Плохой мальчик

Глава 16

Анжей Чернов

«Приезжай за ключами, Анжей, поговорим», — это сообщение висит в телефоне с двух часов дня… Но мне было некогда.

Сейчас я верчу телефон в руках и понимаю, что мне один хуй некуда податься… Раз меня дома видеть не хотят, значит, пора начинать что-то новое. Мне уже не десять. Я не маленький…

С этими мыслями я сажусь в машину и уезжаю от дома этой девчонки, мечтая поскорее загаситься где-нибудь и спрятаться от чужих глаз…

Когда захожу, вижу женские туфли… Уже здесь.

А встречает меня только папа, разумеется. Потому что Мила, как обычно, прячется и боится даже взглянуть в глаза.

— Молодец, что приехал… Пойдём… Я всё тебе объясню…

Молча следую за ним, сажусь на кухне напротив, и он протягивает мне ключи.

— Там квартира отличная. Тридцать миллионов. Всё есть. Уверен, ты оценишь интерьер…

Перехватываю их и верчу у себя в руках.

— По поводу проекта, молодец. Я поблагодарить хотел, потому что Дима сказал, ты всё разрулил там как надо…

— Ещё будут ко мне какие-то вопросы или я могу шмотки забирать?

— Анжей… — с тяжестью выдыхает он. — Слушай, ты уже взрослый… Сам знаешь…

— Знаю…

— Так и зачем я тебе нужен тогда?

Ты был нужен десять лет назад. Сейчас мне нужен не ты, а воспоминания. Которых нет… Все, что остались, в этом доме. Но ты и это у меня забрал…

Разумеется, я молчу, потому что не собираюсь ныть. Это не в моём характере.

— Завтра в офис подруливай вечером. У меня там будет вопрос по слиянию компаний.

— Какой вопрос…

— Сейчас… Посиди… — говорит он и исчезает, очевидно, направившись за документами, и тут вдруг я слышу тихие шаги позади…

И замираю, когда оборачиваюсь.

— Привет, — бормочет темноглазая девочка до одури похожая на меня самого, что удивляет меня до глубины души или даже задевает. Я её уже давно не видел по правде говоря… Не думал, что такой вырастет.

— Привет…

— А ты на совсем вернулся?

— А…?

— Ну домой… Ты вернулся? — спрашивает, заставляя меня напрячься. — Мама говорит, мы теперь тут жить будем… Я не хочу, но… Если ты тоже будешь…

— Ника! — тут же звучит грубое из гостиной, и я сталкиваюсь взглядами с её матерью, когда девочка выдаёт своё «ой» и тут же убегает от меня, сверкая пятками. Следом уходит и сама Мила, бросив на меня осуждающий взгляд. Не знаю, где я так ей не угодил, но факт в том, что она меня ненавидит, судя по всему…

А там возвращается и отец…

— Вот эти…

— Дома посмотрю, — сгребаю папку и направляюсь в свою старую комнату, чтобы закинуть в сумку вещи.

— Анжей, всё нормально? Мы договорились…

— Разумеется…

Исчезаю за дверью и сжимаю кулаки, долбанув башкой о стену. Всего пидорасит и разрывает на мелкие кусочки. Но разве кто-то это заметит? Разве кому-то, сука, это важно?! Да и не собираюсь я себя вести, как долбоящер, устраивая скандалы при ребёнке.

Тут же открываю шкаф и начинаю толкать в спортивную сумку всё, что попадается на глаза. Много мне не надо как бы. Я всегда могу докупить… Беру только редкие издания приобретенных книг и мамину фотографию. Ну и на первое время… Зарядку, наушники, бабки, часы, шмотки.

Закидываю на плечо и выхожу из комнаты, проходя мимо отца, пока он провожает меня взглядом.

— Ты всё? Поехал?

— Поехал… — отвечаю, и он чешет затылок.

— И это… Анжей… Ключи…

Я усмехаюсь, залезаю в карман и бросаю свои ключи от этого дома на полку.

— Всего вам хорошего. Добро пожаловать домой… — язвительно выдаю на прощанье и ухожу оттуда, как тот, которого никогда и не желали по-настоящему тут видеть и знать…

Глаза Ники до сих пор в мыслях, как и её вопросы… Странные. Ощущение, что ей не рассказывали о том, что реально случилось…

Но мне и не надо об этом думать. Всё это херня какая-то, если честно…

Телефон молчит. Моя языкастая знакомая больше не отвечает. А я ведь так уже настроился на бурную переписку…

Есть в ней что-то. Я пока не могу понять, что именно… Не могу понять, зачем заступился. Зачем целовал… Захотелось. Как-то абсолютно по-банальному захотелось. И что мы в итоге имеем? Никому в этом мире не нужен, нахуй… Вообще никому…

Приезжая по адресу Русаковская, 5, я захожу в свой новый подъезд и поднимаюсь на нужный этаж… Признаться честно, тут тихо и спокойно… Ничего лишнего. Даже сердце здесь просто останавливается, будто в забвении… Иду на балкон, достаю сигарету… Курю, смотрю вниз с девятого этажа и просто наблюдаю за людьми вокруг…

— Вообще нихуя не хочется… — выдыхаю себе под нос и тру свою похмельную рожу… До сих пор не отошёл. Месяц же не пил, а тут на тебе… Снова…

Открываю холодильник — пусто…

— Охуенно, блин… — ворчу, а потом… Выхожу на улицу снова, чтобы дотянуться до ближайшего магаза и купить чё-нибудь пожрать вместе с пивасом. Хотя бы чтобы отпустило немного.

Время на часах уже почти десять… И меня привлекает яркая вывеска пиццерии, где можно взять с собой…

«Ничего написать мне не хочешь?», — отправляю ей, пока рассчитываюсь на кассе, сгребаю пакет и возвращаюсь домой… А уже возле подъезда вдруг слышу жалобный протяжный скулёж.

— Эй… Ц-ц-ц… — подзываю это несчастное замызганное создание к себе, и откуда ни возьмись передо мной появляется мелкий худой, словно скелет, белый щенок. Таращит на меня свои огромные пуговицы и недоверчиво навостряет потрёпанные уши. — Дарова… Мамка твоя где?

Вряд ли он мне, конечно, ответит, но обнюхивать меня начинает с явным энтузиазмом…

Я осматриваюсь по сторонам, поймав взгляд его круглых напуганных до усрачки глаз и… Не могу сдвинуться с места. Кто и где научил меня такой блядской смеси вовлеченности, сентиментальности и сострадания? Вроде же мудак мудаком. Куда мне до этого?

— Ладно… Пойдём со мной… Накормлю, но… Завтра ты уйдешь… Понял меня? — поднимаю его на руки, встречаясь с уже наглой мордой, которая тотчас же зарывается башкой в пакет, где пахнет свежей ароматной пиццей…

Походу, я нашёл себе компанию на эту ночь, чтобы не сдохнуть от скуки…