаю, дожидаясь, пока таблетка совсем исчезнет, и возвращаюсь с бокалами к столу.

Я подаю ему его бокал, не сводя глаз, пока он берёт стекло.

— Чокнемся, — выдавливаю улыбку.

— Чокнемся, — вторит он, легко касается моим бокалом. Делает глоток — я смотрю не отрываясь, надеясь, что он ничего не почувствует.

— И что за взгляд?

— Думаю о том, как мне нравятся эти моменты с тобой, — вру гладко, прихлёбывая своё.

Он улыбается, тянется и берёт меня за руку:

— Мне тоже, Изель. Больше, чем ты думаешь.

Мы сидим, болтаем и пьём. Я не отрываю глаз от его бокала. Каждый глоток — ещё шаг к темноте, которая мне нужна. Я киваю, улыбаюсь в нужных местах, но мысли — далеко.

— Ты в порядке?

— Да, просто… устал, наверное, — бормочет он, потирая глаза. — День длинный.

— Ложись, — подсказываю, надеясь, что он поймёт намёк. — Я тут приберу.

Он медленно кивает, поднимается:

— Пожалуй. Спасибо.

Я смотрю, как он идёт к дивану и ложится; глаза почти сразу закрываются. Сердце сводит от вины и страха. Я знаю: к утру всё будет другим.

Я жду несколько минут, убеждаюсь, что он «отключился», проверяю дыхание. Когда уверена, что сон глубокий, беру его ключи и тихо выскальзываю за дверь, щёлкнув замком.

Я завожу его машину и направляюсь к ближайшему изолятору. Почти полночь; улицы пугающе пусты. Нажимаю на кнопку гарнитуры — соединяюсь с Мартином.

— Мартин, на связи?

— Здесь, — отвечает он; голос слегка искажён модулятором. — У тебя всё готово?

— Да, он вырубился. Ты уверен, что всё сработает?

— Сработает, — уверяет. — Я взломал телефон Ричарда и отправил в изолятор сообщение, что он приедет к Виктору для дополнительного допроса. И использую скиммеры для биометрии.

— Скиммеры? — переспросила я, желая ещё раз услышать детали.

— Ага. Устройства, которые имитируют биометрические сигнатуры. По сути, копируют отпечаток и рисунок сетчатки Ричарда. На входе обманут сканеры, будто это он. Не идеально, но достаточно. Пока меня не загонят в долгую беседу — пройдём.

— Будем на это надеяться, — пальцы сильнее сжимают руль. — Ричард выше тебя на пару дюймов.

— Ну, будем надеяться, что охрана сегодня невнимательная, — отвечает. — Берём расчётом ночь и усталость.

Вдруг в мою полосу вываливается грузовик; я едва уворачиваюсь. В ушах визжат тормоза. В наушнике — встревоженный голос Мартина:

— Что случилось?

— Занесло.

— Не вздумай разбиться. У нас же отпуск в Арубе намечен.

Я не отвечаю. Этот план накрылся в ту минуту, когда Ричард заколдовал меня. Ему казалось, что это он расследует меня, но всё было наоборот. Мы с Мартином знали, что Ричард — ведущий по делу Призрачного Страйкера. Когда Виктор выбрал своей жертвой Кэсси, мне хватило. Я знала: его надо остановить — самой.

Я не смогла спасти Кэсси — Лиам задержал меня дольше, чем следовало. Когда я увидела у своей квартиры толпу агентов, стало ясно: убийство такого, как Виктор, не останется незамеченным. Тогда мы с Мартином и придумали подставить Ричарда под убийство Виктора. Луна угадала лишь в одном: часть плана действительно заключалась в том, чтобы увезти Ричарда в Холлоубрук. Но не затем, чтобы подтолкнуть его убить Виктора. Мне нужен был он там, чтобы повесить на него убийство Виктора.

Не из личной мести — а потому, что иначе в тюрьму пошла бы я. Звучит эгоистично, но после семнадцати лет в заточении я не собиралась туда возвращаться.

