Развод с императором. Лед истинности

Глава 26

Я не знала, что со мной. Почему-то я чувствовала только холод. Но он не обжигал, просто был.

В тот момент, когда над моей шеей занесли топор, за секунду до удара что-то внутри треснуло — тихо, беззвучно, как лёд на озере в первый мороз. И мир замёрз. Не снаружи. Во мне.

— ОСТАНОВИТЬ КАЗНЬ! — разорвало тишину. Голос, знакомый до костей. Драконий рык, от которого раньше дрожала земля под ногами.

Топор ударил в пень рядом с моей щекой. Дерево вздрогнуло, а я нет.

Мне было всё равно. Я сидела внутри себя — в панцире изо льда, сквозь который звуки доносились глухо, будто из-под воды. Крики толпы — далёкий гул. Шаги — вибрация пола. Даже собственное дыхание я не слышала.

Меня подняли. Руки знакомые, тёплые, дрожащие. Они обвили моё тело. Я видела перед собой лицо мужа: перекошенное, мокрое, с размазанными слезами по щекам. Губы шевелились. Слова падали на меня, как снежинки на замёрзшее озеро — не таяли, не проникали.

— Прости… Прости… Моя маленькая королева… Прости…

Я смотрела. Видела. Но внутри — пустота. Ни облегчения. Ни ярости. Ни даже тени того, что когда-то было любовью. Только лёд. Гладкий, прозрачный, безупречный лёд, покрывший всё: сердце, память, душу.

Меня несли. Коридоры плыли мимо — бархат, золото, лица придворных, расплывшиеся в маслянистые пятна.

Я видела, как служанки разжигают камин. Пламя вспыхнуло — яркое, живое. Но жара не коснулась меня. Я лежала на кровати, завёрнутая в одеяло, и смотрела в потолок. Не думала. Не хотела. Просто была.

Потом пришла Клеофа. Её пальцы — сухие, узловатые — легли на мою грудь. Магия скользнула по коже: синяя вспышка, мерцание татуировок на её руках. Я видела это. Но не чувствовала. Как будто магия скользила по стеклу, а не по плоти.

— Дышит… — прошептала Клеофа. — Но очень слабо.

Иаред сел рядом. Его рука легла на мою. Он дышал на мои пальцы — горячо, отчаянно, будто мог вдохнуть в них жизнь. Я смотрела на его губы, на то, как он трёт мои пальцы, пытаясь вернуть им тепло.

Но я не чувствовала его прикосновений.

Это осознание ударило первым проблеском чего-то похожего на страх. Не эмоцией — мыслью. Холодной, ясной мыслью: это неправильно. Я должна чувствовать. Я должна радоваться. Он спас меня. Он поверил. Это — то, о чём я молила богов на эшафоте. Это — спасение.

Но внутри — ничего.

Я смотрела на его лицо, на слёзы, на дрожащие губы, на то, как он целует мои пальцы, как шепчет моё имя — и не чувствовала ничего. Ни нежности. Ни боли. Ни даже жалости к нему.

И это начало пугать.

Не страх смерти. Не страх боли. Страх вечности в этом состоянии — когда мир существует вокруг тебя, а ты — пустая оболочка, смотрящая сквозь стекло на чужую жизнь.

Судьба явно решила посмеяться надо мной! Спасение пришло, а я уже не способна его принять.

Глава 27

Клеофа поднесла к моему рту чашку. Горький запах ударил в нос — травы, коренья, что-то металлическое. Я выпила. Не потому что хотела. Потому что глотательный рефлекс ещё работал. Жидкость скользнула вниз — тёплая, едкая. Но и она не согрела.

Я засыпала. Не погружалась в сон — просто гасла, как свеча без воска. Последнее, что я увидела: Иаред, сидящий у кровати, держащий мою руку в своих ладонях. Его лицо — маска отчаяния. А я — равнодушная статуя, не способная даже моргнуть в ответ.

Тьма.

Потом — свет за веками. Я открыла глаза.

Комната. Солнце за окном — бледное, зимнее. На подушке — следы от моей головы. На руках — ни инея, ни кристаллов. Кожа — просто кожа. Тёплая. Живая. Даже без синяков и ссадин. Ничего не болело.

Я села. Движения были чужими — механическими, будто я управляла куклой. Пальцы потянулись к губам. Иней растаял. Губы — мягкие, обычные. Я провела ладонью по щеке. По шее. По груди.

Ощущение было. Ткань простыни под пальцами. Холод дерева стола. Собственное дыхание в горле — лёгкое, почти незаметное.

Считай, первый шаг из могилы! Я обрадовалась, трогая всё, что меня окружает. Да! Я чувствую! Чувствую шелк наволочки, чувствую пальцами вышивку…

Я приложила ладонь к груди.

Сердце билось. Тихо. Ровно. Монотонно, как капли воды в пустой бочке. Под пальцами — кожа, кости, плоть. А глубже, там, где раньше жила любовь, боль, страх, надежда — ледяная корка. Тонкая. Хрупкая. Но непробиваемая. Я физически ощущала её: хрустящую, прозрачную, как глазурь на ягоде. Она не давала сердцу сжаться от горя. Не позволяла ему трепетать от радости. Она просто была — вечная, безмолвная тюрьма для того, что когда-то умело любить.

Оно больше не болело. Оно просто… было. Как камень. Как лёд на реке весной — ещё держится, но уже знает, что растает. Или нет.

Дверь открылась.

Я не обернулась. Я по шагам узнала, кто это…

— Ингрид… — прошептал голос мужа.

Я услышала. Узнала голос. Но внутри — тишина. Ни трепета. Ни боли. Ни даже тени того, что когда-то заставляло сердце биться чаще при одном его имени.

Я медленно повернула голову.

Он стоял в дверях. Без короны. Без плаща. Просто мужчина — высокий, измождённый, с тенью под глазами и трещиной в душе, которую я видела даже сквозь лёд внутри себя. Его плечи опустились — не от усталости. От бессилия. От того, что он держит в руках своё преступление и не знает, куда его положить.

Он смотрел на меня — и в его глазах была целая вселенная: раскаяние, надежда, страх, любовь, боль. Всё сразу. Всё — для меня.

— Прости меня, — прошептал он, и его руки обвили мои плечи сзади. Пальцы впились в кожу — не грубо, а отчаянно, как тонущий хватается за спасательный круг. Его губы коснулись моего плеча — того самого места, где ещё вчера натирала до кровавых мозолей ржавая цепь с камнем «Убийца».