Ты сможешь это выдержать?

Глава 5

ИЗЕЛЬ

Я потягиваю газировку, которую подсунул мне мистер ФБР, и всё, чего хочу, — свалить из этого места к чёрту. Здесь тесно, душно, и ощущение, будто я в тюрьме. Хватит. Я решаю устроить побег: встаю, готовая выйти отсюда, но дорогу загораживает офицер в форме.

— Постойте, мисс. Просто так выйти нельзя, — говорит он тоном «без лишних глупостей».

Я бросаю на него злой взгляд, но спорить бессмысленно. Приходится снова сесть. А я ведь хочу быть где угодно, только не здесь.

Включаю новости. Ведущий говорит о том, что Кэсси нашли мёртвой. Моя соседка по комнате умерла, и все эмоции, которые я так старательно душила, вдруг накрывают с головой. Тошнотворное чувство, от которого не скрыться.

И тут я чувствую это — чей-то взгляд. Медленно оборачиваюсь — и вижу его: старший агент Ричард Рейнольдс стоит у двери и изучает меня, как лабораторную крысу. От этого хочется сорваться с места и бежать.

Но прежде чем я успеваю устроить свой побег, он произносит слова, будто окатив меня холодной водой:

— Ты будешь жить у меня.

Я моргаю, не веря своим ушам.

— Что, простите?

Он молчит, только смотрит своим фирменным взглядом агента ФБР. Тогда я говорю это сама, потому что иначе нельзя:

— Ни хрена подобного. Я не останусь у тебя.

Ричард откашливается, включая официальный тон:

— Послушай, тебе нужна защита свидетеля, мы уже над этим работаем. Но пока — рядом с тобой должен быть офицер. Для твоей же безопасности.

Я злость едва сдерживаю, терпение на исходе:

— Мне не нужен нянька. Я сама о себе позабочусь.

— Ты только что едва не столкнулась с серийным убийцей, а твоя соседка мертва. Просто адреналин пока не даёт это прочувствовать. Но тебе нужен человек, который присмотрит за тобой.

— Ты кто, мой психотерапевт? Уйди с дороги…

— Мисс Монклер, если хочешь остаться в живых, придётся мне довериться.

Я не верю его наглости. Он говорит про доверие — и я смеюсь, холодно, цинично.

— Нет, у меня же тяга к смерти, помнишь? Так что открой дверь к чёрту.

Я пытаюсь проскользнуть мимо, но он быстрее, чем я ожидала. Мистер ФБР хватает меня за руку, резко дёргает — и я оказываюсь так близко, что едва не врезаюсь в его грудь. Внутри кипит злость и вызов, но всё это блекнет перед пронзительным страхом.

Он склоняется ко мне, его голос — низкое рычание у самого уха:

— Ты останешься со мной, нравится тебе это или нет.

Я дрожу, но всё же огрызаюсь:

— Я тебе не питомец.

— Если не подчинишься, я предъявлю тебе обвинение в отказе сотрудничать в расследовании убийства. И тогда ты окажешься за решёткой быстрее, чем успеешь моргнуть.

Я дёргаюсь, пытаясь вырваться, но бесполезно — его хватка крепкая, и выхода нет. Злюсь, бешусь, но понимаю: он держит все козыри. Я выдавливаю сквозь зубы:

— Ладно.

Он наконец отпускает, и на губах у него появляется хитрая, почти победная усмешка:

— Хорошо. Твои вещи уже в машине. Мне осталось кое-что уладить — и мы уезжаем.

Я киваю, не глядя на него. Горькая пилюля, но другого выхода нет. Ситуация больная и извращённая, но, может, мистер ФБР ещё и поможет мне выжить.

После напряжённой сцены я жду ещё какое-то время, потом Ричард возвращается. Просит идти за ним, и я не спорю. Мы выходим из здания, он садится за руль, я — на пассажирское, уставившись в окно. День был долгий, выматывающий. Я не помню, когда в последний раз нормально ела. Мы проезжаем мимо китайской забегаловки, запах еды врывается в салон, желудок урчит, но я молчу. Не дам мистеру ФБР удовольствия узнать, что я голодна.

И тут он удивляет меня:

— Хочешь взять еды с собой?