Ричард должен был охотиться на Виктора — но мы перевернули доску. Я понимала: стать подозреваемой — лучший способ привлечь его внимание. Роль подозреваемой давала мне шанс держаться ближе к ФБР и одновременно — подальше от прицела Виктора. Я знала: стоит мне сделать прямой шаг — он не моргнув убьёт мою мать. Потому я оставляла крошки следов — чтобы они копали прошлое Холлоубрука. Это было не только про безопасность, но и про время — заставить их вытащить наружу грязь Виктора.

Оставаться у Ричарда — оказался бонус, о котором я и не мечтала. Мы использовали его же расследование против него: подбрасывали улики, направляли его шаги. Он думал, что зажимает Виктора в тиски, а сам шёл прямо в нашу ловушку.

Голос Мартина вытаскивает меня из мыслей:

— Изель, ты со мной?

— Да. Я здесь.

— У тебя есть удостоверение?

— Есть, — подтверждаю я и отключаюсь, сворачивая на парковку изолятора.

Издалека замечаю Мартина у входа. Он растворяется в обстановке, изображает Ричарда без сучка и задоринки. Я затаиваю дыхание и смотрю, как он проходит пост охраны. Вахтёры едва на него косятся — слишком уставшие, чтобы вникать. На фоне обычная ночная суета: офицеры переговариваются, нескольких задержанных ведут к камерам.

Мартин делает ход — и через несколько напряжённых секунд подаёт знак: он внутри. Меня накрывает волна облегчения, но смаковать нечего. Я начинаю переодеваться в форму сотрудника изолятора, ругаясь на тесноту в салоне.

— Чёрт, почему эта дрянь всегда такая тугая? — бормочу, втаскивая штаны.

Одетая, бросаю взгляд в зеркало заднего вида. Вижу на месте — сойдёт. Только я поправляю фуражку, как сирены пожарной сигнализации взрываются воем. Я вздрагиваю, и в гарнитуре звучит срочный шёпот Мартина:

— Сейчас. Сейчас!

Я распахиваю дверь и выхожу, опустив голову, двигаясь к входу. Охранников сбивает с ритма вой сирен и вода, уже сочащаяся по полу. Срабатывают спринклеры — сверху льёт как из ведра.

— Какого хрена… — один из них смахивает струи с козырька. — Бардак капитальный.

Другой кивает:

— И не говори. Место разваливается к чёрту.

Пока их внимание вразброс, я проскальзываю внутрь. Коридоры — лабиринт, но голос Мартина ведёт меня:

— На следующем повороте налево, потом прямо.

Я иду по указаниям, эхо сирен и шорох воды бьёт по нервам. Сердце колотится — я думаю о том, что будет дальше. Виктор получит своё, но мысль о Ричарде — о предательстве и выражении его лица, когда он поймёт, что я сделала, — выворачивает меня.

На углу вижу Мартина. Из-за тревоги идёт эвакуация, охрана мечется, усмиряя заключённых.

Мартин ловит мой взгляд и кивает:

— Готова?

— Вперёд, — отвечаю и протягиваю ему служебное удостоверение Ричарда.

Мартин прикладывает карту и открывает доступ в сектор повышенной охраны, где держат Виктора. По коридорам продолжает течь вода — хаос только на руку.

Я прячусь за стеной, пока Мартин подходит к постовому у двери. Ловким, отрепетированным движением он уводит взгляд охранника — и тот уходит помогать где-то ещё.

Мартин бросает взгляд на меня, коротко кивает. Я шагаю вперёд; адреналин шипит в крови.

— Где перчатки? — спрашивает Мартин.

— Со мной, — вру и хлопаю по карману для правдоподобия.

— Хорошо, — он разворачивается к входу.

— Останься снаружи, — говорю. — Я должна сделать это одна.

Он снова кивает. Я глубоко вдыхаю, толкаю дверь и вхожу в комнату для допросов. Виктор сидит в наручниках. Увидев меня, он чуть расширяет глаза — но ухмылка не сходит.

— Удивлён, Виктор?

Он хмыкает, откидывается на спинку:

— Немного. Но ты всегда умела удивлять.

— Знаешь, зачем я здесь?

— Разумеется, — ухмылка расширяется. — Но тебе пора бы понять, девочка: ничто уже не изменит прошлого.

