Хочу твою... подругу

Глава 20. Сказочник. Хочет!

Карандаш на экране пишет, пишет, пишет… Замирает. Снова пишет. Замирает. Пишет.

Наблюдение за ним похоже на транс, как при медитации. Но эмоции другие. Если в позе лотоса или в шавасане тело и мозг уже привычно перестраиваются на внутреннее видение, то тут… Я с неудовольствием ощущаю напряжение. И нетерпение. И… Слабость? Нет, не слабость… Невозможность управлять ситуацией. И это бесит.

Что само по себе удивительно.

Меня мало что может взбесить с тех пор, как осознал себя и свое место в мире. И понял, что от моих эмоций ничего не зависит.

Окружающему пространству плевать, злюсь я, раздражен, доволен или недоволен.

Все будет идти так, как идет.

Поезд не приедет раньше из-за того, что я тороплюсь и нетерпеливо смотрю на часы. Человек не станет умным, потому что мне не нравится с ним, тупым, общаться.

А если я не могу изменить окружающее пространство, какой смысл тратить на него свои эмоции?

Надо менять отношение.

Я поменял.

И воспринимать несовершенство этого мира стало проще…

И вот сейчас…

Почему она так долго?

Думает?

О чем тут думать?

Пишет и стирает, пишет и стирает…

А я испытываю удивительно разрушительное желание швырнуть телефон в стену.

Ловлю себя на этом и поражаюсь. Себе.

И тому раздвоению сознания, которое сейчас наблюдаю.

Что мне принесут мои эмоции? Негативные? Странные? Давно забытые?

Ничего.

Моя волнующая Задача напишет то, что я хочу?

Нет.

Я не могу на нее воздействовать на расстоянии. Больше, чем уже воздействовал.

Конечно, я могу опять на нее надавить и уверен, что она поддастся. Но… Этот метод я уже пробовал. И не уверен прозрачности результатов.

Моя Задача — переменный, крайне переменный элемент тут. Тот самый, от которого зависит чистота эксперимента. Да и сам эксперимент.

Нет…

Надо оценить степень ее свободы воли.

Почему она так долго, мать ее???

Снова гипнотизирую карандашик. Снова делаю то, чего не делал с сознательного возраста: мысленно уговариваю вселенную начать работать по моим законам. Они же правильные! Самые логичные из возможных! Почему нет?

Напиши!

Слышишь? Напиши, что хочешь! Пиши!

— Это ты? — появляется на экране текст, к которому я не готов оказываюсь.

Что значит этот вопрос?

— Это я.

Ответ малоинформативный и глупый. Но тут ничего не поделаешь.

Повисает пауза. И я начинаю думать, что Алена больше ничего не напишет, пытаюсь найти еще способ, что-то ей написать. На краю сознания уже привычным темным облаком — удивление. У меня нет запасного плана.

Всегда был. В любых условиях. А тут…

Нет, так нельзя.

Надо успокоиться.

Я аккуратно кладу телефон на пол, сажусь в позу лотоса, прикрываю глаза, пытаясь найти привычное гармоничное состояние…

Она не может вывести меня из себя.

Ничто не может…

— Что ты хочешь от меня?

Может.

— Я хочу рассказать тебе сказку, Алена.

— О чем?

— Не так быстро. Ты скучала по мне?

— Нет.

Лгунья.

— Лгунья. Скучала. Видела меня во сне?

— В кошмарах.

— Это были правильные кошмары.

— Тебе-то откуда знать?

— Я все о тебе знаю. Сегодня на тебе была узкая юбка. Надень ее завтра.

Пауза. Удивлена? Мне нравится ее удивление. Оно вкусное. Правильное. Наконец-то она правильно начинает реагировать… И мой мир постепенно…

— Ты меня видел сегодня? Где?

— Это не важно. Сказку? На ночь?

— Важно! Не нужна мне твоя сказка! Я наберу сейчас! Отвечай!

Она в самом деле набирает.

Отключаю видео, оставляю громкую, сажусь поудобней, позволяя энергии победы пройти по телу. Потому что я победил. Она делает первый шаг. И я ее к этому не принуждаю. Никак не манипулирую. Разве что… Чуть-чуть. Но это не манипуляции, а всего лишь верно выстроенные алгоритмы.

— Джокер? — голос Алены нервный и высокий, все равно запускает по телу цепную реакцию: гормоны стресса перемешиваются с гормонами удовольствия, образуя взрывную смесь. И мне стоит ограничить связь с источником этого коктейля.

Стоит. Но… Не хочу.

— Да, — шепчу я, но динамик моего телефона очень чувствительный, потому Алена точно слышит каждое слово. Каждый звук.

— Я… Черт… — выдыхает она, и я ощущаю этот теплый выдох на своей коже. Она так же дышала, когда я брал ее. В кабинке старого скрипучего колеса обозрения. На песчаном осеннем пляже. Сейчас хочу.

— Хочу тебя… — выдаю, не дожидаясь ее реакции. Просто потому, что не могу терпеть. — Я хочу тебя взять, Алена. Снять эту юбку. Ты ее сняла?

