Ты сможешь это выдержать?

Глава 12

РИЧАРД

Я в упор смотрю на Изель, и во мне бурлит голая злость. То, что она снова без штанов, — яркое напоминание о том, насколько абсурдной стала вся эта ситуация.

Я доверяю Ноа, знаю, что он профессионал. Но прямо сейчас изнутри меня грызёт чувство собственничества. Она провела с ним весь день, и одна эта мысль сводит меня с ума.

Я пытаюсь держать ярость под контролем — бесполезно. Она сидит, будто её совершенно не трогает моя реакция, и это ещё больше бесит.

— Так ты что, реально разгуливаешь без штанов? — срываюсь я.

Она лишь пожимает плечами:

— Ну, страна свободная, верно? К тому же Ноа не возражает.

— Дело не в этом. Это мой дом, и здесь есть правила.

— Твой дом? — приподнимает бровь она. — В последний раз, когда я проверяла, я, мягко говоря, не рвалась здесь находиться.

— Я не могу смотреть, как ты проявляешь неуважение к тем, кто потерял жизнь.

Она фыркает, даже не думая отступить:

— О, простите, мистер агент ФБР, за то, что я без штанов в вашем священном доме. Но я не понимаю, как это влияет на мёртвых. Может, я им шоу устраиваю. Всё равно ведь у них нет Netflix.

Это собственническое чувство во мне — безумие. Я не имею права диктовать ей, что носить, а всё равно хочу заслонить её от всего и всех.

— В свою комнату, — приказываю я. Она уже собирается возразить, но я обрываю: — Сейчас же.

Она раздражённо ворчит, поднимаясь с дивана. В этот момент я замечаю кое-что. Её мешковатый свитшот соскальзывает, и на животе открывается шрам. Не простой — крупный, слишком заметный, чтобы его пропустить.

Я не могу оторвать взгляд, а она уходит от моего взгляда. В голове сразу всплывают её медицинские записи — там ничего подобного не было. Этот шрам рассказывает совсем другую историю.

Она дёргает свитшот вниз, пытаясь спрятать след, но поздно. Картинка врезалась мне в память, и вопросов стало в разы больше.

— Луна, останься здесь и пригляди за Изель. Проследи, чтобы она сидела в своей комнате, — говорю я. Мужика рядом с ней я оставлять не собираюсь. Особенно если она будет бегать без штанов.

Луна кивает.

Ноа я беру с собой:

— Поехали в офис. Расскажешь, что у тебя есть по делу Слэшера.

Выходя, я отмечаю про себя: нужно ещё раз проверить её медкарту.

— Ноа, что у тебя по делу? — спрашиваю, когда мы садимся в машину.

— Изель обмолвилась, что увлекается столяркой. Это накинуло новую версию. Может, через неё выйдем на след.

Я крепко хватаюсь за руль. Всё, мать его, связано с Изель.

— Что именно она сказала?

— Утверждает, что наш человек — Чарльз Купер. Я уже назначил встречу.

— Конкретно, — запускаю двигатель. — Думаешь, этот Купер приведёт нас куда-то?

— Стоит проверить. змеиное дерево редкая древесина, особенно здесь. Если Купер в теме, он может знать что-то или кого-то, кто нас выведет на Грешника из стали. А дальше — и на убийцу.

Мы едем молча. Ноа, наверное, прокручивает каждое слово Изель. Мы оба опытные, но это дело выбивает из колеи, заставляет сомневаться в интуиции.

— У тебя не складывается ощущение, что всё здесь чертовски связано? — бормочу я.

— Ты про её «подсказки»? Странно, но может, просто совпадение.

— В совпадения не верю, — качаю головой. — Из какого она города?

— В отчётах было... Халлоубрук, кажется.

— Халлоубрук... — я резко перестраиваюсь. — Когда я велел ей уйти в комнату, заметил шрам на животе. Не свежий. Большой.

— Думаешь, это важно?

— Ещё как. Такой шрам не могли не зафиксировать в её медицинских записях. Мне нужны отчёты за последние пятнадцать лет. Надо понять, что она скрывает.

— Я отправлю Луну и Колтона в Халлоубрук, пусть копают в старых архивах. Цифровки тогда не было.

— Хорошо. Сделай это.

Ноа звонит, запускает процесс. Дорога тянется вперёд, как бесконечная лента, ведущая к ответам — или к новым вопросам.

