Плохой мальчик

Глава 7

Марина Чемезова

— Это не смешно, Анжей! Останови машину, живо! Анжей, блин! — кричу я, вцепившись в обивку сиденья. Он ещё и гонит, как псих! Придурок, блин… Ладно своей жизнью не дорожит, но я хочу жить! Хочу!

— Пристегнись лучше. И не вопи, и без того башка гудит…

— Сейчас ещё сильнее гудеть будет! А-а-а-а-а!!! Помогите, — долблю по салону, как сумасшедшая, и он резко тормозит свой автомобиль прямо на дороге.

Дышу, как будто кислорода не хватает. Чувствую себя в западне. А он нарочно молчит и смотрит на меня волком.

— Я серьёзно… Анжей, мне домой нужно… Я вышла, чтобы передать тебе вещи…

Его челюсти стиснуты до предела и ощущение, что он сейчас меня придушит. Во всяком случае то, что Чернов зол я могу определить одним глазом…

— Анжей…

— Так нравится?

— Ч… Что…

— Моё имя… Ты его, наверное, уже раз пять повторила за последние две минуты…

— Ты… Издеваешься, да? А как мне к тебе обращаться?

— Отложи свои дела. Мы гулять поехали… Ты же не хочешь, чтобы я тебя у матери отпрашивал? Потому что я могу, мне не сложно…

— Не нужно пугать мою маму!

— Она не выглядела напуганной, скорее… Удивленной. Напугана она была бы, если бы ты пришла в том виде, в котором я тебя сегодня забирал из универа…

— Ты будешь бесконечно мне напоминать? Я благодарна!

— Докажи. Закрой ротик и поехали в одно место…

— З… Зачем? — спрашиваю с опаской, глядя на то, как он достаёт телефон и с кем-то переписывается.

— Просто посидим, поговорим… В более непринуждённой обстановке… — он смотрит на мои ноги. — Ты в пижаме что ли вышла?

— Ну да! Я же объясняю! Так что не получится в твоё это место…

Он только усмехается и едет дальше, как ни в чём не бывало. И даже никак это не комментирует. Я взвываю. Пристёгиваю ремень и просто решаю смириться с тем, что он решил поиграть в странную игру, а я не знаю ни названия, ни правил. Вообще ничего не знаю…

Но уже заранее понимаю, что проиграю…

Машина останавливается возле какого-то красивого дорогущего ресторана. Я чувствую себя не в своей тарелке…

— Ну зачем, Чернов? Зачем мы здесь? Я в таком виде… Мне стыдно…

— Да успокойся ты… Идём за мной… — выходим из машины, он заводит меня куда-то за здание. А потом долбится в дверь, которую нам открывают. Парень лет двадцати проводит нас по какому-то тёмному коридору и вдруг мы оказываемся в небольшой зоне, где вкусно пахнет едой… Приглушенный свет и ароматизированные свечи…

— Позову, — говорит он, и тот парень тут же ретируется, оставив нас двоих.

— Что за место?

— Когда надо поесть в спокойствии. Чтобы никто не дёргал…

— М-м-м…

— Садись, — припечатывает взглядом. — Напротив… Сюда…

Я тут же падаю на попу на мягкий диван и проверяю телефон. Мама не звонила, но мне всё равно неудобно очень. И я пишу ей сообщение, что немного задержусь. Теперь она реально думает, что мы с ним… Что-то там, блин. И меня это бесит.

— Я слушаю тебя… Что тебе от меня нужно?

— Выбери еду…

— Анжей…

Он даже ухом не ведет. Смотрит в меню, листает… Развалился в кресле напротив и лениво скучающе делает заказ.

— Мне вообще всё равно, я не голодна. Мы как раз поужинали…

— М… Что ела?

— Блины…

— Так вот чё гарью пахло… Спалила?

У меня нет слов… И пока на его лице появляется какая-то отвратительно превосходящая усмешка, я только и могу, что сжимать кулаки и скалиться в его адрес. Ведь всё плохое, что происходит в моей жизни связано непосредственно с его персоной.

