Пташка Барса (СИ)

Глава 25.1

Меня будто током пробивает. Всё в голове хлопает, будто лампочки перегорают одна за другой.

В груди взрывается гулкий страх. Не просто тревога – паника, чистая, первобытная.

Холод ползёт по спине. Я вжимаюсь в стенку фургона, железо под спиной ледяное, будто сам ад приложил руку.

Мне конец.

Господи, зачем я им? Разве Барс хоть на что-то согласится ради меня?

Я ведь просто игрушка для него…

Мысли скачут, путаные, неуправляемые. В голове хаос, как будто кто-то тасует карты паники.

Фургон трясёт, гул мотора бьёт по ушам. Один из мужиков наклоняется ко мне. Его силуэт заслоняет свет из окна.

Я дёргаюсь, рефлекторно, сжимаю кулаки. Кричу. Не слышу себя, только рёв мотора и грубый смех.

Я ударяю его локтем, пытаюсь отползти, ногами отталкиваюсь от пола, но пространство слишком тесное.

Меня кидает в сторону, железо режет плечо, дыхание сбивается. Он тянется снова – я царапаюсь, пинаюсь, задеваю что-то твёрдое, раздаётся глухой удар.

Фургон шатает, от тряски нас всех мотает по стенам. Мгновение хаоса, крики, ругань.

– Сука бешеная! – рявкает амбал.

Я хватаюсь за всё подряд, но ничего не помогает – руки скользят, ладони горят. Всё тело летает, как в стиральной машине.

Бах!

Выстрел. Потом ещё один. Металл визжит, пули царапают кузов, свистят рядом.

Слышу, как что-то стеклянное лопается, как водитель орёт, а рядом матерятся.

Несколько банд, погони, выстрелы – а я, как дурочка, в центре всего этого месива.

Можно остановочку, пожалуйста? Я быстро выскочу!

Всё тело дрожит, дыхание рвётся. Губы сухие, руки онемели. Всё кружится, стучит, звенит.

Амбал снова тянется ко мне. Я вижу, как его рука летит, огромная, грязная, и от страха просто действую.

Скольжу по полу, ударяю его коленом – бах! Он орёт, сжимает ногу, и фургон снова подбрасывает нас обоих.

Он ругается, падает вперёд, упирается ладонью в стену, чтобы не рухнуть. Я вижу, как пот по его шее скатывается, слышу хриплое дыхание.

Меня пробивает дрожь. Я прижимаюсь к полу, тело ломит от каждого рывка машины.

Амбал снова тянется ко мне, и я действую, даже не успев подумать. Инстинкт. Чистая паника.

Рука сама срывает с шеи шарфик – и я, не прицеливаясь, со всей силы бросаю ему в лицо.

– Ах ты ж, блядь! – взвывает он, схватываясь за щёку.

Фургон подпрыгивает, нас обоих швыряет в стороны, но его голос всё равно перекрывает гул мотора.

– Пизда тебе, сука! Слышишь?! Я тебя щас!

Он сипит, матерится, а я сжимаюсь в комок, прижимаюсь к стенке. Сердце колотится так, будто сейчас выпрыгнет.

Я дрожу вся – от ужаса, от адреналина, от того, что не понимаю, что сделала.

Он шипит, сгибаясь, держится за лицо, стонет, злобно сплёвывает. А я таращусь на него в шоке.

Подумаешь, шарфиком ударила! Чего так взвыл-то? Это ж не кирпич!

И тут доходит.

Ой.

На шарфике же была брошка Марго. Та самая, остренькая, с тяжёлым металлическим цветком.

Я машинально моргаю, глаза расширяются. Он убирает ладонь, и я вижу – кровь. Царапины от брошки на щеке и возле глаза, тонкие, но длинные, будто кошка с ножами в лапах прошлась.

Упс?

Амбал поднимает на меня взгляд. Тяжёлый, тёмный, звериный. И этого взгляда достаточно, чтобы по позвоночнику побежали мурашки.

Он двигается вперёд, я пячусь. Паника взрывается внутри. Хочется кричать, но голос застрял где-то между ртом и сердцем.

Зато водитель орёт матом во всё горло, выкручивает руль – и нас всех швыряет из стороны в сторону.

Я даже боли не чувствую – всё тонет в адреналине.

Мотор ревёт на пределе, а снаружи – визг шин, хлопки выстрелов, рваный вой сирен или ветра, я уже не понимаю.

Перед глазами мелькает всё, как в замедленном фильме.

– Убью суку, – рычит амбал.

И я снова действую, не думая. Просто инстинкт. Шарфик – мой верный боевой товарищ.

Я снова замахиваюсь и со всей силы луплю им по его лицу. Тот орёт, стонет, отшатывается, прикрываясь руками.

– Да что ж ты за демон мелкий! – сипит он, матерясь.

Мозг отключён, остались только рефлексы. Второй амбал делает шаг в мою сторону – и я, не раздумывая, сдёргиваю ботинок с ноги.

Больно, неудобно, но в тот момент это кажется идеальным оружием.

– Получай! – вырывается у меня, и я с размаху кидаю ботинок.

Бах! Подошвой прямо в лоб. Чисто, чётко, как по учебнику.

Мужчина отшатывается, морщится, а потом с размаху налетает спиной на кресло водителя.

– Ты чё творишь, придурок?! – орёт водитель, фургон снова дёргается, нас всех кидает на пол.

Руки дрожат, но внутри просыпается что-то дикое. Страх всё ещё там, под кожей, но поверх него – истерическое, кровожадное желание бороться.

Я подскакиваю на ноги, но меня тут же косит в сторону. Фургон снова дёргается, будто бешеная лошадь.

Локоть бьётся о металл – резкая, острая боль, как удар током, от локтя до плеча.

Я шиплю, сжимаюсь, прижимаю руку к груди, но не успеваю даже выругаться.

В глазах всё плывёт, но я всё же вижу. В боковом окошке мелькает картинка – и у меня холод в животе.

Мы не по дороге едем. Мы с дороги летим!

Фургон пробивает какое-то ограждение – грохот металла, искры, визг.

Боже!

Мне конец!