Пташка Барса (СИ)

Глава 12.1

Я понимаю, что он меня подстёгивает. Манипулирует. Давит на амбиции, на страх упустить.

Я чувствую, что меня как будто уже ведут за руку туда, куда я не планировала идти.

Но иного выхода нет.

Выбор у меня примерно как у морковки перед супом.

– Какая встреча? – уточняю я, щурясь, будто пытаюсь разглядеть подвох на его лице. – Где?

– В ресторане, – отвечает он спокойно, как будто это само собой разумеется. – Просто деловая встреча с партнером. Нужно будет записывать ключевые моменты, запоминать детали, кое-что переводить, если возникнет необходимость.

Я прикусываю губу. Внутри всё шевелится – сомнения, тревога, настороженность.

Деловая встреча в его устах звучит как «всё будет тихо и мирно, пока не перестанет».

Но чем дольше я думаю, тем яснее понимаю: если не попробую – останусь ни с чем.

И меня прямиком к Барсу отвезут. Окажусь снова в клетке, без каких-либо шансов на побег.

Ну а что? Записывать ключевые моменты я умею. Главное – не записывать «помогите, я в плену» на полях.

Я чувствую, как во мне что-то меняется. Сомнения не уходят, но уступают место странной решимости.

– Ладно, – выдыхаю я. – Давайте попробуем.

– Отлично, – кивает он. – Тогда сейчас и поедем.

– Я сама доеду.

Он чуть приподнимает бровь, но не спорит. А я не собираюсь садиться в машину к этому мутному типу.

Я пока до конца не понимаю, на что именно подписываюсь. Но слишком рисковать тоже не буду.

Одно знаю точно: даже если этот ресторан окажется филиалом ада на земле – это всё равно лучше, чем вернуться в клетку к Барсу.

– «Марсель», – произносит мужчина. – Через полчаса. Опоздаешь – вторых шансов не будет.

Я молча киваю. Лучше я потрачусь на такси, достав деньги с заначки, чем побуду ещё наедине с этим мужчиной.

А в ресторане – это не страшно. Это даже хорошо, там больше людей и свидетелей.

Выхожу из здания. Воздух бьёт в лицо прохладой, но мне всё равно жарко. В груди тесно, ладони потеют.

Достаю телефон. Вызываю такси. Пока оно едет, проверяю ресторан. «Марсель». Адрес. Фото зала. Меню. Отзывы.

Элитный, дорогой, работает лет десять. Белые скатерти, люстры, винный погреб. Не забегаловка и не подвал с решётками на окнах.

Это немного успокаивает. Ну хотя бы меня не собираются прятать в бочке с цементом. Надеюсь.

Но отзывы дают понять, что в этом ресторане не происходит ничего такого. Видимо, действительно обычная встреча.

Сажусь в такси, пристёгиваюсь. Водитель бросает в зеркало короткий взгляд, но молчит.

А я всё это время чувствую, как внутри всё напряжено, как струна. Достаю телефон и пишу Марго.

Коротко пересказываю всё, что происходит. Пусть она будет в курсе. Как минимум сможет найти мой хладный трупик.

Но подстраховка не помешает. Как минимум это даёт слабое ощущение уверенности и надежды.

Хоть мы и попадаем в несколько пробок, к нужному ресторану я доезжаю вовремя.

Я выхожу из такси, сразу ощущая на себе лёгкое давление этого места: высокие двери, стеклянный фасад, золотистые буквы названия, подсвеченные мягким светом.

При входе меня тут же встречает администратор, едва заметно оценив мой внешний вид.

– Меня ждёт Самойлов, – говорю я быстрее, чем меня попросят на выход из этого пафосного места.

Администратор кивает, жестом приглашая следовать. Я иду за ним, чувствуя, как каблучки стучат чуть громче, чем должны.

Волнение растёт. Плечи напряжены, руки в кулаках, дыхание сбивается. Отчаянно стараюсь взять себя в руки.

Ресторан дорогой, красивый. Потолки высокие, люстры блестят, на стенах картины в золочёных рамах.

Пахнет вином, свежим хлебом и чем-то таким, что я точно заказала бы, даже глядя на цену в меню.

Мы сворачиваем в сторону коридора. В конце – дверь. Администратор открывает её.

И до меня быстро доходит, что это частная кабинка. И вот тут начинаются проблемки.

Ведь там никто не увидит, не поможет! Я думала, что мы будем сидеть в общем зале, где ноль опасности.

Я пытаюсь себя одёрнуть. Успокоить кипящую панику тем, что важные переговоры не ведут в центре зала.

А то так обсудишь контракт, а официанты потом пересказывать будут, кто кому сколько должен и кто на кого орёт.

Но легче не становится. Захожу внутрь, медленно осматриваясь. Прикидываю, как быстро смогу упетлять.

Самойлов сидит за столом. Видит меня, чуть кивает. Я выдыхаю. Стараюсь взять себя в руки. Спокойно. Всё под контролем.

И тут взгляд цепляется за фигуру напротив него. Мужчина – деловой, чтоб его, партнер Самойлова – с интересом изучает меня.

Улыбка хищника. Глаза, которые прожигают меня насквозь. Мир сужается до его лица. До этой ухмылки.

До воспоминаний, которые вспыхивают, как спички в темноте – и жгут. Горло сжимает, колени предательски подгибаются.

Он не должен быть здесь. Не в этом ресторане. Не за этим столом. Не в компании Самойлова. Это неправильно. Это опасно. Это…

Конец.

В груди поднимается паника, как волна. Хочется развернуться, сбежать, исчезнуть. Но я стою.

За столом, небрежно развалившись, сидит Барс.

Какого хрена?!

Я в ловушке.

И судя по ухмылке Барса, он это прекрасно знает.