— Мы надолго здесь?

— Как мне наскучит, так и пойдёшь…

— Ты в курсе, что мир не крутится вокруг тебя?

— Конечно крутится. Ты просто не поняла ещё с кем имеешь дело… Но я таких знаю… Уже приручал.

— Пффф… Нет, это смешно, блин. Я пошла! Приятного аппетита! — резко встаю с места, но он огрызается.

— Села!

— Хрен тебе на лопате! — иду к двери, пытаюсь дёрнуть, но она не поддаётся. — Какого… Какого фига?! Эй! Выпустите нас! Эй! — долблю в неё, а он спокойно попивает чай.

— Ключ есть только у официантов и у меня… Так что сядь. На своё… Место…

Если бы можно было извергать пламя, я бы сейчас именно так и сделала. Не просто злюсь. Ненавижу…

Грузно плюхаюсь напротив снова, скрещиваю на груди руки и выбираю молчать, откинувшись на спинку сиденья.

— Ты живёшь с мамой…? Ещё с кем? Марина…

Игнорю, а он смотрит… Ох, как он смотрит. В этих тёмных блюдцах можно утонуть. Ну и глазища у него…

— Я о тебе тоже ничего не знаю…

— И? Почитай в интернете…

— Это вообще не то. Ты и сам это знаешь… Свалился как снег на голову! Не даёшь даже дышать нормально… Что тебе так заело, не понимаю…

— Может, я хочу, чтобы моей была? — спрашивает он, глядя на меня совершенно серьёзным взглядом. И я хмурюсь, округляя глаза.

— Я…? Чего? Что за бред вообще… Ты меня не знаешь…

— Знаешь, как люди выбирают себе цацки?

— Что за вопрос такой…

— Ну знаешь, нет? Отвечай просто…

— Не знаю… По красоте, наверное… Такие как ты по стоимости, возможно…

— Красота субъективна… Деньги приедаются… Мы выбираем то, что вызывает эмоции. Все мы. Такие как ты, я — не важно. Так вот ты… Вызываешь у меня эмоции. Так понятнее?

— И что теперь… Я тебе не цацка, Анжей.

— Не цацка, но… В этом мире всё продаётся и всё покупается, детка… Даже такие как ты…

Как же отвратительно это слышать…

— Это сделала… Оксана Арефьева? Так?

Я тут же сглатываю и смотрю на него, слыша, как сердце долбит о рёбра.

— Кто-то сказал тебе? Аня?

— Не важно. Просто скажи… Одно твоё слово, и она к тебе больше ни на метр не подойдёт…

— М… А взамен что?

— Ты… Я уже сказал…

— Я… Что? В качестве твоей подстилки?!

Он вдруг снова усмехается и матерится себе под нос.

— Ты в кого такая? Умерь свой пыл… Рано или поздно это придётся сделать. Лучше добровольно, чем когда тебе покажут место, пойми меня правильно…

— А ты не угрожай мне… Я не хочу тебя ни о чём просить. Я сама справлюсь…

— Да? Ты так уверена?

— Да, уверена…

— Сегодня… Последний шанс, Марина… Завтра эти дуры собираются тебя избить…

— С… С чего ты вообще это взял?! Ты что?! Общался с ними?!

— Да мне в универе всё и все передают, малыш. Нет ничего о чём бы я не знал, если хочу это знать. Поэтому… Тебе нужна моя помощь или…

— Нет! По-прежнему нет! — скрещиваю на груди руки.

— Ну ладно… Как знаешь тогда, языкастая…

— Я не языкастая… Прекрати меня так называть!

— А, по-моему, ты именно такая… Ещё дерзкая… Нуждающаяся в крепком плече рядом, чтобы за тебя решали и думали. Чтобы тебя саму держали в узде, а-то ведь ты сама не понимаешь, как притягиваешь неприятности…

— Всё сказал?! — спрашиваю гневно и встаю. — А теперь отвези обратно домой. Я с тобой ни за что не буду, Чернов! Чем такое плечо рядом иметь, проще утопиться!