Плохой мальчик

Глава 32

Марина Чемезова

Оказавшись в просторном подъезде, я смотрю по сторонам, столкнувшись взглядом с любопытной консьержкой, которая рассматривает меня, словно экспонат в музее. Но Анжей даже не обращает внимания на неё. Стремится скорее меня провести…

— Пойдём…

— Девятый этаж, да? — спрашиваю, глядя вверх через лестничные проёмы.

— Запомнила…

— Конечно, запомнила, — отвечаю, когда заходим в лифт. — Думаешь почему я живу на втором этаже? Я боюсь высоты…

Двери кабины закрываются, а Анжей буквально сразу прижимает меня к себе. Я даже вздрагиваю, потому что не ожидаю… Его руки сминают мои плечи, а сам он склоняется к моему уху.

— Сейчас тоже боишься? — шепчет так, что у меня простреливает позвоночник.

— Немного…

— Скорость, высота, плохие парни… Как много страхов для одной маленькой хрупкой девочки…

Эти слова почему-то возмущают меня. Я отталкиваю его от себя, а он смеётся.

— У тебя таких нет, значит?

— Нет…

— Ничего не боишься?

— Я уже говорил… — отвечает он, и я вспоминаю, что он сказал, будто редко чего-то боится, но испугался за меня. Да, я всё запоминаю… Всё, что связано с ним.

Мы снова сталкиваемся взглядами… По правде говоря, я безумно боюсь смотреть ему в глаза, но смотрю. Это какое-то необъяснимое притяжение. Как мотылёк, который летит к солнцу, не боясь при этом сгореть заживо…

Их чернота, глубина и поразительная строгость… Привлекают меня ничуть не меньше того самого яркого обжигающего столь немилосердного солнца.

Двери разъезжаются, и он выходит первым, держа в руках мой рюкзак, а я за ним, словно хвостик.

— У меня там… Кое-кто есть в общем уже… Не пугайся… — усмехается возле двери, открывая ту.

Я не совсем понимаю, но уже напрягаюсь… Даже не знаю, почему… Кого я боюсь там увидеть? Ещё одну девушку? Это было бы очень странно… Но даже этот абсурд не предаёт мне уверенности в себе…

До тех пор, как прямо на пороге на нас не налетает маленький хорошенький белый щеночек. Мне кажется, у меня сердце моментально сжимается и становится хрустальным…

— О, Боже мой…

Улыбка сама накрывает моё лицо. Я тут же опускаюсь вниз и пытаюсь взять его на руки, но он дрыгается как заведенный и облизывает мои пальцы, не переставая.

— Так и знал, блин… Уже облюбовал…

— Откуда он? Такой крошечный…

— Возле падика нашёл, когда сюда переехал… — Анжей опускается на пол и вытягивает ноги, сев возле нас, а щенок тут же залезает на него и лезет целоваться. Я смеюсь. Боже, это такая прелесть…

— Ну, всё, бандит, блин, всего облизал, — сплёвывает он, а потом смотрит на меня. — Скажешь кому-то, и ты труп, поняла меня?

— Да… — смеюсь, прикрывая рот. А Анжей тем временем треплет его за маленькие ушки.

Он просто подобрал щенка на улице… И это он плохой парень после этого, да?

Господи… Мне хочется бесконечно улыбаться. И как они подходят друг другу… Такие контрастные, но именно это почему-то столь красиво смотрится…

— Как его зовут… Ты назвал?

— Назвал… — отвечает он, глядя на него. — Айс…

— Красиво… И он красивый…

— Да? А я…

Я тут же смущенно отвожу взгляд, пока он, не отрывая своих чёрных, сканирует меня, словно детектор.

— Да ладно, можешь не отвечать, и так знаю ответ…

— Да что ты… м-м-м… — язвительно выдаю, а он встаёт и толкает мне в руки своего друга, исчезая где-то внутри квартиры…

— Анжей?

— Что? Ща приду… Еду ему развожу…

— Ну вот, он ещё и заботится о тебе, да? — спрашиваю у малыша, поглаживая его и почесав розовое пузико под белым пушком. Такой симпатичный… — Ты нашёл себе хорошего хозяина, да? Тебе повезло… — тискаю, заметив его с миской в руках.

— Всегда с собаками разговариваешь?

Я вздрагиваю.

— Не знаю, — пожимаю плечами смущенно. — У меня не было собаки…

— У меня тоже… До этого самого момента… Айс, иди хавать, — зовёт его, и он тут же бежит к нему, виляя хвостом, а я тем временем поднимаюсь следом за ними.

— Ты сказал, что переехал… Недавно, что ли? Он же маленький…

— Неделю назад… Примерно…

— Оу… понятно…

Стараюсь сильно не пялиться на его квартиру… Но теперь понимаю, о чём он говорил, когда сказал, что у меня мало места… Получается, когда он оставил меня одну на целую неделю, тогда сюда и переехал. Интересно, приводил ли сюда ту девушку… Показывал ли ей щенка? Они так же мило общались с ней? Боже, как не приятно думать об этом. Сразу же горит внутри…

— Сколько тут жилплощадь?

— Не знаю, не интересовался…

— Кажется больше ста точно…

Он молчит и смотрит на меня.

— Голодная? Есть хочешь?

— Не знаю…

— А кто знает? Та вредная старуха из твоего подъезда? — придуривается, и я тут же цокаю, легонько ударив его по руке.

— Антонина Фёдоровна хорошая! — рявкаю, проходя мимо, и чувствую, как он прижимается ко мне сзади, обхватив обеими руками… Так близко и так крепко меня притискивает. Словно застыл позади огромным камнем. Тёплым… Твёрдым. Сильным…

— А я плохой… Очень плохой, кстати говоря… — шепчет мне на ухо, и я вся покрываюсь мурашками в это мгновение…

Закрываю глаза и резко оборачиваюсь, обняв его за шею.

— Это не правда… Вовсе нет… — прижимаюсь к нему и чувствую, как колотится его сердце… Ощущение, что я впервые его слышу. Раньше оно просто так не реагировало… Я смотрю на него снизу вверх… На его граненный подбородок, и то, как он обнимает меня, глядя куда-то в одну точку, и понимаю, что Чернов Анжей совсем не тот, кем мне когда-то казался… Он что-то большее… Намного большее… Я пока просто не разгадала этого…