Пташка Барса (СИ)

Глава 60.1

Признание выходит рвано. Это так чертовски страшно. Страшнее, чем стоять в темноте под его взглядом в первый раз.

Потому что сейчас я вручаю ему не тело. Я вручаю ему самую хрупкую, самую глупую, самую незащищённую часть себя.

То самое место под рёбрами, где теперь живёт его имя, его запах, его смех и его злость.

Я протягиваю хрупкое сердце грубому бандиту.

Я смотрю на него, и тревога пульсирует у меня в висках тяжёлым, глухим гулом.

Я чувствую, как подёргиваются его желваки под моей ладонью. А потом… Потом это движение замедляется. Стихает.

Напряжение, которым был налит каждый мускул его тела, начинает таять. Я чувствую это своими пальцами.

– Ну? – он усмехается мягче. – Давай.

– Что? – я хлопаю ресницами, совершенно теряясь.

Мой мозг, который только что работал на пределе, анализируя каждую его микродвижение на предмет угрозы, сейчас даёт сбой.

Давай? Что давай?

«Давай проваливай отсюда к чёртовой матери»?

«Давай заканчивай этот дурацкий спектакль»?

Или… Нет, не может быть. Он не настолько… Прямой. Хотя, стоп. Это же Самир. Он всегда предельно прям.

«Давай мне, раз любишь»?

Боже, я снова всё испортила. Я начала не с того конца. Надо было сначала объяснить про всё остальное, а признание оставить на сладкое, как вишенку на торте.

– В любви признавайся давай, раз решила об этом базарить, – усмехается Самир.

– Так я уже призналась, – тяну я, всё ещё чувствуя себя полной дурой.

– Ты сказала, что признаться собираешься. А признания не было. Вперёд, пташка. Давай, вываливай свои чувства.

И когда он смотрит на меня вот так – с этим внезапно вспыхнувшим интересом, с огоньком в глубине глаз, который вытеснил ледяную пустоту, – становится легче.

Страх отступает, оставляя после себя дрожащую, но живую надежду и эту дурацкую, смущающую необходимость – говорить.

Говорить правду, которую я так тщательно прятала даже от себя.

Я облизываю пересохшие губы, обнимаю мужчину за шею. Руки скользят за его голову, пальцы впиваются в короткие, жёсткие волосы на затылке.

В груди распускается что-то тёплое и колючее одновременно, как цветок кактуса. Страшно. Очень страшно. Но и пьяняще от волнения.

– Я тебя люблю, – шепчу я прямо в его губы. – Оказывается, очень. И я не хочу с тобой расходиться. Я бы… Я была бы рада быть с тобой проводить всё время.

– Ну и заебись.

Его руки, мощные и быстрые, смыкаются на моей талии. Я вскрикиваю от неожиданности, когда Самир легко поднимает меня, отрывает от пола.

Через мгновение я снова сижу на холодной, жёсткой поверхности того же железного стола.

Самир резко наклоняется ко мне, его лицо приближается, губы целятся в мои.

Но я упираюсь ладошкой в его торс, не давая завершить манёвр.

– Стой, – я рвано выдыхаю, отворачиваясь от его губ. – Самир, мы не договорили. То, что я тебя люблю, ничего не меняет. Я не… Разве ты не… Ты чувствуешь что-то ко мне?

Самир отстраняется. И моё сердце работает на износ, как загнанный механизм. Долбит по рёбрам глухими, тяжёлыми ударами.

Что он ответит? Что он чувствует? Мне нужно знать.

От этой тишины, от этой паузы, сердце рвётся на части. Кажется, если Самир сейчас скажет «нет» или просто рассмеётся, сердце просто остановится.

Замрёт и треснет.

Барс упирается ладонями по бокам от моих бёдер, снова наклоняясь. Заключает меня в клетку из своих рук и тела.

– Предположим, – скалится он.

– Это не ответ! – я вспыхиваю, и боль в груди на секунду сменяется всплеском возмущения. – Я ожидала…

– Свою мысль развивай, пташка. Как, бля, вяжется любовь и нежелание приезжать ко мне.