Я сверлю его взглядом; пальцы дрожат от злости.

— Думаешь, дело в прошлом? Дело в расплате. За маму. За Айлу. За каждую жизнь, что ты сломал.

Он смеётся — глухо, издевательски; от этого смеха ползёт мороз по коже.

— Ты сумасшедшая, если думаешь, что это хорошо кончится для тебя. Твой дружок Ричард всё равно всё узнает. И когда узнает — ты вернёшься в клетку.

— Лучше клетка, чем смотреть, как ты гуляешь, — шиплю я, подходя ближе, нависая над ним. — Ты заслужил весь ад, что к тебе идёт.

Он оглядывает меня снисходительно — будто снова примеряет на меня роль испуганной девочки.

— Огонь в тебе всегда был. Жаль, так и не научилась заткнуться и сидеть тихо. Ты по уши вляпалась, малышка.

— Ты понятия не имеешь, на что я способна, — рычу, входя в его личное пространство. Ухмылка возвращается, но в глазах темнеет.

— Ещё как имею, — говорит он. — Одурманила собственную мать, лишь бы выбраться из подвала? Смело. До тупости — но смело.

— И это сработало, — огрызаюсь. — Она вне твоей досягаемости. Я вытащила её. Я победила.

Глаза Виктора сужаются, ухмылка твердеет. Он шевелится; цепь звякает. Впервые в его голосе проступает почти серьёзность:

— Вопреки твоей вере, — тихо произносит он, без насмешки, — я не хотел держать Аву в том подвале навсегда.

Из меня вырывается смех — без радости; сырой, горький, близкий к истерике. Я прижимаю ладонь ко рту, чтобы он не сорвался в крик.

— Не хотел держать её «навсегда»? — опускаю руку. Смех снова поднимается, я делаю шаткий шаг назад. — «Не хотел»? Да ты псих, Виктор. Просто псих.

Он не спешит отвечать — ждёт, пока я выгорю.

— Веришь — нет, — вздыхает он, — мне нужен был толчок. — Наклоняет голову, возвращая ухмылку. — Думаешь, я не заметил, когда Ава отключилась? Как только ты распахнула глаза, я понял — ты что-то подмешала. Не знал, убьёт ли её это, но…

— Я бы никогда…

— На «никогда» это не было похоже, — голос его остриём входит под кожу. — Но твоя любовь к агенту заставила меня задуматься. Поверить, что ради его спасения ты пойдёшь до конца. Даже на немыслимое. Уже одной угрозы хватило, чтобы я её отпустил.

— Хватит.

— В этом и смешно, правда? — он уже скалится, злобно и самодовольно. — Тебе и говорить не пришлось. Я знал, что ты зайдёшь так далеко, как надо. Я знал, что ты…

— Замолчи! — крик вырывается так, будто меня разрывает.

Он не замолкает:

— Что? Зайти слишком далеко? Отравить её? Пожертвовать ею ради него?

— Нет, нет, нет! — я зажимаю уши ладонями. — Ты не имеешь права. Не тебе тут разыгрывать хорошего. Не тебе делать вид, будто собирался её отпустить, будто не держал нас годами в цепях, кормя своими баснями. Ты не перепишешь историю. Я выиграла. Слышишь? Я, блядь, выиграла. Она вышла — благодаря мне.

Руки трясёт, я сжимаю кулаки.

— Ты забрал у меня всё — детство, доверие, рассудок — но этого не получишь. Ты не превратишь это в сказку, где ты герой.

— Ты права, — говорит он, игнорируя мои слова. — Ты выиграла. Ты вывела её. Но что ты на самом деле выиграла, Изель? Понимаешь ли, с чем теперь столкнулась? Что ты выпустила?

Где-то глубоко, в тёмном углу, куда я запихиваю страхи, я знаю — он прав. Я знаю, что именно я выпустила. Как бы я ни билась, как бы ни убеждала себя, что победила, часть меня понимает: я потеряю Ричарда.

И Виктору не нужно это произносить.

