Клятва на крови

Глава 2. Первый раунд

(примерно за месяц до «сделки»)

Вечер был чересчур вычурным, даже по меркам её отца. Хрусталь, жемчуг, золото, сырое и блестящее, как кровь под лампой. Всё происходящее было спектаклем: натянутые улыбки, политые брютом фразы, взгляды с прицелом.

Алиса стояла у лестницы. Спина прямая, пальцы замкнуты на мундштуке. Курила не потому, что любила — потому что это злило отца. И потому что дым маскировал тревогу.

Она не была украшением этого зала — она была сигналом. Опасным, противоречивым, завораживающим.

Несмотря на хрупкость, в ней читалась порода. Волнистые пшеничные волосы, падающие на плечи, высокие скулы, точёный нос, полные губы и бездонные голубые глаза — в них всегда отражалось больше, чем хотелось бы показать. Уязвимость, прятавшаяся за решимостью. Холод — за огнём.

Она скользила взглядом по лицам. Кто-то боялся её как дочери босса. Кто-то — как будущей пешки. Те, кто смеялся слишком громко, уже проиграли. Те, кто молчал — вызывали интерес.

И тут он вошёл.

Без фанфар. Без представлений. Просто шагнул в зал — и всё вокруг на секунду замерло.

Марко Россо. Двадцать четыре. Красивый до опасности. Черты лица будто высечены скульптором: острые скулы, прямой нос, губы с чуть насмешливой линией. Глаза — темно-зелёные, почти чёрные в полумраке, с тем самым взглядом, от которого люди забывают, о чём хотели сказать. Волосы — чёрные, блестящие, зачёсаны назад, подчёркивая форму черепа и линию челюсти.

Он был одет в итальянский костюм оттенка мокрого асфальта, идеально скроенный. Не просто сидел — обтекал его, как доспех. И в каждом движении чувствовалась хищная грация — как у пантеры, зашедшей в клетку с хрустальными стенами.

Алиса задержала взгляд. Не потому что захотела. Он поймал её глазами — и не отпустил.

Он не пошёл к ней сразу. Сначала — к её отцу. Рукопожатие. Полуслово на итальянском. Вся сцена — на публику. Но взгляд… взгляд всё время возвращался. К ней.

— Не подходи, — пробормотала она, сжав пальцы. — Не смей.

Он подошёл.

— Сигарета — под твой возраст или под твой характер? — Голос низкий, с бархатной хрипотцой и лёгким акцентом. Он говорил так, будто вкус пробовал.

— А ты под чей заказ? Папин или сам решил поиграть?

Он усмехнулся. Легко. Не обиженно — хищно.

— Люблю смотреть, как львицы защищают территорию. Особенно — если её пока никто не оспаривал.

Она щёлкнула мундштуком, бросила окурок в хрустальную вазу.

— Территорию не нужно защищать, если ты — огонь. Только дураки с ним играют.

Марко кивнул. Принял удар — с уважением.

— А я думал, ты только на фотографиях такая. Рад, что ошибался.

— Не льсти себе. Просто я была в плохом настроении, — она уже разворачивалась, но вдруг — мягче:

— Алиса.

Он взял её руку. Не для поцелуя — просто коснулся.

Ладонь горячая. Уверенная. Без намёка на спешку.

— Марко. Пока — просто гость.

Они ещё секунду смотрели друг на друга — как бойцы на арене. Кто первый дрогнет?

Она ушла в толпу. Не оборачиваясь.

Оставив за собой аромат бергамота, и что-то ещё — вызов.

А он смотрел ей вслед. И в его глазах уже рождалась стратегия.