Пташка Барса (СИ)

Глава 63.1

* * *

– Не могу, бля, поверить, – бурчит Самир себе под нос, ковыряясь в холодильнике с таким видом, будто там засел личный враг.

Я сижу прямо на барной стойке, болтаю ногами в воздухе и наблюдаю за этим представлением. Честное слово, это лучше любого театра.

Когда я увидела этот голод в глазах мужчины – я всё поняла. Конечно. Что же ещё это могло значить?

Самир проголодался!

Он же только что из тюряги. Кормят ведь там ужасно. Конечно, организм требует нормальной еды!

Голодный мужчина – злой мужчина. Это закон природы.

Я вспоминаю наши первые дни. Каким букой был этот Барс! Рычал, скалился, метал взгляды-молнии.

А как я начала ему готовить – так сразу подобрел. Приручился, как дикий зверь, которого кормишь с руки.

Поэтому моим долгом было накормить Самира как порядочная женщина. Вот только вино чуть нарушило мою координацию…

В конце концов, Самир усадил меня на барную стойку, а сам занялся приготовлением яичницы.

Я хихикаю, прикрывая рот ладонью. Вино всё ещё тихонько бродит в крови, разливаясь приятной, лёгкой дурью.

– Так как ты вышел? – спрашиваю я, потягивая воду из стакана. – Снова какие-то схемы или…

– Вроде того, – Самир дёргает плечом. – Булату нужна была услуга. Он и нашёл варик «отпускного». В итоге он получил желаемое, а я – ночь с тобой.

– Булату? Я не… Не до конца понимаю. Вы же не особо общаетесь… Зачем ему к тебе обращаться?

– Потому что я лучший в своём деле, пташка. И Булат это знает. Ему нужно было решить вопрос с людьми, на которых у него рычагов нет. А у меня – есть. Он пришёл не потому, что мы братья. А потому, что я знал, как всё вырулить. И я взял свою плату. Это не братские отношения.

Я вижу, как замирает Самир. Он напряжён так, будто сейчас в бой пойдёт. Пальцы побелели на костяшках.

Очередное напоминание, что у Самира нет семьи. Только сделки и договорённости.

И в этой тишине, в этой каменной неподвижности – столько боли, что у меня сердце сжимается.

Я соскальзываю с барной стойки и направляюсь к Самиру. Прижимаюсь к нему, пытаясь обнять.

Попробуй обними такого бугая!

Но я всё равно обнимаю. Прижимаюсь щекой к его спине, максимально стараясь обхватить его торс руками.

Я чувствую, как бьётся его сердце – глубоко, ровно, сильно. Бух. Бух. Бух.

Я закрываю глаза и просто дышу. Вдыхаю его запах. Наполняюсь им.

– Пташка, – цедит Самир. – Если не хочешь быть выебанной прямо здесь…

– А если я не хочу, чтобы мои уши тут оскверняли? – я фыркаю. – Разве нельзя красивее слова подобрать?

– Красивее? Например? Оттраханной? Выдраной? Нагнутой? Чтобы я вштирил тебе?

– Самир!

– Могу ещё, пташка. У меня словарный запас богатый.

Я не знаю, куда деваться. Смущение накрывает с головой, топит, душит. Кажется, я сейчас просто испарюсь – останется только лужица на полу и этот невыносимый жар.

Кожа горит, по рукам разбегаются мурашки. Шар в груди пульсирует в такт словам мужчины, разгорается с каждой новой фразой.

– Ну хотя бы… – бубню я, упираясь лбом ему между лопаток. – Не знаю…Отлюбленной?

– Пташка, – рычит Самир предупреждением.

– Я не прошу признаваться мне в любви. Я понимаю, что для тебя это сложно. Ты будешь рычать, как раненый дикий зверь, и не признавать до последнего. Ладно.

– Ты сейчас дохера левых догадок строишь.

– Ммм, нет. Догадки я строю на сессии, когда совсем не готова. А тебя…Тебя, Самир, я знаю.

Мужчина резко оборачивается. Желваки на скулах ходят ходуном. Челюсть сжата так, что, кажется, зубы сейчас треснут.

Зато я знаю, что дарить ему на праздники! Поход к стоматологу – самое то!

Мне совсем не страшно. Какой бы гнев ни пылал в его глазах, я знаю: Самир никогда не причинит мне боли.

Я тянусь к нему. Поднимаюсь на носочки. Мои руки сами находят его шею. Обвивают, переплетаются пальцами на затылке.

Я чувствую под ладонями жар его кожи, короткие жёсткие волосы, которые колют пальцы.

– Нарываешься, – скалится Самир.

– Ни капли, – я прикусываю губу, и эта лёгкая боль отдаётся где-то глубоко внутри сладким спазмом. – Просто говорю то, что знаю.

– Тебе знания следует перепроверить. Ошибаешься.

– Разве?

Я провожу подушечками по его шее. Ловлю его реакцию. Мышцы под моими пальцами каменеют.

Секунду Барс стоит неподвижно. А потом… Я даже не успеваю понять, что происходит. Его руки смыкаются на мне, и я лечу.

Самир подхватывает меня под ягодицы, и я прижимаюсь к нему ещё плотнее.

– Обойдёшься без жрачки, – цедит он, и я чувствую вибрацию его голоса всем телом. – Потом поешь.

– Я? – я хмурюсь. – Я думала, ты голодный и…

– Голодный, пташка. И пора этот голод утолить.