— Думаешь, я не вижу, что будет? — шиплю. — Ричард слишком хорош для всего этого. Слишком хорош для меня. Он будет защищать меня, даже если это его убьёт. Даже если ради этого придётся отпустить такого, как ты. — Я делаю шаг ближе. — Но я не как он, Виктор. Я — мерзость. Ты меня такой сделал. И потому я не дам тебе выйти. Ты сгниёшь в аду — я об этом позабочусь.

— Ты? — он лениво откидывается. — Убьёшь меня? — тихо усмехается, будто сама мысль — шутка. — О, я бы с удовольствием на это посмотрел. Давай, девочка. Докажи, что кишка не тонка. Докажи, что ты не такая, как остальные. Они кричали, умоляли — и все ломались. Как сломаешься и ты.

— Думаешь, их боль делает тебя сильным? Ты просто трус, который прячется за цепями и клетками, потому что не выносит мысли о сопротивлении.

— Я обожаю, когда они сопротивляются, — шепчет он. — Эта борьба… отчаяние в глазах за миг до того, как они ломаются. Это красиво, Изель. И ты увидишь — когда будешь на коленях, умоляя прекратить.

Я хватаю стул и швыряю в сторону.

— Ты умрёшь этой ночью. Так или иначе. И я позабочусь, чтобы ты понял, что значит быть беспомощным.

— Ну же, — оскаливается он, подаётся вперёд; наручники звякают. — Делай. У тебя пистолет. Стреляй. Или страшно? Может, ты такая же слабая, сломанная девочка, играющая в жёсткую.

Моя рука дрожит, когда я вытаскиваю пистолет. Ухмылка гаснет; взгляд падает на ствол. На миг — тишина. Он снова хихикает, мягче:

— Ты не выстрелишь. Ты не такая, как я.

Я сжимаю зубы, целюсь в лицо — и чуть опускаю ствол.

— Нет. Я не такая, как ты. — Выстрел рвёт воздух. Цепь на наручниках лопается. Ухмылка исчезает; он бледнеет, глядя на освобождённые запястья.

Он разминает кисти, перекатывает плечи — как перед дракой.

— Понятно. Хочешь по-настоящему. Вблизи. — Он встаёт, нависает надо мной; комната будто сжимается. — Этого ты хотела, да? Бой честный? Думаешь, одолеешь меня?

Я отступаю на шаг, крепче сжимая рукоятку. Теперь он свободен; в воздухе меняется что-то тяжёлое. Я этого хотела. Хотела его страха — но когда он выпрямляется, все годы ужаса возвращаются. К чёрту. Я не дам ему победить.

— Давай, девочка, — он приближается. — Покажи, на что способна. Докажи, что ты не такая слабая, как они. Дерись — или я позабочусь, чтобы твои последние минуты были такими же мучительными, как у них.

— Да пошёл ты, — плюю и поднимаю пистолет.

Он выбивает оружие; металл со звоном уходит по плитке. Сердце бьётся о рёбра; адреналин ревёт в ушах. Я не думаю — бью. Кулак врезается ему в челюсть; голову его разворачивает, меня качает.

Он стирает кровь тыльной стороной ладони и кривится в улыбке:

— Единственный удар, что у тебя выйдет.

— Поглядим, — рычу, сжимая кулаки.

Его кулак летит первым — я почти не вижу удара, прежде чем он врезается мне в лицо. Я отшатываюсь; ноги подкашиваются, я грохочусь на пол. Он наваливается сверху, оседлав, и кулаки сыплются как кувалды. С каждым ударом голова откидывается; лицо вспыхивает болью — скулу, губу, нос. Во рту — кровь.

— Всё ещё думаешь, что ты крутая? — шипит он и бьёт в рёбра.

Чёрт. Дышать нечем. Мир плывёт, но я заставляю себя сфокусироваться. Я закидываю ноги ему за талию, резко проворачиваюсь, используя его же вес. Он не ждёт. Центр тяжести уходит, и я переворачиваю нас. Теперь сверху — я.

Мой кулак падает ему в лицо. Раз. Два. Треск костей под пальцами — мерзкий, но я не останавливаюсь.