– Не к тебе! Сюда. В это место. Самир, я так не могу больше. Это тюрьма. Здесь мне не по себе. Каждый раз, когда я захожу сюда, меня тошнит. И все эти люди… Охранники… Они смотрят. Они не просто смотрят, Самир, они… Пропитывают тебя этим взглядом. Как будто я не человек, а экспонат. Каждый раз, когда мы рядом, мне кажется, что за нами подглядывают.

Я сглатываю плотный ком, который с каждым словом лишь разрастается. Невыносимо сложно это говорить.

Я словно отрываю куски души, когда выкладываю всю правду. Но я больше не могу иначе.

– Мне страшно, что кто-то снова тронет, – шепчу я. – И да, ты защитишь. Ты убьёшь. Но это не нормально! Я не хочу, чтобы за право быть со мной, тебе приходилось кого-то почти убивать! Я не хочу этих свиданий с оглядкой на камеры, с участием Самойлова, который смотрит на нас, как на цирк!

Я рвано дышу, задыхаюсь. Воздух, кажется, заканчивается. Голова тяжелеет, в висках стучит.

Я опускаю голову, не в силах больше смотреть на мужчину. Страшно. Невыносимо страшно увидеть его реакцию.

Увидеть раздражение, злость, презрение к моей «слабости». Ведь он же здесь живёт. Для него это – дом, владения, зона контроля.

А для меня – кошмар, в котором единственный свет – это он.

– Я не смогу так, – я мотаю головой, и слезинка срывается с ресниц, оставляя на щеке мокрый, горячий след. – Самир, не смогу. Всю жизнь ездить в такие места. Видеть тебя только благодаря каким-то изощрениям.

Мысль о вечности таких свиданий, в этой серой, пахнущей тюрьмой клетке, сжимает горло тисками.

Это не жизнь. Это каторга для двоих.

И моя любовь – недостаточно прочный фундамент, чтобы выстроить на нём дом из решёток и унижений.

– Временная хуйня, – отрезает мужчина. – Дальше всё наладится.

– Наладится? Как? Ты ведь в любом случае будешь нарушать закон. Я буду! А я… Господи. Когда я писала на тебя заявление – я была другой. Совершенно другой, Самир. Я верила в то, что есть правила. Есть закон. Что он – как большая, надёжная стена, которая защищает маленьких и слабых от больших и сильных.

Кто я теперь? Та девушка, которая верила в справедливость, умерла в тот день, когда Булат похитил меня.

А кто родился вместо неё? Девушка, которая ворует минуты счастья в тюремной камере, которая целует бандита и шепчет ему о любви, пока его друзья-хакеры глушат камеры?

Которая боится не закона, а того, что её отнимут у этого бандита?

Мне это не нравится. Эта новая версия меня. Она сильнее, да. Смелее. Раскрытее в своей дикой, животной страсти.

Но она же грязнее. Она ходит по краю, по самой кромке, где стирается грань между «вынуждена» и «сама захотела».

– Я боюсь, – выдыхаю я. – Боюсь, что чтобы быть с тобой… Мне придётся стать совсем другой Эвелиной.

Я замолкаю, опустошённая. Вся моя душа, все мои страхи и противоречия – выложены перед ним.

Это хуже, чем признание в любви. Это признание в том, что я потерялась. И не знаю, хочу ли найти дорогу назад, если она ведёт прочь от него.

Но я больше не могу закрывать глаза на то, что происходит. Не могу знать, что каждый мой визит к нему – это пазл из нарушений, взяток и риска.

– Блядь, – тянет Самир после долгой паузы.

Подушечки его пальцев мягко давят мне под подбородок. Приподнимают мою голову, заставляя оторваться от созерцания моих собственных дрожащих колен и встретить его взгляд.

– Услышал, – кивает мужчина. – Доводы хуёвые и слабые…

– Барс!

– Но я их услышал и понял. Окей. Пару месяцев сможешь ещё потерпеть? Приглушишь свой моральный компас?

– Па… Пару месяцев?

Самир смотрит на моё растерянное лицо, и уголок его губ дёргается. Не в ухмылке. В чём-то другом.

В чём-то, что отдалённо напоминает… Обещание?

– Я скоро по УДО откинусь, пташка, – говорит он. – Таскаться ко мне не придётся. Будешь меня в нашей хате изводить.