Пташка Барса (СИ)

Глава 55.1

Барс сжимает челюсть. Так сильно, что по скулам ходят жёсткие, злые волны.

Я всхлипываю – тихо, рвано – когда Самир, наконец, поднимается. Словно отпускает что‑то внутри себя…

Барс вытирает окровавленные ладони о футболку мужчины, лежащего без движения, – жест резкий, почти презрительный.

– Ещё кто‑то хочет напасть на моих людей вне ринга? – цедит он, медленно оглядывая толпу. – Нет? Тогда нахуй по камерам!

Воздух будто срывается с места. Охрана тут же приходит в движение – команды, шаги, лязг дверей.

Кто‑то опускает взгляд, кто‑то поспешно отступает. Подвал сжимается, выдыхает.

Но первыми выходим мы. Я иду – или меня ведут – не до конца понимаю. Ноги ватные, тело не слушается.

Всё внутри дрожит мелкой, изматывающей дрожью. Я словно не здесь, словно всё это происходит с кем‑то другим.

Мне страшно. И не только из‑за того, что могло со мной случиться.

Мне страшно от того, каким был Самир. Каким стал за секунды. От того, насколько легко в нём сорвалось что‑то человеческое – и вырвалось наружу зверем.

Я знаю, что он спас меня. Знаю, что он защитил. Но в голове всё равно бьётся одна мысль – глухо, навязчиво, как удар сердца:

А если однажды он так же не сможет остановиться?

Мы возвращаемся в камеру. Дверь захлопывается с сухим щелчком. Скрипит замок. Звук режет по ушам.

Я едва успеваю перевести дыхание, как Барс резко притягивает меня к себе. Рывком. Без предупреждения.

Его грудь – как бетонная плита, с хрипом вжимаюсь в неё, не в силах даже взвизгнуть. Он прижимает меня крепко, рвано. Отчаянно.

Я цепляюсь за него, вжимаюсь щекой в его тёплую, пропитанную потом футболку. Подрагиваю всем телом.

Я чувствую, что его мышцы всё ещё напряжены. Как ходят желваки на скулах. Как ярость в нём не утихла. Гудит, стучит под кожей.

– Какого хера ты не заорала сразу? – рычит Барс, зарываясь лицом в мои волосы. – Сука, Пташка, ты хоть знаешь…

– Ты говорил не привлекать внимания, – всхлипываю я, сминая пальцами его футболку. – И я не знала…

– Блядь. Быть тихой – когда всё идёт по плану. Если какая-то хуйня – ты должна орать сразу, слышишь меня?

Он отстраняется ровно настолько, чтобы взять моё лицо в ладони. Его пальцы горячие, чуть грубые, но аккуратные.

Как у зверя, который впервые держит в лапах хрупкое.

Барс наклоняется близко. Его лоб почти касается моего. Глаза сверкают.

– В любой момент, – цедит он сквозь зубы. – Как только чувствуешь, что что-то не так – ори. Не думай, просто ори. Швыряйся моим именем. Пусть знают, чья ты. Пусть боятся. Потому что я порву за тебя. Поняла, Пташка? Любого, нахуй, порву.

Мы стоим в тишине. Его лоб вжимается в мой – горячий, тяжёлый. Словно кусок раскалённого металла, он плавит остатки страха во мне.

Мужчина не просто прикасается – он прожигает. Как будто одним этим касанием Барс выжигает всё, что осталось внутри: панику, дрожь, мерзкое чувство грязи и уязвимости.

Я закрываю глаза. Вдох. И снова вдох. Его дыхание касается моего лица.

– Я никому не позволю тебя тронуть, – чеканит Самир. – Поняла меня? Никто, блядь, живым не останется.

– Не надо! – вырывается вскрики. – Барс, если ты думаешь добить того мужчину… Не надо, ладно? Не из-за меня… Пожалуйста.

– Этот ублюдок тронул тебя.

– А ты отомстил. Ты уже отомстил.

Я поднимаюсь на носочки и резко прижимаюсь к нему, ловлю его лицо в ладони, провожу пальцами по щеке.

Щетина колется, но я не убираю руку. Наоборот – провожу снова. Медленно. Умиротворяюще.

– Ты донёс свою мысль, Самир. Его наказание было куда больше того, что он успел сделать. Пожалуйста, ради меня…

Самир скрипит зубами. Я чувствую, как напрягается его челюсть под моей ладонью.

– Сука. Ладно.

– Пообещай мне. Пообещай, Барс, что не станешь дальше мстить.

– Обещаю.

Барс притягивает меня к себе резко, как будто вжимает обратно в своё тело, стирает грань между мной и собой.

Его ладонь с силой ложится на затылок, давит, направляет. Его губы мажут по моим. Словно закрепляет обещание печатью.

Самир впивается в мои губы. Жёстко, без предупреждений, без шанса подумать. Я задыхаюсь от того, что он так близко, так настойчив, так жгуче требует.

Ещё секунда – и я исчезаю в этом поцелуе, как в трясине. И не хочу всплывать.

Тепло от его тела пробирается под кожу. Секунда – и дрожь проходит по позвоночнику, словно кто-то развёл внутри меня пожар.

Самир не отпускает. Наоборот – целует всё сильнее, всё глубже, всё жаднее.

Его язык срывается внутрь, выжигая остатки сомнений. Я таю. Струйками, волнами, огнём. Подрагиваю в его руках.

И всё, что я чувствую – это Самир. Его губы, его дыхание, его пальцы, сжимающие мои волосы. Он держит меня, не отпуская.

И я не хочу.

Отвечаю на поцелуй, словно вкладывая мольбу в рваное дыхание.

Не отпускай меня, Самир, не отпускай.

Его ладони соскальзывают ниже, нахально вцепляются в мои ягодицы. Поднимают меня к нему, заставляют прижаться всем телом.

Пальцы Барса забираются под мою толстовку. Горячие, грубые, требовательные.

Они скользят по спине, по бокам, растирая кожу, разнося с собой пожар. Внутри меня – уже не дрожь. Там всё пульсирует, расползается, как лава.

Я обнимаю его за шею, терзаю ногтями кожу. С трепетом принимаю каждый новый поцелуй.

Его поцелуй – это взрыв. Словно мы оба только что выжили, и теперь пьянеем от жизни, от того, что нас не сломали, не забрали друг у друга.

Его ладони горячие, настойчивые, будто оставляют метки, чтобы никто и никогда не посмел подумать, что я могу принадлежать другому.

Я подаюсь вперёд, невольно, инстинктивно, будто моё тело знает, чего оно хочет, даже если мой разум ещё паникует.

Мы целуемся долго. Словно не можем насытиться. Словно каждый из нас пытается запомнить вкус другого, потому что боится, что всё это исчезнет.

Самир стонет в мои губы, прижимает меня сильнее, его ладонь скользит по спине.

Я горю. Внутри, снаружи. Он разносит по мне жар, а я только сильнее требую этого.

Моё тело пульсирует, а сознание плывёт от нехватки кислорода. Самир отрывается от моих губ, оставляя пустоту в груди.

Моё дыхание сбито, всё тело пульсирует. Но внутри… Очень странное ощущение.

Словно все страхи вдруг стёрты, законсервированы, уничтожены. И я знаю, что в полной безопасности.

– Тебе придётся уехать раньше, – кривится Самир. – С утра может начаться кипишь. Не надо, чтобы тебя здесь видели.

– Ох, – я прикусываю опухшую губу. – А когда мы увидимся? Когда ты…

– Скоро, пташка. От меня не избавишься. Скоро снова встретимся.