Пташка Барса (СИ)

Глава 37

Я поверить не могу. Нет, это... Да нет! В голове не укладывается!

Я будто в стену влетела. Внутри всё дрожит. Пульс бешеный, как будто кто-то за шиворот льда насыпал и током пробил.

– Да нет… – шепчу, и губы сами по себе дрожат. – Это бред.

Я шарахаюсь по комнате как придурочная. Мысленно уже десять раз хлопнула себя по щекам.

И всё равно ничего не проясняется. Как в дурном сне – вроде проснулась, но глюк продолжается.

Падаю на кровать. Простынь подо мной прохладная, слишком мягкая. Но лежать не получается – уже через секунду меня снова подбрасывает.

Я срываюсь, вскакиваю и начинаю ходить взад-вперёд. Тело пружинит, внутри колотит.

Самир не мог. Просто не мог вести себя так из-за…Из-за того, что я пару часов просидела в кабинете Демида!

Да, он предложил работу. Да, я согласилась. Но что в этом такого?

А Барс? Он вёл себя как мудак. Нет, даже хуже – как озверевший, на адреналине, готовый вцепиться в горло

Нет. Нет, нет, нет! Я не могу даже предположить, что это – та самая ревность. Не могу. Это нелепо. Он не… Мы не…

Самир не может ревновать меня. Я для него развлечение. Зверушка. Пташка, как он говорит.

Тогда почему при одной мысли, что это могла быть ревность, у меня под сердцем всё сжимается, а дыхание сбивается?

– Всегда херовая идея, если я говорю о мужчинах… – повторяю то, что сказал мне Самир.

У меня всё подкидывается внутри, как будто в живот закинули бомбочку замедленного действия. И она теперь там, пульсирует, вздрагивает вместе со мной.

Самир не такой. Он не должен… Он не может.

Всё внутри вибрирует, трясёт, будто я поймала какой-то нервный тик всей кожей, всем телом. Хожу кругами. Останавливаюсь. Хожу снова.

Самир просто мудак. Просто эгоист. Просто хочет всё контролировать. Всё – но не потому, что я ему важна, а потому что ему нравится быть выше.

Вот и всё. Это не ревность. Не может быть.

Но в голове как будто гвоздём впиваются слова, сказанные им с той жуткой, яростной интонацией:

«К Самойлову сколько раз уже упиздевала?! Или на его хер больше желания запрыгнуть?!»

От них раз за разом содрогается что-то внутри. Эта фраза как зудящий ожог – не заживает.

Она вонзилась в мою голову и теперь крутится, крутится, снова и снова, как иголка на старом виниле, заевшем на самой болезненной ноте.

– Господи… – шепчу я, хватаясь за голову. – Он ведь действительно… Он правда меня ревнует.

Становится трудно дышать. Вот она, эта мысль – оголённая, страшная, и в то же время бьющая в самую душу. Он меня ревнует.

Да нет. Бред. Просто бред.

Я встряхиваю головой, пытаясь вытеснить лишние мысли. Нет. Нет-нет-нет. Чепуха. Глупости.

Он просто псих. Просто собственник. Всё, точка.

Такой, как Самир не способен на адекватные чувства. В нём нет этих штук. Только ярость, только власть, только агрессия.

Только желание владеть и приказывать.

Да! Вот. Точно. Он ревнует не потому, что я что-то значу для него. А потому что не готов отпускать свою добычу.

Но почему тогда всё внутри так трепещет и пульсирует? Словно кто-то в груди шепчет, очень тихо, чтобы не услышать.

Чтобы не обжечься надеждой. Словно в самой глубине что-то хочет…

Чтобы это оказалось правдой. Чтобы Самир чувствовал.

Господи.

Я зажмуриваюсь, прикусываю губу. В груди – пульсирующее напряжение. Звонкое. Не отпускающее.

Я снова плюхаюсь на кровать, мышцы гудят. Ладони сжимаю в замок, пальцы ломит от напряжения.

Надо просто прийти в себя. Немного. Совсем чуть-чуть. До того, как Барс вернётся.

Я слышала, как хлопнула входная дверь. Так, будто кто-то хотел снести её с петель. Он ушёл. Значит, у меня есть время.

Я сжимаю губы, трясу головой. Не ревнует он меня. Не из-за меня ведёт себя, как злобный демон в ярости.

Это всё принципы. Да-да. Чистое, вычищенное до блеска, мерзкое чувство собственничества.

Он – эгоист до мозга костей. И ему просто невыносимо, что я – я! – позволяю себе общаться с кем-то, кроме него.

А так – ему плевать на меня.

Об этом нельзя забывать!

Я вдыхаю через нос, пытаюсь удержаться на месте. Но колени подрагивают.

Я дёргаюсь, когда дверь распахивается с такой силой, будто влетел не человек, а буря на двух ногах.

Самир влетает в комнату. Его глаза сверкают. Скулы сжаты так, будто вот-вот треснут.

Каждая его черта, каждое движение говорит: не подходи. Не спорь. Не дыши рядом, если жить хочется.

Его злость пульсирует в воздухе, ложится на мою кожу. Прожигает до кости, заставляя задержать дыхание.

Самир резко швыряет на кровать огромный пакет. Тот издаёт шелест, заваливая подушки, будто и они виноваты в происходящем.

Я моргаю. Глаза сами фокусируются на логотипе аптеке. Зачем мужчина туда ходил?

Я поворачиваю к нему голову. Его челюсть ходит ходуном, взгляд пылает.

Барс смотрит так, словно вот-вот убивать начнёт.

– Что это? – выдавливаю, сглатывая.

– Хуйня всякая, – отрезает Самир, даже не глядя. – Ты сказала, что у тебя херь эта пошла. Я купил то, что нужно.

У меня отказывают мозги. Но последняя мысль всё же проскакивает. Барс сходил в аптеку ради меня?!