Ты сможешь это выдержать? (С. К. Арлетт) читать бесплатно онлайн полную версию книги

Глава 17

РИЧАРД

Я снова в своём кабинете, вокруг — стопки дел, требующих внимания. Но в голове каша, и сосредоточиться не получается. Я всё ещё каменный после встречи с Изель; её стоны крутятся на репите. Я даже подрочил — надеясь, что отпустит, — но этот ненасытный член жить не успокаивается. Будто у него собственный мозг; диву даюсь, как он до сих пор не оторвался и не ушёл в свободное плавание.

Провожу ладонью по волосам, насильно возвращая мысли к делу передо мной. Но всякий раз, как пытаюсь врубиться, меня уносит назад — к Изель подо мной, к тому, как её тело отвечало моему — слишком ярко, чтобы забыть.

Входит Ноа, и я даже не поднимаю глаз, прежде чем огрызнуться:

— Чего тебе?

— Кто-то у нас в чудесном настроении. Это потому, что тебя давно не трахали?

Я бросаю в него взгляд-лезвие:

— Не твоё, блядь, дело.

Ноа хмыкает, невозмутимый:

— Да ладно, Рик, не будь занудой. Всем иногда надо.

— У меня забот поважнее, чем моя сексуальная жизнь.

Он облокачивается о стол:

— Может, тебе стоит сделать перерыв. Вдруг работать начнёшь лучше.

— Мне не нужны твои советы, Ноа.

— Эй, я как бы помочь пытался. Но если передумаешь — знаю пару мест, где тебе организуют «перерыв».

Единственный «перерыв», который мне нужен, — от Изель. И закономерно мысли заняты только ею: голод, который она во мне разбудила, и воспоминания, от которых не избавиться.

Я едва не уплываю обратно, как дверь снова распахивается — входит Колтон.

— Вы вообще слышали про стук? — срываюсь.

Колтон приподнимает бровь, у губ — ухмылка:

— Мы и раньше не стучали. Что тебя так взвинтило, Рик?

— Ага, не с той ноги встал? — подтрунивает Ноа.

Я сверлю их обоих взглядом:

— Я б на вашем месте думал, что говорить. Я не в настроении.

— Ладно, — начинает Колтон, — у меня новости. Мой недавний визит в Халлоубрук был… странным.

— Странным — это как? — интерес просыпается мгновенно.

— Я по твоей просьбе проверил прошлое Изель. На бумаге всё… нормально, но в городе ощущение, будто что-то не так.

Я киваю — давай дальше. Может, тут ключ к прошлому Изель.

— Я прошёлся по школам и больницам — с Изель никогда «ничего не было». Вообще. И ещё — её назвали Айлой в честь прабабушки. Только в восемнадцать она легально сменила имя на Изель.

— Странно. Зачем менять имя?

— Понятия не имею. Но академическая история чистая. И по медицинским картам, которые Луна выпросила из больницы, у Айлы — Изель никаких шрамов никогда не значилось, — пожимает плечами Колтон.

— Но я видел шрам на её животе. Он настоящий. И старый.

Ноа, до сих пор молча слушавший, вставляет:

— Может, она его получила уже после двадцати пяти, когда переехала в Вирджинию?

Я обдумываю, но не сходится:

— Нет. Шрам очень старый. Я видел его вблизи — это не вчерашняя история.

— Даже если так, к нашему делу это не относится. Может, пора вычеркнуть Изель из списка подозреваемых. Нечестно держать её здесь, если она ни при чём, — наконец произносит Ноа.

Один намёк на то, чтобы отпустить её из моего дома, — и у меня сводит живот.

— Не могу её отпустить. Пока нет. Слишком много неизвестного, — уходим от прямого ответа.

— Мы о ней и заботимся. Расследование можно продолжать и без статуса «подозреваемой». Так мы ещё и доверие её завоюем.

— Нет. Ни слова об этом Уилсону или кому бы то ни было. Я разберусь сам.