— Это за Айлу, — шиплю, снова врезая — прямо в челюсть. Он стонет, но я не закончила. — А это — за маму. — На сей раз бью по носу; кровь льётся густыми, тёмно-красными струями.

Я едва осознаю острую боль в боку — слишком поздно. Он схватил обломок наручников с пола, и рваный металл вонзается в кожу над моим шрамом. Я вскрикиваю, отдёргиваясь, прижимая ладонь к боку — кровь проступает сквозь пальцы.

Глаза Виктора злобно блестят, он с усилием поднимается, с рассечённой губы стекает кровь.

— Думаешь, победишь меня? — шипит он и пинает меня в бок.

Я пытаюсь подняться, но боль скручивает меня в клубок.

Он приседает рядом, хватает меня за подбородок, заставляя поднять взгляд.

— За что ты дерёшься? Детей у тебя не будет. Ты ни на что не годна. Никому не нужна сломанная маленькая сучка.

Его слова бьют сильнее любого удара. На миг я коченею, пустею изнутри. Все годы боли, все самообманы, что держали меня в здравом уме, рушатся одним махом. Но я сглатываю тошноту и заставляю себя двигаться — я ещё не закончила.

Он бросается вперёд, пальцы смыкаются на моём горле раньше, чем я успеваю среагировать. Я захлёбываюсь воздухом — руки сами хватают его запястья, пытаясь отжать. Ногти впиваются ему в кожу, но хватка лишь крепчает.

— Знаешь, что по-настоящему печально? — выдыхает он. — Твой любовничек из ФБР? Он пойдёт дальше. Найдёт ту, что даст ему то, чего ты не сможешь.

Семью. Настоящую жизнь. Кого-то не сломанного до основания.

Комната плывёт. Перед глазами расползаются чёрные пятна. Ноги бьются, пытаясь найти опору, но верх у него. Я проигрываю.

И когда я уже почти ухожу в темноту, это слышно — шорох, движение в комнате. Мы оба резко поворачиваем головы. Его хватка на долю секунды слабеет — и я врываю в себя резкий вдох. Этого хватает: я собираю остатки сил и врезаю коленом ему в пах — изо всех сил, что во мне есть.

Он хрипит от боли, сгибается пополам, и я не теряю ни мгновения. Рывком поднимаюсь и бью его ногой в рёбра — он отшвыривается. Лицо у него перекошено от боли, а я уже на полу, хватая пистолет.

По скуле течёт тонкая струйка крови от рассечённой брови; я смахиваю её тыльной стороной ладони.

— Игра окончена.

Он рычит, пытаясь подняться, но мне надоело это дерьмо. Когда он бросается на меня, я шагом встречаю его и с размаху вдавливаю каблук ботинка ему в щиколотку.

— Сучка, — выплёвывает он и пытается пнуть меня, но я давлю сильнее, выворачивая пятку, пока не чувствую, как кости скрипят под давлением.

— Продолжай, и я так раскидаю твои внутренности, что придётся крыс звать на уборку, — выплёвываю я, не двигаясь ни на дюйм. Пистолет всё так же в руке, направлен ему в грудь. — Любишь игры? Эта — кончилась.

Он стонет, дёргается, но зажат — и я понимаю: я выиграла. Приседаю, встречаясь с ним взглядом, и ухмыляюсь, несмотря на боль, пульсирующую по всему телу.

— И где твоя крутизна? Ты думал, дальше будешь ломать людей безнаказанно. Всё, Виктор. Ты проиграл.

Он пытается выдавить очередную мерзость, но я вдавливаю пятку глубже — его сминает мучительный стон.

— А в следующей жизни, если вздумаешь залезть в чужую, — наклоняюсь ближе, — убедись, что перед тобой тот, кто готов спалить твой мир до основания.

Я целюсь — и стреляю. Выстрел разрывает комнату. Виктор взвывает, хватается за ногу — туда, куда пришёлся пулевой. Я приближаюсь на шаг, смотрю, как его корчит, как с каждой секундой громче становятся его вопли. Кровь расползается лужей — но этого мало. Не за всё, что он сделал. Не за все жизни, что он разрушил. В глазах мутнеет, и прежде чем я успеваю опомниться, по щеке скатывается одинокая слеза — первая за десять лет.

