Плохой мальчик

Глава 21

Марина Чемезова

— В этот раз Вы просто превзошли себя…

— Девочки, ну, спасибо… — улыбается мама, глядя на меня в тёмно-зелёном длинном платье на тонких бретелях, которое так безумно мне идёт, что перехватывает дыхание. Даже у меня самой…

— Нет, правда… — поддакивает Оля. — Отвал башки… Сколько стоит такое же сшить?

— Такое же не получится… На Марине так смотрится… Из-за глаз… А тебе вот… Подошло бы светлое… Или серебристое…

— Я буду иметь в виду…

— Спасибо… — мама смотрит на меня. — Детка, ты просто прекрасная…

— Тогда заставьте её пойти с нами на вечеринку уже! Молю! — тут же врывается Аня со своими мыслями.

— Ань…

— Ну что, Ань?!

— Что за вечеринка?

— Пьянка, она хотела сказать…

— Ой, — цокает Аня, отмахнувшись. — Не пьянка, а культурно-досуговое мероприятие…

— А почему ты не хочешь пойти, Рина?

Я тут же смотрю на маму, изогнув бровь.

— Потому что это не моё… Ты же знаешь. Я лучше с тобой дома побуду…

— Ну… Дочка… С подругами тоже нужно время провести, да и платье это выгулять, в конце концов, что я зря старалась, что ли?!

— Да, зря что ли твоя мама старалась?! — скрещивает руки Аня, провоцируя меня.

— Манипуляторша… Ещё и масла в огонь подливает!

Мама смеётся, а Аня хрюкает.

— Ну правда! — и Оля туда же. — Пошли… Я бы в таком платье вообще не сомневалась…

— Девочки… Ну что я там будут делать?!

— Да что-что?! Развлекаться, танцевать! Просто любить себя, Марина! Ты пробовала?! Тебе точно надо попробовать!

— Я согласна с ними, — кивает мама. — Только много не пейте… — подмигивает мне, а они уже начинают довольно хлопать в ладоши и радоваться, будто меня уговорили.

— Я не соглашалась!

— Нет, я видела твой взгляд, ты согласилааась! — прыгает Анька, как дурочка, схватив меня за плечи, и я улыбаюсь. Ладно… Уговорили… Один раз, наверное, можно сходить, тем более, что вроде как всем снова стало на меня пофиг… А это значит, что можно дышать полной грудью и ничего не бояться…

У Чернова новый объект обожания, а у Арефьевой новая точка преткновения в виде его спутницы… Так что… Я соглашаюсь…

— Не слишком, Анют? Глаза так накрасила…

— Наоборот! Тебе супер, расслабься…

— Да? Ну… Ладно…

— Чуть-чуть подотри всё-таки, — советует Оля. — Нет ничего хуже, чем ощущать дискомфорт от того, что возможно где-то переборщила…

— Вот здесь я полностью согласна, — тут же поддерживаю её, и Анька улыбается…

— Ой, девки… а алкоголь вас сближает… Вот вы уже и подружки...

— Отвянь! — рявкает на неё Оля, а та ржёт…

Мы допиваем первую бутылку шампанского… И меня так приятно пьянит. Голова кружится, глазки блестят. Я в зеркало вижу…

— Оказывается, так прикольно… — рассматриваю себя в зеркало…

— Это до определённого момента, дорогая… поэтому нужно держать себя в руках…

— Оу… Ладно. Я и не думала напиваться.

— Ну всё, мы допили… Готовы. Вызываем такси? — спрашивает Аня, и мы с Олей киваем. Чувствую себя очень волнительно…

Будто перед экзаменом, но… Нет, это тупое сравнение. Просто меня это и впрямь будоражит.

До места добираемся аж полчаса, это не так близко. По дороге немного укачивает. Чувствую, как лёгкий флёр от алкоголя превращается в более туманный занавес. Когда выходим из машины, я будто оказываюсь на территории какого-то огромное замка из художественных произведений…

— Нормально? — спрашивает Аня, помогая мне выйти.

— Вроде да… Подышим?

— Только не долго, я мёрзну, — снова ворчит Оля.

— Наша любимая померзайка, — говорю я, прижимая их к себе и слышу:

— Уоооо…

Мы обнимаемся… Чувства приливают в груди. Я и не думала, что алкоголь такое делает. Я помню, что отец употреблял, когда я была маленькая. И он был агрессивным, как раз… Поэтому мама и ушла от него со мной… Они не ярая противница алкоголя, конечно, но не любит, когда люди злоупотребляют, оно и понятно…

Мне никогда не запрещала пробовать… И вот он, мой первый раз, в возрасте восемнадцати лет… Интересно получается… Не скажу, что мне очень нравится, но... что-то в этом, конечно, есть.

— Пошлите в дом?

Меня пугает количество народа здесь, как и само жильё в целом… Уж больно оно огромное… И я озираюсь по сторонам, будто в поисках опасности.

— Тут, наверное, можно потеряться?

— Наверное, — хихикает Аня. — Соколов вообще богатый мальчик. У них свой бренд ювелирки…

Хочется спросить, а хоть у кого-то в нашей группе есть среднестатистические бухгалтеры в семье или хотя бы аналитики… Швеи, кондитеры, повара? Что-то не на «богатом»? Но ответ очевиден…

Только у нас твоих…

Когда мы заходим, туса уже в самом разгаре… Все носятся, прыгают, пьют, целуются и прочее… Я впервые в таком месте и мне уже не нравится.

— О, ужас…

Оля ржёт надо мной, пока Аня тащит нас куда-то за руки.

— Ань… Что ты… Куда?!

— Туда, где есть ещё алкоголь! На новые земли! — целенаправленно доходит до холодильника. — Ура! Ура! Урааа! Я Колумб!

— Ты дура! — орёт Оля и хохочет, как ненормальная, когда та достаёт оттуда какую-то бутылку.

— Что это?

— Это вкусненько! Вот увидишь!

— Меня это совсем не успокаивает… — отвечаю, пытаясь перекрикивать музыку… Аня фоткает нас со стаканчиками, тут же выкладывает в сеть рилсы, пока я морщусь от выпитого. Так себе вкусненькое, конечно… Но…

По венам вновь проносятся божественные пузырьки…

И как бы ни хотела, я везде ищу его взглядом… Только его нет, конечно. Но народа очень и очень много… Я даже Арефьеву цепляю краем глаза… Ну и она нас в ответ. Смотрит так, будто дыру сейчас прожжёт.

— Понравилось платье? — кричит ей Аня, показывая «фак». — Под цвет твоих волос теперь, курица!

Оля ржёт, а та посылает нас и уходит.

— Дура, блин. Внимания не обращай…

— Да я не обращаю… — делаю ещё глоток и смотрю по сторонам снова… Сама не знаю, почему так тянусь увидеть его. Всё ведь закончилось.

— Его здесь нет, Мариша…

— Кого?!

— Чернова, кого же ещё… Он на такие тусовки никогда не приходит…

Я тут же хмурюсь и мотаю головой.

— Я его не искала… Какой бред, конечно, нет…

— Ага… — закатывает Аня глаза и хватает меня за руку, потянув уже в другую сторону. — Пошли танцевать!