Ноа кивает, в глазах — понимание:

— Как скажешь, босс.

— Ты говорил, в Халлоубруке было странно. Что ещё? — поворачиваюсь к Колтону.

— Это, конечно, дальний выстрел, но лет семь назад там прокатилась серия убийств — очень похожая на нашего Призрачного Страйкера. И внезапно оборвалась. Дело заморозили: убийцу не нашли.

— Серия? И почему я об этом не слышал?

— Городок маленький, Рик. Ты знаешь, как такое «хоронят», чтоб шуму не было.

— Нужно больше информации о той серии в Халлоубруке. Всё вытаскивай: жертвы, почерк, всё.

— Уже бегу.

Я поднимаю файлы по Слэшеру, Призрачному Страйкеру и делу Билли Брука. Эта мысль зудела давно; игнорировать больше нельзя. Дело Билли закрыли около года назад: его осудили за убийства. Но меня всегда что-то не устраивало.

Не укладывается у меня Билли в образ ледяного убийцы. Слизкий тип — да. Но чтобы так легко расправляться? Не сходится.

Он признался, но сомнение грызёт: что-то не так. Слишком гладко, слишком удобно.

Лезу в материалы, выискивая несостыковки, красные флажки. Должно быть хоть что-то, что подсветит правду.

Чем дальше вгрызаюсь в Билли, Слэшера и Призрачного Страйкера, тем холоднее становится. Тут дело не только в тайминге — бросается в глаза возраст жертв.

У Билли — 18–20. У Слэшера — 21–23. А у Призрачного Страйкера — 24–26.

Слишком гладко, чтобы быть случайностью. Но при этом методы — разные. Билли охотился в тёмных переулках. Слэшер выбирал парковки — спектакль на виду. Страйкер вламывается в дома, оставляя за собой страх и послание.

Разнится не только жестокость — весь М.У³. разный. Билли — оппортунист, бьёт по уязвимым. Слэшер любит публику, охота «на сцене». Страйкер — домушник-террорист, давит на психологию.

Начинаю думать, что связка не в способах. Значит, глубже. Мотив? Подпольная нитка, что ускользала.

— Когда стартовали убийства в Халлоубруке? — спрашиваю у Ноа.

Он морщит лоб:

— Примерно шесть — семь лет назад. Остановились около пяти лет назад.

— Как раз когда начал Билли, — бормочу. Совпадение слишком мерзкое, чтобы махнуть рукой.

Поворачиваюсь к Колтону:

— Подними все материалы по убийцам Халлоубрука. Нужны детали каждого преступления. Мы что-то пропускаем — и это «что-то» связка.

Сажусь, раскрывая дело Билли, хотя душа чешется залезть в халлоубрукский файл. Но его у меня сейчас нет — значит, начнём с Билли. Четырнадцать жертв, все девушки, в основном двадцать — двадцать два. Листаю — и из папки вываливается пачка писем. Четырнадцать штук, каждое аккуратно сложено. И выглядят они до жути знакомо. Беру одно, разворачиваю медленно. Почерк, стиль, как слова рубятся через страницу — да это же один в один с теми, что приходят мне.

— Сука… — шепчу, вытаскивая из бокового ящика последнее письмо, которое мне передала Изель. Подношу рядом. Никаких сомнений: они одинаковые. За одним исключением — отпечаток помады.

Мои письма — все с этим поцелуем. Ярко-красный, ни с чем не спутаешь, словно кто-то целует бумагу назло.

— Что там, Рик? — выводит Ноа.

Я шлёпаю письма на стол:

— Четыре месяца, как я получаю эти чёртовы письма. — Киваю на стопку. — Пропитаны кровью, адресно — мне.

Колтон хмурится, наклоняется ближе:

— И ты говоришь об этом только сейчас?

Хлопаю папкой:

— А что, по-вашему, надо было сказать? Я думал — очередная психованная фанатка. Я же в эфир вышел, сделал заявление по Призрачному Страйкеру — вот и решил, что нашёлся больной поклонник.

