Плохой мальчик

Глава 53

Анжей Чернов

На пороге вдруг оказывается её ошеломленная происходящим мама. На мне нихуя сверху нет, на Марине — полуразодранная блузка. Представляю, что она, нахрен, сейчас подумала… Она замирает на секунду, потом на её лице появляется удивлённая улыбка — не злая, скорее… ироничная. Потому что Марина не визжит и не бьёт меня, наверное, а обнимает за талию, будто боится, что я уйду… И я ещё тут весь такой… Расписанный от и до… У её матери глаза по пять рублей от увиденного. Хотя я не хотел её напугать, если честно. Наоборот.

— Эм, здравствуйте… — я делаю шаг в сторону, пытаясь прикрыть Марину собой. — Извините… Что я тут… Без спроса…

— Марииин… — протягивает её мама, медленно входя в комнату. — А что происходит?

Марина краснеет до корней волос, пытается запахнуть края своей блузки дрожащими руками.

— Мам… — начинает она, но не находит слов. — Ну… в общем…

— У нас вторая дверь появилась, да? — с лёгкой насмешкой спрашивает женщина, скрещивая руки на груди. — Как так получилось, что я не слышала, как Вы вошли…? М? Анжей…

Я делаю шаг вперёд, перебивая Марину, которая явно готова провалиться сквозь землю:

— Это моя вина, — твёрдо говорю я. — Я… Залез через окно. Извините. — решаюсь спалить контору, и она кивает…

— Мам, — снова пытается Марина, но её мама поднимает руку, останавливая её.

— Чай будете пить? — вдруг предлагает она. — Поговорим заодно? Мне есть что сказать… И что спросить тоже…

Я моргаю, не сразу понимая, что происходит. Другая бы, наверное, меня обратно через окно и выгнала. Но у неё мама супер приятная женщина, конечно. Этого не отнять…

— Да, да, конечно, — киваю я. — Чай… Круто…

— И накиньте на себя что-нибудь, — добавляет она с улыбкой. — У нас по квартире голые мужчины не ходят, как правило…

— Конечно, — я быстро хватаю свою разодранную рубашку с кресла, набрасываю на плечи.

Мама Марины бросает на нас ещё один взгляд — теперь уже откровенно весёлый, и выходит, прикрывая за собой дверь.

Как только она уходит, мы с Мариной переглядываемся и одновременно взрываемся нервным смехом.

— О, Бооооже, — шепчет она, закрывая лицо руками. — Это так стыдно…

— Да ладно, нормально, тебе восемнадцать, — я подмигиваю ей, но тут же становлюсь серьёзнее. — Надо бы одеться, пока она не передумала и не вернулась с топором…

— Моя мама не такая… И если бы ты ей сразу не понравился, она бы сказала…

— Да ладно… А я что понравился?

— Разумеется…

Я ухмыляюсь… Это приятно, конечно. Даже мило. Ну что я в глазах её матери не охуевший чел с портаками, который удерживает её дочурку в заложниках…

Мы начинаем суетиться, искать разбросанную одежду. Марина пытается застегнуть блузку, но несколько пуговиц оторваны, она тихо ругается себе под нос, а потом лезет в шкаф… Начиная перебирать свои вещи.

— Потом купим новую… я обещаю, — говорю ей, вызвав у неё хитрую улыбку.

Она благодарно кивает, залезая в какой-то свитер. Опускает юбку, натягивает штаны. Я не упускаю возможность понаблюдать за её задницей… Застёгиваю рубашку на те пуговицы, что остались, поправляю истрёпанные волосы.

Пока мы приводим себя в порядок, я машинально хватаю телефон. Вспоминая, что мы не договорили… И Марина тут же подходит ко мне, коснувшись моей руки.

— Ты не договорил… Кто тебя обманывает, Анжей? — тихо спрашивает она, заметив, как изменилось моё лицо.

Я поднимаю глаза на неё. Она стоит передо мной, закутавшись в свой свитер, волосы спутаны, но взгляд — внимательный и заботливый, как всегда. Будто она вообще о себе не думает. Только о том, что тут со мной происходит… и мне так стрёмно, что я постоянно её обижаю. Особенно, что она думает, будто у меня с этой бесячей Дианой что-то есть.

— Пока почитай…, — передаю я ей телефон. — Это подруга моей матери…

Её глаза бегло проходятся по нашему чату, а потом она растерянно смотрит на меня.

— Они собирались развестись?

— Я не знал об этом…

— И про то, что она хотела тебя увезти?

— Вообще ничего не знал… И он не говорил… А ещё… При ссоре с мачехой вчера… Она упомянула, что моя мать была такой же как я… Типа наглой хамкой…

Марина мотает головой.

— Не правда. Ты вообще не такой... и я уверена, что твоя мама такой не была…

— Марин… — усмехаюсь я. — Дело в том, что она её не знала даже, чтобы так говорить… Ну… по легенде… Как будто бы не могла её знать…

— И как же тогда…?

— Это я и хочу узнать. Ощущение, будто что-то не сходится, да же?

Она кивает и откладывает телефон в сторону.

— Нужно разузнать у неё всё, что она знает…

Я подхожу к ней, целую в лоб — нежно, почти благоговейно. Приобнимаю её и вдыхаю запах волос. Мне хорошо было сейчас. Она меня реально успокоила. И словами, что сказала. И как меня назвала при этом. Я не знаю, что почувствовал, но было ощущение, что на секунду вновь увидел свою мать. А это, блин, бесценно…

— Давай сначала… с твоей мамой разберёмся, — говорю я. — Потом уже с моей. Идёт?

— Хорошо, — она кивает, улыбается чуть дрожащими губами. — Ладно…

— Готова? — я протягиваю ей руку.

— Готова, — она вкладывает свою ладонь в мою.

Мы выходим из комнаты. В коридоре пахнет чаем и чем-то вкусным, видимо, мама Марины уже что-то приготовила… Я глубоко вдыхаю, собираясь с мыслями. Впереди непростой разговор, но теперь я хотя бы знаю, что должен сказать…