Запах маракуйи. Ты меня не найдешь

Глава 13. Катя

Победа пахнет бумагой и чернилами. Нет, серьёзно. Я сижу на кухне, и передо мной лежит распечатанное письмо. Официальный бланк Ассоциации. Строгий шрифт. Печать. И строчки, от которых кружится голова: «...сообщаем Вам о решении конкурсной комиссии...» и дальше — самое главное — «...признать Вас одним из победителей...»

Я победила. Не «прошла», не «отобралась». Победила. Слово совершенно нереальное.

Я перечитываю его в десятый, в двадцатый раз. Кажется, буквы вот-вот сползут с бумаги и устроят хоровод по потолку. Я не кричу. Не прыгаю. Я просто сижу и тихо схожу с ума от счастья, которое распирает меня изнутри, как слишком газированный напиток. Три месяца. Турция. Анталья. Профессиональная стажировка. Моё. Моя идея, моя работа, моя победа.

— КАААААТЬ! — рёв с порога вырывает меня из ступора. Лиза врывается в квартиру. Её лицо — сплошная восторженная гримаса. — ТЫ ГЕНИЙ! Я ЗНАЛА! Я ВСЕГДА ЗНАЛА!

Она налетает на меня, обнимает так, что хрустят рёбра, и мы, спотыкаясь, падаем на старый диван, хохоча как ненормальные. Смех срывается с чего-то истеричного, нервного и перетекает в чистое, детское веселье. Я победила.

— Всё, подруга, — Лиза отдышалась и смотрит на меня сияющими глазами. — Сегодня твой день. Скромный праздник устраиваю я. Никаких отговорок.

Она вытаскивает из сумки бутылку итальянского игристого (знает, что с той новогодней ночи шампанское вызывает у меня рвотный рефлекс), пачку дорогого сыра и виноград. Наш скромный праздник. Но он — самый роскошный на свете. Потому что он — про нас. Про то, что мы выживаем. Про то, что мечты иногда, чёрт побери, сбываются.

Мы пьём из простых стеклянных стаканов, но пузырьки щекочут нос и кажутся волшебными. Лиза болтает без умолку:

— Ты представь! Море! Солнце! Мускулистые турецкие официанты... ой, то есть коллеги! Ты вернёшься загорелая, опытная, и тебя сразу с руками оторвут в каком-нибудь «Ритц-Карлтоне»! А я приеду к тебе! Обязательно! Мы устроим тот самый твой «идеальный день»!

Я смеюсь и киваю, и впервые за долгие-долгие месяцы чувствую, как какая-то тяжёлая, ржавая гайка внутри меня наконец-то ослабляется. Я счастлива. Настояще, безоглядно, глупо счастлива. Этот конкурс, эта победа — словно длинный мост, переброшенный через всю ту грязь, стыд и страх последних месяцев. Я иду по нему и не оглядываюсь назад. Впереди — только море, новые знания, новый старт.

На следующий день приходит второе письмо. С уточнением деталей. Я открываю его, всё ещё улыбаясь, предвкушая список документов для визы, рекомендации по одежде...

«Место прохождения стажировки: отель «Demir Palace» 5*, Анталья. Группа компаний «Demir Group». Ваш наставник будет назначен позднее...»

«Demir Palace» — это флагман, лучший из лучших. Это же потрясающе! Мне повезло вдвойне!

Я с головой ухожу в подготовку. Составляю списки, читаю отзывы об отеле, штудирую турецкий с удвоенным рвением. Каждый день, собираясь на смену в «Башню», я ловлю себя на мысли: вот-вот, ещё немного, и я сяду в самолёт. И эти стены, этот запах дорогой еды и лёгкого страха — останутся позади. Антон Сергеевич, заметив моё приподнятое настроение, хмыкает: «Сокольская, вы наконец-то стали похожи на человека, а не на загнанную лошадь. Только не зазнавайтесь».

На прощальном ужине с парой одногруппниц я болтаю без умолку о Турции, о море, о том, как здорово будет применить на практике всё, что мы учили. Я окрылена. Наполнена надеждами до краёв. Я почти забыла, как выглядит то самое лицо. Почти. Иногда ночью просыпаюсь от того, что мне снова снится хватка на запястье и голос: «Мы знакомы?». Но утром я гоню этот кошмар прочь. Это прошлое. А впереди — будущее. Яркое, солнечное, моё.

В день вылета я стою в аэропорту «Шереметьево» с билетом в руке. Лиза ревёт у меня на плече, причитая, как она будет скучать. Я обнимаю её, смеюсь и обещаю миллион фотографий. Вся моя жизнь умещается в один чемодан и рюкзак. Лёгкая, мобильная, готовая к новому старту.

Я прохожу паспортный контроль, иду по стеклянному коридору к выходу на посадку. За окном — громада самолёта с надписью «Turkish Airlines». Моё сердце колотится от восторга и лёгкого страха перед неизвестностью. Я забираюсь на борт, нахожу своё место у иллюминатора. Пристёгиваюсь.

Самолёт отрывается от земли, и Москва подо мной уменьшается, превращаясь в игрушечную карту из серых квадратиков и жёлтых огней. Я смотрю в иллюминатор и улыбаюсь. Прощай, страх. Прощай, стыд. Прощайте, все призраки прошлого года.

Впереди — Анталья. Море. «Demir Palace». Новая жизнь. И я готова её взять. Всю, без остатка.