8 Марта. Инструкция по захвату миллиардера

Пролог

— Ты вообще помнишь, как я выгляжу без фильтров и обложек? — Лера стояла посреди его кабинета, словно сошла с рекламного баннера: длинные ноги, идеальная осанка, волосы — глянцевой волной по плечам. Топ-модель, лицо брендов, королева подиумов… и сейчас — буря в шелковом халате.

Демид даже не сразу понял, в какой момент обычный вечер превратился в показ высокой драмы.

— Лер, у меня дедлайн. Завтра встреча с инвесторами.

— У тебя всегда дедлайн! — вспыхнула она. — Инвесторы, сделки, контракты! А я? Я в каком месте твоего графика, Демид?

Он медленно закрыл ноутбук. Нервный тик века он подавил с трудом.

— Это не повод мне изменять.

В комнате повисла тишина. Звенящая. Лера прищурилась — красиво, как на съемке для парфюмерной кампании.

— Ах вот как? То есть ты занят, а виновата я?

— Ты сама сказала, что «устала быть одна». И что тебе «нужен мужчина рядом».

— Да! Рядом! А не в соседнем часовом поясе по видеосвязи!

Она схватила сумочку — крошечную, но, судя по звуку, с характером.

— Знаешь что? Тебе придется заслужить мое прощение. Если вообще захочешь. Потому что… — Лера выдержала паузу, достойную финала сезона, — мы расстаёмся.

— Лера…

— Нет. Всё. Я устала конкурировать с твоей работой.

И она ушла. Громко. С хлопком двери, от которого в прихожей качнулась картина. Тишина снова вернулась. Но уже другая — пустая. Демид пару секунд смотрел на закрытую дверь. Потом выдохнул.

— Отлично. Просто отлично.

Он потянулся к смартфону. Если уж страдать — то с комфортом. Открыл приложение доставки, ткнул в любимый сет роллов, добавил еще один — «антистресс». Подумал. Добавил третий. В комментарии к заказу написал: «Привезите быстрее, пожалуйста. Меня только что бросила девушка. Планирую обожраться. За срочность накину чаевые». Палец завис над кнопкой «Оплатить».

— Ну что ж, Демид, — пробормотал он, — сегодня ты официально свободный и очень голодный мужчина.

Заказ приехал подозрительно быстро. Будто кто-то там, наверху, решил: страдающим бизнесменам — без очереди. На пороге стоял курьер. Улыбчивый. С пакетом… и коробкой пиццы.

— Вы Демид? — уточнил он.

— К сожалению, да.

— Тогда это вам. Всё по заказу.

— Я не заказывал пиццу.

Курьер загадочно улыбнулся:

— Ошибки нет.

И ушёл, оставив Демида с пакетом и странным предчувствием. Он прошёл в гостиную, сбросил пиджак на спинку дивана, поставил всё на стол. Сначала достал роллы. Всё верно. Потом — коробку пиццы.

— Ладно… — пробормотал он. — Если это чей-то способ посочувствовать, то сегодня я не против.

Он открыл крышку и замер. Внутри, поверх идеально разложенных кусочков, аккуратно маркером было выведено: «Женись на мне». А ниже — номер телефона.

Демид смотрел на надпись секунд десять. А может и все двадцать. И вдруг усмехнулся.

— Ну надо же… — тихо сказал он. — Меня бросили пятнадцать минут назад, а мне уже делают предложение.

Он откинулся на спинку дивана, снова посмотрел на номер.

— Интересно… это судьба или маркетинг?

И почему-то впервые за вечер ему стало по-настоящему любопытно.