Я не отвечаю, и он сам понимает намёк: сворачивает к ближайшему китайскому кафе. Заходит внутрь, оставив меня в машине. Я смотрю в окно, чувствуя себя на краю какой-то чужой, гнилой реальности.

Возвращается с пакетами, от которых тянет небесным ароматом. Живот предательски урчит громче.

Он протягивает мне коробку, и я не трачу ни секунды — вгрызаюсь в еду, как будто это лучшее блюдо на свете. Это рай в картонной коробке. Мне всё равно, что я чавкаю и пачкаюсь, я слишком голодна, чтобы думать о приличиях.

Но тут его телефон звонит, и он берёт вызов через блютуз. Разговор явно личный, и я невольно подслушиваю. Он говорит громко — не моя вина.

В какой-то момент я слышу имя — «Эшли». Разговор слишком уж интимный. Он говорит, что «сегодня не получится заняться сексом, занят».

Эшли? Кто такая Эшли? И что значит «занят»?

Он заканчивает звонок и смотрит на меня так спокойно, будто ничего необычного не произошло.

— Эшли должна была быть на одну ночь.

Что? Я вслух это спросила? Мысль сама выскочила. Я мысленно ругаю себя.

— Какой же вы джентльмен, называя свою девушку «шлюшкой».

Ричард ведёт машину, взгляд прикован к дороге.

— Она не моя девушка. У меня нет девушки.

— Почему? Слишком занят спасать мир?

Он сухо усмехается:

— Не только. У меня бешеный график, отношения сюда не вписываются. Да и я знаю, с чем имею дело. Не хочу, чтобы кто-то близкий оказался втянут.

Я молча киваю. Начинает складываться картина. Работа у него такая, что девяти до пяти не бывает. Жизнь агента ФБР — не для слабаков. Неудивительно, что на романтику времени нет.

Я украдкой гляжу на его профиль. Он не просто симпатичный. Это та самая внешность, от которой сердца замирают. Тёмные растрёпанные волосы, пронзительные ледяные голубые глаза. Но я не скажу этого вслух. Мужчина словно сошёл с обложки, и трудно отвести взгляд.

Разумеется, он замечает мои взгляды. Бросает косой взгляд и ухмыляется уголком губ. Я резко отворачиваюсь. Может, это нервы, а может, дело в том, что я застряла в машине с человеком, который слишком уж чертовски хорош собой.

Откашлявшись, решаю сменить тему — лишь бы перестать позориться:

— Так вот, раньше… ты сказал «всё может быть плохо»?

Он скользит взглядом, ухмылка всё ещё не уходит.

— Я так не говорил.

Я закатываю глаза, но сердце бьётся чаще.

— Ну, что-то вроде того.

— Мгм.

— Думаю, всё не так уж плохо. — Я откидываюсь в кресле, поправляя ремень.

Он бросает взгляд из-под ресниц, на губах — сухая усмешка.

— Правда?

Я пожимаю плечами.

— Всего лишь работа.

— Ага. Работа. Где заходишь в дом и находишь куски тел на кухне. Или ребёнок звонит 911, потому что слышал, как убили родителей, а когда приезжаешь — он сидит в шкафу, залитый их кровью.

Я моргаю, поворачиваясь к нему.

— Ладно… может, это и правда не так уж просто.

— Не так уж и просто? — он резко смеётся, сильнее сжимая руль. — Я вытаскивал трупы из рек, такие раздутые, что не понять, кто они были. Ты когда-нибудь нюхала запах разлагающегося тела? Запомни: попробуешь раз — и он останется с тобой навсегда.

Его глаза на дороге, но я понимаю: он снова там, внутри этих картин.

— Ну, монстры существуют. Это не новость.

— Монстры, да. Но не в них самое худшее. Худшее — последствия. Выжившие. Те, кто остался жив, но предпочёл бы не выжить. Те, кто всю жизнь несёт это внутри.

Я скрещиваю руки, скрывая внезапную тревогу.

— Ну… вроде посттравмы?

Он бросает на меня взгляд.

— Или что-то в этом роде.

— Что? — спрашиваю я, чуть подавшись вперёд.

