Эти вечные кости

17

Вампир из Порт-Клайда

Молли

Элрик был прав: снег не собирался прекращаться в ближайшее время. Как только я подняла голову с подушки этим утром, тут же прильнула к окну — и из груди вырвался очередной восторженный вскрик: мой мир из горькой серости превратился в бескрайние простыни первозданной белизны.

Моя лёгкая ночная сорочка прилипала к ногам, путаясь в них, пока я мчалась к двери. Пальцы неловко возились с засовом, прежде чем распахнуть её настежь. Улыбка, озарившая моё лицо, заставила щёки болеть — когда куча снега, наметённая у двери, обрушилась внутрь, осыпав мои пальцы на ногах. Я ни секунды не раздумывала, выскакивая наружу и бросаясь в эту мягкую, холодную пелену. Всё тело содрогнулось от пронизывающего холода, но лишь когда прикосновение снега обожгло кожу, я заставила себя подняться.

На мгновение мир перестал казаться таким суровым.

Когда мне было восемь, я упала с сеновала в амбаре и сломала палец. Я так сильно стиснула зубы, давясь собственными рыданиями, пока мать Элина объясняла мне: палец нужно вправить. Будет больно, но иначе он не срастется правильно.

«Табот», капитан Фэйн, путешествие через леса — всё это необходимые передышки. Я буду идти дальше, буду находить маленькие поводы для улыбки. Позволяя Элрику заботиться обо мне, я переломаю все свои кости, пока не превращусь в ту версию себя, которую смогу принять. Пока не стану той версией себя, которой мир не сможет…

Думаю, было бы прекрасно быть такой же нетронутой и равнодушной, как этот снег.

Элрик

Я чувствую его ещё до того, как он ступает на пол моего особняка — Нефилим. Резкий, сияющий жар, который, кажется, исходит от него. Сотни лет минуло с тех пор, как он в последний раз переступал этот порог. Его тревога пульсирует в каждом ударе сердца, пока я проникаю в его кровь. Ощущая её каждой клеточкой своего существа, я позволяю ей окружить меня — она вибрирует, жаждая откликнуться на зов своего господина.

— Ты звал меня.

Он глубоко вздыхает, когда я отпускаю свою хватку на его крови — на самой сути его естества, такой же кислой и горькой, как он сам.

Когда я открываю глаза, комната предстаёт передо мной в новом свете — тусклом, неизменно исходящем от него. Вокруг — россыпь воспоминаний, следы моего безумия, разорванные и разбросанные повсюду. Его взгляд падает на прутья решётки — давнюю тайну, болезненное… извращённое, эгоистичное желание, долго скрывавшееся во тьме.

Моё отчаяние, обретшее физическую форму.

Она будет тебя ненавидеть.

Мой голос звучит мягко — обманчиво мягко. Я удерживаю эту интонацию, хотя ярость тянет его вниз, делая глуше:

— Полагаю, мне следует тебя поблагодарить. Но, ты мог бы сделать это более тактично.

— Ты собирался…

Я обрываю его, едва сдерживаемый гнев выдаёт себя — мои ленты резко взметаются за спиной.

— В следующий раз, когда ты заговоришь с ней в таком тоне, ты умрёшь.

— Не за что, — фыркает он, его долговязая фигура заполняет дверной проём.

Нефилимов когда-то считали гигантами. Несокрушимыми детьми Бога — полагаю, это было субъективное мнение. То, что таится в нём, куда опаснее грубой силы.

Я вижу это в тот миг, когда оно берёт над ним верх… горе. Ярость.

Я знаком с ними хорошо. Я ношу эту тяжесть, изо дня в день, словно старое, затхлое пальто.

— Так вот каков твой план? Вот твоё великое решение — взамен элементарной порядочности и сдержанности?

Его слова вспыхивают во мне, и моя лента резко вырывается вперёд, впечатывая его в прутья решётки.

— Следи за языком, дитя.

— Тогда зачем ты привёл меня сюда?! Зачем показал мне это?!

Моя лента удерживает его прижатым, пока я приближаюсь, задумчиво пробираясь сквозь скопище предметов.

— Чтобы ты знал, на что я готов. Что я не остановлюсь ни перед чем. Ты новичок в этом, Нефилим. У меня были столетия, чтобы оплакивать её. Столетия безумия, приведшие меня сюда. Если ты снова встанешь у меня на пути, я вскрою тебя и свяжу её в луже твоей крови. Она, возможно, была твоей подругой, но её душа принадлежит мне.

Его тело с глухим стуком падает на пол. Я игнорирую лёгкий укол в груди, когда он не делает попытки подняться. Он выглядит сломленным — ещё одно чувство, которое я слишком хорошо узнаю.

Но его слова останавливают меня на пороге, заставляя чёрную кровь в моих венах похолодеть ещё на долю градуса:

— Когда мы впервые встретились, я думал, что слухи ошибаются. Я видел, как её улыбки и смех смешивались с твоими. Служил вам обоим с радостью, даже будучи в заточении… Я нашёл в этом крупицу покоя. Я ошибался. Ты — именно такой, как о тебе говорят. Просто она время от времени заставляет нас всех об этом забывать.

Грудь моя тяжело вздымается, тьма в сознании вновь ворочается, подступая к граням рассудка.

— Скажи мне, ты простишь себя в этот раз? Ты сможешь спать по ночам, если она погибнет в…

Я размываюсь в движении, мои действия подобны жидкому яду: я ломаю ему шею, а мои ленты вытаскивают его из комнаты, прежде чем я запираю за собой дверь, оставляя его пылиться до тех пор, пока он не очнётся.

Как можно чувствовать вину за преступления, которые ещё не совершены?