— А это не так?

— Не так, — поднимаю одно из писем Билли. — Детектив по делу Билли Брука тоже получал письма — по одному на каждую жертву. Четырнадцать девушек — четырнадцать посланий. А у меня уже пять.

— Пять писем? — переспрашивает Колтон. — То есть ты хочешь сказать…

— Я говорю, что есть ещё одна жертва, — обрываю, поднимая последнее — то самое, что передала Изель. — Это номер шесть. А значит, кто-то уже мёртв — или будет очень скоро.

Глаза Колтона щурятся:

— Если так, мы можем иметь дело с группой серийников. Слаженной. С ролями: лидер, планировщик, «связист». И с мозгами. Один человек так долго не протянул бы без огрехов.

Ноа кивает, хмурясь:

— Логично. Один убийца оставит тропу, по которой мы его возьмём. А группа — меняют М.У., сбивают нас со следа. Ошибся один — другие прикрыли.

— Именно, — подаюсь вперёд. — И раз они умеют оставаться в тени, значит, есть ресурсы: доступ к «чистой» крови, анонимность. Может, технарь в команде, заметающий цифровые следы. Или кто-то внутри органов сливает инфу.

— Типа как у днепропетровских маньяков, — вспоминает Ноа. — Те снимали свои убийства и кидали в сеть. Эти могут делать похоже, но крупнее и с координацией.

— Точно. — Я киваю. — Подумайте: каждое убийство жёстче предыдущего, М.У. разный. Будто они меряются, кто опаснее, или повышают ставки.

Ноа уже вскакивает, шарит по карманам за телефоном:

— Отправлю все письма в лабораторию. Пусть посмотрят свежим взглядом. Возможно, мы тупо не видели общего, потому что не искали его.

Я передаю ему стопку:

— Да, гони немедленно. Если у нас группа — нам нужна каждая, блядь, крошка. А ты, Колтон, копай связи между жертвами. Начни с Билли Брука. Если это сеть, её что-то держит — и мы это найдём и разорвём.

Откидываюсь в кресле и наблюдаю, как команда включается. Теперь речь не просто о том, чтобы поймать убийцу. Мы идём демонтировать целую операцию. И если эти суки думают, что переиграют нас, их ждёт очень неприятное пробуждение. Закончится это на нас — а не на них.

* * *

Я захожу в дом, пинком захлопываю дверь и сбрасываю куртку с плеч. Внутри тихо — слишком тихо. Такая тишина, после которой особенно ясно понимаешь, каким дерьмом выдался день. Мы гонялись за наводками по этой группе убийц. Несколько часов ушло на профили, записи с камер — и я едва поцарапал поверхность. Серийник — это одно. Но группа? Совсем другой уровень головной боли.

И как будто этого мало — есть ещё Эшли.

Эшли, которую я должен был отпустить недели назад. Чёрт, может, месяцы. Я держал её рядом дольше, чем кого бы то ни было — не потому что что-то чувствовал, а потому что так было проще, чем столкнуться с неизбежным. Проще, чем ранить её. Но теперь с Эшли всё кончено.

Получилось некрасиво, но — точка. Наконец. По дороге домой я понял, как это было необходимо. Держать её «на всякий случай» — нечестно не только по отношению к ней, но и ко мне. Мне не нужны отвлечения. Не тогда, когда голова и так идёт кругом из-за такой, как Изель, — она так меня запутала, что я уже не понимаю, где вверх.

Я щёлкаю светом, готов рухнуть где-нибудь, — и замираю. Изель сидит в кресле, нога на ногу. В руке — конверт.

— Что за взгляд? — спрашиваю, бросая куртку.

Она хмурится:

— Какой взгляд?

— Взгляд обиженной женщины, — ухмыляюсь, поддевая как обычно. Обычно такое её заводит.

Но она не ведётся. Вместо этого встряхивает конверт у меня перед носом, полностью игнорируя реплику:

— Это пришло по почте.

