Запах маракуйи. Ты меня не найдешь

Глава 6. Дамир

Отчёт Альберта лежит передо мной. Тонкая папка, а внутри — вся жизнь Екатерины Сокольской, разложенная по полочкам. Я листаю страницы, и каждая строчка вызывает во мне смесь презрения и… разочарования. Это слишком просто. Слишком предсказуемо.

Провинция. Коммерческое место в Институте туризма. Факультет «Туризм и гостиничный сервис» — какая ирония. Работает официанткой. Конечно. Куда же ещё.

Альберт стоит напротив, лицо — бесстрастная маска. Он добыл это. И теперь ждёт следующей команды.

— И где же наша золушка подаёт кофе? — спрашиваю я, и в моём голосе звучит усталая насмешка. — В какой забегаловке?

Он называет несколько названий. «Штрудель», «Прованс», «У дяди Вани», «Панино». Места, где я никогда не был и никогда не буду. Мир дешёвых обедов и липких столиков. Я уже готов махнуть рукой, отложить папку в сторону и забыть. Игрушка сломалась, не успев как следует заинтересовать.

Но потом мой взгляд цепляется за строчку, вписанную мелким шрифтом внизу списка. Как будто Альберт и сам не был уверен, стоит ли её вносить.

«Башня».

Я замираю. Не может быть. Это ошибка. Глупая опечатка.

— Что? — мой голос теряет всю напускную небрежность. Он становится резким, как лезвие. — «Башня»? Ты это серьёзно?

Альберт слегка выпрямляется.

— Неподтверждённая информация, босс. Со слов бывшего сотрудника. Говорили, что несколько дней назад взяли новенькую, под описание подходящую. Светловолосая, студентка, говорила по-английски. Но текучка там высокая, проверить сложно.

«Башня». Не просто ресторан. Это территория. Мой мир. Место, где я заключаю контракты, где меня знают в лицо, где я оставляю на чай суммы, превышающие её полугодовую оплату съемной квартиры. Идеальный английский. Да, она могла блеснуть этим на собеседовании. Амбициозная маленькая провинциалка, которая метит сразу на самый верх. Не в постель какого-то незнакомца в новогоднюю ночь — это был, получается, всего лишь эпизод. Она метит в самую сердцевину. Хочет быть среди нас. Среди меня.

Мысль обжигает. Не болью. Бешенством. Циничным, холодным восхищением. Какая наглость. Какая расчётливая, беспринципная наглость! Значит, она не испугалась. Она оценила обстановку. И решила играть по-крупному.

Во мне просыпается не просто интерес. Просыпается азарт. Острый, как голод. Охота, которую я считал почти завершённой, только что перешла на новый уровень. Добыча оказалась не испуганным кроликом, а лисицей. Хитрой, дерзкой и опасной.

Я откидываюсь в кресле, смотрю на Альберта. Его лицо ничего не выражает, но я знаю, он уже просчитывает варианты. Звонок ресторану. Давление. Увольнение.

— Ничего не делать, — говорю я тихо. — Ни звонков, ни сообщений. Никакого давления.

Он едва заметно хмурится. Это нарушает все его алгоритмы.

— Я хочу увидеть её там, — продолжаю я. Мне нравится, как звучит эта мысль вслух. — На своей территории. В своей роли. Хочу посмотреть, как она будет реагировать. Как будет стараться не смотреть в мою сторону. Или, наоборот, как будет пытаться поймать мой взгляд.

Я вызываю на экране календарь. Пятница. Через три дня.

— Забронируй мой столик в «Башне» на пятницу, в два. Обычное место. Пригласи… Купера и того нового поставщика из Штутгарта. Деловой ланч. И передай менеджеру, что мы будем обсуждать важные контракты. Мне нужен официант, который не будет путать заказы. Кто говорит на безупречном английском. Понимаешь?

Альберт понимает. Он всегда понимает. Это элегантный ход. Не я буду искать её. Я создам ситуацию, в которой её пришлют ко мне. Естественно, по делу. И тогда… тогда я увижу. Увижу её страх. Её расчёт. Её игру.

— Сделаю, — кивает он и выходит.

Я остаюсь один в тишине кабинета. Раздражение, которое клокотало во мне с утра, сменилось другим чувством. Предвкушением. Это слабость. Я знаю. Позволить какой-то девчонке занимать мои мысли — непозволительная роскошь. Но я не могу остановиться. Это уже не про ту ночь. Это про принцип. Про контроль. Она думает, что может втереться в мой мир на своих условиях? Что может использовать меня как ступеньку?

Я открываю ящик стола, где лежит, похороненный под документами, тот дурацкий брелок-самолётик. Вынимаю его. Он холодный и незначительный в моей ладони. Скоро он станет ещё более незначительным. После пятницы. Когда я всё про неё пойму. Когда сниму с неё этот налёт тайны и увижу просто амбициозную, голодную девчонку, которую можно купить или сломать одним движением брови.

Я кладу брелок на стол. Пусть лежит на виду. Напоминание. О том, что я близок к цели. Что я вот-вот верну себе контроль над этой абсурдной ситуацией.

Но где-то в глубине, под слоем цинизма и холодного расчёта, шевелится чёрвячок сомнения. А что, если я ошибаюсь? Что если она не играет? Что если её страх в ту ночь был настоящим, а работа в «Башне» — просто удачей для хорошей студентки с английским?

Нет. Не верю. Слишком много совпадений. Слишком красиво складывается.

Пятница. Всего три дня. Я приду, сяду за свой столик, буду обсуждать миллионные контракты. И, возможно, она подойдёт, чтобы принять заказ. И наши взгляды встретятся.

Моё сердце делает один странный, тяжёлый удар. Предвкушение. Глупое, недостойное, непреодолимое.

Это всего лишь официантка. Всего лишь одна ночь.

Но почему-то кажется, что эта пятница решит гораздо больше, чем любой контракт. Она расставит всё по местам. Или окончательно собьёт все мои внутренние настройки.