Пташка Барса (СИ)

Глава 55

Я слышу шум, отголоски голосов где-то вдалеке, но это будто за стеклом. Мне страшно. До трясучки, до тошноты.

Сердце долбит так, что кажется – его слышно всем. Оно не просто бьётся – оно мечется, как зверь, загнанный в клетку.

Я сжимаюсь, сжимаюсь, сжимаюсь. Хочу исчезнуть. Пропасть. Раствориться в воздухе.

Я знаю, что Барс бы меня не оставил. Не дал никому даже пальцем меня тронуть. Я верю в него.

Но меня всё равно трясёт.

Особенно когда ощущаю резкий толчок в сторону. Чьи-то пальцы вцепляются в запястье. Меня утаскивают.

Я задыхаюсь. Хочу крикнуть. Рот раскрыт, но голос застревает. Гортань пылает, как от ожога.

Барс говорил – не кричать. Не выдавать себя.

Меня впечатывают в какую-то нишу, может, между стен, может, в тень. Резко, грубо, так, что спина стукается о бетон.

– Охуеть, – гундосит кто-то рядом. – Это что за подарок? Барс решил охоту на шлюшку устроить? Так я поймал.

Незнакомец стоит впритык. Смердит перегаром и табаком. Я чувствую, как у меня от паники сводит живот.

Я не могу дышать. Не могу думать. Я качаю головой, пытаясь нахмуриться, сжать лицо, сделать его грубее, резче.

Кислота страха расползается по венам. Как будто по мне кипяток разлили. Я представляю, что мужчина сейчас прикоснётся.

Страх обвивает горло, сжимает грудь, перехватывает дыхание так, что я судорожно хватаю воздух, но лёгкие будто отказываются работать.

Тошнота подступает волной, подкатывает к горлу. Ужас бьётся в грудной клетке. Такой, от которого тело перестаёт слушаться, а мысли превращаются в рваные обрывки.

Меня трясёт. Колени подгибаются, зубы стучат, и я изо всех сил сжимаю челюсть, чтобы не выдать себя звуком.

Взгляд незнакомца ползёт по мне медленно, липко. Маслянистый, оценивающий. От него хочется содрать с себя кожу.

Я чувствую себя… Испачканной. Осквернённой уже сейчас, ещё до чего‑то реального. От одного только взгляда.

От этого мерзкого ощущения, что меня рассматривают не как человека, а как вещь.

Меня мутит. Нужно к Барсу! Как-то дать понять, что я здесь. Позвать его, маякнуть.

Внутри всё рвётся к нему, беззвучно, со рвущимся отчаянием. Самир найдёт меня, обязательно.

– Не знаю, что за хуйня тут происходит, – мужчина ухмыляется. – Но давай по‑быстрому. И разойдёмся. Будешь брыкаться – узнают все. По кругу пойдёшь.

Слова врезаются в меня, как удары. Грубые, грязные, унизительные. От них внутри что‑то ломается с хрустом.

Меня трясёт ещё сильнее. Так, что я едва стою. Слёзы жгут глаза, но я не позволяю им пролиться.

Нельзя. Нельзя. Нельзя.

Я сжимаю губы, чувствуя солёный привкус крови. Боль хоть как‑то заземляет. Не даёт сорваться в темноту страха.

Нужно просто закричать.

Я знаю это головой. Чётко, ясно. Как формулу.

Распахнуть рот и выпустить этот звук наружу – громкий, рвущий, дикий. Барс услышит. Он найдёт. Он придёт.

Самир разнесёт здесь всё к чёрту, но меня вытащит. Я знаю это так же точно, как то, что сейчас стою на ногах и дышу.

От одной этой мысли внутри вспыхивает искра надежды – болезненная, горячая.

Я пытаюсь. Открываю рот. Пытаюсь вдохнуть глубже.

И… Ничего.

Горло будто схлопывается. Словно кто-то пережал голосовые связки. Звук застревает где‑то в груди, ломается, рассыпается.

Вместо крика – только жалкий, рваный всхлип, который я не могу остановить.

Рука мужчины смыкается у меня на талии – и мир окончательно плывёт. Меня накрывает волной такой тошноты, что темнеет в глазах.

Кожа горит, по спине бегут мурашки, холодные и липкие. Кажется, я сейчас отключусь.

– Сочту за согласие, – слышу я мерзкий, самодовольный голос. – Да не трясись ты. Тебе понравится. Или это ты уже возбудилась?