Мы подъезжаем к антикварной лавке «У Янсона». Народ толпится снаружи. Я выхожу, пробиваюсь сквозь людей. Вижу мужика лет сорока пяти: лысина, пузо в грязной майке. Хватаю его за руку.

— Что, блядь, случилось?

Он таращится, заикается:

— Это... хозяин, Чарльз. Его... убили.

— Чёрт, — рычу я и встречаюсь взглядом с Ноа. Мы пробираемся внутрь.

Внутри хаос: стены заляпаны краской — красной, синей, чёрной.

Тело Чарльза распластано посреди комнаты. Изрезан — грудь, живот, десятки ударов.

— Мать твою, — выдыхает Ноа.

Я присаживаюсь рядом, стараясь не встать в кровь.

— Смотри на руки. Защищался.

Ноа кивает:

— Но толку не было.

— Может, это Слэшер. Мог узнать, что мы вышли на Чарльза, и заткнул его.

— Не его стиль, — качает головой Ноа. — У него чёткий почерк. Краска не вяжется.

— Но мотив есть. Если Чарльз что-то знал...

— Верно.

Ноа надевает перчатки, изучает тело. Я осматриваю комнату. На столе — ноутбук. Запаролен. Бесполезно. В ящиках — бумага, ручки... пока не нахожу стопку визиток. Чёрный фон, красные буквы. Та самая, что мы уже видели.

Я сжимаю зубы. IP, что мы пробивали, шёл из-за границы. Будто он ведёт игру с другой стороны мира. Но работает он явно здесь.

Значит, или есть подельник-айтишник, или у него бабки, чтобы оплатить защиту, или сам он профи. В любом случае — за ним стоят серьёзные ресурсы.

И тут в памяти всплывает: у Изель был кузен-айтишник. Не сон ли? Слишком уж гладко ложится.

Я звоню Эмили. Она отвечает сразу.

— Эм, нужны все отчёты по Изель. Особенно — семья.

— Поняла, Рик. Через пять минут будут у тебя.

И точно — телефон пикает. Я листаю файлы... Чёрт. Её кузен владеет IT-компанией. Совпадение? Ну уж нет. Она выводит нас на Чарльза, а её кузен — технарь?

Я копаюсь дальше, но связь ускользает. Изель хитра, умеет молчать, и если она не захочет говорить, я не выжму ни слова.

Я смотрю на Ноа: он всё ещё над телом, ничего не подозревает. Перебираю визитки. Их немного. Я должен упаковать их в пакет. Но кладу в карман.

Зачем? Хрен его знает. Но нутро подсказывает: пока держать это при себе.

— Надо подключить местных, — говорю я Ноа. — Пусть разгребают. А мы займёмся главным.

— Верно, — он набирает полицию. — Валим отсюда.

Мы оставляем лавку и едем ко мне.

Я захожу в дом и вижу Изель: сидит на диване, щёлкает пультом.

— Нам нужно поговорить, — бросаю я.

Она поднимает глаза:

— О чём?

— О Чарльзе. О человеке, которого только что зарезали. Ты навела нас на него — и теперь он мёртв.

Она ухмыляется, будто ничего не случилось:

— Бедный Чарльз. Значит, на покер не придёт.

— Не смей, блядь, издеваться! Удобно выходит: каждый, кто с тобой связан, оказывается в могиле.

— Ты прав, — в её взгляде на миг мелькает сожаление. Но тут же губы растягиваются. — Может, я проклята. Может, ведьма на меня порчу навела, и теперь все вокруг дохнут. Тебе стоит быть осторожней, агент.

— Чёрт тебя побери, Изель! — рявкаю я. — Это серьёзно! Люди гибнут!

— Ох, драма-квин. Люди умирают постоянно. Я-то тут при чём, если вселенная решила зачистить парочку после моей встречи с ними?

Я вырываю пульт из её рук, выключаю телевизор:

— Думаешь, это смешно?

Она откидывается, скрещивает руки:

— Думаю, тебе нужно расслабиться. Стресс — штука опасная.

Я делаю глубокий вдох:

— Ты не понимаешь. Надо выяснить, кто это делает, и почему он выбирает людей, связанных с тобой. Если что-то знаешь — самое время говорить.

Она театрально закатывает глаза:

— Ладно. Что именно тебе нужно?

— Всё. С самого начала. Как ты знала Чарльза?

— Лично — никак. Давным-давно ходила на мастер-класс по столярке. Он был инструктором. Тогда-то он и показал нам змеиное дерево. Вот и всё. После занятия я его больше не видела.

Я наклоняюсь, вглядываюсь в её лицо:

— Где был этот мастер-класс?

Она явно ищет ложь:

— Ты не слышал? Это было давно. Я не помню.

Внутри я выдыхаю. Врёт. Слишком заметно. Она хотела, чтобы мы нашли Чарльза. Вопрос — зачем? Если не вывела нас напрямую, значит, либо её заставляют молчать, либо она в игре сама.

Я решаю пока не давить. Если она жертва — доверие раскроет её быстрее любого допроса. Если соучастница — рано или поздно сболтнёт. Главное — дать ей почувствовать, что я рядом.

Я направляюсь прямиком к кофемашине. Эта неделя — тупик, и сейчас кофеин нужен мне как никогда. Горький, крепкий напиток немного успокаивает нервы, пока я усаживаюсь за стол.

Местные копы всё ещё работают с криминалистами по делу Чарльза. Связи со Слэшером пока нет. Поэтому я возвращаюсь к делу Страйкера в маске. Доста́ю набросок, который мы сделали с помощью Изель, и жду чуда, которое выведет нас на ублюдка. Но совпадений нет, и молчание этого психа пугает. Уже давно от него не было ни звука.

Я тяжело вздыхаю и бросаю взгляд на первоначальные отчёты по профилю нашего неизвестного.

В этот момент в кабинет заходит Уилсон, обрывая мои мысли.

— Есть новости по делу Страйкера?

Я косо смотрю на него: ну вот, понеслось.

— В чём дело, Уилсон?

Он глубоко вдыхает:

— Нам нужен прорыв. Город на иголках, мы не можем допустить новых жертв.

Я смотрю на него так, будто говорю: «Да ну?»

— Я прекрасно осознаю срочность.

И вот он задаёт вопрос, которого я ждал и боялся:

— Изель Монклер. Она всё ещё подозреваемая, верно?

Изель. Её имя — тень, висящая над всем этим делом. Я перевернул её жизнь вверх дном, искал хоть малейший след, хоть какую-то связь с убийствами. Но ничего. И всё равно мысль отпустить её кажется неправильной.

Я увожу разговор в сторону:

— Я всё ещё работаю над этим. Ничего определённого.

Его глаза сужаются, недовольство очевидно:

— Рейнольдс, это дело — как котёл под давлением. Нам нужны результаты. Если у тебя есть что-то на Изель — выкладывай.

Я колеблюсь. Я не могу рассказать о Чарльзе и о том, что наводку дала она. Если сделаю это, её могут допросить другие — и всё станет ещё сложнее. Не знаю, почему, но я чувствую необходимость её защитить.

— Ничего конкретного, — наконец отвечаю ровно. — Обычные проверки и тупики.

Уилсон щурится, но кивает:

— Ладно. Но не тяни слишком долго. Нужно сломать это дело.

— Я знаю, — говорю я, провожая его взглядом и возвращаясь к столу, гружённому противоречиями, которые ведут меня к Изель.

Она не главный подозреваемый, но нутро говорит обратное. Интуиции я научился доверять. Между ней и делом есть нечто, чего я пока не вижу. И я не позволю этому ускользнуть.

Но есть сдвиг. За эту неделю между нами что-то изменилось. Не постоянные пикировки, не язвительные реплики. Всё стало... проще.

Я думал, придётся играть роль, изображать доверие. Но всё сложнее держать дистанцию, сложнее врать самому себе.

Чёрт, это уже не о деле. Я хочу, чтобы она доверяла мне — не ради работы, а потому что мне действительно не всё равно.

Я глубоко вдыхаю и перевожу взгляд на доску, где на меня смотрят лица жертв. Общая ниточка между ними — не хобби и не группы в интернете.

Энджи Суэйер — молодая художница, лезшая за рамки и провоцировавшая публику своими картинами.

Лора Доусон — музыкантка, рвущаяся в бой с вызовом, игнорировавшая стандарты индустрии.

Эвелин Прайс — активистка, шедшая напролом за свои убеждения, даже если приходилось биться с властью.

Оливия Дэвис — единственная дочь, избалованная до предела, «принцесса».

Кэсси Тейлор — студентка, тусовавшаяся так, будто завтра не наступит, вразрез с традициями семьи.

Разные, но их объединяла бунтарская жилка. Они бросали вызов. И именно это привлекло внимание Страйкера.

Дверь распахивается, и заходят Ноа и Луна. У неё в руках дымящаяся кружка, она усаживается на край стола. Ноа ставит стул спинкой вперёд и усаживается, уже разглядывая фотографии.

— Нашёл что-то, Рик? — спрашивает он.

— Ага, — бурчу я, потирая челюсть и указывая на доску. — Эти девчонки не случайные. Каждая была как граната — рвались против правил. Они не просто жертвы, они угроза для того мира, который наш ублюдок хочет контролировать.

Луна хмурится, глядя на фото Эвелин Прайс:

— Значит, у него проблема с женщинами, которые не строем идут? Типа крестовый поход моралиста?

— Возможно. Но дело глубже. Это не наказание. Этот псих одержим властью. Он не просто убивает — он стирает их, превращает в воспоминание о смерти, а не о том, как они жили.

Ноа качает головой:

— Но профиль не совпадает со скетчем. На рисунке парень выглядит... обычным. Чистеньким. Не тем, кто фанатеет от контроля.

Телефон вибрирует уже в сороковой раз. На экране — Эшли. Опять. Я с силой отклоняю звонок.

— В этом и проблема, — говорю я, барабаня пальцами по столу. Телефон снова вибрирует — я выключаю звук. Эшли подождёт. — У нас профиль не совпадает с наброском. Значит, либо Изель врала, либо мы упускаем что-то важное.

Я снова гляжу на скетч. Мартин. По возрасту он подходит. Что, если Изель подсунула ложное описание, но её мозг зацепился за возраст? Это часто бывает, когда врёшь и не готовишься.

— Если верить рисунку, — продолжаю я, — мы имеем дело с хамелеоном.

Он растворяется в толпе так, что его никто не заподозрит. Может обаять монашку и уйти с её чётками. Он не прячется в тени, он тот, кого пригласят на ужин. И в этом его опасность.

Ноа хмурится:

— Но тогда зачем взломы? Зачем рисковать?

— Подумай. Он не просто проникает, чтобы украсть или убить. Нет. Он играет. Хочет, чтобы они расслабились, чувствовали себя в безопасности, а потом рвёт занавес и показывает, как они ошибались.

Луна снимает фото Эвелин и вертит его перед собой:

— Значит, психопат?

— Скорее социопат с комплексом Бога, — говорю я, и кусочки мозаики начинают вставать на место. — Он обманывает всех, даже себя. Тщательный, расчётливый, но трещины есть. Он видит этих женщин — свободных, живущих по-своему — и это бесит его, потому что сам он так не может.

Дверь снова распахивается. Влетает Эмили:

— Рик, внизу девка по имени Эшли, и она в истерике. Уже сцепилась с Картером, не пускает её.

Ноа поднимает бровь:

— Кто такая Эшли?

— Дай угадаю, очередная липучка? Очередное твоё плохое решение, Рик? — язвит Луна.

— Хватит, Луна.

— Ой, да ладно. Я же по факту. У тебя один и тот же типаж...

— Отлично, ещё драмы, — отрезает Эмили. — А тем временем Эшли вот-вот раздерёт Картера. Мы собираемся что-то делать или мне попкорн достать?

— Охуенно, — сквозь зубы шиплю я. Я знал, что это случится. Сжимаю переносицу, отгоняя надвигающуюся головную боль.

Луна ничуть не теряется, приподнимает бровь и отпивает кофе:

— Отличный вкус у тебя на женщин, Рейнольдс. Умеешь выбирать.

Ноа хмыкает, и я сверлю его взглядом.

— Остынь, Ромео, — добавляет Луна, откладывая фотографию. — Тогда твои интрижки не будут превращаться в липких кошмаров.

— Спасибо за советы, доктор Фил, — огрызаюсь я, растирая виски. — Эмили, скажи Картеру не пускать её и проследи, чтобы без сцен. Я разберусь позже.

Эмили кивает и выскальзывает из комнаты. Луна остаётся, ухмыляясь:

— Тебе стоит больше переживать из-за Изель, а не из-за Эшли. Напоминаю: она у нас под защитой.

— Я как раз переживаю, поэтому ты поедешь ко мне и присмотришь за ней, — говорю я.

Луна вскидывает бровь, но ухмыляется шире:

— Знаешь, Рик, из тебя хреновый каратель. Присматривать за Изель — это не кара. Это передышка от всей этой профайлерской мутотени.

Я закатываю глаза, игнорируя сарказм:

— Просто поезжай.

Луна тихо смеётся:

— Да-да, не кипятись, босс. Я присмотрю за нашей маленькой подозреваемой.