Я не мешкаю. Вдавливаю каблук прямо в рану, в мясо. Он орёт — каждый вопль рвёт мне грудь, и с каждым криком льётся новая слеза, ещё одна, ещё… будто где-то глубоко прорвало плотину. Это странно, но я не останавливаю их. Слёзы катятся чаще и горячее, смывая с меня слой за слоем всю ту горечь, что я копила годами.

— Ты… точно… такая… как… я… — выдавливает он, и слова, липкие от яда, прорезают тонкую пленку покоя, снова затягивая во тьму.

Моя пятка резко проверчивается в ране — он захлёбывается криком.

— Знаешь, в чём фишка таких чудовищ, как ты? — говорю ровно. — Вы всегда думаете, что мы одинаковые. Видите во мне зеркало. Но зеркала не отражают реальность — они трескаются. И я сейчас расколю тебя.

Его губы снова открываются, чтобы выплюнуть яд. Я смотрю сверху вниз и понимаю: хватит. Хватит его голоса. Хватит его яда. Хватит пространства, которое он занимал в моей жизни.

Я нацеливаюсь снова — на горло.

— Заткнись, — шепчу и нажимаю на спуск.

Пуля прошивает шею. Крик захлёбывается в мокром бульканье. Кровь фонтаном бьёт на его ладони — он прижимает их к ране, тщетно пытаясь остановить поток. Глаза расширяются, дыхание рвётся хрипами. Он тонет в собственной крови, кашляет, захлёбывается.

Я должна бы что-то почувствовать — сожаление, вину, хоть что-нибудь, — но нет.

Я наклоняюсь ближе, губами почти касаясь уха:

— Хотела бы я потянуть время. Вышибить тебе кишки и удавить ими. Но у меня нет такой роскоши.

Он булькает, пытаясь говорить, — изо рта лишь новая кровь. В глазах — мольба, просьба о пощаде. Он её не заслужил. Не после всего. Не после всех.

Слёзы всё ещё текут, когда я прижимаю ствол к боку — туда, где вена уходит к сердцу.

— Думаешь, смерть — это худшее, что с тобой могло случиться? — шепчу. — Нет. Худшее — знать, что такая, как я, останется. А ты никогда не был силён, чтобы меня остановить.

Я стреляю в последний раз.

Его тело дёргается — и обмякает. Кровь разливается шире; глаза пусто уставились в потолок. Больше никаких ухмылок. Никаких насмешек. Тишина.

Слёзы редеют, ползут по щекам всё медленнее, пока не иссякают. Все жизни, что я забрала до этого… они не были по-настоящему моими — это было выживание, необходимость. А это? Это другое. Это моё решение. Я решила, что он умрёт.

Я оставляю пистолет на столе — со всеми моими отпечатками. Натягиваю нетронутые перчатки из кармана — сил спорить с Мартином нет. Нам надо уходить.

Мартин выходит из-за штабеля ящиков. Он потрясён — сильнее, чем я когда-либо видела. Честно, я ожидала, что он уже на меня наорет. Был план. Я должна была выстрелить и свалить, а не устраивать рукопашный райд с чудовищем.

— Вид у тебя… ещё тот, — бурчит он вместо этого.

— Да не говори, — огрызаюсь, растирая костяшки, ноющие от ударов. Адреналин схлынул, и тело наливается свинцом — весь вес содеянного наконец падает на плечи.

— Готова?

— Да, — киваю. — Валим отсюда к чёрту.

— За мной, — он быстро уходит к дальнему торцу. Останавливается у, казалось бы, глухой стены и ощупывает кромки. Через мгновение находит нужное — скрытую панель. Нажимает — стена отъезжает, открывая тёмный ход.

— Подземные тоннели, — объясняет Мартин, оглядываясь. — Изолятор раньше был военным бункером. Ходы ведут в лес, примерно в миле отсюда.

— Пошли.

Мы входим в проход. Тесно, приходится идти гуськом. Мартин идёт первым с фонарём; на шершавых камнях пляшут длинные тени.

— Держись ближе, — шепчет. — Здесь легко заблудиться, если дороги не знаешь.