Я приподнимаю брови, ожидая продолжения:

— И?

Она встаёт и вталкивает конверт мне в грудь, как улику в суде. Я успеваю перехватить, уставившись на бумагу, будто она вот-вот взорвётся.

— Это письмо-благодарность за пожертвование. Пишут, что ты отправил полмиллиона долларов НКО в Стокгольме — организации для потерянных и бездомных девочек.

Изель смотрит на меня, выжидая реакцию. Я молчу — её хмурость становится глубже.

— Ты ничего не скажешь?

— А что ты хочешь услышать?

— Это потому, что ты не смог её спасти? Лайлу?

Я качаю головой и прохожу мимо:

— Я спать.

— Не смей со мной так! — кричит она вслед.

Я останавливаюсь, но не оборачиваюсь:

— Что?

— Вот это твоё «Я коп, мне нельзя чувствовать» — чушь собачья.

— Никакая это не чушь.

— Да ещё какая, — отрезает она, подходя ближе. — Ты правда думаешь, что можешь выкрутить кран эмоциям, потому что так легче?

— У меня нет выбора, Изель. Чувства мешают.

— Нет, Ричард, — тихо, но жёстко. — Это ты делаешь так, чтобы они мешали, потому что боишься, что будет, если позволишь себе, блядь, чувствовать.

Я горько усмехаюсь и отворачиваюсь, чтобы это не разрослось:

— Я не собираюсь это обсуждать.

— Думаешь, так защищаешь себя, отрезая всё и всех. А на деле только отталкиваешь.

Я игнорирую, шагаю по коридору, надеясь, что она отстанет. Ноги свинцовые, я хочу только выключиться на ночь:

— Для меня разговор окончен, — бурчу.

Но Изель уже за спиной:

— Нихрена он не окончен. Прекрати изображать камень!

Я разворачиваюсь, сверля её взглядом:

— Чего ты хочешь, Изель? Чтобы я сломался? Заплакал о тех, кого не спас, о всех своих проёбах? Чем это поможет, а?

— Ты имеешь право чувствовать, Ричард, — говорит она, делая шаг ближе. — И имеешь право действовать по эт…

Я врезаюсь в её губы. Она всхлипывает мне в рот, но не отталкивает. Наоборот — хватается за мою рубашку и тянет ближе. Я прижимаюсь к ней корпусом, её ладони скользят к моей шее.

Я отрываюсь ровно настолько, чтобы вдохнуть. Лбом — к её лбу:

— Этого ты хотела?

— Нет, — шепчет. — Но это было нужно тебе.

— Если мы это продолжим, — выдыхаю у её губ, — мне нужен алкоголь.

Она отстраняется на полшага и — та самая хитрая улыбка, когда она знает, что держит меня там, где хочет:

— Ты в этом уверен?

Я киваю, немного ослабляя хватку на её плечах. Её улыбка становится шире — и она разворачивается к кухне; я провожаю взглядом, как у неё ходят бёдра, и она отлично знает, что я смотрю. Выдыхаю, пытаясь очистить голову, но, чёрт, не выходит.

* * *

— Не могу поверить, что ты это сделал! — Изель выдыхает сквозь взрыв смеха, явно всё ещё под впечатлением от той дурацкой истории, что я только что ей рассказал.

Я смеюсь вместе с ней, но да, это было чертовски стыдно. — Ага, ну, переспать с учительницей английского в семнадцать — был не самый мой яркий момент. В оправдание скажу: я был возбуждён, а она была горяча. Отец узнал и чуть не прибил меня. Отвёл к чёртову психологу, чтобы меня «привели в чувства».

— А что насчёт твоих родителей сейчас?

Я на секунду замираю, не ожидая такого вопроса, но потом пожимаю плечами. — Мой отец умер, когда мне было двадцать. Инфаркт. А мама? Она... где-то там, живёт своей лучшей жизнью на каком-то тропическом острове. Они, по сути, вне картины.

