Я стоял в холле её заброшенного поместья, как будто застыл между мирами — между тем, кем я был, и тем, кем должен был стать.
Холод пронизывал до костей, но не он заставлял мои пальцы дрожать. Я смотрел на дверь, ожидая, что Алира вот-вот появится. И когда она спустилась по лестнице — тихо, как тень, — у меня внутри всё сжалось. Не от желания. От боли.
Она была в вуали. Слишком плотной для вечера. Слишком плотной для женщины, которая всегда носила лицо открыто — даже когда оно стало похоже на пепел.
Мои глаза на миг вспыхнули янтарём — зверь проснулся. Но я тут же опустил веки.
Спрятал его. Её запах — горький чай, дым камина и что-то древнее, почти магическое — ударил мне в грудь, как клинок.
Тело вспомнило: как она прижималась ко мне ночами, когда я метался в лихорадке, как её пальцы выковыривали из моей плоти проклятие, пока её собственная кожа трескалась, как пергамент.
А теперь она стояла передо мной — чужая. Гордая. Недоступная.
— Вот, — сказала она, протягивая документы. Голос — лёд. Но я услышал дрожь под ним. Как трещину в стекле перед разломом.
Я не взял бумаги.
Что-то дрогнуло внутри.
Зверь.
Он дёрнулся, словно поднимая голову и внимательно глядя на неё. Он принюхался. Я вдохнул воздух вокруг неё.
Послышалось тихое рычание, словно у неё изменился запах. Что-то в ней изменилось…
А я не мог понять, что именно.
Но дракон смотрел только на неё, словно никого, кроме неё, в мире не существовало.
Неужели магия не сработала? Но у отца получилось!
После смерти первой истинной он должен был умереть. Дракон тосковал. Дракон искал смерти. Но отец разорвал связь. И женился на маме.
Магия должна была сработать! Или я что-то сделал неправильно? Почему дракон на неё так отреагировал? Может, потому что мама умерла, а Алира жива? Может, дело в этом.
Но я снова чувствовал дикое желание. Желание схватить эту женщину, обнять и прижать к стене, целуя её так, словно ничего не случилось!
— Может, тебе что-то нужно? — вырвалось у меня. — Я привёз одеяла. Еду…
Голос сам стал мягче, нежнее, чем обычно.
Дракон вцепился в неё взглядом. И я едва мог его сдерживать.
Но сейчас это прозвучало как издевательство. Я видел, как её колени дрогнули. Как она впилась ногтями в ладонь. Она боролась с собой. Со мной. С воспоминанием.
И я ненавидел себя за каждое слово.
— У меня всё есть, — гордо ответила она. — Я справлюсь сама.
Но голос предал её. Дрогнул. И в этом дрожании я услышал всё.
“Может, развод не нужен? Может, я просто слишком поторопился?” — пронеслось в голове, когда я чувствовал, как жар в груди спускается всё ниже и ниже.