— Да-а-а… Но…

— Что на тебе сейчас?

— Фут-болка… — в два приема выдыхает она.

Как легко моя Задача входит в один ритм со мной! Это высший уровень синхронизации.

— Покажи. Себя.

— А… Ты?

— И я.

Устанавливаю телефон так, чтоб камера брала мой голый торс и чуть ниже. И включаю видео.

И замираю, едва сдержавшись, чтоб не податься вперед и не спалить себя.

Моя Задача… Она полулежит. И не в футболке, а в чем-то открытом. Настолько открытом, что я не могу оторвать взгляда от белых полушарий груди, молочных, нежных на вид и наощупь. Непроизвольно тянусь к экрану, словно желая поймать, кроме визуального, еще и тактильный кайф. А Алена, чуть смущаясь, проводит пальчиками по красной маске, напоминая мне нашу с ней первую встречу. Ту самую, после которой моя жизнь резко повернулась на сто восемьдесят градусов.

Ошейник с шипами… Куда ты так собралась, Задача моя?

— Куда ты собралась в таком виде? — снова шепчу я, рискуя не выдержать и повысить голос.

— Никуда… — теряется чуть-чуть она, — просто… Просто… Ай, ну все!

Не понял.

Ничего.

Ни мотивов, ни поступков, ни их объяснения.

— Сказку про Красную шапочку любишь? — шепчу я, решив оставить на потом все попытки найти логику в ее поведении.

— Эм-м-м… Не то, чтобы…

— Знаешь, что есть другая ее редакция?

— Э-э-э… Ты реально будешь сказку рассказывать?

— Конечно. Сейчас будет зачин. Раздевайся.

Алена хлопает ресницами, кусает губы. Жадно смотрит в экран. Я знаю, что она там видит: мой живот, грудь, руки на бедрах… И ей явно нравится. Взгляд расфокусирован, губы приоткрыты.

Чувственная очень.

Пылкая.

Но переменчивая.

Неуловимый вирус новой модификации.

— Я жду.

— А ты?

— Посмотрю на твое поведение.

Она сомневается, но затем выдыхает:

— Ладно…

И расстегивает пуговки на темном корсете. Не понимаю, что это такое: декоративное что-то, или она в самом деле дома так ходит. Впрочем, без разницы. Мне нравится.

Изучаю ее оголившуюся белую грудь.

— Проведи ладонью…

— Зачин!

Ладно, заслужила.

— В одном темном-темном городе жила девочка.

— Что-то мне это уже не нравится. — Бормочет она, — не люблю всякие страшилки.

Сомневаюсь. Не любила бы, не пошла бы со мной…

— Пальцы на грудь. И покажи мне соски.

— Сказку!

Капризничает.

И кладет пальчики на грудь, отгибая корсет и показывая мне соски. Острые. Розовые.

Воздух резко кончается, опираясь кулаками на коврик перед собой, подаюсь вперед.

Она видит изменения в моей позе, внимательно вглядывается…

— Однажды она… — шепчу я, гипнотизируя тонкие пальчики, скользящие по нежной коже и думая только о том, что хочу облизать ее. Всю. — Пошла гулять… В одно очень-очень опасное место… — шепот превращается в хрип, когда Алена откидывается назад чуть-чуть и принимается расстегивать корсет еще ниже. — Ниже…

— Дальше… — стонет она, прикусив губу, — сказку. Дальше.

— И там ее хотели сожрать шакалы…

— Шакалы? — выдыхает она, укладываясь так, чтоб я видел ее грудь крупно и нижнюю часть лица. Самое завораживающее зрелище в моей жизни…

— Да… И они бы сожрали ее, но ее спас один… Волк…

— Волк? Как самонадеянно…

— Нет. Правдиво.

— Сказки лгут.

— Моя — нет. Пососи пальчик.

— Продолжай!

— Палец в рот.

— Ах… Злой волк…

— Да… Волк был злой… Но он увидел девочку… Такую глупенькую и беззащитную…

— Сейчас обидно было…

— Это тоже правда. Глупенькая. Пошла в опасное место одна.

— Не одна!

— С еще одной глупенькой девочкой. Беззащитная. Приоткрой рот.

— Покажи мне… Себя.

— Сначала сказка.

А потом я приеду и все тебе покажу.

Этого я не говорю, конечно. Это будет красивым финалом моей сказки. Правильным.

— Волк забрал девочку у шакалов, но не съел… А только попробовал…

— Ничего себе, попробовал…

— Мокрым пальчиком по соску проведи. Хочу посмотреть, как он среагирует…

О… Да-а-а…

— А потом девочка убежала… Она думала, что Волк про нее забудет… Еще так сделай. Но она не учла одного: Волку нравится охота. И чем дальше она убегает, тем приятней ее находить… И делать с ней все, что может сделать злой Волк с беззащитной девочкой. Запомни это движение. Я сейчас приеду.

— Семен, подожди!

Семен?

Какой еще, мать его, Семен???