Пташка Барса (СИ)

Глава 3.1

Прямо сейчас у меня в груди должна быть воронка, внутрь которой затягивает мою душу.

Я даже не уверена, что дышу. Кажется, моё тело решило просто выключиться.

Я отворачиваюсь. Точнее, пытаюсь. Клянусь, я правда пытаюсь. Но организм… Он предатель.

Он как-то сам по себе ведёт мою шею обратно. И глаза… Глаза же вообще должны были закрыться.

Кто их открыл?! Кто вообще разрешал вот это всё видеть?!

Но я вижу. Боже.

Его брутальное, дикое, доведённое до идеала тела. Каждая мышца – живая, напряжённая.

Кубики пресса выстроились в ряды, как будто собираются на парад. Эта дорожка чёрных волос, тянущаяся вниз от живота…

Я сглатываю. Медленно, будто это поможет спасти остатки моей психики. Но взгляд ползёт. Ниже. Ниже.

Это вообще не моя вина! Это инстинкты. Любого зверя не выпускать из поля зрения.

А там точно зверь!

Мамочки…

Глаза расширяются. Я чувствую, как зрачки разъехались. Я этого не хотела! Я правда не хотела туда смотреть!

Но теперь – уже не развидеть.

Сначала я думаю, что это тень. Или рукоятка чего-то. Ну не может же оно быть настолько большим.

А потом понимаю: может.

И ведь не просто большой. Он... Противоприродно огромный.

Кожа чуть темнее основного тона тела – плотная, с выраженной сеточкой сосудов.

Вот за одно только желание это кому-то тыкать – уже можно сажать!

Уверена, что в уголовном кодексе точно есть такая статья. За превышение допустимых габаритов!

– Прицеливаешься? – ухмыляется Барс, заметив, что я смотрю. – Правильный подход.

– Я… Я не… – заикаюсь, хватаюсь за дверь, чтобы не скатиться по ней на пол. – Я не прицеливалась! Я вообще ослепла! Навсегда!

– Сейчас вылечим.

Мамочки…

Вот нельзя было продавщице врать, что у меня мелких купюр нет! Вот, я попала в преисподнюю! Расплачиваюсь за грехи.

Только вместо котлов и чертей – Барс с арматурой вместо члена.

Это уже не шутки! Это прямой переход к нападению. До меня начинает доходить, что всё взаправду.

Мозг кипит, шестерёнки скрипят, пар валит. Разум пытается хоть как-то придумать, как мне сбежать.

Но как? Он не в квартиру меня затащил, не в переулке снова подловил. Это тюрьма!

Явно не я одна мечтаю отсюда сбежать, но успехов мало у людей.

Даже если бы я его сейчас вырубила – ну вот чисто теоретически, допустим, волшебным ударом в лобешник – кто меня выпустит?!

Я отскакиваю в сторону, стараясь выиграть время. Барс это позволяет. Именно позволяет!

Двигается следом за мной, с пластикой зверя. Я понимаю, почему у мужчины такая кличка.

Он ведь настоящий дикий хищник!

Я облизываю пересохшие губы. Бессознательно. А он замечает. Ухмыляется.

Что делать?!

Ударить? Как? Он же как шкаф. Может, что-нибудь тяжёлое? Табуреточкой? Чемодан на него уронить?

А потом каждые пару часов повторять? Такой себе график.

Блин, а вдруг он и так не особо умный, а тут я ещё и приложу? Жалко. Будет вообще овощ, а мне с ним три дня жить.

– Ну… А мы не хотим сначала, эээ, познакомиться получше? – я начинаю тараторить. – Там, не знаю, чаёк… Пирожки… Поговорить как взрослые культурные люди?

Барс кружит по комнате следом за мной, как огромный хищник. Он даже не идёт – он движется плавно, пружиняще.

Широкие плечи, мускулистые руки, уверенный взгляд, будто он уже меня распечатал и прочёл наизусть.

– Знаете, мне кажется, прежде чем… Обычно проходят какой-то этап сближения. Люди как-то притираются, обсуждают музыку, любимые фильмы, строят доверие. Ну, я не говорю про года, конечно. Но… Экспресс-курс! Блицзнакомство! Типа: ты любишь собак, а я – паниковать!

Барс ухмыляется, будто я предложила ему поиграть в доктора. И не в ту версию, где бинтуют руку.

– Ты мне шлюху хотела подогнать, а теперь про доверие заливаешь? – хмыкает. – Заебись у тебя интересы скачут.

– Ну простое знакомство! Типа ты – Барс, опасный, немного страшный и грубоватый, а я – Лина, что очень хочет домой. Короткая биография. Возраст там, увлечения.

Отступаю назад, цепляюсь за чемодан, и в следующую секунду – БАЦ! – задницей об пол. Бедная моя попка. Вторая травма за день.

Чемодан с грохотом падает следом, едва не пришибая меня. Я в панике отползаю, а Барс даже не тормозит. Просто перешагивает, будто мешок картошки на дороге.

Он движется так, словно совсем не стесняется своей наготы. Словно у него не болтается арматура между ног!

– Биография? – он выгибает бровь. – Самир Тарнаев. Двадцать семь лет. Люблю трахать раком. На крики похуй. После секса становлюсь добрее. Готова задабривать?

– Я… А мне же надо представиться! Ну, Лина…

– По моей схеме давай.

– Эм… Эвелина Пташина, двадцать.

Я сиплю, не сомневаясь, что мужчина и так это знает. А после начинаю тараторить.

Разговор – это ведь шанс оттянуть время. Пусть он лучше будет слушать про то, какой я феечкой была на утреннике, чем узнает цвет моего белья.

– На переводчика учусь! – выпаливаю, ползя по полу. – Я кофе люблю с молоком, ненавижу понедельники, и до сегодняшнего момента считала, что худшее, что может произойти – это двойка на сессии. Вот…

Барс скалится довольно. Он будто смакуя мой страх, мою глупость. Его торс напряжённый, мышцы ходят при каждом шаге.

Я пытаюсь не смотреть вниз. Клянусь, я пытаюсь. Но это так сложно!

– Ну, познакомились, значит, – ухмыляется Барс. – Теперь можно трахаться.

Я ахаю, чуть ли не взвизгиваю и отталкиваюсь локтями, попой скользя по холодному полу.

– Подожди! – лепечу сипло, захлёбываясь словами. – Это слишком быстро! Я… Я не успела морально подготовиться! Мне бы… Мне бы чаю! Или в душ! О, нужна сначала группа моральной поддержки!

Тарнаев наклоняется. Прям нависает, словно зверь, что только делал круги, а теперь решил, что хватит.

Он движется слишком быстро. Мне некуда ползти. А самое страшное – я понимаю, что если не отверну голову, если не спрячусь – через секунду я буду в упор смотреть на его арматуру!

Я подгибаю ноги, пытаюсь закрыться, а в следующее мгновение раздаётся хлопок. Резкий, оглушающий звук.

Я взвизгиваю, падаю набок, вжимаясь в пол. Сердце останавливается. Я не дышу. Просто лежу, трясусь.

Это был взрыв?!