Слова не доходят до конца – мозг отказывается их принимать. Меня тошнит от ужаса.

Живот сводит судорогой, рот наполняется горькой слюной, дыхание сбивается окончательно.

Страх вгрызается в меня, как кислота разъедает изнутри, оставляя только боль и дикое, животное желание выжить.

Мне кажется, я сейчас умру от этой паники, которая разрывает меня изнутри.

Я лихорадочно соображаю. Мысли скачут, бьются о стенки черепа. Куда ударить? Как? Он больше. Сильнее. Тяжелее.

Я пытаюсь вспомнить хоть что‑то. Любую мелочь. Любой шанс. Колено. Ступня. Глаза. Горло.

Мне нужно ударить, чтобы вырваться. Чтобы выиграть секунду. Всего одну.

Я хаотично прикидываю, насколько получится ударить его в кадык. Но для этого он должен наклониться.

А он как раз начинает это делать. Медленно. С мерзкой тягучестью. Как будто смакует.

Моя кожа покрывается липкой испариной, всё тело сжимается в тонкую, дрожащую струну.

Мужчина наклоняется, и воздух вокруг меня сжимается. Становится слишком тесно, слишком душно.

В голове только крики, внутренний вой. Глаза застилает мутная плёнка. Я зажмуриваюсь.

И вдруг – мужчина исчезает. Мгновенно.

Я резко вдыхаю. Первый настоящий вдох за последние минуты. Воздух врывается в лёгкие с такой силой, что меня едва не сводит от боли.

Перед глазами вспышка. Я успеваю только заметить, как тело ублюдка отлетает в сторону, оторванное мощным рывком.

И следующая картинка – спина. Огромная. Накачанная.

Барс.

Он оттаскивает эту мразь, легко, как тряпичную куклу. И в ту же секунду передо мной возникает охранник.

Он заслоняет меня собой, будто стена. Я вижу только его спину. И автомат в руках.

– Всё, – говорит он. – Всё.

Но я не слышу. Меня трясёт. Всё тело дрожит так сильно, что я не могу стоять. Колени подкашиваются, я оседаю вниз по стене, цепляясь за неё пальцами.

Слёзы будто застыли где-то внутри, не в силах прорваться. Мне кажется, что всё это неправда.

Что я просто отключилась, а тот мужчина всё ещё рядом.

Удары раздаются глухо. Тупые, влажные, тяжёлые. Короткие выдохи. Хрипы. Рваный воздух, вылетающий из чужих лёгких.

Где‑то рядом лязгает металл – охранник переступает, меняя позицию, автомат тихо щёлкает ремнём.

Я сглатываю и всё‑таки выглядываю из‑за него. Тот ублюдок лежит на полу.

Скомканный, перекрученный, уже не похожий на человека, который минуту назад ухмылялся мне в лицо. И над ним – Барс.

Кулак Самира поднимается и падает снова. И снова. Плечи ходят ходуном, мышцы на руках вздуваются.

Я слышу, как что‑то хрустит. Но Барс не останавливается. Просто наносит удары один за другим.

Лицо у него перекошено. Чистая, сорванная, звериная ярость. Челюсть сведена так, что на висках вздуваются жилы.

Губы раздвинуты в оскале, зубы сжаты, дыхание рваное, тяжёлое, будто он не человек, а хищник, который, наконец, добрался до врага.

И собирается его разорвать.

Господи. В его глазах нет ничего человеческого. Ни сомнения. Ни контроля. Только желание убить.

Тело под Барсом дёргается всё слабее. Потом почти никак. Но Барс не останавливается.

Вокруг – полукруг. Никто не вмешивается. Мужики стоят, молча смотрят.

Это… Дико, ужасно. Я знаю, что тот ублюдок заслужил наказание. Но сейчас…

Сейчас он лежит, не двигаясь. А Барс всё ещё бьёт.

– Останови это… – я едва шевелю губами, и собственный голос кажется чужим, сломанным. – Останови. Тим…

– Барс! – рявкает охранник. – Не добивай.

– Сам решу!

Рык Барса режет пространство. Он бросает в нашу сторону взгляд – пылающий, бешеный.

В нём столько тьмы, что мне физически становится холодно.

И я не знаю, что именно он видит в моём лице – страх? отвращение? ужас? – но его кулак застывает в воздухе.

Я не дышу. Горло сводит, язык немеет. Не знаю, как иначе остановить Барса. Только посылаю умоляющий взгляд.

И надеюсь, что мужчина меня послушает.