Забитая жена для генерала дракона (СИ)

Глава 45

Я дождалась вечера. Когда карета вернулась. Когда шаги его сапог отдались в холле. Когда заранее предупрежденный дворецкий тихо шепнул в мою приоткрытую дверь: «Господин генерал в кабинете».

Я взяла книгу, браслет — и пошла.

Я постучалась, услышав: «Войдите».

Он сидел за столом. Не пил вино. Не читал донесений. Не улыбался с той дерзкой ухмылкой, будто уже знает, кем ты станешь через час.

Эллинер просто сидел в кресле.

Молчал.

Спина — прямая, как клинок. Взгляд — устремлён в никуда, будто он не здесь. Не в этом доме. Не в этом мире.

Я положила книгу на край стола.

Он не пошевелился.

«Что-то случилось», — прошептал внутренний голос. — «Ты опоздала».

Я подошла к шкафу, открыла дверцу и замерла.

И снова тишина.

Неприятная.

Холодная.

Пустая.

Я ждала, что он что-то скажет, но Эллинер молчал.

Но я не могла просто уйти. Поэтому решила заговорить первой.

— Господин генерал, — тихо сказала я. — Позвольте… протяните руку.

Он медленно поднял глаза на меня.

И в них не было ни страсти, ни насмешки, ни даже раздражения.

Там была стена.

Высокая. Ледяная. Непроницаемая.

Пугающая.

Но он протянул руку.

Я подошла ближе, наклонилась и надела браслет на запястье. Шёлк мягко скользнул по коже. Чёрный фон. Красные буквы «Э. М.» — как капля крови на пепле. Мои пальцы дрожали, но не от холода. От страха быть непонятой.

Я ждала — хоть вздоха. Хоть дрожи в пальцах. Хоть тени смятения в его глазах.

Но он смотрел на браслет так, будто это не дар — а оковы, которые я навязываю ему без спроса.

И в этот миг я поняла: я не просто ошиблась.

Я перепутала жест доброты с напоминанием.

Он дал мне игрушку — как ребёнку, которого жалко. А я ответила браслетом — как женщине, которая надеется на равенство.

А равенства между нами нет.

— Я… я сама его сплела, — шепнула я, чувствуя неловкость момента.

Дракон посмотрел на браслет. Пальцы слегка шевельнулись — будто хотел сорвать. Но не сорвал.

Ничего не сказал. Не поблагодарил.

Я стояла так близко, что чувствовала его запах — тёплый янтарь и что-то горькое, как дым после пожара. Но он не шевелился. Даже когда мои пальцы коснулись его запястья. Кожа — горячая, но взгляд — мёртвый.

Тишина стала гуще.

Воздух в комнате стал тяжёлым, как свинец. Я почувствовала, как сердце замедлило ход — не от страха. От предчувствия падения.

Он сидел… и будто отсутствовал. Не физически. Душой.

«Он уже знает», — прошептал голос внутри. — «Он прочитал газету. Или поговорил с отцом. И теперь я — не Дита. Я — убийца».

Но если он знает, то почему молчит? Почему не задает вопросы? Почему не пытается узнать правду?

Или… она его просто не интересует.

Я стояла, чувствуя, как что-то хрустит внутри — не сердце. Надежда.

Потом развернулась и вышла.

За спиной — ни слова. Ни шага.

Только тиканье часов.

И холод, который теперь исходил не от зимы за окном…

…а от него.

Раньше, когда мы оставались наедине, я не ощущала времени. А стоило выйти за дверь, как оставалось такое чувство, будто каждая минута без него выцарапывала из души кусочек тепла. А теперь… теперь он дома — и в доме тишина. Не пустота. Тишина. Та самая, что бывает между двумя ударами сердца, когда ты ждёшь: «Это конец… или начало?»