Она кивает, прикусывая нижнюю губу, словно о чём-то раздумывая. — Да... это то, что я могу понять.

Я замечаю, как она немного закрывается, словно уходя в себя. Я читал её дело. Я знаю её прошлое, по крайней мере, часть его. Её мать исчезла, втянутая в какую-то секту, оставив Изель бабушке с дедушкой. А её отец? Уилл... он был не лучше. Он бросил её, не задумываясь. Её прошлое — одна из причин, по которой она здесь.

— Чёрт... Мне жаль.

— Не стоит, — бормочет она, её пальцы теребят край рукава, словно чтобы отвлечь себя. — Что есть, то есть.

Это отговорка. Я вижу это по тому, как её плечи слегка сутулятся, как сжимается челюсть — она пытается не показать, как это больно. Она привыкла к этому — привыкла, что её бросают, привыкла разбираться со всем сама. Худшая часть? Она чертовски хорошо притворяется, что её это не беспокоит, будто это просто ещё один факт жизни, который она научилась принимать.

Она меняет позу, подтягивает колени к себе и обхватывает их руками. Мне ненавистно, что я знаю о ней больше, чем она, вероятно, осознаёт, и ненавистно, что я не могу ничего исправить.

— Ну, а что насчёт тебя?

— Что насчёт меня?

Я продвигаюсь дальше, не желая, чтобы разговор заглох в этом тёмном месте. — Есть какие-нибудь стыдные истории, о которых мне следует знать?

Её губы дёргаются в улыбке, и наконец она тихо смеётся. Смех тихий, едва слышный, но это уже что-то. Я смотрю, как она опускает ноги, и понимаю — это знак, что она начинает расслабляться.

— Я тоже кое-что делала, — говорит она, пожимая плечами, будто это пустяк.

— Да? — подначиваю я. — Поделишься?

— Ничего такого, что тебя заинтересует.

— Попробуй.

— Ну, — тянет она, словно решая, сколько о себе рассказать. Я вижу тот озорной огонёк в её глазах, тот, что всегда заставляет меня гадать, что же на самом деле творится у неё в голове. Она откидывается на спинку дивана, играя с пустым стаканом в руке, медленно вращая его. — Был однажды такой случай: я была в торговом центре с двоюродной сестрой...

Я приподнимаю бровь, устраиваясь поудобнее. Это будет занятно.

— Ну, мы просто бродили без дела, в основном рассматривали витрины. И вот мы проходим мимо маленького ювелирного магазинчика, одного из тех фешенебельных, где всё сверкает в витринах, и я увидела это колье. Оно было даже не самым дорогим там, просто тоненькая серебряная цепочка с крошечным кулоном в виде сердца. И я захотела его. Не знаю почему, это было какое-то странное, импульсивное желание. Мне просто необходимо было его заполучить.

Пальцы Изель скользят по ободку стакана, пока она говорит, словно она представляет то колье. — И вот мы заходим внутрь, да? Моя кузина увлечённо разглядывает какие-то серёжки, а я просто просматриваю витрины. Магазин был почти пуст, и продавцы не обращали на меня особого внимания. Они все были сосредоточены на пожилой даме, которая задавала миллион вопросов о бриллиантовых кольцах или вроде того. Надо было просто уйти тогда, но нет. Я решаю, что это блестящая идея — прикарманить колье.

— И ты не подумала, что они заметят? — смеюсь я.

— Честно? Я вообще не думала, что творю, — признаётся она, ухмыляясь. — Я рассудила: ну, маленькая безделушка, да? У них там тысячи таких штук валяется. Кто вообще заметит пропажу одного крошечного колье?

— Ты же понимаешь, что сидишь и признаёшься в совершении уголовного преступления перед копом, да? Неважно, что тебе было восемь лет, когда приключилась эта твоя авантюра.

Она фыркает, отмахиваясь рукой. — Пожалуйста. Ты же не станешь надевать на меня наручники из-за какого-то дурацкого колье, которое я безуспешно пыталась стырить миллион лет назад. К тому же, мне было не восемь. Мне было восемнадцать.