— Была одна девочка… Лайла. Её вывезли из Швеции, продали. Семь месяцев держали взаперти. Никто не знал, где она. Когда мы её нашли… — он замолкает, будто отгоняя образ. — Она была в ужасном состоянии. Напугана до ужаса, едва говорила. Мы отправили её под защиту свидетелей. Опознать не смогли: никаких документов, ничего. Она не хотела рассказывать, кто она, откуда. Возможно, даже имя «Лайла» было выдумкой.

Я хмурюсь.

— Почему вы не смогли её опознать?

— Потому что она покончила с собой, — отвечает он ровным, механическим голосом.

Я молчу, смотрю на него. Он продолжает говорить, равнодушно перечисляя факты. А я кусаю щёку изнутри, пытаясь не сорваться. Но внутри всё кипит. Как он может так спокойно об этом рассказывать?

Я отворачиваюсь к окну, скрещиваю руки, но слова вырываются сами собой:

— Она не сама убила себя. Это сделал ты.

Он дёргает головой, будто я его ударила, но не смотрит на меня.

— Что за чушь ты несёшь?

Я сжимаю кулаки на коленях.

— Она семь месяцев сидела в клетке. А потом ты посадил её в другую. Ты не помог ей, Ричард. Ты просто сменил замок.

— Мы действовали по протоколу.

— Да пошёл ты со своим протоколом! — срываюсь я, громче, чем хотела, но плевать. Я слишком зла. — Надо было спросить, чего она хочет. Может, она не хотела прятаться. Может, ей нужно было снова увидеть мир, почувствовать свободу. А ты не дал ей этого шанса.

Его челюсть напрягается, но он молчит, ведёт машину так, будто мои слова ничего не стоят. Словно отскакивают от невидимой стены, которую он выстроил вокруг себя.

— Ты её не спас. Ты, чёрт возьми, её убил.

Тишина. Всё тот же холодный, мёртвый взгляд.

— Тебе хоть немного стыдно? — я почти шиплю. — Девушка потеряла жизнь, потому что ты был слишком занят своим протоколом.

Он резко выдыхает, раздражённо, но всё так же не смотрит на меня.

— Стыдно за что?

— За то, что ты ничего не сделал! — я почти кричу. — За то, что спрятался за своими долбаными правилами, когда ей нужна была не система, а человек. Ты просто позволил ей исчезнуть.

— Послушай. Чувство вины ничего не меняет. Оно не возвращает людей, не чинит весь этот бардак и уж точно не помогает мне работать.

— Вот и всё? Это твое оправдание? Что тебе просто наплевать?

— Думаешь, вина делает меня лучше в работе? Нет. Она делает слабым. А в этой работе слабость убивает. Мы следуем протоколу, потому что он работает. Мы держимся правил, потому что они спасают жизни. Я не здесь для того, чтобы спасать всех. Я здесь, чтобы делать свою работу. И именно это я сделал с Лайлой.

Машина резко тормозит, меня дёргает вперёд, вырывая из собственного вихря мыслей. Я поворачиваюсь к Ричарду — он вцепился в руль так, будто тот удерживает его от срыва.

Я открываю рот, и прежде чем успеваю подумать, выплёвываю:

— Да пошло оно всё к чёрту.

Он не отвечает, даже не дёргается. Его хватка на руле чуть ослабляется, он ставит машину на «паркинг» и глушит двигатель. Но я уже рву ручку двери и выскакиваю наружу, захлопнув её так, будто мне семнадцать.

Что я творю?

Стою, глядя в пустоту. Именно этого он и добивался. Чувствую себя полной идиоткой. Я выдала себя. Позволила ему достучаться.

Закрываю глаза, вдавливая злость поглубже. Это не я. Мне не положено показывать эмоции. Особенно перед Ричардом. Медленно втягиваю воздух, снова находя опору в себе.

Слышу, как открывается и закрывается дверь его машины. Я не двигаюсь, но ощущаю его взгляд. На миг кажется, что он сейчас что-то скажет, обрушит на меня упрёки. Но вместо этого я чувствую его руку на своей руке.

Сделав глубокий вдох, я всё-таки оборачиваюсь.

— Ты идёшь или нет? — произносит он, кивком указывая на дом.

