Клятва на крови

Глава 3. Пора

Аэропорт пах стерильным кофе и усталостью. Люди спешили, кто-то обнимался, кто-то молчал. У всех была своя цель, свои планы. У Алисы — только приказ.

Она стояла у окна бизнес-зала, держала в руках паспорт и билет. В графе «место назначения» значился Палермо. Сицилия.

Новая жизнь — по подписанному кем-то контракту.

За спиной тихо закашлял телохранитель — не тот, кого она знала с детства. Новый. Бесцветный. Беспощадно молчаливый.

Она не обернулась.

— Всё как в кино, да? — проговорила. — Девочка в пальто. Билет в один конец. Дублёнка и сломанный GPS.

Он промолчал.

Алиса снова посмотрела в окно. Весна здесь была другой. Серой. Не как в Москве, где снег тает с боем, с криками, с грязью. Здесь весна просачивалась исподтишка.

Как и всё в её жизни — исподтишка.

Она не собирала вещи. Лена — одна из старых служанок дома — всё упаковала сама, без слов. Только взглядом дала понять: ей жаль. Очень жаль. Алиса не спорила. Зачем? Это была не поездка, а... сделка. Переездом это не назовёшь. Побегом — тоже. Побег — когда ты бежишь сам. А её везли.

Самолёт подали под вечер. Частный, как и всё в этом мире. Всё элитное, гладкое, под контролем. Даже её жизнь — идеально отглаженная драма с плохим сюжетом.

Сицилия встретила её запахом моря и тёплым ветром, словно хотела обмануть — притвориться доброй. Водитель ждал у трапа. Он молча кивнул и открыл дверь чёрного «Мазерати».

В машине пахло кожей и дорогим терпением.

Дорога тянулась вдоль побережья. Ландшафт будто нарисован: кипарисы, виноградники, дома с терракотовыми крышами. Всё слишком красиво, чтобы быть правдой. Как лицо Марко.

Алиса не спрашивала, куда они едут. Адрес ей выдали на бумаге, как приговор. Большой дом на холме. Частные ворота. Охрана. Камеры. Всё как надо — тюрьма, только с видом на море.

У ворот стоял сам он. Марко. В чёрной рубашке, с расстёгнутым воротом и спокойной уверенностью человека, который всегда получает то, что хочет.

Она вышла из машины, выпрямилась. Не торопилась. Не улыбалась.

— Добро пожаловать, — сказал он. Голос чуть ниже, чем она запомнила. Или просто день был слишком долгим.

— Я не гость, — ответила Алиса. — Я — часть сделки. Как и ты.

Он кивнул. Без издёвки.

— Тогда давай притворимся, что мы оба умеем играть в эту игру.

Он подал руку. Она не взяла.

Дом внутри оказался не похожим на те, что она знала. Меньше золота, больше камня и тени. Простор, тишина, мягкий свет. И... одиночество.

— Твоё крыло — наверху, — сказал он. — Хочешь — закроем на ключ изнутри. Хочешь — оставим открытым.

— Без разницы, — ответила Алиса, поднимаясь по лестнице. — Всё равно мы оба знаем, кто тут хозяин.

Он не возразил.

Комната была большой. Белые простыни. Массивная кровать. Тишина. Она бросила сумку, подошла к окну. Внизу — море. Спокойное, как ложь.

Алиса коснулась стекла.

Пальцы остались холодными.

— Ну что, Марко Россо, — тихо выдохнула она. — Посмотрим, чья игра окажется смертельнее.