Я замираю с поднесённым ко рту стаканом. — Тебе было восемнадцать? И ты не знала, что воровство из магазина — это преступление?

Она смеётся, запрокидывая голову. — Не-а. Понятия не имела. Что сказать? Я не была материалом для выпускника-медалиста.

Я качаю головой, развлечённый, но также... озадаченный. Кто, чёрт возьми, достигает совершеннолетия и не знает, что воровать — противозаконно? Чем больше она говорит, тем больше маленьких тревожных звоночков возникает у меня в голове. Но то, как она сейчас ухмыляется мне, словно бросая вызов, чтобы я её осудил... я игнорирую это. Может, она тогда была просто безрассудной. А может, она меня разыгрывает. С ней возможно и то, и другое.

Она ставит стакан, складывает ноги и снова бросает на меня тот игривый взгляд. — Теперь твоя очередь.

— Что? — я моргаю, медленно возвращаясь к реальности. — Моя очередь в чём?

— Твоя очередь поделиться очередной интересной историей, гений, — дразнит она.

Я выдыхаю и откидываю голову, думая. — Ладно... был один случай — много лет назад, когда я был новичком — я арестовал парня за кражу садового гнома. И он не просто взял его. Он его наряжал, возил с собой в грузовике несколько недель, фотографировал его в разных местах, будто тот был в отпуске. Этот парень даже сделал целый альбом с «приключениями» гнома.

Изель фыркает, и из неё вырывается живой смех. — Ты меня разыгрываешь.

— Вот бы, — усмехаюсь я. — И чувак был невероятно серьёзен. Помню, я спросил его, зачем он это сделал, а он посмотрел мне прямо в глаза и сказал: «Гномы тоже нуждаются в любви, офицер».

Она смеётся, и звук этот приятен, он легче обычного напряжения между нами. Она тянется за бутылкой, наливает ещё один шот и вкладывает его мне в руку. — Ладно, это заслуживает выпивки.

Я ухмыляюсь, опрокидываю шот, почти не чувствуя жжения. — Такова была моя жизнь тогда. Охотиться на мелких преступников, в которых было больше глупости, чем ума.

— Тебе, наверное, нравилось. Ловить людей на самой их тупости.

— Дни проходили быстрее, — признаюсь я, поворачивая стакан в руке. — Но это было до... до того, как я начал заниматься реальным дерьмом.

— Ты скучаешь по тем дням?

Я не отвечаю сразу. Вместо этого я выпиваю ещё один шот. Проще опрокинуть рюмку чем слишком глубоко об этом задумываться.

— Нет.

— Почему?

Я горько усмехаюсь, качая головой. — Потому что они не имеют никакого значения. Ничто из этого не имеет. — Я хватаю бутылку, наливаю ещё один шот, но на этот раз не пью его сразу. — Ты оставляешь последнее преступление на месте происшествия и переходишь к следующему. Так это работает.

— Или, — говорит она, — потому что ты не двигаешься дальше?

Она наклоняется вперёд, опираясь локтями на колени. — Может быть, дело не в том, чтобы оставить последнее преступление на месте. Может быть, ты хочешь каждый раз найти преступника получше. Или, скажем так... позабористее?

Изель секунду смотрит на меня, гадая буду ли я сопротивляться. Когда я не делаю этого, она снова наклоняется. — Ты думаешь, что двигаешься вперёд. Но где-то в глубине души — нет. Это как... каждый раз, когда ты ловишь худшего преступника, кого-то более хуже, чем предыдущий, ты думаешь, что компенсируешь каждую жизнь, которую не смог спасти. Даже тех.… кто, возможно, и не заслуживал спасения. Ты не преследуешь правосудие. Ты преследуешь искупление.

Я не хочу в этом признаваться, но что-то в её словах кажется слишком близким к правде. Слишком близким к тому дерьму, о котором я не говорю. К тому, о чём я стараюсь не думать.