Я молча киваю и позволяю ему вести. Он идёт рядом, отпуская мою руку. Мы входим в дом в тишине.

Его дом… больше, чем я ожидала. Просторный, здесь могли бы жить четверо и всё равно не тесниться. Мебель новая, строгая, без беспорядка. Совсем не похоже на захламлённую квартиру, где я жила с Кэсси.

Ричард раскладывает на столе свои вещи — пистолет, кошелёк — всё аккуратно, с привычной точностью. Смотрит на меня:

— Комната в конце коридора, направо.

Я следую указанию. Комната простая, как и весь дом. Ни намёка на личные вещи или уют. Просто место для сна. Большая кровать, просторный шкаф, маленький стол у окна. За окном — заброшенный сад.

Стук в дверь.

— Ванная к твоим услугам. Я в соседней комнате, если что.

Я киваю, аккуратно кладу сумку на кровать. Поглаживаю мягкое покрывало, пытаясь зацепиться за реальность. Потом начинаю рыться в вещах, ищу телефон. Его нет. И тут меня охватывает ярость: неужели Ричард его забрал? Опять вторгся в моё личное пространство?

Я вылетаю из комнаты и направляюсь в его. Рывком открываю дверь — и застываю. Он только что вышел из душа, на бёдрах — низко сползающее полотенце. Взгляд невольно цепляется за V-образный рельеф его живота, за чёткие мышцы.

Но сильнее всего бросаются в глаза шрамы. Рваные, бледные полосы пересекают его тело. Они не уродуют его — наоборот, придают какой-то грубой красоты. И я ощущаю укол зависти. У меня тоже есть шрамы, спрятанные под одеждой. Но мои — уродливые, хаотичные. Его — символ силы. Мои — напоминание о разрушении.

Он ловит мой взгляд своими ледяными глазами.

— Что-то нужно? — выводит он меня из ступора.

— Где мой телефон? — резко выпаливаю я, стараясь скрыть замешательство.

Он хмурится, проводя рукой по мокрым волосам.

— Телефон? Его не было на месте преступления.

Мне не даёт покоя это ощущение подвоха. Но сложно сосредоточиться, когда перед глазами — его полуголое тело. Щёки горят, мысли путаются.

— Ты уверен? — бормочу, стараясь смотреть только ему в лицо. — Он должен быть…

Но я не могу. Слишком обнажённый он для такого разговора. Слова путаются, дыхание сбивается.

— К чёрту, — выдыхаю я и разворачиваюсь, хлопнув дверью своей комнаты.

Я в ярости вываливаю одежду из сумки, швыряю вещи на пол, выворачиваю каждый карман, проверяю каждый сгиб. Телефона нет. Может, я его потеряла? Или украли?

Через несколько минут стук. Ричард заходит, теперь уже одетый. В глазах — сталь.

— Нам нужно поговорить.

Я скрещиваю руки.

— О чём? О том, что ты украл мой телефон?

Он захлопывает за собой дверь.

— Я не брал твой чёртов телефон. У меня нет причин.

— Конечно. Агент ФБР — ангел во плоти, — закатываю глаза.

Он сжимает зубы, теряя терпение:

— Дело не в работе, Изель. Дело в доверии. Я не твой враг.

Я подхожу ближе, не в силах сдержать ярость:

— Доверие? После того как ты держишь меня в заложниках у себя дома?

Его злость постепенно остывает, он делает шаг назад.

— Тебе нужно кому-то позвонить? Возьми мой телефон.

Я фыркаю.

— Не нужен мне твой телефон и твоя фальшивая забота. Просто оставь меня в покое.

Я разворачиваюсь, но он теряет остатки терпения. В одно мгновение прижимает меня к стене, его лицо — опасно близко. Голос низкий, жёсткий:

— Не испытывай меня, Изель. Ты увязла куда глубже, чем думаешь. И я могу превратить твою жизнь в ад. Тебе нужна моя помощь, нравится тебе это или нет. Мы можем сделать это по-хорошему или по-плохому. Но запомни: переходить мне дорогу — последнее, что ты захочешь.

Его угроза режет, как нож. Я зажата между стеной и его взглядом, дыхание сбивается. Комната будто сжимается, и я понимаю: я только что перешла черту, за которой мне придётся дорого платить.