Плохой мальчик

Глава 41

Марина Чемезова

Я нервно хожу из угла в угол, то и дело поглядывая на телефон. Экран по-прежнему тёмный… Ни сообщения, ни звонка от Анжея. Часы показывают уже почти полночь, а я всё ещё не могу успокоиться. В груди давит, будто кто-то положил туда тяжёлый камень, и с каждым новым взглядом на безмолвный экран он становится всё тяжелее. Я не понимаю, почему стала так реагировать. Я ревную или что со мной такое… У него ведь есть своя жизнь. У него своим планы… Родители, с которыми я ещё даже не знакома… У него другая жизнь. И я должна жить своей, а не ждать его, живя только теми моментами, когда он рядом…

Но в голове крутятся самые страшные мысли, вдруг что-то случилось? Может, он попал в аварию? А если он просто передумал со мной общаться? Но нет, я отгоняю эту мысль — он не такой. Он бы сказал. Он не стал бы просто исчезать на этот раз. Может, его мама попросила остаться? Или отец?

Я вспоминаю нашу последнюю встречу: его взгляд, когда он уезжал, тихое «Постараюсь освободиться раньше». Он же обещал. И вот уже больше шести часов ни слова. Ни намёка. Ни единого знака, что с ним всё в порядке.

Мог бы хотя бы строчку написать. Маленькую и короткую. «Сегодня не получится». И я бы не ждала так рьяно… А теперь у меня сердце не на месте.

Мама заходит в комнату перед сном и озабоченно смотрит на меня:

— Мариш, ложись спать. Уже поздно. Наверняка у него просто дела. Позвонит завтра…

— Да, мам, — я выдавливаю улыбку. — Сейчас лягу. Спокойной ночи.

Мама, словно чувствуя моё напряжение, подходит и берёт меня за руку.

— Я редко в чём-то уверена, но сейчас думаю, что между вами взаимно… Поэтому тебе не стоит так себя накручивать… Нервы должны быть целыми. Ещё столько переживаний будет, Рина…

— Да… Я понимаю…

И всё же слышать эти слова от мамы по-особенному приятно. Раз она так говорит, значит, действительно видит, что я ему важна…

— Спокойной, детка…

Она целует меня в лоб и уходит. Я жду ещё полчаса, прислушиваясь к звукам в доме. Когда всё затихает и раздаётся тихое посапывание из её спальни, я начинаю действовать…

Всё как в прошлый раз: бесшумно открываю окно, осторожно выбираюсь на козырёк подвала. Сердце колотится так сильно, что, кажется, его стук слышен на весь двор. Ладони потеют, пальцы дрожат, пока я достаю телефон и вызываю такси. Ввожу адрес квартиры Анжея, нажимаю «Заказать» и замираю на краю козырька в надежде, что Антонина Фёдоровна не услышит меня…

Спрыгиваю, чуть не подворачивая ногу, и тут же слышу, как подъезжает машина. Очень быстро… С Анжеем было не так страшно и намного безопаснее, если честно… Но теперь я точно могу сказать, что он научил меня плохому.

Сажусь на заднее сиденье, называю адрес ещё раз, будто это поможет мне убедиться, что я действительно еду к нему. Водитель бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида, но ничего не говорит. А я просто смотрю в окно, пытаясь унять внутреннюю дрожь. Тупо, что я еду сама, да? Уже во-второй раз проявляю такую инициативу… То домой, то на квартиру… Наверное, это неправильно…

Город за окном кажется чужим и враждебным. Улицы, которые днём выглядят привычно и уютно, теперь кажутся ловушками: тёмные переулки, редкие фонари, тени, падающие на асфальт. Я кутаюсь в куртку, хотя не холодно — просто пытаюсь согреться изнутри, где всё сжимается от тревоги.

Подъезд его дома выглядит чужим и холодным. Я благодарю таксиста, оплачиваю поездку и спешу зайти… Хорошо, что мне открывает та самая консьержка, которая видела нас вместе. Спросив, Вы в сто седьмую? Я киваю… А так, даже не запомнила номер и не знала куда звонить в домофон… Лифт медленно ползёт наверх, а я считаю этажи, будто это может приблизить момент встречи. Вот и нужный этаж. Подхожу к двери, нажимаю на звонок — тишина. Ни шагов, ни голоса.

Но вдруг я слышу тихое поскуливание за дверью. Прислушиваюсь, опускаюсь на корточки, прижимаю ухо к щели и шепчу:

— Малыш, Айс, ты там один? Где твой хозяин?..

Скулёж становится чуть громче, будто щенок пытается мне ответить. И тут на меня накатывает такая волна тревоги и одиночества, что слёзы сами собой катятся по щекам.

— Анжей, где ты?.. — шепчу я, прислонившись лбом к холодной двери. — Пожалуйста, будь в порядке… Я так за тебя боюсь.

Я не знаю почему, но всё время вспоминаю то, что он там сделал с теми парнями и думаю… Могли ли его забрать за это… Могло ли что-то такое произойти? Об этом бы уже писали в общем чате группы или нет?

Я не знаю, сколько времени провожу так в раздумьях и переживаниях, сидя на ступеньке перед его дверью. Время тянется бесконечно. В подъезде тихо, только изредка доносятся звуки с улицы: проезжающая машина, чей-то смех вдалеке, гул лифта на другом этаже.

Я вытираю слёзы рукавом, пытаюсь успокоиться. Может, он просто задержался где-то? С друзьями? На работе отца? Я ведь действительно ничего толком не знаю… А вдруг он сейчас вообще с какой-нибудь девушкой… Нет. Точно нет. Это всё мои внутренние сомнения в себе…

В час ночи я уже собираюсь встать и уйти, как вдруг слышу гул лифта… Напрягаюсь, застываю, пытаясь понять, сюда едет кабина или же нет… А потом…

Дверцы с тихим звоном разъезжаются, и оттуда вываливается Анжей с бутылкой виски в руках. Пьяный, растрёпанный, злой, с потухшим взглядом. Он покачивается, пытается сфокусировать взгляд и, увидев меня, тревожно замирает…