Я киваю, хоть он и не видит. Мы идём, осторожно переставляя ноги — и вдруг Мартин замирает, поднимая руку. Я едва не врезаюсь ему в спину.

— Что?

— Слушай.

Мы замираем. Стараемся уловить любой звук погони. Секунду — только далёкие капли и глухое гудение изолятора над нами. Потом — едва слышный рокот.

— Похоже, охрана раскусила, — резко говорит он. — Нужно двигаться. Сейчас.

Мы ускоряемся. Ноги жжёт, сердце колотится — я прожигаю боль. Фонарь моргает; на миг тонем в темноте. Сердце проваливается — Мартин шлёпает по корпусу, свет возвращается, хоть и тусклее.

— Уже недалеко, — шепчет. — Держись.

Наконец — ржавая железная лестница. Мартин жестом предлагает мне первой. Я на мгновение задираю голову в кромешную темень — и начинаю карабкаться; ладони соскальзывают по мокрым ступеням.

Наверху упираюсь в тяжёлый люк. Сначала не идёт, потом — с рывком поддаётся; мы выползаем в густой колючий подлесок. Я выбираюсь, за мной — Мартин, и мы захлопываем люк.

— Сюда, — Мартин прокладывает тропу. Двигаемся быстро, но тихо; лес глушит шаги. Рокот позади стихает, но я знаю — люк найдут, вопрос времени.

Мы выходим к просёлку. У обочины — раздолбанный пикап, мотор уже тарахтит.

— Садись, — бросает Мартин. Я не спорю.

Как только мы внутри, он давит газ; колёса швыряют гравий. Я оглядываюсь — изолятор тает в темноте. Я молюсь, чтобы мне никогда больше не было так хорошо от того, что отправляю жизнь в ад. Адреналин пьянит, и это приятно — слишком, блядь, приятно. И от этого сердце падает. Я только что похоронила любую возможность с Ричардом. Он просил меня довериться ему — и я доверяю, но не системе. У меня есть ещё немного мгновений, чтобы греть их, пока буду сидеть свой срок.

Ричард… Надеюсь, он пойдёт дальше. Да, он будет меня ненавидеть, но всё, чего я касаюсь, — умирает. Всё, что держу, — я царапаю до крови, пока от любви не остаётся одна боль. Он возненавидит меня, но хотя бы будет свободен от моего проклятья.

Мартин сворачивает с трассы, ведёт к моей квартире — как и планировали. Я качаю головой, бросаю на него взгляд:

— Нет. В Холлоубрук.

Он косится, непонимание прорезано в лице:

— В Холлоубрук? Зачем?

— Мне нужно увидеть маму.

Он не спрашивает дальше — только кивает и разворачивает пикап в сторону Холлоубрука. Мы едем молча. Когда подъезжаем к особняку Монклеров, я оглядываюсь — нервно. К счастью, копов не видно. Видимо, своё они уже выкопали. Мартин глушит мотор; я выхожу. Подхожу к двери и стучу.

Дверь открывает бабушка; глаза у неё расширяются. Она не произносит ни слова — просто притягивает меня в крепкие объятья и растворяется в слезах.

— Изель, — шепчет она. — Изель, родная, что же с тобой сделали?

Она никогда не называла меня Изель. Всегда — Айла. Услышать своё имя — ломает что-то внутри; я рыдаю, вцепившись в неё. Она осыпает лицо поцелуями, ладони дрожат, гладят меня по волосам.

— Прости, девочка. Прости за то, что сделал этот монстр. Я никогда не хотела такой судьбы для тебя.

— Я знаю, бабушка, — выдавливаю сквозь всхлипы. — Я знаю.

Её нежность обрушивается как вихрь — такой чужой после прожитого ада. Она всё шепчет «прости», её слова стираются в успокаивающий шелест. Наконец я отстраняюсь и спрашиваю:

— Где мама?

— Здесь, — бабушка отходит в сторону.

Мама выходит из-за её плеча.

— Иззи.

Как разговаривать с матерью после того, как ты только что совершила преступление — убийство, на минуточку? Похоже, сейчас узнаю.