Пташка Барса (СИ)

Глава 13. Барс

Окурок в пальцах дымится, пока я разваливаюсь на диване. Наслаждаюсь комфортом. Небольшой, сука, отпуск.

В боку тянет – там, где железка вошла под рёбра. Тянет мерзко, но похуй. Не то чтобы привык, просто игнорирую.

Вырваться удалось. Хоть на время. Заточка под ребро – охрененное оправдание.

Официально – требовал перевода в нормальную больницу. Адвокат всё грамотно разложил: кому сунуть, кому позвонить, кого приобнять словом.

Деньги пошли туда, куда надо, и вот результат – до завтрашнего утра я на воле.

Официально, лежу в больничке под надзором. Неофициально – решаю все дела, которые горели.

Дохрена всего накопилось. И всё важное. Порешаю, разберусь. Сильно нарванных на место поставлю.

Напомню, кому мир принадлежит. С удовольствием сожру каждого, кто решил, что меня можно обойти.

Встречу с Самойловым тоже провернул. Ещё тот тип – бесящий пиздец. Но дела вести надо. И повода, сука, не даёт, чтобы его разъебать.

А я пока не настолько охуел, чтобы без повода войну устраивать. Хотя…

Отношение у меня к нему простое: он как ржавый нож. Вроде работает, режет, но если зазеваешься – перережет тебе горло, да ещё и заразу пустит.

Не доверяю, но уважаю. Пока мы делим один стол, мне придётся держать себя в руках.

– У меня времени мало, – бросаю жёстко. – Быстро решим, и я поеду дальше.

– Не спеши, Барс, – ухмыляется Самойлов, будто держит козырь под столом. – У меня сюрприз для тебя есть.

– С каких пор ты подарками разбрасываешься?

– А этот подарок сам ко мне попал. Интересный случай.

Я закатываю глаза. Трепотня Самойлова мне побоку. Слишком давно он заебал – своей ровной речью, подколками, видом «я в белом костюме, а ты в грязи».

Мне нет ни малейшего интереса разбираться, что за хрень он придумал на этот раз. Хочет удивить? Похер.

Я уже мысленно раскладываю дела, которые надо успеть: два разговора, одна встреча, пару долгов вернуть – и всё, на сегодня я свободен.

И тогда… Тогда можно будет заглянуть к одной маленькой пташке.

Рыжая. Упрямая. Смотрит так, что хочется и прибить, и зажать одновременно.

Я знаю, что сделаю, когда зайду к ней. Как зажму, облапаю. Нагну, беря своё.

Уверен, её рыжие пряди бут охуенно смотрятся, намотанными на мой кулак.

– Тебе понравится, – говорит Самойлов, когда дверь открывается. – Вот и она.

Она? Я хмыкаю про себя. Ну, блядь, что он там придумал? Какой-то шлюхой решил задобрить? Не получится.

Я трах на дела не меняю. Нет на свете такой, которая бы сосала настолько хорошо, чтобы я процент скинул или тему закрыл.

Дело – это дело. Бабы – это бабы. Мешать одно с другим – всё равно что бухать перед дракой.

Дверь открывается шире, и в проёме появляется фигура. Я поворачиваю голову… И у меня внутри что-то щёлкает.

Моя пташка.

Сама, сука, влетела в клетку.

Стоит, глаза распахнула так, что видно – зрачки расширились. Шагнуть боится. Смотрит на меня, как на приговор.

И мне от этого тепло. Прямо под рёбрами.

Черт, она выглядит так, что хочется сорвать с неё всё, что на ней есть. Послать нахуй Самойлова и по-другому кабинку использовать.

Шумоизоляция здесь охуенная, сладкие крики девчонки буду слышать только я один.

Внутри сразу встаёт это звериное – прижать, зажать, чтобы не дёргалась.

Она тихо охает, когда видит меня. Этот звук – как спусковой крючок. Чую её страх и растерянность.

Дверь за её спиной захлопывается с глухим щелчком, девчонка вздрагивает. Я смакую каждое её движение.

Этот страх у неё в глазах – как хороший виски: горький, обжигающий, но в нём есть то, что цепляет, затягивает, заставляет хотеть ещё.

Я люблю, когда они боятся. Когда в глазах этот дикий блеск, и они не знают – бежать или остаться.

– Я… Мне… – начинает лепетать. – Мне лучше…

– Не рыпайся, пташка, – цежу я.

И она застывает. Послушная. Как по команде. Отлично. Вот это я люблю – когда одно слово и взгляд решают всё.

– Вроде ты говорила, что не подведёшь, – наклоняет голову Самойлов, и в его голосе эта вечно мерзкая уверенность. – Или струсила?

– Вы меня подставили! – с обидой бросает она ему.

– Разве? У нас встреча. Ты участвуешь. Как договаривались.

Я хмурюсь. Что за хуйня происходит? Откуда эти двое знакомы? Какого чёрта они тут диалоги свои разыгрывают, будто я статист?

Мне не нравится, когда за моей спиной что-то мутят. Совсем. В груди начинает подниматься то самое – густое, тёмное, с привкусом крови.

Жажда. Ответов. И если их не получу – будут кости трещать.

– Знакомься, Барс, – ухмыляется Самойлов, явно наслаждаясь моментом. – Моя новая помощница.

Сука.

Эта инфа встаёт в горле, как осколок стекла. Мне плевать, как он это называет. Помощница, секретутка – это моя пташка.

И трогать её никому нельзя. И если кто-то решит, что можно обойти меня и взять её себе…

Я уже чувствую, как в голове крутится одно слово: война.

Если Самойлов думает, что начал игру – значит, он уже проиграл.

Потому что моя собственность трогать нельзя. Никому. И если кто-то рискнёт…

Я сотру его в пыль.