Плохой мальчик

Глава 39

Марина Чемезова

Я нервно поправляю прядь волос и бросаю взгляд на Анжея. Он стоит у входа в ателье, засунув руки в карманы… Мрачный, сдержанный, но всё равно невероятно притягательный. Глубоко вздыхаю, когда он сжимает мои пальцы своими…

— Сама же позвала, языкастая… Боишься, что ли, что не понравлюсь?

— Нет… Не этого…

Анжей усмехается, не произнося при этом ни слова. Его резкость порой пугает других, но меня она завораживает. В нём есть что-то опасное, необузданное, и в то же время такое привлекательное. Я уверена, что он даже не переживает. Это я нервничаю, хотя знаю, что мама никогда не поведет себя грубо с моими друзьями…

Ателье встречает нас запахом маминых духов, ткани и тёплым светом ламп. За столом у окна сидит мама, погруженная в работу… Машинка работает, она сосредоточена и не слышит нас, но потом... Она вдруг резко поднимает свой взгляд… При виде меня её лицо озаряется радостью, а глаза тут же притягиваются к парню за моей спиной… Она его уже видела, конечно, но всё равно очень удивлена, как я могу заметить… Ээээх… Куда же деть это дурацкое волнение от первого знакомства…

— Рина… — она медленно встаёт, а потом мягко улыбается Анжею. — А это, значит, твой друг? Очень рада познакомиться…

— Мам, это Анжей, — я невольно улыбаюсь, глядя на него влюблёнными глазами. Будто проверяя, что он при этом чувствует… Но разгадать его поведение не так просто, потому что в такие моменты он как стена… Просто самоуверен до чёртиков и очень холоден, будто каждый день знакомится с чужими мамами…

— Анжей, это моя мама… Валентина Николаевна…

Он слегка склоняет голову и выдавливает короткое:

— Приятно познакомиться…

Мама окидывает его внимательным взглядом, доброжелательным, но настороженным. Видно, что она ещё не до конца ему доверяет, но старается быть приветливой. Она у меня всегда такая… Не будет ни на кого срываться, злиться и отчитывать… Даже если чувствует, что человек мне не пара.

— Проходите, присаживайтесь, — она указывает на диван у стены. — Может, чаю?

— Спасибо, но я не смогу так долго сидеть, — тихо произносит Анжей. — У меня ещё дела…

— Мы с Анжеем на минуту зашли, чтобы познакомиться…

— Анжей, какое интересное у Вас всё-таки имя…

— Меня мама так назвала. Она долго жила в Польше, а там это имя соответствует здешнему Андрей… Ей понравилось, она перевезла сюда её частичку.

— Правда? Я даже не знала…

— И я, — отвечаю я, задумавшись. Никогда у него не интересовалась… Да и он о маме ничего не рассказывает. А я бы так хотела с ней познакомиться, если честно. Глупо, да? Наверное…

На мгновение я теряюсь, но тут же нахожу выход:

— Мам, Анжей торопится, а я с тобой останусь, ладно?

Мама понимающе кивает, но вдруг ещё раз обращается к нему:

— Что ж, не стану вас задерживать, — говорит она. — Было приятно пообщаться… Может как-нибудь потом Вы загляните на чай к нам домой…

— И мне, — отвечает Анжей. — Обязательно загляну…

Он бросает на меня взгляд и подаёт руку.

— Проводишь меня?

— Конечно…

На улицу мы выходим вместе… Никогда бы не подумала, что он бывает таким спокойным и адекватным. Хотя… Он ведь занимается отцовским бизнесом, наверное, это предполагается… Я понимаю, что вообще мало о нём знаю. Но впитываю всё, что он мне даёт… Делая какие-то свои выводы… Где-то он резкий, а где-то очень-очень добрый… Он подобрал щенка на улице, он постоянно защищает меня и не требует слишком много… Я верю в то, что он хороший человек… Не знаю даже почему…

У той самой машины я останавливаюсь. Анжей поворачивается ко мне, и на секунду его лицо становится чуть мягче обычного. Я не выдерживаю, поднимаюсь на цыпочки и целую его. Нежно… Он отвечает на поцелуй несколько с другим посылом — более нетерпеливо и всё же проводит языком по моему, даже если я не ожидаю этого, а потом тихо говорит:

— Постараюсь освободиться раньше…

Улыбаюсь, чувствуя, как внутри всё трепещет. Может, мы снова увидимся. Может, он позовёт меня к себе. К Айсу… Я бы правда этого хотела. Мне очень понравилось проводить с ними двумя время…

— Буду ждать…

Он садится в машину, бросает последний взгляд и уезжает. Я долго смотрю вслед, пока автомобиль не скрывается за поворотом, а затем возвращаюсь в ателье.

Мама сидит на диване, задумчиво разглядывая кусок ткани. Увидев меня, она мягко улыбается:

— Ну, и что ты думаешь о нём? — спрашивает меня, застав врасплох. Вот что мне сказать? Что я думаю, если привела его сюда… К главному человеку в моей жизни…

Сажусь рядом, всё ещё волнуясь. Тереблю манжеты куртки…

— Он… Нравится мне… Правда…

— Да, я вижу… — мама задумчиво кивает. — Но что с его руками? Ссадины… Он что, дрался?

Я опускаю взгляд. Не думала, что мама заметит, хотя… Любой бы заметил, конечно…

— Это… из-за меня, — тихо признаюсь я. И дело даже не в том, что я хочу быть честной. Не хочу, чтобы она думала о нём черт-те что…

— Как это из-за тебя? — мама встревоженно смотрит на меня.

— На той вечеринке… — я запинаюсь. — Там один парень начал ко мне приставать. Анжей его остановил. Просто… так получилось.

Голос дрожит, и я чувствую, как к глазам подступают слёзы. Мама тут же обнимает меня. Я не хочу ей врать, но… Такая правда будет лучше…

— Тише, милая, тише… — она гладит меня по волосам. — Всё хорошо. Главное, что ты в порядке.

Я прижимаюсь к ней, пытаясь унять дрожь:

— Я просто… я так за него боюсь.

— Понимаю, — мама целует меня в макушку. — Но он, кажется, умеет за себя постоять. И за тебя тоже.

Мы ещё немного разговариваем, и мама доделывает работу на сегодня, пока я переписываюсь с девочками, а потом мы вместе собираемся домой. Всю дорогу я поглядываю на телефон, надеясь увидеть сообщение от Анжея. Но экран остаётся пустым.

Затем ужин, душевая… Учёба…

Дома я то и дело проверяю уведомления, хожу из угла в угол, потом сажусь у окна. Время тянется бесконечно.

Но Анжей так и не выходит на связь, заставляя моё сердце в груди сжиматься от тревоги и отчаяния…