— Но правда в том, что сколько бы преступников ты ни посадил, сколько бы жизней ни попытался спасти, этого никогда не будет достаточно. Ты всегда будешь чувствовать эту чёртову дыру внутри себя, потому что ты не можешь вернуть тех, кого потерял. И ты не можешь контролировать тех, кто не выжил. Даже тех, кто не заслуживал права жить.

Изель не ждёт моего ответа. Она уже знает меня достаточно для этого. Её пальцы скользят по планке моей рубашки, и прежде чем я могу её остановить, она начинает расстёгивать пуговицы одну за другой. Мой пульс учащается, но я не двигаюсь. Кажется, будто она контролирует этот момент, и впервые я не сопротивляюсь этому.

— Это была не твоя вина, — шепчет она, словно пытаясь убедить меня, а возможно, и себя тоже.

Её пальцы движутся вниз, её прикосновение лёгкое, почти успокаивающее. Ткань моей рубашки расходится, обнажая шрамы под ней. Она проводит кончиком пальца по одному из них, касается старого огнестрельного ранения. Я вздрагиваю не от боли — её давно нет — а от воспоминаний, что накатывают.

— Ты пытался, — продолжает она. — Это больше, чем сделал кто-либо другой.

Её прикосновение не требовательное, оно... нежное. И прошла вечность с тех пор, как кто-либо прикасался ко мне так.

Её пальцы опускаются ниже, проводя по шраму, что тянется вдоль моего бока. Я прикусываю внутреннюю сторону щеки, сосредотачиваясь на её прикосновении, а не на воспоминаниях, что приходят с ним.

— Я начал учить шведский. — Это отвлекает её взгляд от моего шрама, и её глаза встречаются с моими.

Её руки замирают на секунду, но она ничего не говорит, просто продолжает вести по линии шрама, ожидая, пока я объясню.

— Я сделал это, потому что... — я делаю глубокий вдох. — Я хотел, чтобы она чувствовала себя достаточно комфортно, чтобы открыться мне. Назвать своё имя. Свой адрес. Что-нибудь, что угодно, чтобы я мог отправить её обратно в Швецию.

Прикосновение Изель меняется, становится мягче, теперь более... осторожное. Её губы внезапно оказываются близко к моим, так близко, что я чувствую, как её дыхание смешивается с моим, его тепло затягивает меня. — Поцелуй меня, — шепчет она, и это не просьба — это вызов.

Уголок моего рта дёргается в улыбке, и я наклоняюсь достаточно, чтобы мои губы почти коснулись её, но останавливаюсь. — Om jag rör vid dina läppar, kommer jag inte att sluta. Jag kommer att knulla dig på sätt som skulle sätta mig i fängelse, men tro mig, du kommer att vara den som avtjänar livstidsstraff. (Если я коснусь твоих губ, я не остановлюсь. Я буду трахать тебя так, что это упрячет меня за решётку, но поверь мне, это ты будешь отбывать пожизненный срок.)

Её губы всё ещё парят над моими, её глаза полуприкрыты. — Что ты только что сказал?

— Спокойной ночи, мисс Монклер.

Изель отстраняется, её рука соскальзывает с моей груди, когда она выпрямляется. Перемена в ней едва заметна, но она есть.

— Сладких снов, агент Рейнольдс.

Она встаёт, поправляя платье быстрым движением, интимность момента разрушена. Я не могу решить, сожалею ли о сказанном или рад, что оттолкнул её. Во мне есть часть, что хочет притянуть её обратно, принять тот поцелуй и всё, что за ним последует. Но есть во мне и другая часть, что знает: стоит мне это сделать, и пути назад уже не будет.

* * *

Я выхожу из своей комнаты, потирая затылок, и замираю, увидев Изель. Она сидит на диване, потягивает кофе — будто это обычное утро, будто прошлой ночью мы едва не разорвали друг друга. Она не смотрит на меня, всё внимание — на чашке. До тех пор, пока я не тянусь к шкафчику.

