Падшие Боги

Глава 10

Рей

Я уставилась на теперь уже пустой дверной проем, в легкой растерянности.

Не будучи уверенной, что делать дальше, я вытаскиваю блокнот из синего рюкзака, который дал мне отец. Когда сомневаешься, выбирай войну, наверное.

— Это просто блокнот. Он не кусается, — не знаю, зачем я разговариваю сама с собой, медленно открывая первую страницу.

На ней нарисован Мьёльнир — молот Тора, самое мощное оружие в мире. Я почти ничего не знаю о войне между Богами и Великанами, кроме того, что рассказал Отец, и я не питаю иллюзий, что его версия не является крайне односторонней.

Задолго до того, как слово «скандинавский» вообще появилось, до того, как люди начали высекать Богов в камне, Один был не просто именем. Он был силой. А Мьёльнир был не просто символом, выбитым на кольцах и фамильных гербах, он был приговором, оружием конца. Он означал справедливость, если ты на стороне Одина, и уничтожение, если нет. Великаны, по крайней мере так их называют истории, украли его, но не из жадности или хаоса, как говорят мифы. Они использовали его, чтобы разрушить Биврест, и это изменило все. Биврест был мостом, соединяющим наш мир с их — мерцающей, живой связью между мирами. Между Мидгардом, или Землей, и Асгардом, крепостью Богов. Через Биврест Один контролировал поток силы, людей, памяти и магии.

Но когда он был разрушен, все разбилось на куски. Боги и Великаны оказались заперты по разные стороны, и Один позаботился о том, чтобы те, кто застрял здесь, в плену, больше не помнили войну, приведшую к этому разделению. Используя свою силу, он погрузил всех в сон, чтобы выиграть время. Их воспоминания заперты, и все потому, что великий, благожелательный Отец Один решил стереть историю и переписать ее кровью и золотом.

Он никогда не говорил мне, что это значило для тех, кто оказался заперт в Асгарде. Ему не нравятся вопросы, ответы на которые могут выставить его в невыгодном свете, как правителя, не заботящегося о народе.

Всякий раз, когда я спрашивала отца о Бивресте и о том, почему кто-то вообще захотел его разделить, он просто говорил, что это была ошибка, естественное следствие войны, но всегда казалось, что он что-то недоговаривает. Великаны уже использовали Мьёльнир, чтобы уничтожить Биврест. Прятать его — все равно что показать моему отцу средний палец. Без него он не может вернуться домой и не может восстановить свои силы, ведь они исходят из Асгарда. Единственные люди, которые могут владеть им, те, в чьих жилах течет кровь Одина, или те, кто достоин. А поскольку сам Один теперь олицетворяет зло, остаюсь я. Пока не ясно, достойна ли я, но по крайней мере, во мне течет нужная кровь, чтобы выкрасть его обратно, как только я его найду.

Что еще важнее, почему Великаны спрятали древнее оружие именно в этом месте, и почему Арик единственный, кто знает где оно? Я вспоминаю разбросанные по корпусу руны, которые видела. Они работают как обереги? И если Мьёльнир защищен здесь, значит, моему отцу было нужно, чтобы я попала внутрь, руны мешают ему звать меня по крови? Что-то подавляет его. Или кто-то.

Я вскакиваю с кровати и начинаю ходить взад-вперед. Что-то важное находится прямо передо мной, я знаю это. Мне нужно пройти через это. Шаг за шагом. Меня готовили именно к этому.

Великаны не хотят, чтобы абсолютная власть вернулась к моему отцу. Сокрытие молота означает, они участвовали в войне и по крайней мере сохраняли свои воспоминания достаточно долго, чтобы составить эти планы. Они должны были сделать это после разрушения Бивреста. Потому что они все еще застряли здесь.

Мое сердце замирает в груди, а мысли мчатся, выбирая и исключая причины. Наследие семьи Эриксонов — эта школа. Если она защищена рунами, это может означать, что она защищена еще более древней силой.

Когда я впервые приехала в Эндир, я почувствовала, запах чего-то древнего, тлеющего под университетом, если, конечно, мое воображение не разыгралось. Черт, даже горы вокруг школы кажутся мифическими и безжалостными. Может быть, они спрятали Мьёльнир в ближайшей пещере или глубоко в лесу. Может быть, сближение с Ариком, и завоевание его доверия действительно является ключом к обнаружению Мьёльнира.

Я снова опускаюсь на кровать и пролистываю блокнот.

Переворачиваю страницу с изображением Мьёльнира и провожу пальцем по рисунку. Роуэн рассказывал мне истории о том, как на рукояти молота были вырезаны руны, за которые Тор крепко держался, прежде чем поднять его в небо.

Была ли среди них Турисаз?

Молния освещала не только его глаза, но и молот, окрашивая их в пугающий серебристый цвет, прежде чем он издавал боевой клич берсерков. Его воины собирались вокруг него, выходя из леса, одетые в шкуры животных, которых они принесли в жертву Богам. Берсерки были столь безумны, что вгрызались зубами в собственные щиты, чтобы доказать, что они вообще в них не нуждаются.

Но это было до того, как все рухнуло. До того, как Боги пали. До того, как были потеряны жизни и переписана история. До того, как все, что человечество когда-то знало, было либо стерто, либо искажено до неузнаваемости.

Боги и Великаны, те, кто были преданы, и те, кто предал, превратились в легенды, искаженные временем, полуправдой и пропагандой.

А что, если руны на молоте совпадают с указанными на записке от Лауфей? Является ли записка подсказкой к тому, как найти Мьёльнир? Конечно, все не может быть так просто, и все же это было бы наиболее логично. Она может и не быть моей родной матерью, но она меня вырастила, и одно я знаю до глубины души — это то, что Лауфей умерла бы, чтобы защитить меня.

Я беру ее записку и вкладываю в досье, затем переворачиваю очередную страницу о многочисленных жизнях Мьёльнира. Судя по всему, до кражи он был простым молотом, сделанным из металла и дерева. Но поскольку Мьёльнир — живой, дышащий артефакт, он продолжал меняться от битвы к битве.

Когда Тор уничтожал миры и побеждал своих врагов, Мьёльнир не только принимал разные формы и размеры, он впитывал знания и историю Асгарда. Историю каждой династии, что когда-либо владела им. Роуэн однажды сказал мне, что молот был выкован так, чтобы отвечать только одной династии, династии Одина, но если это правда, то как Великан смог использовать его, чтобы разрушить Биврест? Полуправда и еще больше полуправды.

Я продолжаю листать блокнот. Изображения быстро сменяются от древнего оружия и миров к моей цели.

Арику.

Фотографии на этой странице заставляют меня замереть. Он еще ребенок, с пятнами от травы на джинсах. На одной из них он играет в футбол.

Я не знаю, почему я зацикливаюсь на этом, кроме того, что странно думать о нем как о нормальном маленьком мальчике. На другой фотографии он держит в руке рыбу. Она настолько маленькая, что в ней, наверное, нет ни капли мяса, но он горд собой.

Его улыбка широкая. Яркая. Любой, кто посмотрел бы на эту фотографию, решил бы, что Арик был самым счастливым мальчиком на свете. В том мужчине, которым он является сегодня, нет ни следа того мальчика.

На следующем фото он стоит рядом с Ривом, который одет в выпускную мантию и шапочку. Улыбка Арика уже не такая яркая, поза напряженная. Я сравниваю снимок с теми, что были сделаны раньше. Он даже не похож на того же человека.

Что же изменило его?

Без сомнения, смерть его родителей. От этой мысли у меня неприятно сжимается желудок.

Я пролистываю следующие несколько страниц. В них его расписание, информация о хобби, нынешние любимые книги и фильмы и так далее. Обычная информация. Я уверена, что Сигурд Эриксон, будучи боссом мафии, имеет на меня похожий файл, вероятно, более толстый. На секунду я замираю, размышляя, что еще Арик и его семья могут обо мне знать.

Нет, не стоит об этом думать.

Покачав головой, я продолжаю читать. Арик страдает бессонницей. В этом мы с ним похожи.

Я пробегаю глазами по газетной вырезке о том, как его ударила молния. Я помню это. Один отрицает свою причастность, хотя он и так бы мне не рассказал.

Я переворачиваю страницу. Аллергия на киви?

Хм. Этого я не знала.

Я снова возвращаюсь к фотографиям Арика, его комнаты в общежитии, к схемам дома, в котором он живет с дедушкой. Есть фото его внедорожника, а еще спортзала, в котором он занимается.

У меня сжимается грудь. Досье огромное, в нем бесконечное количество информации об Эндире и Арике, и даже на Рива в нем есть несколько страниц. Ни одна деталь не была слишком незначительной, чтобы ее не включить. И все же, кроме грубого рисунка и пары заметок, почти ничего о возможном местонахождении Мьёльнира нет.

Как будто мой отец хочет, чтобы я боролась, а потом потерпела громкое фиаско.

Почему он не добавил больше информации об предмете, который я должна найти? Украсть? Я понимаю, что его не видели уже целую вечность, но Отец Один стар как само время. Старше самого молота, если на то пошло. Так почему же он не поделился всем, что могло бы помочь мне добиться успеха?

Я снова начинаю лихорадочно листать блокнот, ища записи отца. Страница за страницей о семье Эриксонов.

Но никаких упоминаний о том, что Мьёльнир использовался после разрушения Бивреста. Разумеется, отец уже знал это. Он и составлял это досье. Он угрожал всем, кого я люблю, если я не найду молот.

Необходимо хранить свои секреты ради власти, но тут есть и преднамеренное оставление человека в неведении, хотя его жизнь зависит от успеха.

Но Мьёльнир не был утерян. Так ведь? Никто его не потерял. Это же не ключи от машины. Его специально спрятал тот, кто мог им владеть. Тот, чья родовая линия привлекала древнее оружие, была запомнена им. Точно. Мьёльнир мог помнить…

Мои руки замерли на странице, когда все детали сложились воедино.

Арик точно знает, где он спрятан. Но все забыл.

Сделанное нельзя отменить без Мьёльнира. Отец не может восстановить их воспоминания. Это то, что он скрывал. Вот почему он нуждается во мне. Я здесь не только для того, чтобы украсть Мьёльнир.

Меня выбрали для этой миссии не просто так. В этом есть что-то большее. Разве так не всегда, когда дело касается Одина?

Желчь подступает к горлу. Отец послал меня не потому, что верит, будто я способна на все. Он послал меня, потому что, как и большинство мужчин, которые боятся того, что не могут контролировать, он предпочел, чтобы оружием была женщина, а не тот, кто им владеет.

Именно это он увидел во мне два года назад, задолго до того, как я сама это поняла: солдата, которого он может послать на битву, сохранив свои руки чистыми. И это задание не исключение.

Я никогда не позволяла себе думать о том дне на пляже. Но сейчас он все равно всплывает — ветер, соль и тишина между нами.

Мы с Ариком не должны были оставаться одни.

Остальные вернулись в дом — им надоел песок, они устали от ветра. Но мы остались. Сидя слишком далеко друг от друга, чтобы быть чем-то, и слишком близко, чтобы притворяться, что мы не что-то.

Я помню, как волны разбивались за его спиной. Резкий запах соли в воздухе. И то, что он все время украдкой смотрел на меня, будто я вот-вот исчезну.

— Ты не должен быть таким, как он, — сказала я.

Я не назвала имя отца. Мне не нужно было этого делать.

Арик долго смотрел в сторону. А потом, наконец, тихо сказал:

— Может, я и не хочу быть кем-то другим.

Думаю, именно тогда я коснулась его руки. А может, он моей. Неважно, кто сделал первый шаг. Важно то, что это произошло.

Всего один раз. Но было достаточно.

Его рука была теплой. Моя дрожала.

Я не помню, о чем мы говорили после этого. Я помню только тишину. Такую, которая давит на тебя вещами, к которым ты еще не готов.

Мы не поцеловались. Мы даже не обнялись.

Но между нами что-то произошло, что-то, что напугало нас обоих настолько, что мы решили сделать вид, будто этого никогда не было.

А потом ветер изменился.

Порыв пронесся по берегу, разбрасывая ракушки и песок, как будто что-то выдохнуло из глубин. Воздух упал на десять градусов за одно мгновение.

Позади нас прилив остановился. Замерз. От места, где сидел Арик, по мокрому песку пополз слой инея, тонкий, четкий, как ледяная жилка, извивающаяся к скалам.

В глазах Арика мелькнуло замешательство и, возможно, намек на страх, когда они на секунду вспыхнули белым светом. Он отдернул свою руку, будто обжегся. Или сломался. После этого его руки задрожали. Он смотрел на них, на иней, как на смертный приговор.

— Уходи, — сказал он. Его голос не был жестоким, но был холодным. Окончательным.

Я помню, как уходила, не оглядываясь, не спрашивая, почему море выглядело неправильным или почему мои пальцы онемели.

Тогда я не знала, что мы вызвали.

Но я знаю, что за этим последовал быстрый отказ от помолвки, и, хотя я ожидала, что мой отец разозлится, он был почти… довольным, словно все это было подстроено, и сыграло ему на руку. Ему было плевать, насколько мне было стыдно.

Я думаю о записке Лауфей.

О морозе, созданным Ариком, когда мы держались за руки.

О том, чтобы сблизиться с ним и найти Мьёльнир.

Либо он знает и скрывает это от мира… либо ему понадобится небольшая помощь, чтобы вспомнить.

Я чуть не рассмеялась. Хорошо сыграно, отец. Если Арик знает, кто он, тогда меня просто отправили на растерзание. Он скорее умрет, чем скажет моему отцу хоть слово.

Так что Отец Один рассчитывает на мою способность сломать его, завоевать доверие, внушить преданность, все то, чего у меня едва хватает в собственной семье, не говоря уже о враге.

Я вздыхаю и пытаюсь не швырнуть что-нибудь. Это не поиски, это охота.

А охотники всегда забывают об одном. Рано или поздно на охоту выходит тот, на кого охотились.