Романолуние

9. Восьмое января. Эра нуля

Странные они всё же ребята, эти французы… В первый раз позвонили с предложением о работе в субботу, тридцать первого декабря. Причем во второй половине дня. Когда все нормальные люди уже точно по самые гланды в празднике. Откуда им было знать, что девушка из резюме ненормальная? Такой информации оттуда не вытекало.

А второй раз они выбрали воскресенье. Прямо канун рабочей недели. Чтобы человек точно ничего не успел осознать, как, впрочем, и подготовиться. Ведь я в абсолютно разобранном состоянии.

Тем не менее согласилась. Естественно.

Договорились на утро. Приеду в офис, там всё обсудим. Теперь надо было браться за себя. Кто бы подумал, что вот так, во второй половине воскресного дня, новая жизнь всё же дотянется до моего темечка? А я ведь только недавно встала. Первую ночь проспала четырнадцать часов! Организм, видно, совсем измучился.

Что ж. Это судьба. Еще один период закончился. Хотя, понятие «еще» тут не вполне применимо. Прежняя жизнь закончилась. Когда-то казалось, что так было со спортом, но всё познается в сравнении. Сейчас я знаю точно, что прощание с батутом было всего лишь частью жизни Дарьи Черновой. Перемололось в муку, и по той муке Даша пошла дальше, покорять города и дальние Дали́ Сальвадора. Но сейчас, с уходом от Романа, в жизни окончен не только любовный роман. Вообще всё кончено. Роман жизни дописан. Этот том отправляется на полку. А дальше? Что там останется написать? Повесть? Пьесу? Или вообще эссе? Это как Бог распорядится. Но еще одного романа мне уже больше не явить миру. Это было произведение всей жизни. Как «Фауст» у Гёте. Такой герой снисходит лишь однажды. И мой слепой умирающий доктор дошел до своей финальной черты.

Мефистофель проиграл. Эта душа ему не досталась.

Фауст проиграл. Разрушив всё, до чего дотрагивался, смысла он всё же не познал. Смысл не может быть заключен в разрушении. Даже если намерения были благие. Какая разница, ведь главное – финал.

Маргарита проиграла. Эти двое ее доконали. Даже ангел, управляемый демоном, не приносит добра. А доктор ангелом не был.

Кто я, Дарья Чернова? Его Маргарита? Доктора Чернышева со всеми его демонами? Нет. Я осталась жива. По крайней мере, физически. Во всяком случае, пока.

Может – я сама доктор Фауст? А он – демон, который не преуспел? Возможно. Такая версия, прямо как на кальке нарисованная, ложится на сюжет. Он остался ни с чем, а я – ослепшая и умирающая, нифига никакого смысла не познала. Даже если Господь Бог сжалится надо мной, и когда-нибудь приберёт к своим рукам, а демону так ничего и не отколется, мне, уставшему философу-искателю, от этого точно легче уже не станет.

А если я в этой истории вообще Мефистофель? Свой собственный демон? Демон гордыни, демон прелюбодеяния. Такая мысль как-то раньше не приходила в голову. Простите меня, Роман Сергеевич, простите за всю боль, что вам причинила. И пусть вас утешает одно: мне больнее. А вам, может, это даже пойдет на пользу. Вдруг что-то осознаете? И жизнь изменится к лучшему. У вас она вся впереди. Страшно подумать, сколько романов еще напишет этот Роман. Ведь имя ему – Луна. Бесконечность, заключенная в холодном свечении.

Дошла до ванной. Помыться всё же придётся. Завтра новая жизнь начинается. Жизнь без Романа Чернышева.

Аминь?

Нет, скорее набат.