Открываю дверцу и достаю наручники. Её взгляд скользит на металл, затем — на меня, и, не говоря ни слова, она подаётся вперёд и протягивает руки.

Я приседаю перед ней, медленно защёлкивая браслеты на её запястьях.

— Мне нужно извиниться.

Она выгибает бровь, глядя сверху вниз, словно я спятил.

— За то, что отверг меня по-шведски? Нет уж, обойдусь.

Я усмехаюсь, нарочно скользя пальцами по её коже. Если бы она знала.

— Нет, — качаю головой, фиксируя замок. — За то, что ты под моей защитой, а я вчера напился, как на студенческой вечеринке.

Она фыркает, чуть дёргая запястьями — проверяет, как сидят.

— Значит, если я тебя сдам, тебя тоже наденут наручники?

Я цокаю языком и встречаю её взгляд.

— Ты это нарочно устроила? Споила меня, чтобы надеть на меня браслеты?

— Нет, — пожимает плечами, — но быть оппортунисткой ещё никому не мешало.

— Плохие новости, — наклоняюсь ближе, наши лица почти соприкасаются. — Отделаюсь всего лишь отстранением.

Она закатывает глаза.

— Ну и скука.

— Зато, — добавляю, — я позволю тебе надеть их на меня. Чтобы показать, как выглядит настоящая покорность.

Она моргает, переваривая, и я успеваю заметить тень сомнения, прежде чем она отвечает:

— После того, как ты меня вчера отверг? По-шведски? Сомневаюсь, что ты позволишь.

Я тихо смеюсь, большим пальцем поглаживая её запястье. Чувствую пульс, тепло кожи — и это затягивает.

— И с чего ты вообще взяла, что это был шведский?

Она откидывается на спинку дивана, слегка наклоняя голову.

— Потому что ты сам сказал, что учил шведский. Помнишь?

Я придвигаюсь, касаясь губами её шеи, и медленно снимаю наручники. Её дыхание сбивается, я слышу, как учащается пульс. Наклоняюсь к самому уху и шепчу:

— Pensi che ti abbia respinto? Non, cariño. Se sapessi cosa sto trattenendo, correresti. E voglio che tu lo faccia. Dio, voglio spezzarti e spezzarmi per te. Ogni secondo che sono vicino a te, sto combattendo ogni regola che ho già infranto nella mia testa. (Думаешь, я тебя отверг? Нет, дорогая. Если бы ты знала, что я сдерживаю, ты бы убежала. И я хочу, чтобы ты убежала. Боже, я хочу сломать тебя и сломаться ради тебя. Каждую секунду, что я нахожусь рядом с тобой, я борюсь с каждым правилом, которое уже нарушил у себя в голове.)

Её тело на миг напрягается — едва заметно, но я чувствую. Отстраняюсь ровно настолько, чтобы заглянуть ей в глаза, отмечая, как грудь вздымается на каждом неровном вдохе.

— Это похоже на «я тебя отшил»?

Она сглатывает, запинается:

— Н-нет…

Я прижимаю губы к её щеке, задерживаясь на долю секунды дольше, чем прилично.

— Вот и хорошо, — шепчу, выпрямляясь. — Хорошего дня.

Изель остаётся сидеть, потом опускает взгляд на металл в ладони. Приподнимает наручники.

— Так что… вернёшь их на место или как?

Я широко ухмыляюсь, направляясь к двери, чувствуя на себе её взгляд. Останавливаюсь у выхода, поворачиваю ключ и оглядываюсь с самодовольной улыбкой.

— Надеюсь, ты будешь ждать меня, когда я вернусь, — говорю, ловя её глаза. — И я ожидаю, что наручники будут готовы.

Я уже берусь за ручку, но замираю и бросаю через плечо:

— И да, к слову: я говорю на сорока семи языках.

Она не задумываясь срывает подушку с дивана и метает в меня: